O uniforme que a transformou em uma criada submissa

Don Aníbal era um homem do mundo, desses que entendiam de vinhos, relógios e negócios fechados com um aperto de mãos. Mas esse mundo dele não incluía as pequenas nuances domésticas das roupas de trabalho. Sua nova empregada, uma jovem chamada Lucía, começaria no dia seguinte, e ele queria recebê-la com um uniforme decente, algo que deixasse claro desde o início quem mandava naquela casa.

Desorientado entre catálogos e nomes de tecidos que não entendia, decidiu pedir ajuda. E para isso não havia ninguém melhor que sua vizinha, Beatriz, uma mulher da alta sociedade, de gosto impecável, com uma elegância natural que sempre o intimidara um pouco. Ele a observava havia anos do outro lado da cerca viva: o pescoço erguido, os vestidos perfeitos, aquele jeito de olhar para as pessoas como se medisse o valor delas.

—Beatriz, desculpe incomodá-la —disse ele na varanda, com seu melhor sorriso de homem sério—. A senhora entende dessas coisas melhor que ninguém. Preciso comprar um avental para a nova moça e não quero fazer papel de idiota. Poderia me acompanhar até a loja do centro?

Beatriz, sempre disposta a exercer seu papel de conselheira e dama do bairro, aceitou com um sorriso apenas ligeiramente condescendente.

—É claro, Aníbal. É muito atencioso da sua parte se preocupar com a maneira como seus empregados se vestem. Vou orientá-lo, não se preocupe.

Pobre homem, pensou ela enquanto entrava no carro. Não faz ideia de nada. Ela gostava daquela sensação de superioridade, de saber-se necessária, de pôr ordem no mundo desajeitado dos outros.

A loja ficava numa rua estreita do centro, um estabelecimento íntimo que cheirava a talco e tecido recém-passado. Prateleiras de madeira escura chegavam até o teto, cheias de caixas e roupas dobradas com precisão militar. Um vendedor jovem, de modos suaves e voz baixa, aproximou-se assim que a sineta da porta parou de tocar.

—Boa tarde. Em que posso ajudá-los?

Beatriz abriu a boca para tomar as rédeas da conversa, como sempre fazia. Mas Don Aníbal se adiantou. Com um gesto casual e devastador, apontou para ela com o queixo.

—Estou procurando um avental. Para a criada.

O ar congelou. Beatriz sentiu o sangue subir de repente às suas faces. Será que ouvira errado? Olhou para Don Aníbal, certa de que ele iria se corrigir, rir do mal-entendido, esclarecer que a senhora ao seu lado era uma vizinha respeitável. Mas ele não olhou para ela. Ignorou-a completamente, como se fosse uma desconhecida trazida para um teste, um manequim com pernas.

E ali estava a armadilha. Por educação, pelo puro pânico de fazer uma cena em público, por aquele reflexo absurdo de não querer parecer histérica, Beatriz engoliu a afronta e ficou parada. Um sorriso rígido, pintado, cravou-se em seu rosto.

O vendedor não se abalou. Assentiu com profissionalismo, como se vestir senhoras humilhadas fosse o pão de cada dia.

—É claro, senhor. Tenho vários modelos. Permita-me.

Desapareceu por um instante entre as prateleiras e voltou com o primeiro: um avental de algodão azul, clássico e funcional, daqueles que qualquer dona de casa usaria sem pensar.

Don Aníbal mal o olhou e balançou a cabeça.

—Não, não. Isso é para uma avó. Quero algo mais feminino. Que dê para notar.

O vendedor voltou com um avental de cetim branco, com um pequeno babado na borda e um laço na cintura. Don Aníbal o observou atentamente e então percorreu Beatriz com o olhar, de cima a baixo, com uma lentidão que a fez sentir-se nua sob seu vestido caro.

—Continua muito grande —disse ele—. Não quero que cubra metade do corpo dela. Quero que se veja que é uma criada, sim, mas uma que vale a pena ter em casa. Quero que apareçam as tetas e a bunda. Entende?

—Entendo perfeitamente —murmurou o vendedor.

Beatriz sentiu um nó subindo pela garganta. Isso não está acontecendo. Preciso ir embora. Preciso dizer alguma coisa, qualquer coisa. Mas as palavras ficaram presas, e o silêncio que deixou para trás pesou como uma aceitação.

***

O vendedor interpretou o comentário como uma ordem e trouxe o modelo seguinte. Dessa vez não era um avental de trabalho: era uma peça de cetim preto, curtíssima, que mal chegaria aos quadris, com alças finíssimas sobre os ombros e um decote tão profundo que deixava quase tudo à mostra. Mais uma insinuação que uma roupa.

—Experimente este —ordenou Don Aníbal, dirigindo-se finalmente a ela, no tom que usaria com qualquer pessoa do serviço.

Beatriz quis protestar. Sentiu a negativa se formando no peito, a indignação da dama ofendida. Mas entre a firmeza da ordem dele e o olhar expectante, quase amável, do vendedor, algo dentro dela paralisou. Era como se tivesse entrado num roteiro do qual não sabia sair sem se despedaçar.

Entrou no provador. O cubículo era estreito, com um espelho que a devolvia inteira. Tirou o vestido com dedos desajeitados, depois o sutiã de renda caro e, após uma hesitação, também a calcinha, porque percebeu que com aquela peça não haveria como disfarçar nada. Vestiu aquele trapo ridículo e provocante. O cetim frio grudou-se à sua pele, apertou-lhe os seios até fazer os mamilos já endurecidos se projetarem, e embaixo mal cobria até a raiz da bunda. Quando se olhou, não reconheceu a mulher do espelho: os seios prestes a escapar pelas laterais, os mamilos marcados e escuros contra o cetim, as pernas longas à mostra, os pelos pubianos aparecendo por pouco sob a barra, o rosto em chamas. Sentiu-se obscena. E, para seu horror, também sentiu um calor estranho e vergonhoso no ventre, e uma umidade morna que começava a escorrer pela parte interna da coxa.

Saiu porque não sair teria sido pior. Caminhou os poucos passos até o centro da loja com os braços quase cruzados sobre o corpo, e obrigou-se a baixá-los.

Don Aníbal examinou-a com uma aprovação que a gelou até os ossos.

—Muito melhor —disse, assentindo devagar—. Agora sim parece uma criada de verdade. —Fez uma pausa, como quem inspeciona uma compra—. Mas faltam as luvas. Umas luvas de borracha amarelas. Para deixar claro para que ela serve.

O vendedor entregou-as imediatamente, como se já as tivesse deixado preparadas. Beatriz calçou-as. O contraste do amarelo berrante com sua pele pálida, com o cetim preto e com suas unhas perfeitas terminou de transformá-la. Já não era Beatriz, a senhora elegante do bairro. Era um objeto. Um manequim para as fantasias de um homem que nem sequer a olhava nos olhos.

—Sabe —disse então o vendedor, entrando no jogo com uma naturalidade assustadora—, se o senhor quer ter certeza de que o uniforme é confortável para o trabalho, temos uma cozinha de demonstração nos fundos. A senhorita poderia experimentar como se sente lavando alguns pratos. Para verificar se a roupa não atrapalha.

A sugestão era grotesca, absurda, impossível. Beatriz esperou que Don Aníbal a rejeitasse com uma gargalhada. Em vez disso, ele assentiu com entusiasmo, como uma criança a quem oferecem um doce extra.

—Excelente ideia —disse—. Vamos, moça. Vamos estrear seu uniforme.

***

O depósito era uma cozinha minúscula de demonstração: uma pia, uma prateleira, alguns pratos de porcelana barata empilhados. A luz era amarelada e o ar, denso. Mandaram-na lavar. Beatriz, com o avental indecente e as luvas ridículas, inclinou-se sobre a pia e abriu a torneira.

A água corria morna sobre suas mãos enluvadas. Esfregou um prato, depois outro, com movimentos mecânicos, tentando concentrar-se na tarefa para não pensar nos dois olhares que sentia cravados em suas costas, descendo pela curva da cintura, parando em suas coxas descobertas. A postura inclinada expunha tudo o que a peça não cobria: o cetim subia por seu quadril e deixava a bunda inteira à mostra, redonda, branca, com a fenda aberta e a boceta aparecendo entre as coxas, já brilhante de umidade. Ela sabia. Eles também.

Então sentiu uma mão.

Era Don Aníbal. Aproximara-se em silêncio e passava a palma aberta por suas costas, devagar, descendo até pousar sobre uma de suas nádegas. Amassou-a com força, enterrando os dedos na carne, e deu-lhe um tapa seco que ecoou na cozinha pequena e deixou sua pele ardendo.

—É assim que se trabalha —disse ele, com uma calma terrível—. Com a bunda bem empinada e a boca fechada.

Beatriz mordeu o lábio. Deveria ter se virado, atravessado o rosto dele, gritado. Em vez disso, um arrepio percorreu-lhe a coluna e escapou-lhe um som que não era de rejeição, um gemido curto que a denunciou. O que está acontecendo comigo? Por que não me mexo? Sentiu os dedos de Don Aníbal descendo entre suas nádegas, procurando, até que duas pontas ásperas encontraram a boca da boceta e afundaram nela sem aviso. Estava tão molhada que entraram inteiras, até os nós dos dedos, e fizeram-na dobrar-se contra a pia com um gemido abafado.

—Veja, senhor —murmurou o vendedor, aproximando-se—. A criada está escorrendo. Já está pronta.

Don Aníbal tirou os dedos, brilhantes de gozo, e mostrou-os a ela em silêncio antes de limpá-los no quadril dela, como quem seca a mão num pano.

Pelo outro lado veio o vendedor. Aproximou-se com a mesma suavidade de sua voz, baixou a alça do cetim de um ombro e puxou o seio inteiro para fora da peça. O mamilo, já duro e escuro, ficou ainda mais ereto contra o ar morno da cozinha. Ele o beliscou entre o polegar e o indicador, puxando até fazê-la sibilar, e então abaixou o rosto e o colocou na boca. Chupou-o com força, lambendo-o em círculos, mordiscando-o, enquanto com a outra mão procurava o seio livre e fazia o mesmo por baixo do cetim.

—Que criada boazinha —sussurrou contra seu mamilo úmido—. Olhe para ela. Tão obediente. Tão submissa. Com as tetas de fora e a boceta escorrendo. Puta.

A palavra atravessou-a como um golpe de chicote e, em vez de ofendê-la, excitou-a ainda mais. Sentiu o ventre se contrair, sentiu o sexo apertar-se ao redor do vazio.

Eles a cercaram. Quatro mãos percorrendo seu corpo enquanto ela continuava segurando um prato sob a água, presa num pesadelo em que a humilhação e a excitação se entrelaçavam até se confundirem. Don Aníbal abriu-lhe as coxas com o joelho e voltou a enfiar os dedos, desta vez três, fodendo-a com a mão de maneira lenta e suja, fazendo ruídos de água entre suas pernas. O vendedor mantinha um mamilo entre os dentes e, com a outra mão, esfregava seu clitóris por cima do cetim. Seus protestos morriam antes de chegar à garganta, transformados em gemidos que a envergonhavam mais que qualquer palavra.

Fechou a torneira. Não fazia sentido continuar fingindo que lavava.

Don Aníbal postou-se diante dela. Desabotoou o cinto sem pressa, baixou o zíper e tirou o pau, já duro, grosso, com a cabeça inchada e brilhante. Segurou-o pela base e encostou-o em sua bochecha, marcando-a.

—Chega de pratos —disse—. Agora é trabalho de verdade. Abra a boca, puta.

Ele a segurou pelos cabelos, sem violência, mas sem lhe dar opção, e guiou-a para baixo. Beatriz, com os olhos brilhantes de lágrimas que não chegavam a cair, ajoelhou-se no chão frio da cozinha. Abriu a boca. Estendeu a língua. Recebeu-o. O pau de Don Aníbal entrou devagar primeiro, apoiando-se na língua, roçando o palato, até tocar o fundo da garganta e fazê-la tossir. Ele não recuou. Segurou-a firmemente pelos cabelos e começou a se mover, entrando e saindo, fodendo sua boca com investidas curtas e depois cada vez mais profundas.

—Isso. Chupe bem. Inteiro. Que o ranho escorra, se for preciso.

Ela fechou os olhos e obedeceu. Fechou os lábios ao redor do tronco, chupou com fome, deixou a baba escorrer pelo queixo e cair sobre as tetas expostas. Cada vez que ele empurrava sua cabeça, ela engolia, sentia a ponta cravar-se em sua garganta e uma ânsia sacudi-la, e ainda assim não se afastava. Agarrou as coxas de Don Aníbal com as luvas amarelas, ridícula, obediente, e continuou mamando. E enquanto fazia isso, enquanto a dama elegante do bairro se engasgava com o pau do vizinho no depósito de uma loja, sentiu que algo dentro dela se rompia e, ao mesmo tempo, se libertava.

O vendedor não perdeu tempo. Colocou-se atrás dela, afastou o cetim com um puxão até deixar toda a bunda nua, cuspiu na mão, esfregou o pau e a penetrou com uma única investida, até o fundo. Beatriz gritou com a boca cheia, e o grito saiu como um gemido rouco que vibrou contra o sexo de Don Aníbal e arrancou dele um grunhido de prazer. O duplo ataque deixou-a sem ar, suspensa entre dois homens que a usavam como o objeto em que a haviam transformado.

—Ela está apertadíssima, senhor —ofegou o vendedor, segurando-a pelos quadris e empurrando-a para trás a cada estocada—. Veja como a boceta chupa meu pau. Essa senhora estava precisando ser bem fodida.

—Dê duro —respondeu Don Aníbal, sem parar de se mover na boca de Beatriz—. Que ela aprenda para que serve.

Eles a foderam entre os dois, revezando-se, trocando de lugar. O vendedor segurava-a pela cintura e metia-se por trás com golpes secos que faziam suas tetas baterem contra a borda da pia e arrancavam um “ah, ah, ah” a cada estocada. Don Aníbal penetrava sua boca até o fundo, tirava-o, estapeava-lhe as faces com a pica molhada e voltava a enfiá-la. Em algum momento trocaram de posição sem dizer uma palavra: o vendedor ficou na frente e apresentou-lhe o pau brilhante com seus sucos, e ela o lambeu inteiro, chupando o próprio gosto, enquanto Don Aníbal a segurava pela bunda com as duas mãos e enfiava o pau nela por trás, o dele mais grosso, mais lento, mais profundo. Ele falou em seu ouvido, com a boca colada à nuca.

—É isso que faço com você toda vez que a vejo passar com seu vestido caro e essa cara de cadela fina. Toda vez. E agora já sabemos que você gosta.

—Sim —ofegou ela, sem pensar, surpresa com a própria voz—. Sim, eu gosto, sim...

—Mais alto. Diga mais alto, puta.

—Eu gosto que me fodam —gemeu, e as lágrimas escorreram por seu rosto enquanto a palavra saía sozinha—. Eu gosto, continuem, não parem, por favor...

Cada insulto era uma mão que a empurrava mais fundo naquele papel. Cada ordem, um peso do qual, estranhamente, ela se sentia aliviada ao obedecer. A senhora refinada, aquela que media os outros com o olhar, havia desaparecido. Em seu lugar restava uma mulher ajoelhada numa cozinha de demonstração, com luvas amarelas e cetim preto, recebendo dois homens ao mesmo tempo, com a bunda empinada e a boca aberta.

O vendedor tornou a virá-la, deitou-a de costas sobre os ladrilhos encardidos, abriu-lhe as pernas até quase dobrá-la ao meio e afundou-se outra vez na boceta com um empurrão brutal. Don Aníbal montou sobre o peito dela, apertou suas tetas juntas ao redor do pau e começou a fodê-las, investindo até a ponta roçar seus lábios entreabertos e ela estender a língua para lambê-la. A cozinheirinha encheu-se do ruído úmido da carne batendo contra a carne, do chapinhar do sexo molhado, dos gemidos abafados de Beatriz e dos grunhidos ásperos dos dois homens.

O vendedor cravou os dedos nos quadris dela, acelerou as estocadas até torná-las frenéticas e, de repente, estremeceu inteiro.

—Vou gozar —ofegou—, vou gozar dentro, senhor, deixo a porra dentro dela?

—Lá dentro —ordenou Don Aníbal—. Para que ela leve isso para casa.

Beatriz sentiu o vendedor enterrar-se até o fundo e um jato morno e espesso encher-lhe a boceta em longos pulsos, um após o outro. E aquele calor derramado dentro dela, junto com o ritmo enlouquecido do pau de Don Aníbal entre seus seios e a humilhação de saber-se à mercê dos dois, finalmente a empurrou para o limite. Ela gozou contra o pau do vendedor com um grito longo e rouco, o corpo inteiro tremendo, a boceta apertando-se ao redor do sêmen recém-derramado e arrancando do homem outro gemido de surpresa.

Don Aníbal não aguentou muito mais. Afastou-se das tetas dela, segurou-lhe o rosto com as duas mãos e encheu-lhe a boca com uma descarga após outra, ordenando que ainda não engolisse, que abrisse bem e lhe mostrasse. Ela obedeceu. Abriu os lábios cheios de sêmen, deixou que escorresse pelo canto da boca e pelo queixo e só então engoliu, devagar, olhando-o nos olhos pela primeira vez durante toda a tarde. O restante eles espalharam sobre suas tetas e seu rosto, marcando-a.

Quando terminaram, Beatriz ficou imóvel por um instante no chão, ofegante, sentindo o cetim colado ao corpo, o sêmen escorrendo de entre suas coxas até os ladrilhos, a mistura de leite sobre o peito e o coração golpeando-lhe as costelas. Não sabia se queria chorar ou rir. O mundo que construíra durante anos —o da elegância, do controle, da superioridade tranquila— acabara de desmoronar num depósito com cheiro de talco.

***

Vestiu-se em silêncio. Não se limpou antes de enfiar outra vez o vestido caro; sentiu o sêmen do vendedor continuar escorrendo pela parte interna das coxas e manchar sua calcinha de renda quando finalmente tornou a vesti-la. Don Aníbal pagou o uniforme preto, as luvas amarelas e o avental de cetim branco, tudo embrulhado com esmero por um vendedor que agradeceu a visita como se nada tivesse acontecido. Saíram para a rua. A tarde continuava igualmente luminosa, indiferente.

—Obrigado pela sua ajuda, Beatriz —disse ele no carro, outra vez com o tom cortês do vizinho de sempre—. Lucía vai ficar perfeita com isso.

Ela olhou pela janela, as faces ainda ardendo, apertando as pernas para reter o calor pegajoso entre as coxas. Queria odiá-lo. Deveria odiá-lo. E, no entanto, enquanto o carro avançava em direção à sua casa, uma parte sombria e recém-desperta dela já se perguntava, com um arrepio entre as pernas, que outros conselhos seu vizinho lhe pediria da próxima vez.