La gelosia di mio marito quella notte in cucina

La riunione annuale dei dirigenti dell’azienda di Marcos si teneva nella sala dell’hotel Meridian, con quella particolare atmosfera degli eventi aziendali: completi stirati, sorrisi calcolati e conversazioni che non arrivavano da nessuna parte. La mia presenza non era negoziabile. Lavoravo da tre anni nel reparto design, troppo vicina alla dirigenza per inventarmi una scusa convincente.

Mi sedetti dove mi indicarono, di fronte al tavolo principale, con il calice di vino che non avevo intenzione di finire e quel tanto di conversazione necessario a sembrare presente. Marcos era tre sedie più in là, tra il direttore finanziario e un socio esterno che rideva troppo forte a ogni battuta che faceva.

Il problema cominciò dopo venti minuti.

Il nuovo dirigente si chiamava Adrián. Lo avevano assunto da una società di consulenza concorrente tre settimane prima, e aveva quel genere di sicurezza che deriva dal sapere di essere il nuovo arrivato di cui tutti parlano. Mi guardò dall’altro capo del tavolo con una calma che non aveva nulla d’innocente. Una volta poteva essere distrazione. Due volte, disattenzione. Ma continuò a guardarmi per tutta la serata, con quell’insistenza che non lasciava spazio a interpretazioni benevole.

Indossavo un abito blu navy dal taglio sobrio, i soliti orecchini piccoli, i capelli raccolti. Non era un abbigliamento studiato per attirare l’attenzione. Ma ci sono sguardi che scelgono il proprio obiettivo indipendentemente dallo sforzo che si fa per passare inosservati.

Marcos se ne accorse prima che portassero via il primo piatto.

Conosco mio marito meglio di quanto lui creda. So leggere la tensione nella sua mascella quando stringe i denti senza rendersene conto, il modo in cui i suoi occhi si fanno freddi quando qualcosa lo infastidisce davvero. Non disse nulla durante la cena. Non fece nessun gesto visibile. Semplicemente incrociò il mio sguardo dall’altra parte del tavolo con un’espressione che mi fece passare l’appetito.

Alle dieci e mezza inventai un mal di testa. Salutai con il mio solito sorriso, baciai Marcos sulla guancia — lui mi trattenne la mano un secondo più del necessario — e me ne andai prima che qualcuno potesse chiedere qualcosa.

***

A casa mi feci una doccia con calma, mi asciugai i capelli e tirai fuori dal cassetto la camicia da notte di pizzo nero che avevo comprato durante un viaggio e usato appena. La indossai. Mi guardai per un momento allo specchio del bagno, valutando ciò che vedevo. Poi scesi in cucina, mi preparai una tisana e mi sedetti al bancone con le gambe accavallate, aspettando che si raffreddasse da sola.

Non sapevo esattamente che cosa aspettassi. Sapevo però che Marcos non sarebbe arrivato tranquillo.

L’orologio della cucina segnava le tre e un quarto quando la serratura scattò.

Entrò con la stessa compostezza che avrebbe usato in un’assemblea degli azionisti: passi lenti, postura controllata, la giacca appesa a una spalla come se si fosse appena ricordato di averla addosso. La cravatta era allentata a metà. Sapeva di whisky single malt e di quella combinazione di irritazione e stanchezza che si instaura quando si passano ore a trattenersi.

Mi cercò con gli occhi non appena varcò la soglia.

Mi trovò.

Rimasi esattamente dov’ero: seduta al bancone, con la tazza tra le mani, le gambe accavallate, senza muovermi. La luce della cappa illuminava la cucina con un’angolazione bassa e il pizzo nero raccoglieva quella luce in un modo che avevo calcolato senza averlo calcolato del tutto.

— Sei ancora sveglia. — La sua voce aveva la ruvidità tipica dell’alcol e della rabbia trattenuta.

— Non avevo sonno.

Si avvicinò lentamente. Non era la lentezza di chi esita; era quella di chi vuole arrivare in un modo preciso.

— Sai che cosa significa stare seduto a quella cena a guardare uno dei miei dirigenti comportarsi come se tu non fossi venuta con me? — Appoggiò una mano sul bancone accanto a me, senza ancora toccarmi. I suoi occhi scuri percorsero il pizzo dall’alto in basso prima di tornare sul mio viso. — Non lavora più per l’azienda.

Inarcai un sopracciglio.

— Questa sera?

— Prima che servissero il dessert.

Qualcosa mi attraversò le vene che non era esattamente sorpresa. Non dovrebbe piacermi così tanto che abbia fatto una cosa del genere. Ma mi piaceva. Sentii la fica inumidirsi di colpo sotto il pizzo, quella reazione immediata che con lui non riuscivo a dissimulare.

— E questo ti ha calmato?

La sua bocca disegnò un sorriso privo d’umorismo.

— Non particolarmente. — Le sue dita mi sfiorarono la vita, appena, tastando il terreno. — Ti sei messa questo per me?

Posai la tazza sul bancone.

— Per chi altro avrei dovuto metterlo?

Le pupille di Marcos si oscurarono. Era quella frazione di secondo che conoscevo bene, quel momento in cui smette di pensare e comincia a decidere. Mi afferrò per la vita con entrambe le mani e mi sollevò, facendomi sedere sul bancone con un movimento netto, sistemandosi tra le mie ginocchia. Le sue mani erano ferme e calde sui miei fianchi, i pollici tracciavano il bordo inferiore della camicia da notte con una pressione tutt’altro che casuale.

— Mi fai impazzire dalle otto di sera — mormorò, chinandosi finché le sue labbra mi sfiorarono il lobo dell’orecchio. — E detesto che mi facciano impazzire in pubblico.

— E in privato? — dissi, accorgendomi che la mia voce si era abbassata di un tono.

Si scostò quanto bastava per guardarmi.

— In privato faccio quello che voglio. E questa sera voglio scoparti finché non ti dimenticherai come si chiamava quel figlio di puttana.

Mi baciò prima che potessi rispondere. Marcos baciava con intenzione, senza pause inutili, come se sapesse esattamente dove voleva arrivare. Gli intrecciai le dita dietro la nuca e mi avvicinai al bordo del bancone, attirandolo verso di me. Sentii la rigidità del suo corpo, la tensione accumulata in ore che si trasformava in qualcos’altro. Abbassai una mano e gli strinsi il cazzo sopra i pantaloni: ce l’aveva duro come una pietra, tanto da segnare il tessuto.

— Sei così da tutta la sera — mormorai contro la sua bocca.

— Da quando ti ho vista attraversare la porta di quella sala — rispose, mordendomi il labbro inferiore.

Si scostò per scendere lungo il mio collo con le labbra, lentamente, senza alcuna fretta, mordendo la pelle appena sotto l’orecchio fino a strapparmi un gemito.

— Voglio ricordarti a chi appartieni — mormorò contro la mia pelle. — Di chi è questa fica.

— Tua — dissi senza pensarci. — È tua, Marcos.

— Dillo ancora.

— È tua. Tutto ciò che è mio è tuo.

Mi fece scivolare le spalline della camicia da notte lungo le spalle. Il pizzo cadde fino alla vita e l’aria fredda della cucina mi sfiorò i seni, in contrasto con il calore dei suoi palmi. Mi afferrò le tette con decisione, i pollici descrivevano cerchi lenti sui capezzoli, che mi si indurirono all’istante, e inarcai la schiena involontariamente. Abbassò la testa e se ne infilò uno in bocca, succhiandolo con quella calma metodica che applicava a tutto ciò che considerava importante, passandovi intorno la lingua prima di mordermi piano. L’altro capezzolo lo pizzicava e lo tirava con le dita finché il piacere sfiorò il dolore.

— Marcos. — Il suo nome mi uscì da solo, senza che lo decidessi.

Passò all’altro seno e ripeté il rituale, più lentamente, più crudelmente. Sentivo la fica stringersi nel vuoto, ormai bagnata fino all’interno delle cosce. Gli afferrai la testa e lo strinsi contro di me.

— Non fermarti.

— Farò molto più di questo.

Continuò a scendere, spostando il pizzo, trascinando la bocca sul mio ventre, mordendomi piano l’anca. Mi aprì le gambe con entrambe le mani, senza chiedere il permesso, e mi spinse finché rimasi completamente aperta davanti a lui sul bancone della cucina, con la fica fradicia e palpitante sotto la luce bassa della cappa.

— Guardati — disse con la voce roca. — Tutta bagnata. Lo eri già quando sono entrato, vero?

— Sì.

— Dillo come si deve.

— Sto colando per te. Sono così da quando ti ho sentito infilare la chiave nella serratura.

Il suo alito caldo mi raggiunse prima della sua bocca e il contrasto mi fece rabbrividire tutta. Quando la sua lingua mi trovò, mi appoggiai sui gomiti per non cadere all’indietro. Cominciò dal clitoride, con la punta della lingua, disegnando cerchi precisi che mi strapparono un gemito lungo. Poi scese, mi aprì le labbra con le dita e mi infilò la lingua dentro, scopandomi con quella, assaporandomi come se avesse passato tutta la notte a pensare esattamente a quello.

— Cazzo, hai un sapore da morire — mormorò contro di me, e la vibrazione della sua voce mi fece tremare le gambe.

Tornò al clitoride, questa volta succhiandolo tutto, avvolgendolo con le labbra mentre mi infilava due dita di colpo. Le incurvò dentro di me, trovando il punto senza esitare, e cominciò a muoverle con la precisione di chi conosce l’intera mappa. La lingua non smetteva di lavorarmi fuori e le dita mi colpivano dentro, e le due sensazioni si sommarono finché le gambe cominciarono a tremarmi sulle sue spalle.

— Marcos, sto per venire — gemetti, aggrappandomi con una mano al bordo del bancone e con l’altra ai suoi capelli.

Alzò la testa. Tirò fuori le dita. Si pulì la bocca con il dorso della mano.

— Non ancora — disse, raddrizzandosi. Aveva il mento lucido di me e gli occhi completamente neri.

Quasi gli urlai contro. L’orgasmo mi rimase sospeso a un centimetro, pulsante nel basso ventre, con la fica che si stringeva sul nulla. Scivolai giù dal bancone con le gambe instabili e mi inginocchiai sulle piastrelle fredde. Gli slacciai la cintura senza che mi tremassero le dita, gli abbassai pantaloni e boxer con uno strattone e il suo cazzo schizzò duro contro il mio viso, grosso, con la punta già umida.

Prima lo presi in mano, valutando ciò che già sapevo, stringendoglielo dalla base alla punta con un movimento lento. Gli passai la lingua sul glande, raccogliendo la goccia che aveva, e sentii che tratteneva il respiro per un secondo prima di lasciarlo uscire lentamente.

— Mettitelo in bocca — disse con la voce cambiata. — Succhiami tutto.

Aprii la bocca e me lo infilai fin dove riuscivo, sentendolo riempirmi fino alla gola. Cominciai a succhiarglielo lentamente, su e giù, giocando con la lingua nella parte inferiore, lasciando che la saliva gli colasse lungo l’asta fino alle palle. Gliele afferrai con l’altra mano, stringendole piano mentre continuavo a succhiarglielo.

Le sue dita trovarono i miei capelli con una delicatezza che non durò a lungo. Me li strinse in un pugno e guidò il ritmo, gli occhi fissi su di me nonostante fossero socchiusi, seguendo ogni movimento con quell’attenzione concentrata che dedicava a ciò che considerava prezioso. Mi spinse un po’ più in profondità, finché sentii la gola aprirsi, e resistetti.

— Così, cazzo — ringhiò. — Me lo succhi sempre così bene.

Mi piaceva sapere che ciò che era successo quella sera — la gelosia, la rabbia trattenuta, il dirigente licenziato prima del dessert — si stava condensando tutto nella mia bocca, in cucina, alle tre del mattino. Accelerai il ritmo, incavando le guance quando salivo, lasciando che la punta mi colpisse il palato a ogni discesa. Sentii i suoi muscoli delle cosce tendersi.

— Alzati — disse all’improvviso, tirandomi dolcemente i capelli verso l’alto. — Se continui così vengo nella tua bocca e voglio farlo dentro.

Mi sollevò di nuovo sul bancone. Mi aprì le gambe con una spinta e si sistemò all’ingresso senza preamboli. Passò il glande su e giù sulle mie labbra bagnate, strofinandolo sul clitoride, e mi strappò un gemito che non riuscii a trattenere.

— Chiedimelo — disse.

— Mettimelo dentro.

— Come?

— Mettimelo tutto, Marcos. Scopami una buona volta.

Avanzò lentamente, lasciando che mi adattassi mentre mi riempiva centimetro dopo centimetro. Quando fu completamente dentro, appoggiò la fronte alla mia e rimase immobile per un momento, gli occhi chiusi, sentendo la mia fica stringersi intorno a lui.

— Cazzo — mormorò. — Dentro sei incandescente.

Cominciai a muovermi io prima di lui, facendo oscillare i fianchi per sentirlo entrare e uscire appena. Gli strappai un suono gutturale che non mi aspettavo. Mi afferrò i fianchi e cominciò a dettare il ritmo: lungo e deliberato, ogni spinta usciva quasi del tutto e tornava a sprofondare fino in fondo, colpendomi la cervice in un modo che rendeva impossibile pensare ad altro. Appoggiai le mani dietro di me sul bancone e gli incrociai le caviglie intorno alla vita, costringendolo a rimanere più in profondità.

— Eri l’unica persona che mi importasse in quella sala — disse, senza smettere di spingere.

— Lo so.

— Lui si comportava come se questo non esistesse. Come se questo cazzo non fosse tuo. Come se questa fica non fosse mia.

— Tu non sei mai invisibile per me, Marcos.

Qualcosa cambiò nel suo viso. Mi strinse i fianchi più forte, lasciandomi le impronte delle dita, e aumentò il ritmo fino a trasformarlo in una serie di spinte dure che mi facevano scivolare sul bancone a ogni colpo. La cucina si riempì dei suoni di entrambi, lo schiaffo della pelle contro la pelle, lo sciabordio umido della fica che se lo inghiottiva tutto, i nostri ansiti mescolati nel silenzio della notte fonda. Infilò una mano tra i nostri corpi e trovò il clitoride con il pollice, senza perdere per un istante il ritmo principale.

Soffocai un grido.

— Non trattenerti — disse. — Grida.

— I vicini — risposi, sapendo che a quel punto era un’obiezione assurda.

— Dei vicini m’importa ben poco. Voglio che sentano come vieni con il mio cazzo dentro.

Le sue dita si fecero più precise, disegnando cerchi veloci sul clitoride gonfio, e la combinazione mi portò al limite prima di quanto mi aspettassi. Mi aggrappai alle sue spalle, affondai le dita nella sua camicia spiegazzata e mi lasciai andare. La scossa mi attraversò dai piedi alla nuca, la fica si strinse a ondate intorno al suo cazzo, e il grido che mi uscì dalla gola non ebbe nulla di discreto.

— Sì, così — ringhiò lui. — Stringi bene.

Continuò a muoversi, approfittando di ogni contrazione, conficcandomelo fino in fondo con spinte brevi e dure, finché cominciai a spingerlo piano sul petto perché non ce la facevo più.

— Non ancora — ripeté.

Lo tirò fuori di colpo, mi girò sul bancone finché non rimasi a pancia in giù, con le tette schiacciate contro la superficie fredda e il culo rivolto verso di lui. Mi aprì le gambe con il ginocchio e me lo infilò di nuovo da dietro, con una sola spinta, strappandomi un ansito che mi uscì dal fondo del petto.

— Avrei dovuto tenerti così per tutta la notte — ringhiò, afferrandomi un fianco con una mano e i capelli con l’altra, tirandoli indietro quanto bastava a farmi inarcare la schiena.

Cominciò a scoparmi da quell’angolazione, più in profondità, più brutalmente, e ogni spinta mi faceva sollevare sulle punte dei piedi. Mi affondava le dita nel fianco, mi tirava i capelli e mi infilava il cazzo fino in fondo ancora e ancora, mentre sentivo il bancone freddo appiccicarsi ai capezzoli e un secondo orgasmo cominciare a formarsi in un punto diverso dal primo.

— Marcos, un’altra volta, sto per venire di nuovo — ansimai contro il marmo.

— Resisti.

Cambiò leggermente angolazione, mi tenne per entrambi i fianchi con entrambe le mani e cercò un punto diverso, più profondo, con un movimento più lento che mi fece tendere di colpo ogni muscolo del corpo. Uno dei suoi pollici scivolò all’indietro, lubrificato da quanto ero bagnata, e cominciò a massaggiarmi il culo con una pressione crescente, premendo sull’ingresso con quella fermezza paziente a cui non riuscivo a resistere.

— Marcos. — Questa volta era davvero un avvertimento.

— So quello che faccio — rispose, senza fermarsi. Il cazzo continuava a martellarmi dentro e il pollice continuava ad aprirsi lentamente la strada, affondando appena con la prima nocca.

Lo sapevo. La nuova pressione e il movimento principale nello stesso momento mi fecero inarcare la schiena finché solo il ventre mi toccava il bancone. Il suo pollice continuò con quella fermezza paziente, aprendomi lentamente, entrando un po’ di più a ogni spinta, e la doppia sensazione — piena davanti e piena dietro nello stesso momento — mi portò in un luogo dove non esisteva più nulla oltre a quello. Gli conficcai le unghie nell’avambraccio senza accorgermene.

— Mi stai stringendo il cazzo come una pazza — ansimò, senza rallentare. — Vieni, cazzo. Vieni ancora per me.

Il secondo orgasmo arrivò da un’altra direzione, più profondo e più lento del primo, uno spasmo che cominciò nel basso ventre e mi salì fino al petto, e mi colse così di sorpresa che urlai due volte il suo nome contro il marmo prima di riuscire a controllare qualsiasi cosa. La fica gli si strinse a lunghe ondate e il culo si serrò intorno al suo pollice, e tutto il mio corpo tremò tra il bancone e lui.

Lui venne subito dopo, spingendo fino in fondo, e sentii il cazzo gonfiarsi un’ultima volta prima di svuotarsi dentro di me con un suono gutturale che rimbombò sulle piastrelle. Sentii lo schizzo caldo riempirmi a pulsazioni, i fianchi incollati ai miei, le dita conficcate nella mia vita finché non ebbe finito del tutto.

Rimase dentro di me ancora per un momento, respirando forte contro la mia schiena. Quando lo sfilò lentamente, sentii lo sperma cominciare a scivolarmi lungo la coscia.

Il silenzio che seguì aveva un peso proprio.

***

Rimanemmo immobili per un momento, aggrovigliati sul bancone, riprendendo fiato. Marcos aveva la fronte appoggiata tra le mie scapole e una mano aperta sulla parte bassa della schiena. Io avevo ancora le gambe penzoloni e la camicia da notte si era trasformata in uno straccio di pizzo all’altezza dei fianchi.

— Avresti dovuto avvisarmi quando sei andata via — disse.

— Ti ho mandato un messaggio.

— Non l’ho visto.

— Lo so.

Mi aiutò a raddrizzarmi. Sollevò la testa e mi guardò con quell’espressione che usa quando ha riconosciuto qualcosa che preferirebbe non riconoscere.

— Non mi scuserò per come sono.

— Non te l’ho chiesto.

Qualcosa nel suo viso si stabilizzò.

Mi sollevò tra le braccia con la facilità di chi è abituato a farlo e cominciò a camminare verso il bagno. Appoggiai la testa sulla sua spalla e mi lasciai trasportare.

— Domani ho una riunione alle otto — dissi.

— Oggi — mi corresse. — Sono passate le quattro.

— Oggi, allora.

— C’è tutto il tempo. — Aprì il rubinetto della doccia con il gomito. — Ma prima riposa. — Mi lasciò in piedi sul bordo della vasca e mi guardò per un secondo. — Perché se ho passato tutta la notte a pensare a te, nemmeno la giornata di oggi sarà semplice.

Risi. Non potei farne a meno.

Entrò con me sotto l’acqua senza togliersi i calzini. Era così tipico di lui che risultò più tenero che ridicolo. L’acqua calda cominciò a lavare via le ore accumulate e Marcos mi tenne per la vita senza dire nulla, in piedi sotto il getto, gli occhi chiusi.

— Alla prossima riunione aziendale — dissi dopo un momento — rimango a casa.

— No — disse senza aprire gli occhi. — Vieni. Ma rimani al mio fianco tutta la sera.

— È un ordine?

— Un suggerimento espresso con fermezza.

Appoggiai la fronte sul suo petto. L’acqua calda cadeva su entrambi e fuori la città continuava il suo ritmo notturno, completamente ignara di tutto ciò che era successo nella nostra cucina.