O amante sem rosto que me visita todas as noites

Meu nome é Carolina, tenho trinta e sete anos e moro sozinha desde o divórcio. Naquela madrugada, uma sensação estranha me despertou, aquele estado de sonolência em que você não sabe ao certo se está sonhando ou se o sonho já escorreu por entre os lençóis. Olhei para o relógio da mesa de cabeceira: três e quatro da manhã. Lá fora, a chuva batia contra o vidro.

Meu corpo inteiro me pedia alguma coisa, e pedia aos gritos, embora eu ainda não soubesse o quê. Eu estava com as pernas abertas sob o edredom, a pele quente, os mamilos enrijecidos contra o tecido fino da camisola. Na boca, restava o gosto estranho de um beijo que eu não tinha dado. Entre as coxas, uma umidade espessa já havia molhado minha calcinha.

Fechei os olhos e busquei a imagem que estava desaparecendo. Um homem. Só isso: um homem sem rosto, alto, com mãos grandes, encostado às minhas costas. E a boca dele no meu pescoço, mordendo-me devagar, subindo até a orelha para sussurrar alguma coisa que não consegui ouvir antes de despertar.

Desci a mão para dentro do elástico da calcinha sem pensar. Encontrei o clitóris antes de qualquer coisa. Estava inchado e pulsando, como se passasse horas esperando no escuro. Apoiei o dedo médio ali e pressionei em círculos lentos, sentindo o líquido escorrer até a rachadura da bunda.

Merda. Estou encharcada. E ainda nem toquei nele.

Enfiei dois dedos até o fundo, de uma vez, sem cerimônia. A buceta apertou meus nós dos dedos com um espasmo tão forte que soltei um gemido rouco contra o travesseiro, mais longo do que queria. Ainda bem que eu morava sozinha. Ainda bem que não precisava fingir nada, nem baixar a voz, nem disfarçar expressão alguma.

Fechei os olhos outra vez, e o homem voltou, mais nítido dessa vez. Ele estava atrás de mim na escuridão do sonho, colado às minhas costas, ainda de jeans, com um pau enorme pressionado contra a minha bunda. A mão direita subiu pelo meu ventre e pegou um seio inteiro, envolvendo-o, apertando meu mamilo entre o polegar e o indicador até doer. Por cima do meu ombro, ele deixou um fio de saliva cair sobre o outro seio e esfregou-o com a palma, girando-o, apertando-o. Eu empinei a bunda para trás e me esfreguei contra o volume dele, sentindo o pau ficar ainda mais duro, cada vez mais ansioso para escapar do jeans.

—Tira ele —sussurrei para o ar do meu quarto vazio, embora no sonho estivesse dizendo aquilo a ele.

Com a mão livre, peguei o consolo na gaveta da mesa de cabeceira. Ele é de silicone, da cor exata de um pau de verdade, com as veias marcadas e uma base grossa que gruda em qualquer coisa. Levei-o à boca antes de mais nada. Queria começar por ali, queria experimentá-lo para o meu amante imaginário como o provaria em carne e osso.

Na minha cabeça, eu o estava deitando na cama. Arrancava o jeans e a cueca dele de uma vez, abria suas pernas e me ajoelhava entre elas. Lambia primeiro a ponta, dando voltas ao redor da glande com a língua, brincando com o piercing de metal que uso há anos. Batia-o de leve contra o pau, tap tap tap, e ele soltava um gemido entre os dentes. Depois eu o enfiava inteiro na boca, até engasgar, até sentir a ponta tocar minha garganta. Chupava, subia, descia, com uma mão envolvendo a base e a outra apertando as bolas dele, puxando-as com cuidado, ouvindo sua respiração ficar cada vez mais rouca.

Enquanto isso, na cama de verdade, eu o enfiava em mim. Devagar, com a língua, chupando o silicone com a mesma fome. Tirei-o coberto de baba, brilhante, e passei-o pelos meus lábios inferiores, deslizando-o de cima a baixo, molhando-o com o meu próprio tesão até ele ficar tão encharcado quanto eu.

—Preciso que você enfie em mim —disse em voz alta, e enfiei-o em mim.

De uma vez, até a metade. Uma segunda estocada, até a metade outra vez. Na terceira, enterrei-o até a base, até sentir o silicone da base pressionando meu púbis. O grito que soltei foi tão brutal que cobri a boca com a mão livre. A buceta inteira pulsava ao redor do consolo, apertando-o, engolindo-o. Comecei a movê-lo, tirando-o quase todo e voltando a enfiá-lo, fodendo a mim mesma no ritmo que teria pedido a ele se ele existisse.

Apertei o botão da base, e o consolo começou a vibrar dentro de mim. A sensação é indescritível. Toda a extensão de silicone vibrando contra as paredes da buceta, contra aquele ponto que incha quando fico muito excitada, enquanto, com a outra mão, eu martelava o clitóris em círculos rápidos. Eu suava. O cabelo grudava na testa. Os lençóis sob mim já estavam encharcados, e eu não me importava com nada.

E ele, na minha cabeça, estava me observando. Sentado na beirada da cama, com o pau na mão, masturbando-se devagar enquanto me via gozar sozinha. Goza para mim, dizia sem voz. Goza agora, na minha frente, quero ver você.

Gozei. Foi um orgasmo longo, sujo, daqueles que jogam sua cabeça para trás e fazem você apertar as coxas contra o brinquedo. Gritei contra o travesseiro. Senti o líquido escorrer pela rachadura da bunda e manchar os lençóis. Meus dedos não paravam no clitóris, eu não conseguia parar; cada vez que deixava de me tocar, um espasmo me sacudia outra vez.

***

Não o tirei. Fiquei algum tempo assim, com o consolo ainda dentro de mim, ofegante, suada, a mão livre passeando pelo corpo como se ele não fosse meu. Os mamilos continuavam duríssimos. Belisquei-os um por um, puxando com força, saboreando aquela fisgada aguda que manda uma descarga direta para a buceta. Passei a mão pela barriga, pelos quadris, até a bunda. Sem pensar muito, chupei o dedo médio e encostei-o no ânus, empurrando apenas um pouco, enfiando só a primeira falange.

A buceta apertou o consolo com outra onda quente. Eu ainda estava longe de terminar.

Fechei os olhos de novo. O homem sem rosto já não estava atrás de mim. Agora eu estava de quatro sobre a cama, com o rosto esmagado contra o travesseiro e a bunda bem empinada, enquanto ele estava ajoelhado atrás de mim, segurando meus quadris. Ele me dava um tapa seco que me fazia pular. Outro. Mais outro, dessa vez com mais força, até deixar a marca da mão ardendo na minha pele. Com a mão aberta, ele abria minhas nádegas e me olhava inteira: a buceta inchada, o ânus contraído, tudo brilhando de tanto tesão.

—Você vai se comportar —dizia ele. Eu assentia contra o travesseiro, sem fôlego.

E então me penetrava. Devagar no começo, deixando-me sentir cada centímetro que entrava, e depois num ritmo bestial, agarrando meu cabelo, afundando até bater no fundo da buceta repetidas vezes. Com o polegar da outra mão, tateava minha bunda, empurrava de leve, sem chegar a enfiá-lo inteiro. Só isso já era suficiente para me deixar louca, para gemer sem me conter, para pedir que ele nunca parasse.

Na cama de verdade, eu estava me fodendo outra vez com o consolo, agora de lado, com as pernas fechadas e as coxas apertando-o, fodendo-me com movimentos curtos e bruscos. A vibração chegava até os ossos. Chupei o indicador e enfiei-o no ânus, só a pontinha, e soltei um gemido longo que saiu de um lugar no peito ao qual não chego com facilidade.

—Assim, me dá assim, mais forte —pedi a ninguém.

O segundo orgasmo me pegou quase sem aviso. Os espasmos se instalaram na barriga, subiram até a garganta e me deixaram de boca aberta, sem ar, durante um segundo eterno. Apertei as coxas contra o consolo vibrando e arqueei o corpo inteiro, mordendo o travesseiro para não acordar o prédio. Fiquei sem fôlego. Minhas pernas tremiam de um jeito que eu não sentia havia meses, talvez anos.

Quando finalmente desliguei o vibrador e tirei o silicone com cuidado, meu braço estava dormente, o travesseiro molhado de suor e saliva, e o coração batia nas minhas têmporas. Olhei para o relógio: quatro e trinta e sete. Eu havia passado uma hora e meia me tocando sem perceber.

***

Deixei o consolo ao lado, sobre a mesa de cabeceira, sem lavá-lo, sem tampa, exposto como uma prova da minha noite. Fiquei olhando para o teto por alguns minutos, ainda respirando com força. O homem sem rosto já estava se dissolvendo. Eu começava a esquecer os detalhes do sonho: a mão no seio, o volume no jeans, a voz sem voz me dizendo coisas ao ouvido.

Mas uma coisa eu tinha entendido claramente: queria vê-lo de novo naquela noite. No dia seguinte, enquanto preparava café na cozinha e respondia aos e-mails do trabalho, passaria o tempo todo repassando aquela imagem. Em cada reunião, olharia para um colega e me perguntaria se o sonho se parecia com ele. O da contabilidade tinha mãos grandes. O da informática era alto e calado. Qualquer um deles poderia ter sido aquele que voltou sem rosto. Qualquer um deles poderia emprestar o rosto ao meu amante imaginário na noite seguinte, e nenhum jamais ficaria sabendo.

Virei-me contra o travesseiro, ainda nua, ainda pegajosa, e adormeci com um sorriso que não tinha dado em semanas. Duas horas depois, o sol filtrado pela persiana mal fechada me despertou. Olhei novamente para o consolo sobre a mesa de cabeceira e ri sozinha, rouca, com a garganta seca de tanto gemer.

Naquela noite, prometi a mim mesma enquanto me espreguiçava entre os lençóis manchados, eu iria mais longe. Eu daria um rosto ao amante. Escolheria um nome, um cheiro, uma voz para ele. Faria coisas que nem eu sabia que sabia fazer.