Ciò che i nostri vicini vedevano dalle loro finestre

Gli anni passarono e la frequenza diminuì, ma non l’intensità. Marina e io abbiamo continuato a cercarci come la prima estate, e il motore di quasi tutti i nostri incontri resta lo stesso: il brivido, il rischio misurato, quella corrente che si accende quando sappiamo che potremmo non essere così soli come sembra.

Chi ci conosce da altri racconti saprà già che la spiaggia è il nostro posto feticcio, il luogo in cui lei si lascia andare del tutto. Ma quando non possiamo scappare fino alla costa, abbiamo un secondo scenario più a portata di mano e quasi altrettanto potente: il giardino di casa nostra.

Viviamo in una lottizzazione tranquilla, su un lotto piccolo con vicini attaccati su entrambi i lati. Il fronte è coperto da una siepe alta e folta, e i lati sono rivestiti di erica e rete schermante. Questo ci dà privacy, sì, ma non un muro. Dalle loro finestre, se qualcuno si sporge con voglia di guardare, può vedere benissimo quello che succede da questa parte.

E lì sta il bello.

Con gli stessi vicini ci conosciamo da molti anni. Abbiamo visto crescere e andarsene i loro figli, ci salutiamo con sincera cordialità, ci scambiamo pacchi e favori. Non abbiamo mai parlato dell’altro lato, ovviamente. Ma siamo quasi sicuri che, a un certo punto, ci avranno visti nudi, o qualcosa di più che nudi: Marina con il mio cazzo fino in gola, io con la faccia sepolta tra le sue cosce, mentre la scopavo contro il tavolo del portico in piena luce. Un mormorio ovattato, una tapparella che scende piano proprio mentre alzi lo sguardo, il cigolio di un mobile trascinato per sedersi meglio vicino al vetro. Piccoli segnali che noi leggiamo alla perfezione.

Quando percepiamo quell’attenzione, non scappiamo a gambe levate. Ci ritiriamo semplicemente un po’ verso il fondo, in una striscia del giardino da cui, se vogliono ancora guardare, non è più un caso: vuol dire che sono andati a cercarselo. E quello, come dico sempre, smette di essere un problema nostro.

—Il tuo ragionamento è molto comodo —ride lei quando glielo ricordo.

—È giusto —rispondo—. Noi non ci nascondiamo. Quello che fanno loro con la curiosità, e con la mano infilata nei pantaloni, sono affari loro.

***

D’estate la routine è sempre la stessa. Torniamo dalla spiaggia o dalla piscina, ci togliamo il costume bagnato appena superiamo il cancello e camminiamo fino alla doccia del giardino. Poi, ancora con la pelle salata e il respiro lento, percorriamo il vialetto fino allo stendino per appendere i vestiti. Nudi, senza fretta, come chi fa la cosa più naturale del mondo.

Per noi lo è. Non è uno spettacolo montato per nessuno. È semplicemente non fingere dentro casa nostra sapendo che, se qualcuno ci guarda, è perché ha voluto guardare.

A Marina il sole piace da morire. Quando torno dal lavoro molte sere la trovo sdraiata sull’amaca, completamente nuda, intenta a cercare l’orientamento migliore secondo l’ora, così che nemmeno un centimetro resti in ombra. Chiude gli occhi, si scollega dal mondo, si lascia scaldare. E io, varcando la porta e vedendola così —le tette piatte per la gravità, i capezzoli duri puntati al cielo, la figa depilata che luccica d’olio— sento che mi manca il fiato e mi si rizza nello stesso identico modo di vent’anni fa.

Quelle sere mi siedo poco più in là, nella zona d’ombra, e semplicemente la guardo. Il suo petto che sale e scende lentamente. La linea del fianco. Il modo in cui apre appena le cosce quando crede che nessuno la stia studiando e si vede il rosa umido fra le labbra. Tornare a casa e trovarla rilassata, calda e disponibile è uno dei doni quotidiani che apprezzo di più.

—So che mi stai guardando —mormora senza aprire gli occhi—. E so che ce l’hai duro.

—Come loro —rispondo, indicando con il mento la fila di finestre chiuse dall’altra parte della siepe.

Allora sorride. E, molto lentamente, apre un po’ di più le gambe, si porta due dita alla bocca, se le bagna di saliva e se le porta alla fica. Comincia a carezzarsi il clitoride con cerchi lenti, senza smettere di mostrarmi la faccia del piacere, e con l’altra mano mi fa un gesto perché mi avvicini.

Quando arrivo accanto all’amaca ho già il cazzo fuori, gonfio e gocciolante. Lei non perde tempo: me lo afferra alla base, lo lecca dall’alto in basso come se fosse un gelato, poi se lo mette tutto in bocca, fino a sentire il fondo della sua gola e lei che deglutisce attorno a me. Me lo succhia piano, affondando fino in fondo, tirando fuori la lingua per leccarmi i coglioni fra un’andata e l’altra, mentre continua a infilarsi le dita nella fica con l’altra mano. Quando le toglie, me le passa sulle labbra perché le assaggi. Io gliele succhio una a una mentre lei continua a inghiottirmi.

—Scopami nell’amaca —mi chiede con le labbra lucide—. Se stanno guardando, che vedano bene come me lo ficchi.

Le alzo una gamba, la appoggio sulla mia spalla e guido il cappuccio tra le sue labbra zuppissime. Entro piano, sentendo la fica aprirsi attorno a me, come mi stringe con quei muscoli che sa controllare come nessun’altra. La incullo dall’alto, con l’amaca che dondola e scricchiola, le tette che rimbalzano a ogni colpo, la bocca spalancata che lascia uscire gemiti che non si preoccupa di soffocare. Ci veniamo quasi insieme, lei per prima, stringendomi così tanto da lasciarmi quasi senza via d’uscita, e io subito dopo, svuotandomi dentro con il sole in faccia e la fila di finestre mute alle spalle.

***

Abbiamo scopato in quel giardino così tante volte che sarebbe impossibile contarle, e posso assicurare che nessuna è stata mediocre. Gliel’ho messo in ginocchio su una sedia, col culo in fuori e la faccia affondata nello schienale mentre lei si apriva le natiche con entrambe le mani per farmi entrare più a fondo. Appoggiata al grande vaso di terracotta, mordendosi il labbro e chiedendomi di schiaffeggiarla finché non le restassero impressi i segni delle mie dita. Stretta all’asta dell’ombrellone, con i polsi legati sopra la testa col cordino dell’accappatoio, mentre io la leccavo da dietro, con la lingua che mi passava dalla fica al culo e lei che supplicava di non fermarmi.

Ma c’è un punto preciso che fa impazzire entrambi: il cancello che dà sulla zona comune. Sta in mezzo alla siepe frontale, quindi da quel varco si vedono entrambi i lati e non c’è modo di nascondersi se qualcosa si complica. Scopare lì, esposti su due fronti, senza rete, genera un’eccitazione che non ho saputo eguagliare in nessun altro posto. Ogni volta che lo proponiamo, nessuno dei due osa dire di no.

L’ultima volta era in pieno mezzogiorno. La presi da dietro proprio davanti a quel cancello, le piegai la schiena fino a farle poggiare le tette sul ferro caldo, e le ficcai il cazzo in un solo colpo. Marina lasciò uscire un gemito rauco che si dev’essere sentito fino a tre case più in là.

—Continua —ansimò—. Come se non ci fosse nessuno.

Ma c’era. C’è sempre. E scoparla lì, con il metallo che le segnava i capezzoli e il culo che saltava ogni volta che la prendevo, sapendo che qualsiasi vicino uscito a buttare la spazzatura avrebbe visto tutto lo spettacolo, mi rese più porco di quanto volessi ammettere. Le afferrai i capelli, li avvolsi nel pugno, e le piantai il cazzo fino in fondo più e più volte mentre lei si sfregava il clitoride con due dita. Quando venne, tutto il suo corpo tremò contro il cancello. Io uscii, la girai, la misi in ginocchio sull’erba e mi venni sopra quelle tette che veneravo da vent’anni, colandole su mento, collo e capezzoli senza un briciolo di pudore.

Un altro dei nostri classici è il tavolo. A volte sotto il portico, altre al centro del prato, in piena luce. Inizio sempre allo stesso modo: lei sdraiata sulla schiena, le gambe aperte e penzoloni dal bordo, la fica offerta all’altezza giusta della mia bocca. Gliela lecco con calma, separandole le labbra con due dita, succhiandole il clitoride lentamente, affondandole bene la lingua dentro per leccarle tutto il succo che già comincia a colare. Le metto un dito, poi due, girandoli, cercando quel punto che le fa inarcare la schiena fino a sollevarle il culo dal legno. Lei mi afferra la testa, me la preme contro la fica, si strofina la vulva sulla mia faccia senza alcun tipo di vergogna.

—Non fermarti, non fermarti, mangiami tutta —ansima—. Mangiami tutta la fica.

Continuo finché non viene nella mia bocca, con uno spasmo che le sale dalle cosce fino al collo, e mi inonda la faccia con i suoi succhi. La lecco fino all’ultima goccia e le do un lungo bacio sulle labbra di sotto, succhiandole ancora una volta il clitoride ipersensibile solo per farla tremare.

Quando non ne può più, gira il corpo e lascia cadere la testa oltre il bordo del tavolo, all’indietro, offrendomi la gola. Le piace da morire quella posizione, perdere il controllo dell’angolo, lasciarsi riempire la bocca lentamente mentre mi pianta le unghie nelle cosce. Le infilo il cazzo piano piano, vedendo il collo gonfiarsi a ogni centimetro, le labbra tendersi attorno al tronco, la saliva uscirle dagli angoli e scenderle sulle guance fino ai capelli. La scopo in bocca così, senza fretta, sentendo il fondo della sua gola urtare contro il glande, mentre con l’altra mano le pizzico un capezzolo e con quella libera continuo a stuzzicarle il clitoride.

E finiamo quasi sempre allo stesso modo: lei a pancia in giù sul legno tiepido, il culo proprio sul bordo, io in piedi dietro, afferrandola per i fianchi con entrambe le mani e martellando finché i suoi gemiti smettono di essere discreti e non gliene importa più nulla di chi li senta. Le do pacche sulle natiche finché non diventano rosse, le apro con i pollici, la penetro fino in fondo, esco quasi del tutto, poi gliela spingo di nuovo dentro con un colpo secco. Il tavolo scricchiola. Le tette si schiacciano e si staccano dal legno a ogni spinta. L’odore di fica, di sudore e di erba appena tagliata mi riempie la testa.

—Più forte —chiede fra i denti—. Faglielo sapere. Che sentano come mi scopi.

E io obbedisco, perché rifiutarmi non è mai stata un’opzione. Le pianto il cazzo con tutta la forza, strappandole gemiti sempre più acuti, sentendo come la fica le si contrae attorno. Le sue dita cercano il bordo e si aggrappano al legno, i fianchi spingono all’indietro cercando di più, e alle mie spalle intuisco la fila di finestre come un pubblico muto. Non guardo da quella parte apposta. Guardare romperebbe l’incantesimo; ciò che lo sostiene è non sapere, immaginare, lasciare che sia il dubbio a fare il lavoro.

Quando sto per venire, glielo dico. Lei si stacca, si gira, si siede sul bordo del tavolo con le gambe aperte e mi chiede di correre sopra di lei. Mi afferra il cazzo, se lo infila tra le tette e mi fa finire così, stringendomelo con quei seni che dopo tanti anni mi fanno ancora impazzire. Vengo a fiotti, schizzandole su collo, décolleté e mento, e lei se lo spalma piano con due dita, guardandomi negli occhi, per poi succhiarsele una a una con tutta la calma del mondo.

Quando finisce, resta immobile sul tavolo per qualche secondo, la guancia appoggiata alla superficie tiepida, un sorriso molle di chi ha appena giocato col fuoco ed è uscito intero. Io resto in piedi, a riprendere fiato, col cazzo ancora che gocciola e il sole sulla nuca, e la certezza che, qualunque cosa accadesse dall’altra parte della siepe, ne è valsa assolutamente la pena.

***

Quasi sempre accompagniamo questi giochi con foto e video. Non per riempire un hard disk, ma perché c’è un terzo nella equazione: un nostro amico, di assoluta fiducia, che condivide questa stessa debolezza per i luoghi aperti e la sensazione di essere esposti. Gli mandiamo una manciata di immagini dopo ogni pomeriggio riuscito —Marina con la bocca piena della mia sborra, un primo piano della sua fica aperta e gocciolante, un breve video di me che la prendo da dietro sul tavolo— e sapere che le vedrà, che si masturberà guardandole, che immaginerà il resto, aggiunge un ulteriore strato di eccitazione a tutto. A Marina, soprattutto, piace da morire. Molte volte viene pensando a lui mentre gliela sto infilando.

Non siamo nemmeno tipi da arrenderci quando il tempo non collabora. Viviamo in una zona dal clima privilegiato, ma le giornate fresche non ci fermano, e quelle di pioggia ancor meno. C’è qualcosa di pulito e selvaggio nello scopare sotto l’acqua, con l’erba morbida sotto i piedi, la pelle accapponata dal freddo e i capezzoli di Marina duri come pietre dentro la mia bocca, per poi entrare abbracciati nella doccia calda e finire di venire dentro di lei con l’acqua che ci scorre sul viso. Anche le notti hanno il loro momento: più di una volta abbiamo finito sul marciapiede, appena dentro il lotto, nudi e con il cancello aperto, lei in ginocchio che me la succhiava sotto il lampione, senza alcuna via di fuga se passava un’auto in ritardo o si sentiva uno sbattere di porta in lontananza.

***

Quello che forse non si nota a prima vista è che questi giochi hanno il loro prezzo, e il prezzo lo pago io. A lei piace incassare le sue tariffe, e io le pago felice.

Parcheggiamo quasi sempre davanti alla porta. Una delle cose che la diverte di più è chiedermi di scendere dall’auto nudo e aspettare all’ingresso che mi apra. Ci mette solo pochi secondi, ma per me, in piedi in strada senza niente addosso, col cazzo che pende in vista e il cuore in gola, sembrano eterni. Quella sua vena da padrona, quel bisogno di avermi ai suoi ordini, sa benissimo che mi eccita anche quello. Le basta chiedermelo.

Non me lo sarei mai aspettato da me stesso, ma alla fine mi è piaciuto più di quanto avrei mai immaginato.

Ci sono pomeriggi che lei chiama “di umiliazione”. In quei giorni le prende di vestirmi con biancheria non mia: mutandine di pizzo che mi stringono i coglioni, tanga che fanno sparire il cazzo tra le natiche, un reggicalze, a volte un reggiseno che riempiamo ridendo. E poi mi porta così in giardino, nel suo territorio esposto. Quello che per chiunque sarebbe una punizione, in me provoca l’effetto opposto: il cazzo mi si marca contro il pizzo dal primo minuto, inzuppando il tessuto del liquido che comincia a uscirmi da solo. Scopare con tua moglie nuda, in un posto dove qualsiasi finestra potrebbe essere aperta, mentre tu sei vestito in quel modo, è così vergognoso e così intenso allo stesso tempo che devo mordermi per non venire al primo sfioramento.

—Guarda come sei —mi dice, girandomi lentamente perché la siepe non mi copra del tutto—. Se adesso qualcuno si sporgesse, cosa penserebbe? Ti vede ben marcato il cazzo dentro le mutandine?

Non rispondo. Non serve. Ci pensa il mio corpo per me, e lo sappiamo entrambi.

In quei giorni mi fa sdraiare sull’erba e si siede sulla mia faccia, con la fica bagnata direttamente sulla mia bocca, costringendomi a mangiarla finché viene due, tre volte, mentre mi schiaccia con delicatezza il rigonfiamento che mi si stampa nelle mutandine. Poi mi abbassa il tessuto quel tanto che basta per tirarmi fuori il cazzo, ci sputa sopra, e si siede piano, montandomi con le mutandine sui cosci, prendendomi in giro mentre cavalca e mi dà di tutti i nomi.

—Guarda come ti piace, porco. Guarda come ti si rizza con la roba di tua moglie.

Mi gira, mi mette a quattro zampe col culo all’aria, si mette in piedi dietro di me e mi infila due dita bagnate di saliva nel buco del culo mentre con l’altra mano mi smanetta il cazzo. Mi fa venire così, umiliato e felice, con lo sperma che macchia il pizzo delle mutandine e lei che ride di me a crepapelle, orgogliosa di avermi come mi ha.

La cosa curiosa è come i ruoli si invertano in quei pomeriggi. Marina, che il resto del tempo è dolce e scherzosa, assume un tono pacato e fermo che mi lascia senza possibilità di replica. Mi ordina di fare un giro fino allo stendino e tornare, con il cazzo che sporge dal bordo del tanga e le natiche all’aria. Mi fa aspettare in ginocchio sull’erba mentre lei si versa da bere con tutta la calma del mondo, e quando mi passa accanto mi lascia leccare un dito bagnato dalla sua stessa fica, come premio. Ogni minuto all’aperto, vestito come mi ha vestito lei, è una torsione in più, e lei lo sa, e lo prolunga apposta.

In quei giorni i suoi messaggi al nostro amico diventano più lunghi e più crudi. Mi descrive, mi nomina in mille modi, racconta quello che mi “obbliga” a fare, allega foto di me in mutande con il cazzo duro in evidenza, o della mia faccia imbrattata della sua sborra. Dico “obbliga” tra virgolette perché la semplice verità è che obbedirle è, per me, il piacere più grande. Non c’è imposizione dove c’è così tanta voglia di compiacere.

***

In fondo, questo è quello che facciamo nel giardino di casa quando nessuno ci vede. O, meglio, quando non sappiamo del tutto se qualcuno ci stia vedendo, che è proprio ciò che mantiene la scintilla accesa dopo tanti anni.

Forse non è la storia più scandalosa che leggerete. Non ci sono sconosciuti che irrompono, né orge, né grandi colpi di scena. Solo noi, una siepe che nasconde a metà, un pugno di finestre silenziose e la certezza tiepida che, dietro qualcuna di esse, possano esserci due occhi —e due mani impegnate— a godersi la stessa cosa che ci piace a noi. Non l’avevamo mai raccontato, ma ci andava di condividerlo. Se sei arrivato fin qui, speriamo che un po’ di questo piccolo morboso casalingo ti abbia eccitato quanto eccita noi raccontarlo.