Il servo che mia moglie ed io abbiamo scelto insieme

Sono sposato con Camila da sei anni e ancora non mi sono abituato alla fortuna che ho. Mi chiamo Marcos, supero il metro e ottanta e lavoro in uno studio di architettura che mi costringe a vivere in camicia e pantaloni eleganti cinque giorni su sette. A casa, però, sono un altro uomo. La palestra mi ha lasciato un corpo che a Camila piace toccare, soprattutto il petto villoso che lei mi proibisce di radere.

Camila ha i capelli fino alla vita, quasi neri, con una lucentezza che la fa sembrare uscita da una cartolina d’altri tempi. Ha gli occhi color miele e si accendono quando qualcosa le interessa davvero. Ha fianchi larghi, tette grandi con i capezzoli scuri e una bocca che si morde senza accorgersene quando pensa qualcosa che ancora non vuole dire. Siamo entrambi bisessuali, aperti a letto e ancora più aperti nelle conversazioni che vengono dopo.

Un pomeriggio di domenica, stesi entrambi sul divano a guardare una serie che nessuno dei due seguiva davvero, lei spense lo schermo e girò il corpo verso di me.

—Amore mio —disse, appoggiandomi la mano sul petto—. Così non va più.

Capii subito. Erano settimane che c’era polvere negli angoli, i vestiti ammassati sulla sedia della camera, i piatti della colazione ancora nel lavello alle sei di sera. Tra il lavoro di entrambi e gli impegni sociali, l’appartamento era diventato una materia in sospeso.

—La pulizia? —chiesi.

—Sì. Ci serve qualcuno che venga due volte a settimana. Una domestica seria. Altrimenti le domeniche le passeremo a straccio in mano invece che a letto.

L’idea era ragionevole. E lì avrebbe dovuto restare, perché la mia testa è quella che è, e la mia testa prese un’altra direzione.

—Una domestica… —ripetei, allungando la parola finché lei non alzò un sopracciglio—. E se invece di una domestica cercassimo qualcosa di un po’ più divertente? Immagina qualcuno che pulisca e, già che c’è, ci aiuti a rilassarci.

Camila scoppiò a ridere, scuotendo tutto il corpo. Mi guardò con quello sguardo che mi riserva quando sa che sto dicendo qualcosa che non dovrei dire e che, nonostante tutto, le interessa.

—Sei un porco —disse, conficcandomi l’indice nel petto—. Però l’idea non è male. Hai già qualcosa in mente o stai improvvisando?

Mi sollevai un poco per guardarla meglio. Le tolsi una ciocca dalla faccia.

—Un sottomesso —dissi, piano, misurando la sua reazione—. Un uomo. Un vero sottomesso. Non uno del fine settimana, non uno che viene a giocare due ore e poi torna a casa dalla sua compagna. Uno che voglia servire.

—Servire come? —chiese, con la voce già un po’ più roca.

—Pulire casa, cucinare se glielo ordiniamo, vestirsi come gli diciamo noi ed essere disponibile per noi due. Prima di conoscere te, sono uscito con diversi ragazzi così. Ti giuro che questa fantasia è molto più comune di quanto sembri. Ci sono forum interi, annunci, comunità. Se pubblichiamo qualcosa di scritto bene, in una settimana abbiamo cinquanta candidati.

Camila si morse il labbro inferiore. Quel segnale lo conoscevo bene. Era il segnale che l’idea le si era incastrata in qualche punto della testa da cui non sarebbe più uscita.

—Vai avanti —disse—. Dimmi come lo vestiremmo.

Abbassai la voce, non perché ci fosse qualcuno ad ascoltare, ma perché mi piaceva il modo in cui le si illuminava il viso quando io abbassavo la voce.

—Niente grembiule ridicolo. Un vestito da cameriera, ma corto, di pizzo nero, aderente al corpo. Così corto che quando si china a lavare il pavimento non gli resti nulla coperto. Calze, giarrettiera, tutto. E glielo farei indossare dal momento in cui varca la porta fino al momento in cui se ne va.

Lei già respirava in modo diverso. Aveva abbassato una mano sulla mia coscia e la lasciava lì, appoggiata, come se la sola pressione fosse una risposta. Sentii le dita iniziare a salire, cercando il rigonfiamento che mi era già cresciuto nei pantaloni eleganti.

—Dovrebbe essere bisessuale —continuai, con la voce un po’ più stretta—. Non ci serve uno che voglia solo me o solo te. Deve desiderarci entrambi. Ma la regola è chiara: il suo cazzo è decorazione. Non si tocca, non si usa, non si scarica. L’unica cosa sua che useremo è la bocca e il culo.

Camila salì sopra di me e mi piantò le ginocchia ai lati. Sentii come si sistemava sopra l’erezione che già avevo intrappolata sotto i pantaloni eleganti. Si chinò e mi parlò all’orecchio, con le labbra che mi sfioravano il lobo.

—Ne voglio uno —sussurrò—. Voglio che lo cerchiamo. E voglio vederti prima con lui. Voglio vederti aprirlo, prepararlo, lasciarlo pronto. Dopo tocca a me.

Si raddrizzò lentamente, con le mani appoggiate sul mio petto, e cominciò a muovere i fianchi sopra di me. Non era uno sfregamento dissimulato: era un’oscillazione franca, alla ricerca dell’attrito della cerniera contro il clitoride attraverso la stoffa del vestito. Le vidi il viso trasformarsi, gli occhi socchiusi, la bocca socchiusa. Le afferrai il culo con entrambe le mani da sotto la gonna e le affondai le dita nella carne. Non portava mutandine.

—Troia —le dissi all’orecchio, e lei lasciò uscire una risata roca che si spezzò in un ansimo—. Ti sta già bagnando tutta il pensiero di lui.

—Mi sta già bagnando tutta il pensiero di vederti scoparlo —mi rispose, e mi afferrò la nuca per schiacciarmi la bocca contro la sua.

Ci baciammo con i denti. Le strappai il vestito dalla testa e rimase sul divano sopra di me, senza reggiseno, con le tette che oscillavano all’altezza del mio viso. Ne presi una con la bocca e le morsi il capezzolo finché non le si indurì e lei lasciò uscire un gemito breve. Passai all’altra. Lei nel frattempo mi cercava la cintura alla cieca, con dita impacciate, finché riuscì ad aprirla, abbassarmi la cerniera e infilare la mano nei boxer. Quando mi tirò fuori il cazzo all’aria aperta lo afferrò con fermezza, lo pesò e mi guardò sorridendo.

—Guarda come sei —mormorò—. Duro come una pietra solo parlando di un altro ragazzo.

Scese dal divano e si inginocchiò sul tappeto tra le mie gambe. Mi abbassò del tutto i pantaloni fino alle ginocchia e afferrò la base del mio cazzo con entrambe le mani. Prima di prenderlo in bocca mi guardò dal basso, con quegli occhi color miele accesi, e mi tirò fuori la lingua per leccarmi dalle palle alla punta con una passata lunga e lenta. Le tremò tutto il corpo mentre lo faceva. A lei piace succhiarlo tanto quanto a me che me lo succhi.

Se lo mangiò intero. La prima volta che se lo spinse in gola dovette afferrarmi il polso per impedirmi di prenderle i capelli troppo in fretta. Poi iniziò a salire e scendere con un ritmo che conosco a memoria, con la lingua che girava intorno al glande ogni volta che arrivava in alto. Quando lo aveva in fondo restava lì per qualche secondo, lasciando che la punta le sfiorasse la gola, e soffiava l’aria dal naso finché gli occhi non le si velavano. Io la guardavo dall’alto con la mano aperta contro la sua nuca, senza stringere, solo sostenendole il peso.

—Così, amore mio, così —le dissi—. Succhiamelo come glielo farai succhiare a lui dopo.

La sola idea di avere un altro tipo in ginocchio accanto a lei, in competizione per lo stesso cazzo, la fece gemere a bocca piena. La tirai via prima che mi facesse venire, e la sollevai per i capelli, senza violenza ma con fermezza. La girai di schiena contro lo schienale del divano. Le aprii le gambe con un calcio lieve e le passai due dita nella figa. Stava colando. Le entrarono senza resistenza, fino in fondo, e lei lasciò cadere la testa contro lo schienale.

—Scopami —chiese—. Scopami adesso, non farmi aspettare.

Mi misi in piedi dietro di lei, le afferrai i fianchi e le piantai il cazzo con una sola spinta. Il grido che lasciò uscire dovette sentirlo il vicino accanto. Iniziai a muovermi forte, senza pausa, ogni colpo del mio bacino contro le sue natiche risuonava nel salotto netto e secco. Le afferrai i capelli con la mano sinistra, li avvolsi nel pugno e tirai finché non le feci inarcare la schiena. L’altra mano gliela misi aperta sul basso ventre, sentendo il mio cazzo dentro di lei a ogni entrata.

—Dimmi di più —le ordinai, senza smettere di scoparla—. Dimmi cosa farai al sottomesso.

Ansava a frammenti, tra una spinta e l’altra.

—Gli farò… gli farò succhiare la figa… mentre tu gli scopi il culo… voglio vedergli la faccia… voglio vedergli la faccia mentre tu ti vieni dentro…

Le morsi la spalla. Abbassai una mano al clitoride e cominciai a sfregarlo in cerchi, senza smettere di spingere, finché sentii tutto stringersi intorno al mio cazzo. Venuta gemendo il mio nome, con le gambe che le tremavano e le mani conficcate nello schienale del divano. Io resistetti ancora qualche secondo, la girai di nuovo, la buttai sui cuscini e mi venni sulle tette con una sborra lunga che le macchiò dal collo all’ombelico. Lei passò le dita sopra, se le portò alla bocca e mi sorrise con le labbra lucide.

—Pubblicheremo l’annuncio domani —mi disse.

***

Il campanello suonò alle dieci in punto del mattino, due settimane dopo.

Avevamo pubblicato l’annuncio in un forum specializzato e le risposte arrivarono come un fiume. Cinquantatré e-mail in quattro giorni. Filtrammo quelli che scrivevano senza punteggiatura, quelli che mandavano foto ritoccate con i filtri, quelli che chiedevano sessioni brevi o volevano essere pagati invece di servire. Ne rimasero sette. Dopo un paio di videochiamate con ciascuno, rimase lui.

Si chiamava Daniel. Venticinque anni, magro, capelli castani scompigliati, grandi occhi marroni che avevano qualcosa di cerbiatto quando li apriva del tutto. Sullo schermo sembrava nervoso in un modo che a Camila e a me era piaciuto: non era falsa modestia, erano nervi veri. Avevamo insistito su una sola condizione preliminare: che venisse senza telefono, senza videocamera, senza smartwatch. Quello che sarebbe successo dentro le pareti dell’appartamento sarebbe rimasto lì.

Aprii la porta e rispettò l’accordo. Maglietta semplice consumata, jeans strappati a un ginocchio, sneakers vecchie. Non aveva zaino, non aveva niente. Solo quello che indossava.

—Ciao, sono Daniel —disse, e la voce gli uscì un po’ più bassa di come la ricordavo dalle chiamate. I suoi occhi si mossero da me a Camila, che si era avvicinata alla cornice della porta con le braccia incrociate.

—Entra —dissi.

Entrò come entra qualcuno in una chiesa che non è la sua. Rimase in piedi in mezzo al salotto con le mani incrociate davanti, senza sapere dove metterle. Camila cominciò a girargli intorno, lentamente, misurandolo da capo a piedi.

—Grazie di essere venuto, Daniel —disse lei—. Come ti abbiamo spiegato, ti pagheremo lo stesso che prende una domestica professionista all’ora. Questo per le faccende di casa. Il resto non si paga, si concorda.

Lui deglutì e annuì.

—Sì. Capisco perfettamente.

Mi avvicinai alla sedia dove avevamo preparato i vestiti. Il vestito nero di pizzo, le calze, la giarrettiera, tutto piegato con cura. Lo indicai con il capo.

—Questi sono i tuoi vestiti da lavoro. Te li metti adesso, qui, davanti a noi.

Daniel guardò il completo, poi Camila, poi me. Non aveva dubbi in faccia, solo un piccolo tremito nelle mani. Fece un passo verso la sedia e, prima di toccare la stoffa, si fermò.

—C’è una cosa —disse, e la voce gli si incrinò un po’—. La gabbia. Per favore. La gabbia no.

Camila si avvicinò. Gli sollevò il mento con un dito e lo costrinse a guardarla.

—E perché no, tesoro? Hai paura di un po’ di metallo?

Lui scosse la testa, le guance accese.

—Non è paura. È che… mi fa male. E so che starò duro tutto il tempo con voi due. La pressione dentro la gabbia mi lascia lividi. È reale. Non è un capriccio.

Seguì un silenzio. Camila e io ci scambiammo uno sguardo sopra la sua testa. L’idea di tenerlo in gabbia ci era piaciuta a entrambi in quelle due settimane; l’idea di vederlo reggere l’erezione ora dopo ora senza poterci fare nulla era l’altra faccia della medaglia e, in un certo senso, serviva anche a noi.

—Va bene —dissi—. Niente gabbia. Ma il tuo cazzo non ti appartiene. Se si indurisce, te la tieni. Non lo tocchi, non ti scarichi, non vai in bagno un minuto a sistemartelo. È un nostro ornamento. Inteso?

—Sì —rispose subito, quasi sollevato—. Accetto. Tutto.

—Cambiate —ordinò Camila, e fece un passo indietro per vedere meglio.

Le mani continuavano a tremargli, ma le usò. Si tolse la maglietta, poi i jeans, poi i boxer. La pelle era pallida, glabra, senza segni. Quando rimase nudo, il cazzo era già a metà strada, pulsante nell’aria del salotto, prova vivente che la questione della gabbia non era un’esagerazione. Camila lo guardò senza nasconderlo, lo valutò come si valuta un mobile prima di comprarlo, e gli diede un piccolo colpetto con due dita sotto la base, costringendolo a salire e a ricadere contro il basso ventre. Daniel strinse i denti.

—Carino —commentò lei, calma—. Peccato che qui non lo userai.

Si mise le calze con impaccio, poi la giarrettiera, e per ultimo si infilò il vestito dalla testa. La stoffa gli cadde addosso e si aderì al corpo. I capezzoli si disegnarono sotto il pizzo. La gonna gli copriva appena l’inizio delle natiche e gli teneva il cazzo premuto contro il ventre, segnato sotto il pizzo nero come se la stoffa lo abbracciasse.

Rimase in piedi davanti a noi con le mani di nuovo incrociate, in attesa. Venticinque anni, vestito da cameriera, con un’erezione tesa sotto una gonna che non bastava a coprire nulla, pronto a pulirci l’appartamento.

***

Camila si avvicinò di nuovo e gli fece fare un giro completo. Quando arrivò dietro di lui, gli sollevò la gonna di due dita con la punta delle sue, lasciando scoperta la curva pallida del sedere. Daniel trattenne il respiro. Lei sorrise e gli passò il palmo aperto su una natica, lentamente, misurandone la fermezza. Poi infilò il dito medio tra le due e lo lasciò riposare sull’ano per un secondo, senza premere, solo segnando possesso. Daniel lasciò uscire un piccolo ansito che cercò di ingoiare.

—Mi piace —disse lei—. Ti sta bene. E questo culo sarà mio prima che finisca il giorno.

Si allontanò e si incrociò di nuovo le braccia.

—Cominci dalla cucina. Voglio i piatti lavati, il piano brillante e il pavimento perfetto. Quando hai finito, vieni a cercarci per darci il prossimo compito.

Fece una pausa e aggiunse la regola che avevamo stabilito la sera prima.

—Un’altra cosa, Daniel. Ogni volta che entri in una stanza a pulire, abbassi la tapparella. Non vogliamo spettatori fuori. Qui dentro facciamo quello che ci pare.

—Sì, padrona. Grazie per le istruzioni —disse lui, con una sottomissione che sembrava respiro.

Si voltò e camminò verso la cucina. La gonna si muoveva a ogni passo, e a ogni passo si vedevano i glutei sodi e bianchi in contrasto con i nastri neri della giarrettiera. Era un invito che camminava, e noi lo guardavamo dal divano senza dire nulla, come due spettatori di uno spettacolo appena iniziato.

Quando arrivò alla porta della cucina, si fermò. Stese il braccio fino al cordino della tapparella e tirò, lentamente. La stoffa scese con un fruscio e la cucina restò in penombra. Un secondo dopo, sentimmo il rumore del rubinetto che si apriva e, subito dopo, il colpo dei piatti contro il lavello.

Camila si sistemò contro di me sul divano, appoggiò la testa sulla mia spalla e fece scivolare la mano sotto la mia camicia. Le dita andarono dritte al capezzolo e me lo pizzicò piano, finché non mi si indurì. Poi scese, senza fretta, fino alla cerniera dei pantaloni, l’aprì e mi infilò la mano dentro.

—Ce l’hai già dura di nuovo —mormorò contro il mio collo.

—Ce l’ho dura da quando si è tolto i boxer —le risposi.

Lei sorrise e cominciò a masturbarmi piano, con la mano ben chiusa, ruotando il polso quando arrivava al glande. Dall’altra parte della porta arrivava il rumore di un ragazzo di venticinque anni che lavava i piatti con un vestito nero di pizzo, respirando a fatica, reggendo un’erezione che non poteva soddisfare. Ogni tanto, il colpo di un piatto contro il lavello si interrompeva con un piccolo ansito che lui cercava di mascherare. Noi due lo ascoltavamo in silenzio e, a ogni suo ansimo, Camila stringeva un poco di più la mano attorno al mio cazzo.

—Ascoltalo —sussurrò lei—. Sta per scoppiare e non gli abbiamo ancora toccato un pelo.

Le presi il polso e le portai la mano alla bocca. Capì, si leccò il palmo e la riportò giù, adesso con la saliva. L’attrito cambiò, diventò più scivoloso, e io mi sprofondai un poco di più nel divano lasciandole gestire il ritmo. Con la mano libera le cercai la figa sotto i pantaloncini che indossava e la trovai, come sempre, senza mutandine. Era fradicia. Le infilai due dita e lei lasciò cadere la testa contro la mia spalla, con la bocca aperta.

—Questo è solo l’inizio —mormorò lei, con la voce che le tremava di piacere.

E aveva ragione.