La mia prima volta anale con il mio nuovo compagno

Dopo aver chiuso con il mio ex, passai alcuni mesi piuttosto movimentati. Non lo dico per fare la vittima, ma fu proprio così: uscivo, bevevo troppo, accettavo inviti sapendo perfettamente dove sarebbero andati a parare e poi tornavo a casa con quella strana miscela di rabbia, desiderio e vergogna che ti lascia una relazione finita male.

Con il mio ex avevo imparato molte cose a letto. Alcune mi piacevano, altre le facevo semplicemente perché in quel momento mi eccitava sentirmi desiderata, osservata, cercata. Quando me lo lasciai davvero alle spalle, mi promisi che con il successivo non avrei finto di essere ingenua, ma nemmeno gli avrei dato tutto subito.

Fu così che conobbi Martín. Me lo presentò Clara, un’amica di un corso a cui mi ero iscritta per schiarirmi la testa. Clara era sfacciata, luminosa, una di quelle donne che entrano in una stanza e sembra che conoscano già tutti. Il suo compagno, Darío, era più taciturno, ma avevano una casetta dove finivamo quasi sempre per riunirci nei fine settimana.

Martín era loro amico da anni. Aveva trentadue anni, un sorriso impacciato e un modo di guardarmi che all’inizio mi fece tenerezza. Non era l’uomo più intraprendente del mondo, ma mi piaceva quella miscela di nervosismo e voglia. Io ne avevo ventisette, non ero più lì per fare l’ingenua, eppure mi divertiva vederlo soppesare ogni parola quando mi parlava.

La prima sera in cui ci baciammo fu nella sua macchina, dopo una cena con il gruppo. Mi toccava con cautela, come se aspettasse che gli dessi il permesso per ogni centimetro. Alla fine fui io ad abbassargli la cerniera e a fargli un lento pompino, guardandolo dal basso perché capisse che con me le cose potevano essere chiare. Venne gemendo piano, quasi sorpreso, e quando ingoiai la sua sborra rimase senza parole.

—Non fare quella faccia —gli dissi, pulendomi l’angolo della bocca con il pollice—. Non hai mica scoperto l’America.

Rise, nervoso, e mi baciò con desiderio. Da quella sera iniziò la nostra relazione, anche se non avevamo un posto comodo dove stare soli. A volte finivamo in strade buie, altre sul sedile posteriore della macchina, sempre con la fretta di chi si sta nascondendo pur non avendo nulla da nascondere. Clara, che era tutto fuorché discreta, non ci mise molto ad accorgersene.

—Quando volete un letto, chiedete la chiave e basta —ci disse un sabato, davanti a Darío, come se ci stesse offrendo dello zucchero per il caffè—. Non fate i santarellini.

Mi vergognai, ma mi piacque anche da morire. Clara aveva quel modo di normalizzare tutto che ti toglieva un peso dalle spalle. Martín diventò rosso fino alle orecchie e disse che non ce n’era bisogno, ma due settimane dopo, a San Valentino, fu lui a chiedermi durante la cena se volevo andare a casa loro.

Quella sera avevo indossato un vestito nero, aderente, semplice, senza reggiseno sotto perché il tessuto mi sosteneva appena. Portavo un tanga rosso più per gioco che per tradizione e fin dall’aperitivo notai Martín distratto, intento a guardarmi la bocca, la scollatura, le gambe sotto il tavolo. Mi piaceva vederlo così, trattenuto, mentre ingoiava la voglia.

Dopo cena chiamò Darío per chiedergli se potevamo passare da loro. Sentii la risata di Clara dall’altro capo del telefono.

—Venite, piccioncini —disse così forte che la sentii dal mio posto—. Concludete bene la serata.

Quando arrivammo, Darío aprì con i capelli scompigliati e un sorriso fin troppo eloquente. Clara era sul divano, coperta dalla vita in giù con una coperta, e non si alzò per salutarmi. Mi chinai per darle due baci e lei mi diede una pacca sul culo sopra il vestito.

—Come sei carina stasera —mi disse all’orecchio—. Fai la cattiva, ma lascia il letto come l’hai trovato.

Risi, anche se sentii il viso scaldarsi. Martín mi prese la mano e andammo nella camera degli ospiti. Appena chiuse la porta, restammo per alcuni secondi in silenzio, ascoltando i nostri respiri e il mormorio della televisione in salotto. Poi mi spinse delicatamente contro la parete e mi baciò con una decisione che non gli conoscevo.

Le sue mani andarono dritte ai miei fianchi. Mi strinse contro di sé e sentii la sua erezione dura sotto i pantaloni. Io gli sbottonai la camicia, bottone dopo bottone, senza fretta, godendomi il modo in cui il suo petto accelerava. Lui mi sollevò il vestito fino alla vita e infilò una mano da dietro, afferrandomi il culo con forza.

—È tutta la cena che voglio farlo —mormorò.

—Allora fallo bene.

Mi baciò il collo, scese sui miei seni e tirò il tessuto del vestito fino a lasciarmi le tette scoperte. Mi succhiò un capezzolo mentre con l’altra mano mi spostava il tanga e mi strofinava la fica, prima da sopra, poi infilandoci lentamente due dita. Ero già bagnata. Non perché fosse un esperto, ma perché quella sua goffaggine, mescolata alla voglia, mi faceva eccitare più di quanto volessi ammettere.

Lo portai fino al letto e lo spinsi a sedersi. Mi inginocchiai tra le sue gambe, gli aprii i pantaloni e tirai fuori il suo cazzo, duro e caldo. Gli passai la lingua dalle palle fino alla punta, lentamente, ascoltando l’aria sfuggirgli dalle labbra. Poi me lo infilai in bocca, prima fino a metà, poi più a fondo, mantenendo il ritmo con la mano.

Martín mi accarezzava i capelli senza costringermi, ma le sue dita tremavano. Succhiavo con voglia, su e giù, stringendo le labbra, assaporando quella miscela di pelle pulita e desiderio. Quando sentii che era troppo vicino, mi scostai.

—Non ancora —gli dissi—. Stasera voglio di più.

Mi sdraiò sulla schiena e mi tolse il tanga con una fretta maldestra che quasi mi fece ridere. Poi si infilò tra le mie gambe e cominciò a leccarmi la fica. All’inizio andava troppo piano, così gli afferrai la testa e lo avvicinai ancora di più.

—Così, con voglia —gli dissi—. Non mi rompo.

Obbedì. Mi aprì con le dita e passò la lingua sul clitoride, prima lentamente, poi più veloce, imparando dai miei gemiti. Quando infilò due dita e le incurvò dentro di me, sentii il primo colpo di piacere salire dal bacino. Gli strinsi le cosce intorno al viso e venni nella sua bocca, mordendomi la mano per non urlare troppo.

Lui risalì a baciarmi e assaggiai il mio stesso sapore sulla sua lingua. Mi piacque. Mi piacque così tanto che lo abbracciai con le gambe e lo guidai verso di me.

—Scopami, adesso.

Entrò nella mia fica con una lenta spinta, fino in fondo. Non era enorme, e per me questo era un vantaggio: potevo muovermi senza paura, stringerlo, chiedergli di più. Martín iniziò con cautela, ma gli conficcai le unghie nella schiena e sollevai i fianchi.

—Più forte, Martín.

Fu allora che si lasciò andare. Mi scopò con un ritmo sempre più deciso, tenendomi per le cosce, guardando il suo cazzo entrare e uscire dalla mia fica bagnata. Il suono dei nostri corpi riempì la stanza. Gemevo contro la sua bocca, sentendo il materasso scricchiolare, pensando che Clara e Darío probabilmente ci sentissero e che, invece di mettermi in imbarazzo, la cosa mi eccitava ancora di più.

Cambiai posizione e mi misi sopra di lui. Mi abbassai lentamente su di lui, appoggiando le mani sul suo petto. Martín guardava le mie tette muoversi a ogni salita e discesa, e le sue mani tornarono sul mio culo, come sempre. Lo afferrava, lo apriva un po’, passava i pollici vicino al mio buco senza osare fare altro.

Io sapevo cosa voleva. Lo notavo da settimane nelle sue carezze, nei suoi commenti, nel modo in cui restava incollato al mio culo quando mi mettevo di spalle. Ma non lo chiedeva. Martín poteva scoparmi la fica, venirmi in bocca, leccarmi fino a lasciarmi tremante, eppure rimaneva zitto quando il desiderio si spostava verso il mio culo.

Mi chinai su di lui, lasciai che mi baciasse i seni e mossi i fianchi più lentamente, stringendolo dentro di me.

—Stai pensando a qualcosa —gli dissi.

—No.

—Bugiardo.

Le sue dita affondarono nelle mie natiche. Mi sollevai, lasciando che il suo cazzo uscisse dalla mia fica, lucido della mia umidità, e mi misi in ginocchio sul letto, dandogli le spalle. Inarcai la vita e allargai bene le gambe.

—Se vuoi il mio culo, chiedimelo.

Rimase immobile. Lo sentii dietro di me, respirare forte, con una mano sulla mia vita e l’altra che mi accarezzava la fessura.

—Voglio scoparti il culo —disse infine, quasi in un sussurro—. Voglio sentirti così.

Rabbrividii. Non era la mia prima volta anale, ma sì la prima con lui, e questo aveva un suo particolare erotismo. Mi piaceva che credesse di stare entrando in una parte più intima di me, qualcosa che non gli avevo concesso fin dall’inizio. Cercai nella borsa un balsamo al cacao, ne presi un po’ con le dita e me lo spalmai lentamente sull’ano, senza trasformare la cosa in una cerimonia. Poi portai la mano sul suo cazzo e lo lasciai ben lubrificato.

—All’inizio vai piano —gli dissi—. Poi ti dico io.

Appoggiò la punta contro il mio buco. Sentii la pressione, quel bruciore familiare che mi faceva sempre trattenere il respiro per i primi secondi. Spinse poco alla volta, aprendomi, e io affondai il viso nel cuscino mentre il mio corpo si adattava. Entrò la testa, poi un po’ di più, e quando finalmente lo ebbi dentro fino a metà lasciai uscire un gemito lungo.

—Stai bene? —chiese.

—Sì. Continua.

Finì di infilarmelo con cautela, fino a essere completamente addossato al mio culo. La sensazione era diversa da quella della fica: più intensa, più stretta, più sporca nel senso migliore. Martín rimase immobile, tremando, come se non riuscisse a crederci. Io spinsi indietro i fianchi per provocarlo.

—Adesso scopami.

Cominciò lentamente, tirando fuori e infilando il cazzo con movimenti brevi. Ogni spinta mi strappava un ansito. Sentivo il mio ano allargarsi intorno a lui, stringersi quando usciva, riaprirsi quando spingeva. Mi teneva per i fianchi e mormorava il mio nome come se stesse perdendo la testa.

—Come sei buono —gli dissi, guardandolo da sopra la spalla—. Così, non fermarti.

Quelle parole lo accesero. Accelerò il ritmo. Le sue cosce sbattevano contro le mie, le dita mi stringevano la carne, e io spingevo indietro per riceverlo più a fondo. Con una mano scesi a toccarmi il clitoride, strofinandolo mentre lui mi scopava il culo. Il piacere diventò più denso, più oscuro, una pressione che saliva da dentro e mi lasciava senza frasi complete.

—Dimmi che ti piace —mi chiese.

—Mi fa impazzire. Mi piace da morire che mi scopi nel culo.

Martín gemette e quella volta non tentò di trattenersi. Mi colpì più forte, ormai senza paura, con spinte che mi facevano scivolare sul letto. Io mi toccavo più velocemente, usando la mia stessa umidità, ascoltando il suono crudo del suo cazzo che entrava e usciva dal mio ano. Venni di nuovo, con il viso contro il cuscino e tutto il corpo che si stringeva intorno a lui.

Sentii che quella cosa lo spingeva al limite. Il suo ritmo si scompose, diventando urgente. Si chinò sulla mia schiena, mi baciò la spalla e continuò a scoparmi con colpi brevi e profondi.

—Sto per venire —disse con la voce spezzata.

—Vieni dentro. Riempimelo.

Lo fece con un gemito soffocato, affondando fino in fondo. Sentii le pulsazioni del suo cazzo dentro il mio culo e il calore della sua sborra che mi riempiva. Rimase incollato a me, respirandomi contro il collo, ancora sepolto nel mio ano mentre le sue mani mi accarezzavano i seni e il ventre. Non dicemmo nulla per alcuni secondi. Non ce n’era bisogno.

Quando uscì, lo fece lentamente. Io tenni una mano sotto per istinto, ridacchiando piano perché non volevo sporcare il copriletto di Clara. Un po’ di sperma scivolò fuori, inevitabilmente, e Martín si agitò cercando dei fazzoletti come se avesse commesso un crimine.

—Rilassati —gli dissi—. Si pulisce e basta.

Ci baciammo nudi, sudati, con quella strana intimità che compare dopo aver fatto qualcosa che entrambi volevano e che nessuno dei due aveva il coraggio di dire. Mi chiese se mi fosse piaciuto davvero. Gli presi il viso tra le mani.

—Molto. Ma la prossima volta non aspettare tanto prima di chiederlo.

Rise contro la mia bocca. Mi infilai il vestito senza biancheria per andare in bagno, pulirmi bene e recuperare il tanga. Quando aprii la porta della camera, Clara era in corridoio con un sorriso impossibile da nascondere.

—Tutto bene, adulti responsabili? —chiese.

—Perfetto —risposi, passandole accanto.

—Si è sentito.

Mi venne talmente da ridere che dovetti tapparmi la bocca. In bagno, mentre mi lavavo, mi guardai allo specchio e vidi i capelli scompigliati, le labbra gonfie, la pelle accesa. Non provai senso di colpa. Avevo voglia di altro.

Quando uscimmo, Darío ci offrì dell’acqua e Clara sollevò il bicchiere come se brindasse a noi. Martín era più silenzioso del solito, ma mi prese la mano sotto il tavolo. Sentii il suo pollice accarezzarmi le nocche e capii che quella notte gli avevo aperto una porta.

In macchina, prima di accompagnarmi a casa, mi chiese il tanga rosso come ricordo. Lo guardai di lato, fingendomi offesa.

—Ricordo della cena o di quello che hai fatto dopo?

—Di entrambe le cose.

Risi, me lo tolsi lì stesso e glielo lasciai in mano. Da allora, ogni volta che si avvicina San Valentino, Martín mi guarda con quella stessa espressione di desiderio nervoso. E io, che non ho più pazienza per gli uomini che non osano, gli dico soltanto la stessa cosa di quella notte: se lo vuoi, chiedimelo.