Il massaggio di anniversario che oltrepassò ogni limite

Quando Marcos entrò in camera con il vassoio della colazione, la prima cosa che vidi fu che indossava un grembiule da cucina e assolutamente nient’altro.

Erano le nove del mattino del nostro decimo anniversario. La luce di maggio entrava obliqua dalle finestre e bagnava le lenzuola bianche con quella tonalità dorata che esiste solo in primavera. Mi sollevai contro la testiera e lo osservai destreggiarsi con il vassoio: caffellatte, succo d’arancia appena spremuto, toast con formaggio fresco e marmellata di albicocche. Ma i miei occhi restavano incollati alla sagoma del grembiule e a ciò che si intuiva sotto: il bel rigonfiamento del suo cazzo che pendeva rilassato contro il tessuto.

—Buon anniversario —disse, appoggiando il vassoio sul materasso con quel suo sorriso che mi aveva disarmata il primo giorno e che non aveva mai smesso di farlo in dieci anni.

Accanto al succo c’era una busta bianca. La aprii mentre mordevo un toast: un buono regalo per un circuito termale completo nei bagni arabi del centro storico, con massaggio di sessanta minuti incluso.

—Un hammam? —Alzai lo sguardo verso di lui—. Marcos, è perfetto.

Facemmo colazione lentamente, rubandoci pezzi di toast e parlando di cose senza importanza. Ma la visione di mio marito appoggiato al bordo del letto, con il tessuto del grembiule che si tendeva sempre di più all’altezza del fianco, stava scaldando l’atmosfera. Quando la mia mano cominciò a scivolare verso la sua pelle nuda sulla coscia, toccai la base calda del suo cazzo già mezzo duro. Strinsi le dita attorno a lui un paio di volte, sentendolo ispessirsi di colpo nel mio pugno, prima che lui mi afferrasse il polso.

—Dobbiamo uscire tra un’ora —disse con voce roca—. E se continui a toccarmelo così ti fotto sopra i toast.

—Promesse —mormorai, leccandomi la marmellata dal pollice.

***

Il contrasto tra la città e l’interno dell’hammam fu immediato. Varcammo una porta di legno intagliato e il rumore della strada scomparve. L’aria dentro era densa e speziata, carica di sandalo e vapore. Una penombra soffusa, punteggiata da lanterne di ottone che proiettavano trame di luce sulle maioliche, sostituiva la luminosità esterna. La receptionist ci diede il benvenuto a bassa voce e ci guidò verso gli spogliatoi separati.

Mi cambiai da sola in una cabina di legno scuro. Avevo scelto un costume intero nero con una scollatura profonda e un intreccio di spalline incrociate sul torso. Mi guardai allo specchio mentre sistemavo le spalline: il tessuto incorniciava le mie forme senza stringere, sosteneva le mie tette grandi con una fermezza che non aveva bisogno di ferretto, e sprofondava tra le labbra della mia figa segnando una linea sfacciata che qualsiasi sguardo avrebbe colto a prima vista.

Marcos mi aspettava sul bordo della piscina termale. Eravamo soli. La vasca, bordata di marmo e mosaici, era nostra. Scendemmo i gradini e l’acqua ci accolse a circa quaranta gradi, un abbraccio liquido che rilassò ogni muscolo in pochi secondi.

Ci cercammo nell’angolo più appartato. Il vapore galleggiava rasente all’acqua e la penombra era quasi totale. Le sue mani trovarono le mie sotto la superficie.

—Dieci anni —mormorò, spostandomi una ciocca umida dalla guancia—. E mi si rizza ancora ogni volta che ti guardo.

Come a confermarlo, mi prese la mano e la premette contro il suo inguine sotto l’acqua. La sentii lì, grossa e pulsante dentro il costume, che batteva contro il mio palmo. Chiusi le dita su di lui e iniziai a sfregarlo sopra il tessuto, sentendolo farsi sempre più duro, sempre più grosso, finché il glande fece pressione contro l’elastico della vita come volesse scappare.

Le sue dita percorsero le spalline sul mio ventre, insinuandosi nei vuoti del tessuto per accarezzare la pelle delle costole. Salirono fino alle mie tette e le pizzicò con cattiveria, catturando i miei capezzoli attraverso la lycra e torcendoli finché non mi strappò un gemito soffocato che ingoiai contro la sua bocca. Mi attirò a sé per i fianchi e il suo cazzo, ormai completamente eretto, pulsava contro il tessuto teso del mio inguine come un animale che voleva entrare.

Le sue dita abbandonarono le mie tette e scesero lungo il ventre fino al bordo del costume. Spostò il tessuto di lato, lasciando la mia figa esposta sotto l’acqua, e due dita sue scivolarono tra le mie labbra bagnate con una facilità oscena. Ero fradicia, e non era solo l’acqua termale: si vedeva che la figa mi si era gonfiata e aperta, chiedendo di essere riempita subito. Le sue dita entrarono senza sforzo, entrambe insieme, fino in fondo, e mi sfuggì un gemito dal naso quando cominciò a fottirmi sotto l’acqua con un ritmo lento e profondo.

Avevo l’altra mano già pronta a tirarmi giù il costume per sedermi direttamente sul suo cazzo quando un addetto si avvicinò al bordo della piscina con un piccolo vassoio di flaconi. Marcos mi tolse le dita di dosso all’ultimo secondo e le nascose sotto l’acqua.

—Scusate —disse l’addetto con un lieve inchino, presentandoci quattro oli per il massaggio—. Argan, gelsomino, eucalipto o fiori d’arancio.

Marcos e io ci scambiammo uno sguardo. La risposta fu simultanea.

—Fiori d’arancio.

L’addetto annuì e si allontanò in silenzio. Mi portai le mani alle guance in fiamme e soffocai una risata.

—Di sicuro ha visto di tutto —sussurrai—. Ti aveva le dita fino alle nocche dentro la figa.

—Probabilmente —rispose Marcos, senza lasciarmi i fianchi—. E ti assicuro che in questo momento è sul retro con il cazzo in mano a pensare a come la tua figa si apriva attorno alle mie dita. Come starà tra poco il bastardo che ti metterà le mani addosso su quel lettino.

Il commento arrivò dritto al centro del mio corpo. Sentii la mia figa contrarsi sul vuoto lasciato dalle sue dita.

***

Una dipendente ci guidò fino alla nostra sala privata. Era una stanza piccola, illuminata unicamente da candele disposte in nicchie di muratura. Il profumo di fiori d’arancio riempiva tutto. Al centro, due lettini di legno paralleli, separati da poco più di un metro.

—A pancia in giù, per favore —disse la ragazza.

Mi sistemai sul lettino di sinistra. Con una professionalità squisita, la dipendente sciolse il nodo dell’asciugamano che mi copriva, mi aiutò ad accomodarmi e lo stese sul mio corpo prima di uscire e chiudere la porta. Affondai il viso nell’apertura e chiusi gli occhi.

Sentii Marcos sistemarsi sul lettino accanto. Poi il clic della porta che si riapriva. Passi doppi sulla ceramica fredda.

Guardai in basso attraverso il foro del lettino. Un paio di piedi con le unghie smaltate di bordeaux si fermò accanto a Marcos. Un altro paio, sensibilmente più grande e con un passo più pesante, si fermò accanto a me.

Un uomo. Il mio massaggiatore era un uomo.

Le sue mani arrivarono un secondo dopo. Larghe, ferme, calde per l’olio che si era appena strofinato sui palmi. Afferrò il bordo superiore dell’asciugamano e lo ripiegò finché non mi lasciò le spalle scoperte. Cominciò dalla base del cranio: una pressione ritmica e profonda che mi costrinse a svuotare completamente i polmoni. Da lì scese ai trapezi e alle spalle, usando il peso del proprio corpo per sciogliere ogni muscolo con una precisione dolorosamente piacevole.

Non aveva alcuna fretta.

Passò alle braccia. Le sue mani intrise d’olio scivolarono sui miei tricipiti, scesero lungo l’interno degli avambracci fino ai polsi. Prese le mie mani nelle sue e impastò il centro dei palmi con i pollici. Intrecciò le dita alle mie, tirando ogni falange con una delicatezza squisita.

A poco meno di un metro di distanza, il suono soffice e umido di mani più delicate che lavoravano la pelle di mio marito mi confermò che Marcos stava ricevendo esattamente lo stesso trattamento. L’idea che a lui stesse toccando una donna mentre uno sconosciuto stava scoprendo il mio corpo a pezzi mi scatenò un’elettricità densa direttamente nella figa. La sentii gonfiarsi contro il lettino, pulsando, bagnando il lenzuolo di cotone con un filo d’umidità che ormai non potevo più controllare.

Il massaggiatore prese la piega dell’asciugamano e lo tirò verso il basso finché non rimase accartocciato proprio nell’incavo dei miei lombi. Essendo distesa a pancia in giù, il peso e il volume delle mie tette si schiacciavano contro il lettino, traboccando naturalmente dai lati. Dalla sua posizione, in piedi accanto a me, quello sconosciuto aveva una visuale privilegiata di quella curva che spuntava da sotto il mio stesso corpo.

Le sue mani si posarono ai lati della colonna e cominciarono a scendere vertebra per vertebra. Nella zona lombare cambiò traiettoria. I palmi si aprirono verso i fianchi, tracciando la linea ascendente delle costole. Quando arrivò all’altezza delle ascelle e delle scapole per chiudere il movimento, le sue dita sfiorarono, con una dolcezza che mi mozzò il respiro, la curva esterna delle mie tette traboccanti. Al passaggio successivo non fu più un sfioramento: le dita affondarono del tutto nella carne, stringendo e rilasciando come se me le stesse mungendo dai lati. Il mio capezzolo sinistro spuntò dall’apertura fra la coscia e il bordo del lettino, durissimo, gonfio, e lui lo vide. Lo so perché il passaggio successivo deviò di un paio di centimetri in più per sfiorarlo con il taglio della mano. Un gemito mi sfuggì dalla gola prima che potessi ingoiarlo.

Subito dopo, i suoi passi si spostarono verso i piedi del lettino. Afferò l’orlo inferiore del telo e tirò finché non mi lasciò le gambe scoperte, fermandosi proprio sotto la piega dei glutei. Quando posò le mani sui miei piedi, le mie terminazioni nervose collassarono. Impastò ogni arco, ogni tallone, con quel tipo di pressione dolorosamente piacevole che solo chi conosce il corpo umano può esercitare.

Per continuare a salire, fece un passo avanti e si accostò al bordo del lettino. I miei piedi nudi urtarono contro di lui. Attraverso il contatto potei sentire la consistenza della sua vestaglia e, sotto di essa, un rigonfiamento saldo e caldo appoggiato contro la pianta del mio piede destro. Il cazzo di quel bastardo era già duro. Lo sentii pulsare contro la mia pelle attraverso il tessuto, e d’istinto incurvai le dita del piede, sfiorandolo, misurandolo. Era grosso. Lungo. Molto più lungo di quanto la vestaglia potesse nascondere.

Le sue mani avvolsero i miei polpacci. Lavorò le gambe, impastò la parte posteriore delle cosce, separò le mie gambe poco a poco. I suoi pollici, grossi e caldi, salivano lungo l’interno delle cosce con una fluidità sorprendente, risalendo pericolosamente a ogni passaggio. Alla fine del percorso si fermarono e premettero per alcuni secondi eterni proprio sul confine della mia figa. Non mi toccò direttamente, ma i suoi pollici rimasero a millimetri dalle mie labbra bagnate, e da quella distanza doveva stare vedendo perfettamente come tutto si fosse gonfiato, come la mia umidità brillasse contro la luce delle candele, come la mia apertura si contraesse chiedendo di più.

Allora afferrò l’asciugamano e lo fece scivolare del tutto via dal mio corpo. Il suono sordo del tessuto che cadeva sulle piastrelle mi colpì come un secchio d’acqua gelida. Ero completamente nuda e aperta davanti a un uomo che non era mio marito, con il culo in fuori e la figa che grondava in piena vista.

Il massaggiatore non mi diede tregua. Le sue mani tornarono cariche di olio e si posarono sulle mie natiche. Impastò con una pressione spettacolare, affondando nella mia carne, separando leggermente i glutei con la scusa clinica di liberare la tensione muscolare. Ma la scusa durò poco. I suoi pollici sprofondarono nel solco tra le natiche e le aprirono del tutto, esponendo l’ano e la figa nella stessa manovra. Sentii il suo respiro scendere di qualche centimetro sulla mia pelle, lo sentii espirare dal naso, e capii che stava guardando laggiù con il cazzo durissimo dentro la vestaglia. Tornò a scendere lungo le cosce, i polpacci, i piedi. Nel modo in cui mi toccava c’era qualcosa che da un pezzo aveva smesso di essere terapeutico.

All’improvviso, il contatto cessò.

Tesi l’orecchio. Sentii il suo respiro, sensibilmente più affannato. Poi, il suono inconfondibile di un tessuto che cadeva a terra accanto al mio asciugamano.

La rivelazione mi colpì con una chiarezza schiacciante: Marcos aveva orchestrato tutto fin dall’inizio. Il buono regalo, la sala privata, la scelta di un massaggiatore dalle mani enormi per me e di una donna per lui. Aveva pagato perché uno sconosciuto mi scopasse davanti a lui.

Quella certezza cancellò di colpo qualsiasi istinto d’allarme. Lungi dallo scandalizzarmi, sapere che si trattava di una fantasia progettata e consenziente da mio marito mi iniettò una dose di morboso così brutale che strinsi le cosce contro il lettino e sentii scappare un nuovo fiotto di umidità lungo l’interno della gamba. Mi arresi.

Il massaggiatore aggirò il lettino fino a sistemarsi dietro la mia testa. Le sue mani lubrificate mi incorniciarono le guance con dolcezza, obbligandomi a orientare il viso verso il soffitto. Alzai lo sguardo.

Era giovane. Portava i capelli corti con un degradé ai lati, leggermente sfumato dall’umidità dell’hammam. I suoi occhi erano scuri, quasi neri, e mi guardavano dall’alto con un’intensità che mi fece trattenere il fiato. Vedendolo finalmente per intero, capii che la vestaglia era sparita. E proprio sopra la mia faccia, a un palmo scarso dalla mia bocca, il suo cazzo pendeva completamente eretto, grosso, con il glande lucido e la vena spessa marcata lungo il fusto. Era enorme. Deglutii involontariamente.

Le sue dita impregnate di fiori d’arancio si posarono sulla mia fronte. Con movimenti lenti e circolari, cominciò a sciogliermi il viso: le tempie, le palpebre chiuse, gli zigomi, il mento. Era un massaggio facciale che, in circostanze normali, mi avrebbe fatto sospirare di piacere. Ma queste non erano circostanze normali. Il suo cazzo era ancora lì, pulsante a un palmo dalle mie labbra, e a ogni passaggio delle sue mani sul mio viso dovevo reprimere l’impulso di tirar fuori la lingua e dargli una leccata.

Le sue mani scesero verso il mio collo, le clavicole, le spalle. Stando dietro la mia testa, le punte dei miei capelli sfioravano la pelle nuda del suo addome. I palmi mi scivolarono sullo sterno, scendendo lungo la valle tra le tette fino al limite dell’ombelico. Per arrivare così lontano dovette chinarsi profondamente su di me, tanto che sentii il calore del suo cazzo sfiorare la mia testa, lasciando una traccia appiccicosa nei miei capelli.

Fu uno scatto automatico, un istinto primitivo: le mie braccia si incrociarono sullo stomaco, cercando di coprire la mia esposizione.

Il massaggio si interruppe di colpo.

Il ragazzo non disse una parola. Con infinita dolcezza, mi afferrò i polsi e tirò con fermezza, riportando le braccia ai lati. Poi il suo viso scese e depositò un bacio morbido e rovesciato sulle mie labbra.

Quel contatto mi disarmò completamente. Non c’era modo che quel servizio includesse baciare la cliente sulla bocca, a meno che non fosse per farmi sentire al sicuro, per confermarmi senza parole che il mio corpo lo eccitava così com’era.

Con la fiducia ristabilita, le sue mani si allargarono all’altezza dell’ombelico e scivolarono verso i fianchi. Risalirono sui miei fianchi finché, finalmente, atterrarono in pieno sulle mie tette.

Cominciò in modo controllato, tracciando larghi cerchi che spargevano il profumo di fiori d’arancio sul mio seno. Ma i miei capezzoli, duri per il freddo della sala e per l’eccitazione accumulata, graffiavano il palmo delle sue mani a ogni passaggio. Quel contatto costante fece saltare la sua facciata clinica. Le dita si chiusero, stringendo la mia carne con un misto di curiosità genuina e disperazione. I suoi pollici e gli indici individuarono i miei capezzoli e cominciarono a pizzicarli, a tenderli, a farli ruotare fra le dita, tirandoli verso l’alto fino a quando le mie tette si allungavano, strattonate dalla sua presa. Ogni strappo mi faceva contrarre la figa secca contro l’aria.

Questa volta non ci fu più nessun massaggio terapeutico. Le sue dita si concentrarono esclusivamente sulle mie aureole, stringendo la durezza dei miei capezzoli lubrificati dall’olio fin quasi a farmi male. Una scarica elettrica mi attraversò la colonna vertebrale. Incapace di trattenermi, lasciai sfuggire un gemito sordo e lungo che invase il silenzio profumato della stanza.

—Porca puttana —gemetti, incapace di controllarmi—. Non smettere.

Girai la testa verso il lettino di Marcos.

Quello che vidi mi tolse il fiato. La massaggiatrice aveva abbandonato ogni pretesa professionale. Era nuda, in piedi accanto al suo lettino, con il cazzo di mio marito che entrava e usciva dalla sua bocca a un ritmo lento e osceno. La vedevo ingoiarlo fino in fondo, tirarlo fuori lucido di saliva, leccarlo dall’alto in basso e tornare a succhiarlo tutto. Marcos aveva gli occhi strettamente chiusi, una mano aggrovigliata nei capelli della ragazza a dettarle il ritmo, e il petto che gli si alzava e abbassava in modo irregolare. Lo conoscevo troppo bene: stava per venire in bocca a quella sconosciuta.

E allora, il massaggiatore che mi stava adorando mi lasciò le tette di colpo, fece un passo laterale e si mise tra i due lettini, tagliandomi del tutto la visuale.

Le sue mani intrapresero una nuova discesa lungo il mio addome. Accarezzarono la curva dei fianchi, sfiorarono il limite del pube. Mi contorsi sul lettino, stringendo le gambe. Le sue dita sorvolarono l’epicentro della mia umidità senza arrivare a toccarlo, scesero direttamente verso le cosce e mi tirarono le ginocchia verso l’alto, costringendomi a piegare le gambe con le piante appoggiate al materasso.

Una volta che le mie ginocchia puntarono verso il soffitto, i suoi palmi si appoggiarono sull’interno delle cosce ed esercitarono una pressione costante in direzioni opposte. Le mie gambe si aprirono completamente. In quella posizione di resa, con la figa spalancata e in vista, appoggiò la mano sinistra sulla mia coscia con un peso fermo e territoriale. E allora, la sua mano destra si posò interamente sul mio sesso.

Il peso del suo palmo ardente che mi copriva la figa fu il detonatore. Sentii il bagnarmi all’istante, sentii la mia umidità macchiargli la pelle. Allungai la mano verso il suo fianco nudo e feci scivolare le dita sulla sua schiena.

Le sue dita cominciarono a scivolare spinte dall’inerzia di una carezza lunga e densa, tracciando il percorso completo del mio sesso. Scorrevano sulle grandi labbra, separavano le piccole, sfregavano il clitoride già gonfio a ogni passata. In una di quelle discese studiate, incurvò leggermente indice e medio. Quando arrivò alla mia apertura, senza incontrare il minimo ostacolo, scivolarono dentro il mio corpo, affondando nella strettezza ardente fino alla radice delle nocche.

L’impatto mi strappò un grido libero e senza freni che rimbalzò contro le pareti della sala.

—Ah, porca puttana, porca puttana! —urlai con la voce spezzata—. Più dentro, più dentro.

Quel bastardo obbedì. Tirò fuori le dita fino alle punte e le piantò di nuovo fino in fondo, adesso più veloce, fottermi con la mano a un ritmo brutale mentre la base del palmo mi sbatteva contro il clitoride a ogni affondo. Il rumore era osceno: ciac, ciac, ciac. La mia figa schizzava attorno alle sue dita, sputando altra umidità ogni volta che le ritirava.

Travasata dall’intensità, le mie mani volarono verso le sue. Ma lui si liberò dalla mia presa con facilità, aggirò il lettino e si sistemò alla mia destra. Così facendo, lasciò la visuale del lettino accanto completamente libera.

La massaggiatrice di Marcos si era spostata. Era a cavalcioni di mio marito, offrendomi un profilo perfetto della sua figura atletica, con le mani appoggiate sul suo petto per mantenere l’equilibrio mentre i fianchi scendevano su di lui. La vidi inghiottire il suo cazzo centimetro dopo centimetro: la punta, la metà, fino in fondo, le labbra affondate nei peli pubici di Marcos. Cominciò a cavalcarlo con un ritmo lento all’inizio, le natiche che battevano contro le cosce di mio marito a ogni discesa, la sua figa rosa che si apriva e chiudeva attorno al cazzo di lui in una visione oscena che mi sarebbe rimasta impressa per sempre.

Vedere quella donna cavalcare Marcos a due metri di distanza, mentre io stessa avevo due dita di uno sconosciuto che mi sprofondavano di nuovo dentro, fu il colpo di grazia per la mia lucidità.

Allungai il braccio verso il lato del lettino. Le dita urtarono contro la durezza ardente del massaggiatore. Senza esitare, avvolsi il suo cazzo con la mano e cominciai a masturbarmi con la stessa urgenza feroce con cui lui stava distruggendo me. Era grosso, riuscivo appena a chiudere del tutto le dita attorno al fusto. Il glande era bagnato del suo stesso precume, e lo spalmai con il pollice verso il basso, lubrificandogli tutta la lunghezza, facendo scorrere il pugno dall’alto in basso a un ritmo sempre più rapido.

Avere il cazzo di quello sconosciuto che mi pulsava nel palmo mentre le sue dita mi saccheggiavano dentro provocò un cortocircuito definitivo. Mi sentii potente. Io, con tutte le mie insicurezze sparse sul lettino, avevo quel ragazzo giovane che tremava sotto il mio pugno, col cazzo sul punto di esplodergli tra le dita.

Ma i miei occhi appartenevano soltanto a Marcos. Non riuscivo a staccare lo sguardo dal lettino accanto. La massaggiatrice cavalcava mio marito sempre più veloce, con le tette che rimbalzavano contro il suo petto e i gemiti che le uscivano acuti dalla gola. La gelosia ardente di veder mio marito scoparsi un’altra donna si era trasformata in qualcosa di molto più oscuro e assuefacente. Quella donna non era altro che il buco attraverso cui Marcos e io ci stavamo scopando.

Il massaggiatore aggiunse un terzo dito. Sentii la mia figa allargarsi per accoglierlo, sentii le pareti contrarsi attorno a lui chiedendone ancora di più. Il suo pollice cercò il mio clitoride e iniziò a sfregarlo in cerchi rapidi mentre le sue tre dita continuavano a martellarmi dentro. L’orgasmo mi si accumulò alla base del ventre, una palla di fuoco che si espandeva senza controllo.

—Sto venendo, sto venendo, porca puttana, sto venendo —ansimai contro il lettino.

L’orgasmo mi travolse con la forza di un impatto frontale. Le pareti della vagina si contrassero violentemente attorno alle dita del ragazzo in una successione di spasmi che mi inarcò la schiena e mi strappò un grido lungo, acuto e senza censura. Sentii espellere un getto caldo tra le sue dita, sentii il mio stesso fluido scendergli dal polso fino al gomito. Tutto il mio corpo tremò sul materasso, e la mia mano si chiuse involontariamente sul cazzo del massaggiatore con tanta forza che lui lasciò sfuggire un lamento rauco.

E proprio in quell’istante, sentii un gemito acuto attraversare la stanza. La massaggiatrice tendeva il collo all’indietro e i suoi fianchi cozzavano contro Marcos per l’ultima volta prima di rimanere paralizzata. Le sue cosce tremavano mentre le contrazioni del suo stesso orgasmo la divoravano esattamente nello stesso momento in cui divoravano me. Vidi Marcos afferrarla per i fianchi, piantato nel più profondo di lei, trattenendosi per non venire ancora.

***

Rimasi accovacciata accanto al lettino mentre riprendevo fiato, con le dita del massaggiatore che ancora scivolavano lentamente fuori di me. La massaggiatrice fu la prima a muoversi: si sollevò da sopra Marcos con il cazzo di lui che le sfuggiva lucido e gocciolante dalla figa, tirò il braccio di mio marito perché si alzasse in piedi e si accovacciò davanti a lui, avvolgendolo di nuovo con le labbra in una devozione calma e metodica. La vidi ripulirsi del cazzo di lui con la bocca, ingoiandosi i suoi stessi succhi mescolati ai suoi come se fosse la cosa più naturale del mondo.

Osservando quella manovra, appoggiai i palmi sul petto del massaggiatore ed esercitai una lieve spinta verso l’alto. Mi offrì la mano per aiutarmi a scendere dal lettino. La presi con le dita tremanti. Appena toccai terra, le gambe minacciarono di cedermi, ma mi stabilizzai e mi lasciai cadere in ginocchio proprio accanto alla ragazza. Il suo ginocchio sfiorò il mio. Un contatto di pelle, olio e calore che mi accelerò il battito.

Allungai la mano, afferrai il cazzo del massaggiatore alla base e, per la prima volta in tutta la seduta, me lo misi in bocca. Il sapore dolce dell’olio ai fiori d’arancio si mescolò subito al gusto muschiato e salato della sua pelle. Lo inghiottii tutto in una volta, finché non lo sentii urtare contro il fondo della gola, e da lì cominciai a succhiarglielo a ritmo vorace, tirandolo fuori lucido fino al glande e risucchiandolo di nuovo fino in fondo. La mia mano lo masturbava alla base in simultanea, segnando un ritmo che gli strappò un gemito grave che risuonò contro le mie labbra. Sentii il cazzo gonfiarsi ancora di più fra la lingua e il palato, il glande che si faceva più grosso contro la mia guancia ogni volta che lo attraversavo da un lato all’altro.

Alzai lo sguardo verso Marcos. I suoi occhi non stavano guardando la donna che lo divorava a pochi centimetri di distanza: erano inchiodati esclusivamente su di me, sulla mia bocca piena del cazzo di un altro uomo, sulla bava che mi colava dal mento, sulle mie tette che rimbalzavano a ogni colpo di testa.

Quella era la pietra angolare di tutto ciò che aveva orchestrato. Era sempre impazzito nel vedermi così, sottomessa e ricolma di lussuria, senza che gli importasse se ciò che mi soffocava fosse il suo cazzo o quello di un altro uomo. Sapere che mi stava guardando succhiarlo a uno sconosciuto e farsi sempre più eccitare da quella scena mi fece aumentare il ritmo, ingoiando più in profondità, gemendo a bocca piena.

Sentii la contrazione imminente del massaggiatore contro il mio palato, il modo in cui gli si tendevano le cosce sotto le mie mani, il fusto che mi pulsava in modo irregolare contro la lingua. E vidi sul viso di Marcos lo stesso segnale: le vene del collo marcate, il respiro ridotto a ringhi spezzati, la mano stretta nei capelli della massaggiatrice. Era al limite.

Con lentezza deliberata, tirai fuori il cazzo del massaggiatore dalla mia bocca con uno schiocco umido. Cercai il mento della massaggiatrice con le dita unte, la tirai verso di me e schiacciai le labbra sulle sue in un bacio vorace e urgente.

Fu uno shock elettrico. La sua bocca era febbrile. Il sapore fu uno schiaffo di lussuria pura: il mio palato, impregnato dell’essenza cruda del massaggiatore, collise in pieno con la sua lingua, che portava il gusto inconfondibile del cazzo di mio marito e della sua stessa figa mescolati. Le nostre lingue si intrecciarono, scambiandosi quella mistura oscena, e quel cocktail, fuso con la dolcezza della nostra saliva e la scia profumata dei fiori d’arancio, mi ubriacò fino alla vertigine.

Mentre le nostre bocche si divoravano, entrambe continuammo a tenere occupate le mani con i loro cazzi, masturbandoli all’unisono, guidandoli verso di noi.

Quella scena fu il colpo di grazia per i due uomini. Marcos crollò per primo. Con un gemito rauco e gutturale lasciò partire una bestemmia mentre il primo getto gli schizzava fuori e atterrava caldo sulla mia guancia, scivolando fino alla commessura del bacio. Il massaggiatore seguì appena un paio di secondi dopo, ringhiando dal fondo del petto mentre la sua eiaculazione mi colpiva sulla fronte, sulle palpebre, sulle labbra incollate a quelle della ragazza. Ci ritrovammo avvolte in un fuoco incrociato di pura resa maschile: getto dopo getto di sperma caldo che ci colpiva la pelle, le guance, il bacio stesso che continuavamo a condividere tra noi due. Sentii come ci dipingevano il viso, come lo sperma dei due uomini si mescolasse sul ponte formato dalle nostre lingue.

Sotto quel diluvio, la massaggiatrice e io ci stringemmo l’una all’altra. Continuammo a baciarci, raccogliendo con la lingua i residui di eiaculazione che ci colavano fino alle labbra, condividendo il fiato e il sapore di sesso e di olio ai fiori d’arancio, cullate dai sospiri esausti degli uomini sopra le nostre teste.

***

Quando rimanemmo soli, feci i due passi che mi separavano da Marcos e lo baciai a lungo e profondamente. Aveva ancora i resti della sua eiaculazione sulle labbra, e glieli passai senza pudore con la punta della lingua. Un bacio che sapeva di noi due, della nostra storia e della fiducia che ci permetteva di giocare sul filo senza tagliarci.

Appoggiai la fronte contro la sua.

—Buon anniversario, amore mio —gli sussurrai.

Lasciò andare una risata roca che mi vibrò nel petto, e fece scivolare la mano macchiata d’olio sulla mia vita per stringermi più forte a sé. Sentii il suo cazzo, ancora semieretto, pulsarmi contro il ventre.

—Buon anniversario —rispose, baciandomi la punta del naso—. Anche se mi hai appena reso le cose molto difficili per il prossimo anno.

Risi piano, sistemando il viso nell’incavo del suo collo. In mezzo a quell’hammam sconvolto, che sapeva di sesso e di fiori d’arancio e di sperma e di promesse mantenute, seppi che non importava cosa sarebbe venuto dopo. Quella mattina eravamo scesi insieme all’inferno per toccare il cielo con le mani, e non c’era nessun altro posto al mondo in cui avrei preferito essere.