Eu gozei pensando no namorado da minha amiga

Fazia meia hora que eles tinham fechado a porta, e eu continuava com a calcinha encharcada. Marina e o novo namorado tinham se despedido com um beijo em cada bochecha, o olhar demorado dele cravado por um segundo a mais no meu, e desde então eu não conseguia sair do corredor.

Ricardo roncava no sofá com a televisão em volume máximo, alheio ao fato de que a mulher dele tremia encostada à parede da cozinha.

Tínhamos jantado os quatro à mesa grande: meu marido, eu, Marina e o Idris dela. Quarenta e poucos anos, calculei. Alto, largo, a pele da cor de café torrado, mãos enormes. Cada vez que ria, as veias do pescoço ficavam marcadas. Comia devagar, falava pouco e, quando olhava para mim, não piscava.

Marina vinha falando dele havia meses. Desde o divórcio, tinha se tornado outra: nos cafés depois do almoço aos sábados, contava, com todos os detalhes, cada foda, cada boquete, cada lambida. Antes de Idris tinha havido um tal de Bakari, um jardineiro que podava o arbusto dela uma vez por semana e a comia na cozinha antes de ir embora. Ela me descrevia como ele a encostara na máquina de lavar na primeira vez, como levantara a saia dela de um puxão, como enfiara aquele pau escuro até o fundo enquanto ela se agarrava à bancada com as duas mãos.

Eu a escutava com a taça tremendo na mão e pensava que jamais tinha sentido nada parecido.

Com Idris era diferente, dizia Marina. Idris era o que ficava. Era o que abria a boceta dela com a língua por meia hora antes de meter. Era o que a acordava às cinco da manhã com o pau duro contra a bunda. Era o que a fizera gozar tantas vezes seguidas que ela tinha perdido a conta.

E naquela noite Marina o tinha levado à minha mesa.

A culpa era do champanhe. Um terço da segunda garrafa ainda descansava sobre a bancada. Mas não era só o champanhe, e eu sabia disso. Foi no instante em que Idris se ofereceu para levar os pratos à cozinha, levantou-se sem esperar resposta e me seguiu com a pilha de copos. Abri a lava-louças, abaixei-me para colocar a primeira bandeja e, quando me endireitei, ele estava bem atrás de mim.

Um segundo. Dois, talvez.

O volume da calça dele se apertou contra o tecido da minha saia, bem entre as nádegas. Eu não me mexi. Poderia ter me afastado, poderia ter virado o quadril, poderia ter fingido que procurava alguma coisa no armário. Não fiz nada. Senti aquele pacote pesado e quente empurrar, sem pressa, como se medisse se eu ia protestar. E, como não protestei, ele ficou ali por mais alguns segundos, apoiado contra mim, até Idris pôr a mão na minha cintura, me afastar suavemente para o lado, deixar algumas xícaras junto à cafeteira e voltar para a sala como se nada tivesse acontecido.

Será que ele tinha percebido que eu estava me molhando por dentro?

Se ele tivesse levantado minha saia, afastado minha calcinha com um dedo e enfiado o pau ali mesmo, com Marina e Ricardo do outro lado da porta, eu não teria feito nada para impedi-lo. Teria mordido o punho e deixado que ele me enchesse.

***

Agora eu estava sozinha.

Fechei a porta da cozinha com o ombro e me apoiei nela. A casa estava na penumbra: apenas a coifa lançava uma luz alaranjada sobre o mármore. Da sala vinham os roncos de Ricardo e as risadas enlatadas de um programa que ninguém mais assistia.

Levei a mão entre as pernas por cima da saia. O tecido estava quente. Levantei a saia até os quadris e me apalpei por cima da calcinha de renda que tinha estreado naquela noite. Ela estava encharcada. Deslizei um dedo por baixo do elástico e toquei meus lábios: pegajosos, inchados, escorregadios. Fechei os olhos e estremeci.

Cinquenta e dois anos, e eu nunca tinha me feito gozar com a própria mão. Ninguém tinha me ensinado. Ricardo estava havia meses sem me tocar, e, quando tocava, era desajeitado, rápido, sem olhar. Nunca tinha lambido minha boceta. Nem quando éramos namorados, nem mesmo recém-casados, nem agora. Eu não sabia qual era o gosto do meu próprio prazer.

Abri os olhos e percorri a cozinha com o olhar, procurando alguma coisa, sem saber muito bem o quê. E ali, no fruteiro de cerâmica que Marina tinha me dado, havia um pepino comprido e grosso. Verde-escuro, brilhante, da grossura exata daquilo que eu tinha sentido pressionar-se entre minhas nádegas meia hora antes.

Eu o peguei. Estava fresco. Apertei-o com as duas mãos, e minhas pernas tremeram.

Arrastei uma cadeira até o centro da cozinha. Coloquei o pepino sobre o assento, com a ponta apontada para cima, e fiquei olhando para ele por um segundo, com a calcinha abaixada até a metade das coxas. Depois puxei a calcinha de volta, levantei a saia até a cintura e me sentei devagar na cadeira, deixando o pepino se acomodar entre os lábios da minha boceta através da renda encharcada.

Fechei os olhos.

***

— Onde deixo isto? — ouvi Idris dizer atrás de mim.

Não me virei. Apoiei as duas mãos na bancada e arqueei as costas. Ele se aproximou por trás sem soltar os copos e encostou o pau outra vez na minha bunda, desta vez sem desculpa.

— Ali, sobre o mármore — falei.

— Tem um cheiro estranho aqui. Um cheiro doce. Daqui onde estou, eu sinto.

É a minha boceta, seu canalha, pensei, sem dizer. Está tão molhada que, se você levantar minha saia, afastar minha calcinha e enfiar o pau inteiro, eu vou gozar antes de você terminar de empurrar.

Idris deixou os copos sobre a bancada e pôs as duas mãos nos meus quadris. Levantou minha saia até a cintura de um puxão, sem perguntar, como se aquilo fosse dele. Afastou minha calcinha para o lado, e senti o ar frio na boceta inchada.

— Você está encharcada — disse com a voz rouca, quase ríspida.

Balancei os quadris sobre a cadeira, muito devagar, esfregando o clitóris contra a casca áspera do pepino. O tecido da renda grudava em mim como uma segunda pele. A cada vaivém, a ponta subia pelos meus lábios e voltava a descer, molhada e brilhante.

Idris enfiou primeiro dois dedos em mim. Os dois ao mesmo tempo, até os nós dos dedos, e deixei escapar um gemido rouco que o barulho da coifa engoliu. Ele os moveu dentro de mim como se procurasse alguma coisa. Quando os tirou, estavam pingando de mim, e ele os ergueu à altura do meu rosto para que eu os visse.

— Chupe-os — ordenou.

Coloquei os dedos na boca. Tinham gosto de algo quente e salgado, de algo que eu nunca tinha provado. Idris riu baixinho atrás de mim, e senti o metal frio da fivela dele contra a parte baixa das minhas costas enquanto baixava a calça.

Depois veio a glande. Só a glande, pressionando a entrada, movendo-se para cima e para baixo pelos lábios, escorregando no meu próprio fluxo. Ainda não entrava. Ele estava me fazendo esperar, observando-me ofegar encostada à bancada, com a saia arregaçada na cintura e a calcinha pendurada em um tornozelo.

— Enfia logo — supliquei num sussurro.

E ele enfiou.

De uma só investida, até o fundo, até arrancar de mim um grito que abafei com a mão no último instante. Mais fundo do que Ricardo jamais tinha conseguido chegar. Mais grosso, mais quente, mais cheio de veias. Senti cada centímetro me abrir por dentro, senti minhas paredes se esticarem para acomodá-lo, senti a ponta chegar a um lugar que eu não sabia que existia.

***

Sentada na cadeira da minha cozinha, de olhos fechados e com a calcinha afastada, pressionei-me com mais força contra o pepino e enfiei-o alguns centímetros. Só alguns. Mas foi o suficiente para o clitóris disparar contra a base áspera e arrancar de mim um suspiro. Com a mão livre, apertei o seio esquerdo por cima da blusa, aquele peito grande e já flácido que Ricardo não tocava havia anos, e belisquei o mamilo até doer.

Na minha cabeça, Idris estava me comendo contra a bancada, agarrado aos meus quadris, sem piedade. As investidas dele eram longas, profundas, brutais. Eu estava com os seios esmagados contra o mármore frio, os mamilos arrepiados pelo contraste, e a cada golpe escapava um gemido que eu mesma engolia.

— Não, Idris, pare — implorei na fantasia, sabendo perfeitamente que não queria que ele parasse —. Vão nos ouvir.

— Que ouçam — rosnou ele, investindo com mais força.

Que Ricardo ouvisse. Que Marina ouvisse. Que eles se levantassem do sofá, abrissem a porta da cozinha e me vissem assim: curvada sobre o mármore, com a saia arregaçada, a calcinha pendurada em um tornozelo e outro homem metendo até as bolas enquanto eu implorava por mais. A ideia me encheu a boca de saliva. Comecei a me mover mais rápido sobre o pepino, esfregando o clitóris com a base áspera, cada vez com mais pressão, cada vez com menos controle.

Com a mão direita, desci por baixo, afastei a calcinha completamente e abri os lábios com dois dedos. O pepino roçava diretamente meu clitóris inchado, sem tecido entre nós. Estava escorregadio com meu próprio fluxo. Comecei a me mover em círculos, em oitos, procurando o ângulo, e cada toque disparava um espasmo em meu ventre.

— Onde você quer que eu goze? — ouvi Idris dizer dentro da minha cabeça.

— Dentro — ofeguei sem voz —. Goza dentro. Não quero que nada fique do lado de fora. Quero sentir você me enchendo.

Mentira. A verdade era que eu queria sentir o jato quente subindo dentro de mim, queria perceber como escorreria depois pelas minhas coxas, queria gozar ao mesmo tempo que ele para que o leite dele marcasse meu útero. Eu nunca tinha gozado com um homem dentro de mim. Ricardo não aguentava. Ricardo dormia. Ricardo roncava a dez metros de mim naquele exato instante.

Apertei as coxas, baixei o peso do corpo sobre o pepino, afundei um pouco mais a ponta, e o orgasmo me atravessou como uma descarga.

Mordi o lábio para não gritar. As paredes da boceta se sacudiram uma, duas, três vezes, fechando-se ao redor do pepino e expulsando um jato curto e espesso de fluxo que manchou minhas coxas e o assento da cadeira. Uma mão apertava meu seio até doer; a outra agarrava a borda da cadeira com os nós dos dedos brancos. Minha cabeça tombou para trás, a boca aberta, e ainda assim consegui sufocar o gemido antes que atravessasse a porta.

Continuei me balançando por mais alguns segundos, extraindo de mim o último tremor, arrastando o clitóris contra o pepino até que o prazer se tornasse quase doloroso. Só então parei.

***

Levei um minuto para voltar a respirar.

Quando abri os olhos, a cozinha continuava na penumbra e a televisão continuava ligada na sala. Ricardo continuava roncando. Nada tinha mudado, exceto que o interior das minhas coxas estava pegajoso, minha calcinha de renda estava imprestável e havia um pepino apoiado no assento de uma cadeira.

Limpei-me com papel-toalha, joguei a calcinha no fundo da lixeira, embrulhei o pepino em várias camadas de guardanapos e o escondi no lixo, debaixo dos ossos do frango. Coloquei a cadeira no lugar. Baixei a saia. Tudo voltava a ser como antes.

Subi para o quarto com as pernas ainda tremendo e entrei no chuveiro. Eu precisava daquilo. Sob a água quente, de olhos fechados e com as mãos abertas sobre os seios, voltei a ouvir aquela voz que só tinha existido dentro da minha cabeça.

— Vou voltar outro dia para tomar café com você — ele sussurrava.

Sorri sozinha no chuveiro. Sabia que era mentira. Sabia que Idris não voltaria, que Marina jamais desconfiaria, que Ricardo jamais perguntaria, que ninguém jamais saberia o que tinha acontecido na cozinha naquela noite.

Mas também soube de outra coisa, enquanto a água escorria pelas minhas costas e levava o que restava de mim: amanhã, quando Ricardo saísse para jogar golfe, eu iria ao supermercado e encheria uma sacola inteira de pepinos. E, dessa vez, não esperaria o próximo jantar para gozar de novo.