Quello che faccio nell’ultimo vagone nessuno lo sospetta

Continuo ancora a farmi sognare da lui. Chiudo gli occhi nel mio letto e me lo immagino sopra di me, il suo corpo fermo che mi schiaccia contro il materasso, la sua cazzo che entra centimetro dopo centimetro nel mio figa bagnata mentre io stringo forte le pareti per fare piacere al mio uomo. Me lo immagino, la sua verga giovane che mi apre piano, il glande che spinge contro il mio ingresso fradicio, e poi quell’affondo secco che me lo caccia dentro fino in fondo. Dalla prima notte in cui l’ho conosciuto non ho smesso di usare i dildo che il mio compagno tiene nel cassetto, pensando a D, sempre a D, infilandoli prima fino in gola per insalivarli come se fossero il suo cazzo, e poi piantandomeli nella fica mentre mi pizzico i capezzoli e mordo il cuscino.

Ultimamente lui mi scrive meno, e questo mi manda fuori di testa. Non avrei mai creduto di aver bisogno così tanto delle parole e delle foto di un ragazzo così giovane. Un ragazzo che mi tratta come una principessa e, allo stesso tempo, mi fa sentire la donna più troia del mondo.

Non è una contraddizione. È esattamente quello che sono quando lui mi parla.

Grazie a D vivo accesa. La verità è questa, e non mi vergogno a dirla. Da quando è apparso, è aumentato il numero di volte in cui tocco gli uomini in metro. Quasi ogni giorno faccio una sega a qualcuno. Adoro sentire nel palmo una bella cazzo che si indurisce mentre il proprietario finge di guardare il cellulare, sentire come pulsa sotto il tessuto, come si gonfia, come il tipo stringe la mandibola per non gemere in pieno vagone.

È iniziato come un gioco per distrarmi quando lui non rispondeva. Uno sfioramento sul binario, una mano che restava un secondo di troppo. Poi ha smesso di essere un gioco. È diventato un’abitudine, quasi una necessità fisica che mi spinge a uscire di casa in anticipo solo per beccare l’ora di punta. Lo faccio per non pensare a D, e finisco per farlo pensando a D. È un circolo da cui non voglio uscire.

Devo raccontarvi di l’altra mattina, perché mi resta ancora tra le gambe.

***

Sono salita alla stazione più affollata, all’ora in cui il vagone è così pieno che nessuno sa di chi sia ogni mano. Mi piace quell’ora. La gente si accalca e lo sfiorarsi smette di essere un incidente per diventare una scusa. Io mi vesto apposta per questo: gonna aderente che mi si incolla al culo, calze sottili fino a metà coscia, tanga minuscolo che è già umido prima ancora di salire, e le labbra dipinte di un rosso che non lascia dubbi su quale bocca sia la mia.

Appena sono entrata, l’ho sentito guardarmi. Un signore di cinquant’anni e qualcosa, completo grigio, valigetta tra le gambe. Aveva i capelli canuti e le mani grandi, mani da uomo che lavora, e un anello che brillava sull’anulare. Quell’ultima cosa mi eccita sempre di più. Sapere che da qualche parte c’è qualcuno che lo aspetta e che quella bocca che questa notte tremerà per me ne bacerà un’altra.

So che, anche se mi piacciono gli uomini, ho la faccia da puttanella viziosa, una faccia che tutti percepiscono senza che io dica niente. E il mio sguardo, senza che io lo decida, scende sempre verso il rigonfiamento dei pantaloni altrui. È come un istinto. L’animale cerca il suo cibo.

L’uomo si è accorto che gli avevo guardato lì sotto. E invece di sentirsi a disagio, si è sistemato. Di nascosto, con due dita, si è aggiustato il cazzo sopra il tessuto mentre continuava a piantarmi gli occhi addosso. Ho visto come lo spostava di lato, come il rigonfiamento si segnava spesso contro la cucitura dei pantaloni.

Sarà facile.

Il treno è partito con uno strappo e tutti siamo andati un po’ in avanti. Ho approfittato di quella spinta naturale per restargli addosso, la mia coscia contro la sua gamba, poi contro qualcos’altro. L’ho sentito lì, ancora molle, pulsando piano sotto i pantaloni. Non mi sono spostata. Ho lasciato che la mia gamba lo stringesse a ogni frenata, a ogni curva, strusciandomi come una gatta in calore, come se il vagone stesse facendo il lavoro al posto mio. Ho sentito quel cazzo ingrossarsi contro la mia coscia, salire, passare da un rigonfiamento tiepido a una barra dura che mi segnava la pelle attraverso la calza.

Lui non respirava. Aveva lo sguardo fisso sul soffitto, fingendo di leggere un cartellone pubblicitario, ma il suo corpo mi rispondeva in un’altra lingua.

Ho abbassato la mano.

L’ho preso sopra i pantaloni, con il palmo aperto, e gli ho accarezzato il cazzo dall’alto in basso. Prima piano, poi con più voglia. Gli ho stretto la base con le dita, gli ho portato la mano fino alla punta e gli ho sfregato il glande contro il tessuto con il pollice in cerchi. L’ho sentito crescere contro le dita, indurirsi, occupare tutta la mano. Era grosso. Mi veniva l’acquolina in bocca solo a pensare a come sarebbe stato fuori dai pantaloni. Il signore ha espirato dal naso, un sospiro lungo che ha cercato di coprire tossendo.

—Scusi — ho mormorato, come se l’avessi sfiorato per sbaglio.

—Non fa niente — ha risposto lui, con la voce presa.

È stata tutta la conversazione di cui avevamo bisogno.

***

L’ho accarezzato in modo disperato, stringendo, lasciando andare, misurando come gli tremava la mascella a ogni mio movimento. Gli passavo il palmo lungo tutta l’estensione, gli tastavo i coglioni sopra i pantaloni, li pesavo nella mano, poi risalivo di nuovo sul tronco. Sentivo il tanga bagnarsi sempre di più. La mia fica pulsava allo stesso ritmo del suo cazzo, stringendosi da sola, chiedendo. A un certo punto, senza guardare nessuno, si è abbassato un po’ la zip. Un invito silenzioso perché infilassi la mano.

E io, felicissima, l’ho infilata.

Ho accarezzato sopra la biancheria, il cotone caldo, la forma dura sotto, la macchia umida che già gli segnava il tessuto sulla punta. Non mi bastava. Non mi basta mai. Così ho abbassato appena l’elastico e l’ho trovato, pelle contro pelle, il suo cazzo duro come una pietra e la superficie incredibilmente liscia. L’ho avvolto tutto. Era grosso, più di quanto l’età promettesse, con le vene gonfie che pulsavano contro il mio palmo e il glande largo, violaceo, scivoloso di liquido preseminale. Gli ho passato il pollice sulla punta e l’ho sentito sussultare. La corona era grossa, di quelle che sai che aprono quando entrano. Mi si è contratto il culo solo ad averla in mano.

Ho tolto la mano per un secondo, solo per bagnarmi il palmo con la lingua, guardandolo negli occhi mentre lo facevo. Mi sono succhiata le dita piano, fino al polso, insalivandomi bene. Volevo che vedesse. Volevo che capisse che tipo di donna gli era capitata accanto quella mattina. L’ho rimessa dentro, ora scivolosa, e ho iniziato a fargli una sega lenta, stretta, stringendogli la corona a ogni salita. Questo l’ha mandato a mille. Ha chiuso i pugni sulla valigetta, gli si sono sbiancate le nocche.

Gli ho dedicato il mio sorriso più civettuolo. Un sorriso che avverte: sto per fare una follia.

Si è messo nervoso. Ha guardato ai lati, ha contato le teste, ha calcolato le distanze. Eravamo nell’ultimo vagone, contro la porta in fondo, circondati da gente che aveva gli auricolari e lo sguardo perso nel tunnel. Nessuno guardava in basso. Nessuno guardava niente.

***

Ho tirato fuori delle monete dalla tasca e le ho lasciate cadere apposta. Hanno tintinnato sul pavimento del vagone.

—Le è caduto qualcosa — ha detto una signora, gentile.

—Grazie, le raccolgo subito — ho risposto, e mi sono chinata.

Ma chinandomi non ho cercato le monete. Ho girato appena la testa e mi sono ritrovata di fronte a lui, all’altezza esatta, la mia faccia a pochi centimetri da quel cazzo che pulsava fuori dai pantaloni a metà. L’avevo lì, grosso, lucido, puntato verso di me. L’odore di uomo mi è arrivato addosso in pieno e mi si è stretto tutto sotto. Il signore mi guardava dall’alto con gli occhi enormi, tra il panico e la voglia, senza sapere se fermarmi o pregare che non mi fermassi.

Non mi sono fermata.

Come se non stesse succedendo niente al mondo, mi sono avvicinata e gli ho dato un bacio sulla punta. Un bacio morbido, umido, con le labbra dipinte di rosso che gli lasciavano il segno del rossetto proprio sul glande. Poi ho tirato fuori la lingua e gli ho leccato la goccia di liquido preseminale che gli brillava nella fessura, assaporandolo, ingoiandomi quel primo gusto salato. Gli ho passato la lingua attorno alla corona, appena, e me la sono messa in bocca per un secondo, succhiandogli la punta con le labbra chiuse. L’ho sentito sussultare da capo a piedi, gli è sfuggito un gemito soffocato che sono appena riuscita a sentire. Ho raccolto le monete, mi sono raddrizzata piano, leccandomi le labbra, e gli ho ripreso il cazzo in mano come se quei tre secondi in ginocchio non fossero mai esistiti.

—Stia tranquillo — gli ho sussurrato all’orecchio, sfiorandogli il lobo con le labbra—. Nessuno se n’è accorto.

Ha deglutito. Era rosso, sudato, sul punto di esplodere.

***

Mi sono rimessa in piedi. Il vagone continuava a essere ugualmente pieno, ugualmente indifferente. Una ragazza con gli auricolari cantava piano a un palmo da noi, senza accorgersi di nulla. È questa la parte che mi piace di più: la gente schiacciata intorno, il calore di tutti quei corpi, e in mezzo io, con la mano infilata nei pantaloni di uno sconosciuto, a tirargli il cazzo bagnato della mia saliva, facendolo gemere dentro mentre lui stringe i denti per non tradirsi.

Gli ho preso il cazzo alla base e ho cominciato a fargli davvero una sega. Pugno chiuso, polso fermo, giro sulla corona. Salivo fino in cima e gli passavo il palmo aperto sul glande come se stessi spellando qualcosa, poi scendevo di colpo fino ai coglioni. Mi sono sistemata in modo che la valigetta coprisse tutto, un trucco che ormai conosco a memoria. Con l’altra mano mi sono infilata tra le gambe sotto la gonna, ho spostato il tanga di lato e mi sono sfregata il clitoride con due dita. Ero fradicia, colante, un filo appiccicoso mi scendeva lungo la coscia. Mi sono infilata due dita fino in fondo e le ho tirate fuori lucide. Gli ho cercato la bocca con quelle dita e gliele ho passate sulle labbra. Il tipo le ha aperte, le ha accolte, si è leccato il mio stesso succo come un cane, chiudendo gli occhi.

—Buono, vero? — gli ho sussurrato—. Così bagnata mi fai, vecchio porco.

Lui ha annuito, muto, mentre gli restituivo la mano al suo cazzo e riprendevo la sega con il palmo che adesso scivolava tra il suo preseminale e i miei umori mescolati.

Non ci è voluto molto. L’ho lavorato con il polso, deciso, senza fretta ma senza tregua, sentendo come gli si tendeva tutto il corpo contro la porta. Ogni tanto aumentavo il ritmo, gli stringevo il glande con il palmo a ogni salita, e lo vedevo chiudere gli occhi, al limite, e allora mollavo, gli cingevo appena la base con due dita e aspettavo, allungandogli la tortura. Volevo che si ricordasse di quella mattina per settimane. Quando tornavo a stringere, tutto il bacino gli tremava contro la mia mano, involontario. Gli ho passato il pollice in cerchi sulla fessura e lì non c’è stata più via d’uscita. Nella frenata successiva del treno, proprio quando le luci hanno tremolato entrando in stazione, non ha più retto. L’ho sentito venire. Gli è uscito il primo getto caldo, denso, lungo, riversandosi sulla mia coscia, macchiandomi la calza sopra il ginocchio. Poi il secondo, il terzo, più corti, cadendo tra le mie dita, scivolando lungo il suo stesso cazzo, gocciolando dentro i pantaloni. Il cazzo continuava a pulsarmi in mano, sputando l’ultimo. Gli ho stretto la base, spremendogli fino all’ultima goccia, e l’ho vista cadere bianca sulla mia pelle.

Mi eccita tantissimo che finiscano su qualche parte del mio corpo. La gamba, la mano, la faccia, il culo, ovunque. Poi devo pulire, certo, ma quel momento in cui sento il getto tiepido di sperma sulla pelle vale ogni fastidio. Mi sono portata il dito indice macchiato alla bocca e l’ho succhiato piano, guardandolo, ingoiandomi quella sborrata altrui come fosse una caramella. Ho riso dentro di me. Un’altra calza da buttare.

Il signore si è sistemato i vestiti con le mani tremanti, rimettendosi il cazzo ancora a metà giù dentro il calzoncino macchiato, senza osare guardarmi. Quando le porte si sono aperte, è sceso quasi di corsa, perdendosi sul binario tra centinaia di persone che non avrebbero mai saputo quello che era appena successo contro quella porta.

Io sono rimasta. Ho accavallato le gambe, ho sentito lo sperma appiccicoso colarmi lungo la coscia e la mia stessa umidità bagnarmi il tanga, e ho sorriso guardando il mio riflesso nel vetro nero del tunnel. Un’altra per la collezione.

***

Sono arrivata a casa ancora calda, con la fica che mi pulsava e la calza incollata di latte secco, e la prima cosa che ho fatto è stata controllare il telefono. Niente da D. Né un messaggio, né una foto, né una di quelle sue parole che mi sciolgono.

È questo che mi fa davvero impazzire. Posso far venire uno sconosciuto nell’ultimo vagone senza che mi tremi il polso, posso avere un uomo maturo alla mia mercé in trenta secondi, eppure passo la giornata ad aspettare due righe di un ragazzo che è troppo lontano da me.

Perché questo è D: troppo giovane, troppo impossibile. Lo so. L’ho saputo fin dall’inizio. Per il mondo è un ragazzo che sta appena iniziando la sua vita, e per me è un re che non dovrei desiderare con questa intensità. Lo so e non mi importa.

A volte mi chiedo cosa vedrebbe lui se sapesse delle mie mattine in metro. Se gli farebbe schifo o se, come sospetto, lo ecciterebbe ancora di più. Una parte di me vuole raccontarglielo nei dettagli, scrivergli ogni cosa che faccio con quelle mani che lui bacia nelle foto. Un’altra parte preferisce tenermelo per me, avere un segreto che sia solo mio, una vita parallela che pulsa sotto la gonna mentre gli mando cuori dallo schermo.

Per ora scelgo di starmene zitta. Le donne come me imparano presto che il silenzio è anche una forma di potere.

Ho tirato fuori il dildo dal cassetto, mi sono buttata sul letto, mi sono strappata via il tanga fradicio e ho aperto le gambe. Mi sono passato il giocattolo sulle labbra della figa, su e giù, inzuppandolo nei miei umori, e me lo sono infilato con uno strattone. Mi sono inarcata dal letto. Ho chiuso di nuovo gli occhi. Il signore del treno è sparito dalla mia testa in un istante. Al suo posto è tornato lui, il suo corpo fermo sul mio, il suo cazzo giovane che mi apre, la sua voce che mi chiama principessa e puttana nella stessa frase. Mi sono piantata dentro il dildo tutto intero, l’ho tirato fuori grondante, me lo sono infilato di nuovo segnando un ritmo violento, immaginando che fosse D a scoparmi, che fosse il suo cazzo a colpirmi il fondo. Mi sono sfregata il clitoride con l’altra mano, in cerchi rapidi, stringendomelo tra due dita. Ho sentito la sborrata salirmi dalla pianta dei piedi, quel crampo che inizia in basso e mi risale per le gambe.

Sono venuta pensando a D, mordendo il cuscino per non gridare, con la fica che si contraeva intorno al dildo e una seconda ondata tiepida che mi bagnava le cosce.

***

Le cose stanno così. D mi tiene accesa come mai prima, anche se so che tra noi non può succedere niente di reale. E intanto continuerò a scendere in metro ogni mattina, vestita per farmi guardare, in cerca di mani, bocche e cazzi che mi riempiano il tempo finché lui non tornerà a scrivermi.

Ne ho bisogno. Ho bisogno di quegli sconosciuti dell’ultimo vagone tanto quanto ho bisogno dei suoi messaggi. Sono due fame diverse, e tutte e due chiedono da mangiare ogni giorno.

Grazie per avermi letta, tesori. Come sempre, vi lascio la promessa di tornare con altro, perché domani ci sarà un altro treno, un’altra banchina, un altro signore in completo grigio che non sa ancora la mattina che lo aspetta.

Baci.

Sabrina Love.