Le domestiche del palazzo mi hanno fatto diventare il loro schiavo

Mio padre era un uomo di mondo nel senso più letterale del termine. Il suo lavoro nel settore degli investimenti internazionali lo teneva in perpetuo movimento: questa settimana a Singapore, la successiva a Francoforte, il mese dopo a negoziare contratti in città il cui nome io a malapena sapevo pronunciare. Per lui, gli aerei erano autobus e gli hotel a cinque stelle erano dormitori abituali. Il suo nome circolava tra finanzieri e imprenditori con la stessa facilità del denaro che muoveva.

Per me, però, era poco più di una voce al telefono e di una scia di colonia costosa sul cuscino quando passava a casa. Le sue visite erano irregolari e brevi: compariva con regali costosi che non avevo chiesto, cenava senza staccarsi dal cellulare, dormiva nella stanza di mia madre — morta quando avevo cinque anni — e spariva prima che mi alzassi. Ero cresciuto dentro quell’assenza come altri crescono in campagna o nel frastuono di una famiglia numerosa. Era il mio paesaggio abituale.

La nostra casa era impressionante. Una villa di tre piani in un residence chiuso, con giardino, piscina e una cucina che non ho mai usato perché per quello c’era Beatriz. Beatriz era con noi da prima che avessi memoria. Era una donna di cinquant’anni con mani grandi e sempre calde, un grembiule eterno e il dono di capire quando uno aveva bisogno di essere lasciato in pace e quando aveva bisogno che gli mettessero davanti un piatto di cibo caldo senza fare domande. Era la cosa più simile a una madre che abbia mai conosciuto.

Il giorno in cui mio padre comparve senza avvisare e si sedette davanti a me a colazione con quell’espressione da uomo che per settimane ha provato quello che sta per dire, capii che qualcosa era cambiato. Mi annunciò che si sposava. Una donna europea, di nobile famiglia, contessa di qualcosa che la prima volta non capii bene. La contessa di Valcueva. Ci saremmo trasferiti a vivere con lei nel suo palazzo nel nord Europa. Quello sarebbe stato il nostro nuovo casa, corresse, sorridendo come un adolescente innamorato.

Non protestai. Non protestavo mai. Le mie opinioni, in quella casa, occupavano lo stesso spazio di quelle dei mobili.

***

Il matrimonio fu uno spettacolo che non compresi. Quattrocento persone in un palazzo di pietra grigia sotto un cielo che non riusciva a decidere tra pioggia e nuvole. Mi mossi tra gli invitati come qualcuno che partecipa alla festa di compleanno di uno sconosciuto: educato, invisibile, del tutto estraneo. Non parlavo la lingua del paese. Non conoscevo nessuno. E mio padre, affiancato dalla sua nuova moglie, brillava di una felicità che non gli avevo mai visto prima.

La contessa di Valcueva doveva avere cinquantacinque anni, anche se li portava con un’eleganza che rendeva il numero irrilevante. Alta, struttura ossea perfetta, sguardo scuro e valutatore. Bella nel senso in cui lo sono certe costruzioni antiche: imponente, fredda, progettata per impressionare e non per essere abitata. La osservai durante la cerimonia con un misto di ammirazione e cautela che non seppi definire bene se non molto più tardi.

Quello che capii subito fu che quella donna non aveva scelto mio padre per amore. L’aveva scelto per capitale. Il suo titolo era antico e la sua fortuna pure, ma consumata. Mio padre era lo strumento di cui aveva bisogno per mantenere il palazzo, la servitù e l’apparenza di una stirpe che da decenni sanguinava in silenzio.

***

La prima decisione della contessa come mia matrigna fu licenziare Beatriz. Non con crudeltà aperta, ma con la fredda efficienza di chi elimina una variabile inutile da un’equazione. «Porterò le mie persone», disse, e così fu. Mio padre annuì senza battere ciglio.

Il giorno del nostro arrivo definitivo al palazzo, la contessa ci presentò la servitù nell’atrio principale. Erano due donne. Due donne che sembravano uscite da un altro secolo: corpi robusti e pesanti, volti profondamente rugosi, cuffie bianche sui capelli completamente grigi, grembiuli neri sopra abiti scuri. Si chiamavano Celestina e Dolores. Calcolai che potessero avere tra i settanta e gli ottant’anni, anche se i loro occhi — piccoli, duri, brillanti come ciottoli bagnati — avevano qualcosa che non combaciava con quella cifra. Qualcosa di troppo sveglio. Troppo vigile.

Le osservai con il disagio di chi vede qualcosa che non dovrebbe esistere nel presente, e loro ricambiarono il mio sguardo con un’indifferenza calcolata. Io avevo ventun anni, ero fuori dal mio paese, solo in una casa che non era casa mia, e l’unica persona che conoscevo in quell’edificio era mio padre, che dopo tre giorni se ne andò a chiudere un affare in un’altra parte del mondo.

Il palazzo era enorme e gelido. I mobili erano pesanti e scuri. Le finestre piccole e inferriate. La pioggia batteva sui vetri senza tregua fin dal primo giorno, come se il cielo aspettasse da anni che qualcuno arrivasse per scaricarsi.

***

Mi annoiai con una violenza che non avevo mai conosciuto prima. Senza lingua, senza amici, senza niente da fare se non camminare per corridoi che odoravano di cera fredda, cominciai a comportarmi male. Ero consapevole che fosse una forma di infanzia ritardata, che lo facevo perché potevo e perché non trovavo altra via d’uscita, ma lo facevo comunque. Pretendevo che Celestina mi cucinasse piatti che non erano nel menù. Spostavo gli oggetti a Dolores mentre puliva, così doveva rifarlo. Entravo nelle stanze senza bussare. Lasciavo fango sui pavimenti che avevano appena lavato.

Le due vecchie assorbivano le mie cattiverie con una pazienza che mi risultava più inquietante di qualsiasi rimprovero. Celestina irrigidiva la mascella e tornava in cucina. Dolores raccoglieva senza dire nulla. Solo a volte, quando credevano che non guardassi, si scambiavano uno di quegli sguardi lunghi e silenziosi che significano più di quanto dicano le parole.

Io lo interpretavo come odio. Mi piaceva interpretarlo come odio. In quel palazzo vuoto e silenzioso, provocare qualcosa in qualcuno, anche solo risentimento, mi faceva sentire di esistere.

***

La verità sulla contessa arrivò in modo frammentario, come arrivano quasi tutte le cose che contano: attraverso voci e silenzi. I pochi abitanti del posto con cui riuscii a comunicare a gesti e con un dizionario tascabile mi fecero capire chiaramente che la contessa non era amata nel villaggio. Déspota, dicevano. Rovinata. Un titolo vuoto sorretto da debiti e apparenza. Mio padre era la soluzione. La sua fortuna, l’ossigeno di cui il palazzo aveva bisogno per restare in piedi.

E io, scoprii alcune settimane dopo la sua ultima partenza, ero il problema che le si frapponeva tra lei e quei soldi.

Mio padre aveva lasciato testamento. Tutto passava nelle mie mani. La contessa avrebbe ricevuto una pensione dignitosa ma non il controllo assoluto di cui aveva bisogno. Quando trovai quell’informazione tra i documenti che lui aveva lasciato sulla scrivania — senza nasconderli, con l’ingenuità di chi non crede di aver bisogno di proteggersi — capii molte cose insieme.

Capii che mio padre era un ostacolo superato.

Capii che il “incidente” di cui mi avevano informato per telefono con una freddezza che allora mi parve strana non mi sembrava più un incidente.

E capii che io ero il problema successivo da risolvere.

***

Lo sentii dal corridoio. Non fu difficile: la contessa parlava con le sue domestiche nel salone principale senza preoccuparsi di abbassare la voce, come se le pareti appartenessero a lei tanto quanto il resto del palazzo e i segreti che custodivano fossero anch’essi suoi.

—Tutto procede secondo i piani —disse, con una voce che non aveva nulla della freddezza che mostrava in pubblico. Era quasi soddisfatta. Quasi calda, nel suo modo—. Mio marito non complica più le cose.

Ci fu una pausa. Poi disse quello che mi bloccò di colpo nel corridoio, con la schiena contro il muro e il sangue che pulsava nelle tempie.

—Il ragazzo è l’erede. Questo non cambia i piani, li aggiusta soltanto. Lo voglio qui, nel palazzo, fuori dai giochi. Che firmi quel che va firmato e che non parli con nessuno che non siate voi due.

Celestina rispose qualcosa che non riuscii a sentire bene. La contessa emise un suono a metà tra un sospiro e una risata.

—È vostro. Fate di lui ciò che vi serve per insegnargli a obbedire. Finché non esce dal palazzo e non può raccontare nulla, il metodo mi interessa poco.

Fu allora che Dolores parlò, e la sua voce era più grave di quanto ricordassi, più sicura:

—Capito, signora. Stanotte gli daremo la prima lezione.

***

Cercai di elaborare quello che avevo sentito nel freddo della mia stanza, seduto sul bordo del letto con le mani tra le ginocchia. Potevo provare a scappare. Potevo provare a chiamare qualcuno. Potevo provare molte cose che, mentre le pensavo, si rivelavano impossibili: non avevo un telefono — me l’avevano tolto due settimane prima con il pretesto di ripararlo —, non parlavo la lingua, non conoscevo il territorio e il palazzo distava chilometri dal villaggio più vicino.

Mentre continuavo ad accatastare impossibilità, la porta si aprì.

Non bussarono.

Celestina entrò per prima. Aveva qualcosa nella mano destra, un oggetto sottile e lungo che impiegai un secondo a identificare. Una frusta. Di cuoio scuro, con il manico avvolto in tessuto nero. La teneva con la naturalezza di chi porta con sé qualcosa che usa da una vita.

Dolores chiuse la porta dietro di loro.

—È ora —disse Celestina, e la sua voce non aveva nulla della deferenza con cui mi parlava di giorno. Era diretta. Era un’altra persona. O forse era la stessa persona che era sempre stata lì, in attesa che le dessero il permesso di mostrarsi—. Mettiti in piedi.

Rimasi dov’ero. Non per coraggio, ma perché le gambe non mi rispondevano.

Celestina avanzò di due passi. Non alzò la frusta, non fece alcun gesto minaccioso. Si avvicinò solo abbastanza perché dovessi inclinare la testa per guardarla, e nella sua espressione non c’era rabbia né crudeltà. C’era qualcosa di peggio: calma. La calma di chi sa esattamente cosa succederà dopo e non ha alcuna fretta.

—La contessa ci ha dato istruzioni molto chiare —disse—. Da stasera imparerai come funzionano le cose qui. E la prima lezione è che quando ti dicono di alzarti, ti alzi.

Dolores si era piazzata accanto alla porta con le braccia incrociate sul petto, bloccando l’uscita senza bisogno di muoversi.

Mi alzai.

Celestina annuì lentamente. Mi studiò dalla testa ai piedi con occhi che non avevano più nulla dell’indifferenza opaca della serva. Mi studiò come si studia qualcosa che si sta per usare.

—Le mani dietro la schiena —disse.

Esitai. Lo sentii nel mio corpo: la resistenza iniziale, l’impulso a dire di no, a chiedere con quale diritto, a ricordarle chi fossi io e quale posizione occupassi in quella casa. Tutto questo durò esattamente un secondo. Poi, senza capire bene perché — per paura, per esaurimento, per qualcosa di più oscuro che non aveva ancora un nome — unii i polsi dietro la schiena.

Celestina passò al mio fianco senza toccarmi. Dolores si era avvicinata senza che la sentissi muovere e, prima che potessi reagire, qualcosa di freddo e secco si chiuse intorno ai miei polsi. Una corda sottile. Un nodo che stringeva quanto bastava per ricordarmi costantemente che era lì.

—Stanotte imparerai a obbedire —disse Dolores, con una voce che non era quella di un’anziana. Era la voce di qualcuno che accumula pazienza da decenni per un momento come questo—. Domani, se impari bene, forse ti tratteremo persino con un po’ di considerazione.

Celestina si mise di fronte a me. La frusta riposava nella sua mano con la stessa naturalezza con cui io prima reggevo una forchetta in quella stessa casa in cui comandavo. In quella stessa casa in cui davo ordini, spostavo oggetti e pretendevo piatti che non volevano cucinare.

—Hai capito? —chiese.

Annuii.

Non bastò.

—Con le parole —disse.

—Sì —risposi. E la voce mi uscì più piccola di quanto avrei voluto.

La prima volta che la frusta sfiorò le mie cosce — solo un tocco, quasi un avvertimento — pensai fosse la cosa peggiore che potessi sentire. Mi sbagliavo. Il peggio fu quello che venne dopo: l’attesa tra un colpo e il successivo, quel silenzio in cui l’unica presenza era il suono del mio respiro accelerato e la calma assoluta delle due donne che si muovevano attorno a me senza fretta, senza rabbia, con la precisione tranquilla di chi fa qualcosa che domina da molto tempo.

Celestina alzò il mento e mi fece un breve cenno con la frusta, costringendomi a girarmi. Dolores allentò appena la corda per permettermi di fare un passo, poi la tese di nuovo appena obbedii. Sentii il tirare sui polsi, il corpo rigido, il cuore che martellava nel petto. Celestina si mise dietro di me e lasciò che il cuoio scorresse prima sulla parte posteriore delle mie cosce, poi più in alto, tracciando una linea lenta che mi fece trattenere il fiato. Non c’era tenerezza in quel gesto. C’era ispezione. Controllo. Un modo per ricordarmi che era lei a decidere ritmo, distanza e intensità.

—Abbassa la testa —ordinò Dolores.

La abbassai.

Sentii una mano grande, ruvida, stringermi la spalla per immobilizzarmi. Celestina assestò il primo vero colpo nella parte bassa della schiena, proprio sopra la cintura dei pantaloni. Il colpo suonò secco, brutale, e il dolore mi strappò un gemito involontario. Il secondo cadde subito dopo, più in basso, nello stesso punto. Il cuoio mordeva la pelle attraverso il tessuto, alzando calore a ogni impatto, e il corpo mi rispose con una miscela di tensione e calore che mi vergognò istantaneamente. Non era solo dolore. Era l’umiliazione di stare lì, legato, a respirare come un animale in trappola mentre loro mi spogliavano senza togliermi i vestiti, strappandomi una reazione dietro l’altra.

—Così —disse Celestina, vicinissima al mio orecchio—. Così si impara.

Mi costrinsero a camminare fino al bordo del letto a passi brevi, con le mani ancora legate dietro la schiena. La corda tirò quando cercai di raddrizzarmi. Dolores mi spinse sulle scapole e caddi in ginocchio sul materasso. Il corpo sprofondò sotto il mio peso e per un istante rimasi piegato in avanti, con la faccia quasi contro le lenzuola fredde. La posizione mi esponeva più di quanto volessi ammettere, e il rossore mi salì lungo il collo mentre sentivo il fruscio delle gonne, il movimento preciso di due donne che sapevano esattamente cosa stavano facendo.

—Togliti la giacca —disse Dolores.

Celestina obbedì senza guardarmi. Le sue dita, sorprendentemente ferme, aprirono i bottoni uno per uno. La giacca cadde a terra. Poi allentarono la camicia e lasciarono scoperta la mia schiena e il bordo dello stomaco. L’aria gelida della stanza mi fece rizzare la pelle. Dolores mi prese per il mento e mi costrinse a guardare davanti a me, verso l’alto specchio sopra la cassettiera. Non volevo vedermi così. Non volevo vedere le guance accese, la mascella tesa, il respiro spezzato. Volevo distogliere lo sguardo, ma il riflesso me lo restituiva con una chiarezza insopportabile.

Celestina passò la punta della frusta sul mio fianco, lentissima, e quel gesto, più del colpo, mi fece tremare. Poi arrivò un altro colpo, questa volta sulla natica sinistra, e il dolore si espanse in ondate calde che mi tesero tutto l’addome. Dolores emise una breve risata secca, senza gioia.

—Guardati —disse—. La mattina così pronto a comandare e la notte così docile.

—No... —iniziai, ma la parola morì quando Celestina mi colpì di nuovo, ora sull’altra natica, con forza sufficiente a farmi inarcare la schiena.

Il respiro mi divenne irregolare. Sentii il sudore sulla nuca, il tessuto appiccicato alla pelle dove prima non sentivo nulla, il polso impazzito tra le gambe. Il corpo aveva una propria logica, una logica che non gliene importava niente della vergogna. La paura mi stringeva lo stomaco, sì, ma allo stesso tempo ogni ordine, ogni contatto, ogni secondo di attenzione concentrata su di me risvegliava qualcosa di confuso e umiliante che non volevo nominare. Vedere che loro se ne accorgevano fu quasi peggio dei colpi.

—Non muoverti —disse Dolores quando cercai di scostarmi per riflesso.

La sua mano scese dalla mia spalla alla vita, ferma, possessiva, tenendomi esattamente dove voleva. Celestina posò la frusta sul materasso e, con una lentezza insopportabile, mi slacciò la cintura. Poi la cerniera. Poi il bottone. Non aveva fretta. Ogni suono di metallo e tessuto che cadeva era un altro ordine. Io deglutivo a fatica, guardando il mio riflesso senza riconoscere del tutto il volto che lo specchio mi restituiva.

—Più giù —disse Celestina.

E allora, con una naturalezza brutale, mi abbassarono i pantaloni e gli slip fino alle cosce. L’aria fredda mi colpì all’istante, mettendo a nudo la mia erezione involontaria, tesa, vergognosamente evidente tra le gambe. Rimasi immobile per puro shock, sentendo il calore salirmi in faccia come se mi avessero scarnificato la dignità a strati.

Dolores schioccò la lingua.

—Guardalo —mormorò, come se commentasse lo stato di un frutto troppo maturo. —Tutta questa paura e questo cazzo duro. Sei più leggibile di quanto credi.

Volevo chiudermi, stringere le gambe, nascondermi. Non me lo permisero.

Celestina mi afferrò per il fianco e mi costrinse ad allargarle un po’ di più. La sua mano era dura, dominante, senza il minimo tentennamento. Poi passò la frusta sulla parte interna della coscia, proprio accanto al sesso, senza toccarlo del tutto, facendomi tremare per l’attesa e per la vergogna di reagire così. Dolores si chinò davanti a me e mi prese per il mento, sollevandomi il viso per costringermi a guardarla.

—Se starai qui —disse—, lo farai come si deve. Niente nascondersi. Niente fingere di non sentire quello che senti.

L’altra sua mano mi circondò il membro con fermezza, senza delicatezza, e la sensazione mi attraversò come una scarica. Non fu un gesto affettuoso; fu una presa calcolata, esatta, che mi costrinse a riconoscere immediatamente la mia stessa eccitazione. Gemetti, più umiliato che sollevato, e lei strinse un poco di più, come se volesse spremere da me ogni resto di orgoglio ancora intatto.

Celestina si mise dietro, incollata alla mia schiena, e mi trattenne i fianchi mentre Dolores teneva la mano chiusa sul mio cazzo. Mi vidi riflesso nello specchio: inginocchiato, mezzo nudo, legato, con due donne anziane che usavano il mio corpo come se stessero leggendo un testo che conoscevano già a memoria. Il contrasto era così grottesco che le gambe mi tremarono.

—Apri la bocca —ordinò Celestina.

Lo feci prima di pensarci.

Dolores lasciò il mio sesso solo il tempo necessario per portarsi due dita alla bocca e inumidirle. Poi le passò sulla punta del mio cazzo, lentamente, distribuendo l’umidità con una precisione crudele. Il gemito che mi sfuggì suonò troppo forte nella stanza. Celestina lasciò sfuggire una beffa appena udibile.

—Allora impari in fretta anche quando ti conviene.

La mano di Dolores tornò a chiudersi intorno al mio asta, pompando una volta, due, con una fermezza sufficiente a farmi tremare. Celestina, dal canto suo, sciolse del tutto la corda dei miei polsi solo per voltarmi le braccia con un movimento brusco e portarmi all’indietro, costringendomi ad appoggiare il petto sul materasso. Rimasi inclinato, con il culo alzato, i vestiti abbassati a metà e il membro esposto tra le loro mani, e la posizione mi fece sentire ancora più vulnerabile, ancora più loro.

—Non muoverti —ripeté Dolores.

E allora mi invasero da tutte le parti: una mano sulla nuca che mi premeva sul letto, l’altra che percorreva le mie natiche punite e mi apriva le gambe con impazienza, la frusta di nuovo appoggiata alla pelle come un promemoria che la punizione era ancora lì, disponibile, se avessi osato resistere. Celestina si chinò sulla mia schiena e sfiorò con la bocca il lobo del mio orecchio, appena un contatto, quasi un sussurro, ma mi fece tremare con violenza.

—Credi ancora di comandare qualcosa qui? —chiese.

Non risposi. Mi limitai a stringere le dita sulle lenzuola e a lasciare uscire un altro gemito quando Dolores cominciò a masturbarmi davvero, senza pietà, con la mano che scivolava sul mio cazzo duro in un ritmo fermo, sporco, metodico. Il corpo reagì da solo, tendendosi in avanti, cercando più attrito, più pressione. Il respiro mi diventò erratico, spezzato, e il calore mi salì dallo stomaco al viso in un’ondata che mi lasciava quasi senza giudizio.

Celestina mi separò le natiche e passò un dito sull’ingresso ancora chiuso del mio culo, tracciando un cerchio lento, esplorativo, come se stesse decidendo la fase successiva della punizione. La sensazione mi fece inarcare la schiena con un gemito soffocato. Dolores emise una risata bassa.

—Guarda come ti metti —disse—. Basta che ti tocchiamo e sei già perso.

Il dito successivo entrò lentamente, con lubrificazione fredda, e il corpo si tese all’istante. Poi un altro, aprendomi di più, forzando la resistenza in un modo dolorosamente intenso. Il dolore fu reale, pungente all’inizio, ma sotto c’era una pressione umida che mi faceva contorcere e gemere senza controllo. Celestina tenne i miei fianchi con una mano e mi costrinse a sopportare, mentre Dolores continuava con il cazzo, ora più veloce, più pesante, portandomi sull’orlo di qualcosa che non seppi nominare perché mi vergognava riconoscerlo.

—Ecco —mormorò Celestina—. Resta fermo e lascia fare a noi.

Dolores si chinò, mi leccò la spalla con la punta della lingua, poi mi morse appena la pelle, il tanto necessario per farmi emettere un gemito più acuto. La combinazione di dolore, dominio e attenzione mi stava disarmando. Sentivo il sesso bruciare nella sua mano, le natiche aperte, il culo invaso dalle sue dita, la faccia schiacciata contro il letto e lo specchio che mi restituiva un’immagine che non volevo guardare e che non potevo smettere di guardare.

—La prossima volta —disse Dolores, spingendo un dito più dentro— non ci sarà bisogno che ti teniamo così tanto.

Celestina ritirò la mano dalla mia nuca e la portò all’inguine, sfregandomi i testicoli con una delicatezza umiliante che mi fece convulsionare. Mi sfuggì un gemito spezzato, e tutto il corpo cominciò ad avvicinarsi al limite con una rapidità che mi terrorizzò. C’era umiliazione in ogni secondo, ma anche una resa involontaria, una capitolazione fisica che andava oltre quello che la mia testa voleva accettare.

—Vuoi venire? —chiese Dolores, con un sorriso che sentii più che vedere.

Non seppi rispondere.

Celestina mi diede uno schiaffo secco sulla natica punita.

—Rispondi.

—Sì —dissi infine, e la parola mi uscì rotta, disperata, totalmente indecente.

—Allora chiedilo bene.

Tremavo tanto che riuscivo a malapena a pensare. Il corpo intero era un nodo di calore, dolore e vergogna. Il membro mi pulsava nella mano di Dolores, il respiro mi si spezzava in gola, e la pressione nel culo continuava a crescere con le dita che mi aprivano con una pazienza feroce. Mi sentii supplicare con un tono che non avevo mai usato, basso, vergognoso, quasi inudibile.

—Per favore.

Dolores emise un sibilo di soddisfazione. Celestina strinse i fianchi con forza e mi costrinse ad arcuarmi ancora un po’ di più. La mano che mi masturbava accelerò, e allo stesso tempo il dito dentro il mio culo affondò un po’ di più, provocando una scarica che mi attraversò tutto. L’orgasmo arrivò di colpo, brutale, senza eleganza, facendomi gemere contro il letto mentre la mia eiaculazione usciva a fiotti sulla mano di Dolores e macchiava anche le lenzuola e parte delle mie cosce. Sentii ogni pulsazione con una chiarezza oscena, come se il corpo volesse lasciare prova della sua resa.

Dolores non si allontanò. Continuò a mungermi quel tanto che bastava per spremere l’ultima contrazione, osservando mentre crollavo sul materasso, respirando a bocconi, tremando ancora sotto le sue mani. Celestina ritirò finalmente le dita dal mio culo e mi assestò un piccolo colpo con la frusta sulla natica arrossata, questa volta quasi affettuoso in confronto a prima.

—Molto bene —disse, e la voce suonò soddisfatta e precisa—. Hai già capito la differenza tra chiedere e comandare.

Mi lasciarono lì ancora qualche secondo, con i pantaloni alle cosce, il petto affondato nelle lenzuola e il sesso ancora pulsante per il sovraccarico di stimoli. Poi, con la stessa calma con cui erano entrate, cominciarono a rivestirmi di nuovo, sistemandomi i vestiti, pulendo con un panno quello che avevano lasciato su di me, come se si trattasse di una faccenda domestica come un’altra.

Quella notte imparai che c’è un’enorme differenza tra provocare qualcuno ed essere alla sua mercé. Che la paura e l’eccitazione non sono sempre così diverse come uno vorrebbe. E che ero entrato in quel palazzo credendo di essere il padrone di qualcosa, senza sapere che l’unica cosa che ero, fin dal primo istante, era il suo prigioniero.