O desconhecido da estrada me viu de topless

Escrevo isto às escondidas, assim como se escondem os pensamentos que a gente não se atreve a dizer em voz alta. Sou casada há muitos anos, sou mãe e sempre me considerei uma mulher bastante discreta, daquelas que se cobrem antes de se mostrar, que trocam de roupa olhando duas vezes para conferir se a cortina está bem fechada. Meu marido costuma dizer que exagero, que meu corpo ainda o deixa louco, mas a gente aprende a se olhar com dureza quando o tempo, o cansaço e as gravidezes deixam suas marcas.

Não vou dar meu nome verdadeiro. Podem me chamar de Marina. Morena, de quadris largos, seios grandes e pesados, olhos escuros, uma barriga macia que nunca consegui deixar completamente lisa e uma bunda que, segundo meu marido, é o que tenho de melhor. Eu não me via como uma mulher provocante; via-me como uma esposa comum, uma mulher madura, pudica e cheia de complexos que carregava havia anos.

Ainda assim, por baixo daquela timidez havia outra coisa. Eu não saberia dar nome a ela até aquele dia. Curiosidade, talvez. Fome. O tipo de desejo que a gente reprime por tanto tempo que ele acaba saindo pelo lugar mais inesperado.

Tudo aconteceu em um verão, na casa de campo onde costumamos nos refugiar nos fins de semana. O lugar era isolado, com uma piscina nos fundos, algumas árvores secas ao redor e uma estrada elevada de onde, se alguém parasse para olhar, podia ver o jardim sem muito esforço. Eu sabia disso, mas nunca tinha dado importância, porque quase ninguém passava por ali.

Fomos nós três: meu marido, nosso filho pequeno e eu. Depois do almoço, o menino adormeceu naquele sono pesado das tardes quentes. A casa estava silenciosa, o ar parecia vibrar com o calor e meu marido sugeriu que saíssemos para tomar sol um pouco antes de entrar na água.

Eu levava meu maiô na mala, como sempre. Era minha armadura. Mas ele, que me conhece bem demais, olhou para mim com um sorriso tranquilo enquanto procurava as toalhas e disse:

— Vista o biquíni. Estamos sozinhos e está um calor do caralho. Além disso, você vive reclamando que não bronzeia.

— Não gosto de como minha barriga fica — respondi, quase por hábito.

— Eu gosto de tudo que aparece em você. E mais ainda do que você tenta esconder.

Ri, sem jeito, mas no fim cedi. Escolhi um biquíni simples, escuro, nada chamativo. Quando me vi no espelho antes de sair, reparei nas mesmas coisas de sempre: os seios um pouco caídos, a pele flácida da barriga, as marcas nos quadris. Pensei em trocar de roupa. Não troquei.

Primeiro entramos na piscina. A água estava fresca e me fez muito bem. Nadamos um pouco, brincamos de espirrar água como se ainda fôssemos namorados e, quando saímos, deitamos ao sol. Ele sobre uma toalha, eu em uma espreguiçadeira reclinável. Ajustei os óculos escuros, fechei os olhos e, pela primeira vez em muito tempo, senti que talvez não fosse tão ruim mostrar mais pele.

Depois de algum tempo, eu disse:

— Olhe para mim, continuo branca até no verão. Você tinha razão sobre o biquíni.

Ele se virou para mim e me observou sem disfarçar, detendo-se nos meus seios, na minha barriga, nas minhas coxas ligeiramente abertas o bastante para o ar passar.

— Está faltando sol e sobrando vergonha — disse ele. — Você devia tirar a parte de cima e pronto.

— Nem morta.

— Marina, não tem ninguém aqui. E eu daria qualquer coisa para ver você assim, tranquila, sem se esconder.

— Você me vê nua todos os dias.

— Sim, mas quase sempre correndo para o banheiro ou apagando a luz. Não é a mesma coisa.

O tom dele não era de exigência, mas de desejo puro, quase carinhoso. Apoiei-me melhor na espreguiçadeira e olhei ao redor. A propriedade estava silenciosa. A estrada lá em cima, vazia. A casa fechada. O sol batendo na minha pele como uma mão quente e pesada.

— Vai aparecer tudo — murmurei.

— Que apareça. São seus peitos, não um crime.

Comecei a rir de novo, mas também senti um calor diferente. Um calor que não vinha do verão. Ergui-me um pouco, desatei o nó das costas e, depois de alguns segundos de hesitação, tirei a parte de cima do biquíni. Fiz isso depressa, como quem arranca um curativo. Deixei a peça ao lado e deitei novamente, com os seios à mostra, rígida, sentindo o sol inteiro sobre a pele que quase nunca via a luz.

Meu marido soltou um assobio baixo.

— Assim está muito melhor.

— Não fique olhando tanto.

— Impossível.

Ele me observou em silêncio durante alguns segundos. Eu sentia os mamilos endurecerem, grandes e escuros, não apenas por causa do ar, mas por causa daquele olhar. Sempre tinham me causado vergonha. Naquela vez, porém, senti algo parecido com orgulho. Um orgulho tímido, desajeitado, mas real.

Com o tempo, meu corpo se acostumou. Parei de me cobrir com as mãos, relaxei os ombros e acabei fechando os olhos. Ouvi o zumbido distante dos insetos, o suave chapinhar da água contra a borda da piscina, a respiração do meu marido perto de mim. Devo ter cochilado por alguns minutos.

A voz do nosso filho, vinda de dentro da casa, me despertou. Meu marido se levantou imediatamente.

— Eu vou. Continue aqui, descanse mais um pouco.

— Está bem.

Vi-o se afastar em direção à porta dos fundos. O jardim voltou a ficar em silêncio. E então, ao virar ligeiramente a cabeça, notei algo estranho lá em cima, na estrada.

No início, era apenas uma forma imóvel entre os arbustos. Pensei que talvez fosse um tronco, uma sombra, qualquer coisa. Mas não. Era uma pessoa. Senti um golpe seco no peito e levei as mãos aos seios imediatamente, cobrindo os mamilos. Por trás dos óculos escuros, olhei melhor sem me mexer demais.

Era um homem. Adulto, talvez na casa dos quarenta e poucos anos, com roupas claras, imóvel como se estivesse ali havia algum tempo. Não estava apenas passando. Estava olhando. Olhando para baixo. Olhando para mim.

Minha boca secou.

Meu sutiã do biquíni tinha ficado longe demais, pendurado no braço da espreguiçadeira. Se eu me levantasse de repente, ele me veria inteira. Se corresse, pior ainda. E, enquanto eu calculava como sair daquela situação, ele não desviou o olhar. Nem por um segundo.

O lógico teria sido gritar. Chamar meu marido. Entrar em casa. É isso que ainda hoje acho que deveria ter feito. Mas não foi o que aconteceu.

Aconteceu outra coisa.

A certeza de que aquele desconhecido tinha visto meus seios nus atravessou-me como um chicote. Vergonha, sim. Muita. Mas, por baixo da vergonha, surgiu um calor úmido, imediato, animal. Um homem estranho estava me espionando. Não estava me imaginando. Não estava se lembrando de mim. Estava me vendo de verdade: uma mulher madura, meio deitada, suada pelo sol, com os seios à mostra e as pernas nuas junto à piscina.

Eu continuava me cobrindo, mas já não fazia isso inteiramente por pudor. Fazia porque sabia que, se tirasse as mãos, seria uma decisão. E o terrível foi perceber que eu queria tomá-la.

O homem deu um passo para fora dos arbustos. Olhou para a casa, certificou-se de que ninguém saía e então levou uma mão à braguilha. Vi-o abrir a calça e tirar o pau, já meio duro, grosso, da mesma cor bronzeada das mãos. Começou a se masturbar devagar, sem tirar os olhos de mim.

Senti uma pulsação entre as pernas tão forte que apertei as coxas. Fiquei chocada comigo mesma. Também fiquei encharcada. Percebi imediatamente aquela umidade quente pressionando o tecido do biquíni por dentro.

— Não pode ser — sussurrei, sem voz.

Mas podia. Ele estava ali, batendo uma para mim. E eu, em vez de fugir, olhava para o pau dele como se estivesse hipnotizada.

Meus mamilos estavam duros sob as palmas. Eu respirava depressa. Meu coração disparava. O homem continuou se masturbando, agora em um ritmo mais rápido, e inclinou a cabeça como se me pedisse alguma coisa sem palavras. Não foi preciso que falasse. Eu entendi.

Muito devagar, como se outra mulher estivesse movendo meu corpo, afastei as mãos dos meus seios.

Eles ficaram expostos de novo. Pesados, brancos ao sol, com as aréolas grandes e escuras apontando para o céu. O homem cerrou a mandíbula. Sua mão se moveu mais depressa ao redor da pica. Eu não conseguia acreditar no que estava fazendo e, ao mesmo tempo, não queria parar.

Toquei um dos mamilos com a ponta dos dedos, roçando-o apenas de leve, e um arrepio percorreu meu corpo inteiro. Ele viu. Percebi em seu rosto. Na maneira como abriu um pouco a boca. Em como começou a se masturbar sem mais disfarce, com o braço entrando e saindo por cima da cintura da calça.

Isso deveria bastar. De verdade, deveria bastar. Mas a mistura de medo e excitação havia soltado alguma coisa dentro de mim. Desci uma mão do seio até a barriga e deixei-a sobre o tecido molhado da calcinha. Pressionei. O contato arrancou-me um suspiro.

O homem fixou o olhar ali.

Eu também baixei os olhos, como se estivesse vendo meu próprio corpo de fora. O tecido estava colado, marcado pela umidade. Enfiei dois dedos pela lateral do biquíni e toquei meus lábios já inchados. Estavam escorregadios. Tão molhados que senti um sobressalto de vergonha ao reconhecer até que ponto aquilo estava me excitando.

Ele continuou se masturbando diante de mim. Eu abri um pouco mais as pernas.

Primeiro apenas afastei o tecido um centímetro, o suficiente para deixar exposta uma parte da pele depilada. Depois mais um pouco. Então não havia mais volta: puxei a calcinha para o lado e deixei minha boceta exposta ao ar quente da tarde.

Eu estava completamente aberta para um desconhecido.

Minhas pernas tremeram. Forcei-as a permanecer separadas. Enfiei um dedo entre os lábios e ele saiu imediatamente brilhante. Eu podia sentir o olhar do homem cravado em cada movimento, como se ele me tocasse de lá de cima apenas com os olhos. Enfiei o dedo outra vez, dessa vez até encontrar o clitóris. Esfreguei-o devagar. Meu corpo quase se dobrou de tanto prazer.

— Porra... — escapou dele, embora eu mal o tivesse ouvido.

Eu queria parar de olhar para o pau dele, mas não conseguia. Já estava completamente duro, mais grosso quando ele o apertava com força, com a ponta úmida brilhando ao sol. Sua mão subia e descia desesperadamente. Vê-lo assim, tão descarado, masturbando-se por minha causa, fez-me perder o que restava do juízo.

Enfiei dois dedos na minha boceta de uma vez.

Soltei um gemido abafado e arqueei as costas sobre a espreguiçadeira. Eles entraram com facilidade, encharcados, e comecei a me foder com a própria mão enquanto aquele homem me observava. Tirei-os e afundei-os de novo, mais fundo. Sentia meus lábios se abrirem, a umidade escorrer, o clitóris pulsar de puro excesso. O som era leve, mas real: um chapinhar molhado a cada vez que eu enfiava os dedos.

O homem abriu mais as pernas para se firmar melhor e continuou batendo uma em velocidade máxima. Já não fingia nada. Era um animal com o pau na mão, olhando para uma mulher casada se masturbando junto à própria piscina.

E eu era aquela mulher.

Belisquei um mamilo com a mão livre enquanto, com a outra, enfiava os dedos até o fundo. Cada investida sacudia minha barriga. Pensei no meu marido dentro de casa, a poucos metros, e essa ideia me acendeu ainda mais. Pensei que, se ele saísse naquele momento, me encontraria com a boceta aberta, os seios ao sol e um estranho gozando enquanto me olhava. Longe de me apagar, essa possibilidade me deixou ainda mais puta.

Comecei a mover os quadris contra a própria mão. Já não era uma carícia tímida. Eu me masturbava com fome, com urgência, enfiando os dedos e esfregando o clitóris com a palma quando os tirava. Meu corpo pedia mais. Mais pressão. Mais velocidade. Mais sujeira.

Ergui um pouco a perna sobre a borda da espreguiçadeira para me abrir melhor. Eu sabia que, lá de cima, ele me via inteira: a boceta molhada, o buraco se abrindo quando eu me penetrava com os dedos, a pele brilhando de suor, os seios balançando a cada respiração rápida. A consciência de estar exposta me deixou louca.

— Isso... assim... — murmurei para mim mesma, sem saber se falava com ele ou com meu próprio corpo.

O homem respondeu com um gesto obsceno: cuspiu na mão e continuou se masturbando com mais força. A imagem me sacudiu. Tirei os dedos, levei a umidade aos lábios e chupei-a. Fiz isso sem pensar, levada por um impulso sujo que me fez gemer outra vez. Ele quase se dobrou ao ver.

Voltei a me tocar, agora diretamente no clitóris, depressa, com círculos curtos e desajeitados, porque minhas pernas já tremiam. O orgasmo começou como um nó profundo e quente, subindo da barriga. Tentei resistir um pouco, porque queria ver o que ele faria, queria prolongar aquela loucura por mais alguns segundos. Mas não consegui.

Enfiei novamente dois dedos, curvei-os dentro de mim e, ao mesmo tempo, esfreguei-me com força. O prazer explodiu de repente. Minha garganta se fechou. Minhas coxas ficaram tensas. Gozei sobre a própria mão, num espasmo que arqueou meu corpo inteiro na espreguiçadeira, deixando escapar um gemido rouco, mais alto do que deveria. Senti pulsações úmidas ao redor dos dedos e uma onda de calor insuportável entre as pernas.

O homem me viu gozar e não aguentou mais.

Seu corpo ficou rígido. Ele cerrou os dentes. A mão trabalhou o pau em puxões rápidos e, um segundo depois, ele gozou. Vi claramente: jatos espessos saltando sobre a mão e o tecido da calça, enquanto continuava me olhando como se não pudesse acreditar no que acabara de acontecer. Esvaziou-se assim, de pé na estrada, masturbando-se diante de mim como um porco desesperado.

Eu continuava ofegante, com a boceta aberta, os dedos brilhando e a cabeça girando. Durante alguns segundos, nenhum dos dois se mexeu. Apenas respiramos. Dois desconhecidos unidos por aquela sujeira compartilhada em plena luz do dia.

Então voltei a mim de repente.

Tirei a mão de entre as pernas, ajeitei a calcinha no lugar e procurei a parte de cima do biquíni com os dedos trêmulos. Cobri os seios às pressas, amarrei as costas como pude e, quando levantei os olhos, o homem já estava guardando o pau. Deu um passo para trás, depois outro, e desapareceu entre os arbustos da estrada como se nunca tivesse estado ali.

Fiquei imóvel por alguns segundos, tentando recuperar o fôlego. Sentia-me envergonhada. Excitada. Assustada. Suja. Livre. Tudo ao mesmo tempo. Olhei para a porta da casa, esperando que se abrisse a qualquer momento. Não aconteceu. Meu marido continuava lá dentro, ocupado com o lanche do menino, sem saber que sua esposa acabara de gozar diante de um voyeur desconhecido.

Entrei na cozinha com as pernas ainda bambas. Ele olhou de relance para mim enquanto limpava duas mãozinhas cheias de biscoito.

— Você está com uma cara estranha — disse. — Dormiu muito?

— Sim, um pouco — menti.

Ele me beijou sem suspeitar de nada. Senti uma pontada de culpa tão forte que precisei desviar o olhar. Mas, junto com a culpa, a excitação continuava pulsando, pesada e insistente, ainda viva entre minhas coxas. Sempre que me lembrava da mão daquele homem subindo e descendo sobre o pau enquanto me olhava, sentia a boceta pulsar outra vez.

***

Naquela noite, já deitados, meu marido me abraçou por trás. O menino dormia, a casa estava silenciosa e o ventilador mexia o ar morno do quarto. Eu vestia uma camisola fina, sem sutiã, e ele enfiou a mão por baixo dela assim que nos acomodamos.

— Hoje você está diferente — sussurrou contra meu pescoço.

Não respondi. Não conseguia. A imagem da estrada, do homem escondido, da minha boceta aberta para ele ainda estava recente demais. Meu marido acariciou um seio lentamente, rodeando o mamilo com os dedos até deixá-lo duro. Depois desceu a mão pela minha barriga e enfiou os dedos entre minhas pernas.

— Você está molhada de novo — disse, surpreso e excitado ao mesmo tempo.

Isso terminou de me quebrar.

Virei-me para ele e o beijei com fome, enfiando a língua até o fundo, mordendo seu lábio como nunca fazia. Ele reagiu imediatamente. Subiu minha camisola pelos quadris, agarrou minha bunda com as duas mãos e apertou com força.

— O que aconteceu com você hoje? — perguntou, ofegante.

— Me fode — respondi, sem rodeios. — Agora.

Seus olhos mudaram ao me ouvir. Ele não estava acostumado a me ouvir falar daquele jeito. Empurrou-me de costas sobre a cama e abriu minhas pernas. A camisola ficou amassada na cintura. Eu não usava calcinha. Quando me viu completamente molhada, soltou um rosnado baixo e enterrou o rosto entre minhas coxas.

Ele lambeu minha boceta com fome, com aquela urgência que os homens têm quando percebem que uma mulher já chegou excitada. Passou a língua de baixo para cima, abriu meus lábios com os dedos e chupou meu clitóris até me fazer contorcer. Agarrei os lençóis e pensei, sem querer, no desconhecido me olhando da estrada. A mistura me deixou louca.

— Porra, assim... — gemi, abrindo-me mais para a boca dele.

Ele enfiou dois dedos enquanto continuava me chupando. Entraram com facilidade. Facilidade demais. Eu estava novamente encharcada e ele percebeu, porque começou a me foder com a mão no mesmo ritmo em que me lambia, afundando e retirando os dedos até que o som molhado encheu o quarto.

Gozei rápido, desordenada, apertando a cabeça dele entre as coxas. Mas não queria parar. Pelo contrário. Queria mais, muito mais. Quando ele se levantou com a boca brilhante, sentei-me e abri a calça do pijama dele desesperadamente. Tirei seu pau duro e quente e levei-o à boca sem hesitar.

Fazia tempo que eu não o chupava daquele jeito. Inteiro, profundamente, com a mão na base e a saliva escorrendo pelo meu queixo. Olhei para cima enquanto o enfiava até onde conseguia, e fiquei surpresa ao ver aquela expressão de perplexidade excitada no rosto dele. Como se não reconhecesse a mulher diante dele.

— Caralho, Marina... — arfou. — Que porra aconteceu com você?

Soltei-o apenas para responder:

— Quero que você me arrebente.

Voltei a engoli-lo até arrancar dele um gemido. Lambi a cabeça, o corpo e as bolas, sem delicadeza. Depois virei-me e fiquei de quatro sobre a cama, levantando a camisola até a cintura.

— Vem.

Ele não precisou de mais nada. Posicionou-se atrás de mim, afastou uma nádega com a mão e passou a ponta do pau pela minha entrada molhada. Eu empurrei os quadris para trás, impaciente. Ele me penetrou com uma única estocada, funda e brusca, e soltei um grito abafado contra o travesseiro.

— Porra — disse, sentindo-o inteiro dentro de mim.

Ele começou a me foder com força desde o primeiro instante. Não devagar, não romanticamente: com força. A cama rangia a cada investida. Meus seios pendiam e balançavam sob a camisola levantada. Ele segurou minha cintura e me meteu uma vez após a outra, até me fazer perder o ritmo da respiração. Eu só conseguia recebê-lo, abrir-me mais, empurrar a bunda para trás para que entrasse até o fundo.

E, enquanto me fodia, a imagem do homem da estrada se tocando apareceu outra vez. Isso me acendeu ainda mais. Levei uma mão por baixo do corpo para esfregar o clitóris ao mesmo tempo. Meu marido percebeu e começou a me foder com mais força, como se entendesse que naquela noite eu não queria ternura, mas castigo.

— É assim que você gosta, hein? — disse entre os dentes.

— Sim. Sim, não pare. Não pare.

Ele me inclinou ainda mais para baixo, quase me esmagando contra o colchão, e continuou enfiando o pau em golpes secos. Cada estocada abria minha boceta com um prazer quase doloroso. Eu gemia sem vergonha, mais alto que o normal, sentindo o suor grudar nas minhas costas e o orgasmo crescer novamente.

— Diga o que você quer — exigiu, apertando meu quadril.

Quis dizer a verdade. Quis dizer que queria que ele me fodesse como se outro homem tivesse me visto, como se estivesse me reivindicando, como se aquela exibição da tarde tivesse me transformado em outra mulher. Mas não consegui. Apenas disse:

— Quero gozar com você dentro de mim.

Ele rosnou e acelerou ainda mais. A mão que me segurava subiu até um seio e apertou-o com força por cima da camisola. Eu continuava me esfregando, já no limite. Sentia o pau dele entrando e saindo, duro, pesado, preciso. O prazer subia pela minha barriga como uma descarga.

Fui eu quem gozou primeiro, tremendo de joelhos e soltando um gemido longo que precisei morder para não acordar o menino. Minha boceta apertou o pau dele e isso bastou para fazê-lo perder o controle. Ele me deu mais duas estocadas, muito profundas, e gozou dentro de mim com um gemido rouco, permanecendo enterrado até o fundo enquanto seu corpo se tensionava contra o meu.

Ficamos assim por alguns segundos, suados, sem falar. Quando finalmente saiu, senti um vazio morno e uma mistura insuportável de alívio e culpa. Ele me abraçou por trás e beijou meu ombro.

— Não sei o que deu em você hoje — disse —, mas tomara que aconteça mais vezes.

Fechei os olhos.

Não contei nada a ele. Não disse que naquela tarde tinha deixado um desconhecido me olhar e tocar-se por minha causa. Não disse que tinha aberto as pernas para um voyeur e me masturbado enquanto o via gozar. Não disse que, enquanto ele me fodia, eu continuava vendo aquele pau à distância, aquela mão, aqueles arbustos, aquela loucura.

A única coisa que soube com certeza foi esta: naquele dia, não perdi apenas a timidez. Descobri que, por baixo da minha vergonha, vivia uma mulher muito diferente, uma mulher que fica molhada quando a olham, que gosta de se exibir, que consegue gozar com os seios à mostra e a boceta aberta para um homem cujo nome jamais saberá.

E, por mais que me envergonhe admitir, desde então, toda vez que volto a me deitar junto àquela piscina, uma parte de mim olha primeiro para a estrada.