Provocai il mio capo maturo finché perse il controllo

Mi chiamo Renata, ho trentaquattro anni e sono sposata da sei con un uomo che ha smesso di guardarmi in un punto che non ricordo nemmeno più. Da quando è nato nostro figlio, la sua attenzione si divide tra il lavoro e il divano, e io sono diventata parte dell’arredamento. Lavoro come assistente in un’azienda di distribuzione e, anche se nessuno lo direbbe da come mi vesto, so benissimo cosa ho: un corpo che riesce ancora a far voltare le teste quando decido di farmi notare.

Le mie tette sono sempre state la mia carta migliore. Grandi, sode per la loro dimensione, con quei capezzoli grossi che si notano al minimo filo d’aria. Le nascondo sotto camicette abbottonate fino al collo, perché ho imparato presto che mostrarle troppo porta solo guai. Mio marito si lamenta che pesano, che gli danno fastidio. Io, invece, ne conosco il potere meglio di chiunque altro.

Tutto è iniziato un pomeriggio di caffè con la mia amica Pamela, nel bar di fronte all’ufficio.

—Hai già visto il nuovo capo che ci hanno mandato? —disse lei, mescolando lo zucchero con aria seccata—. Un signore anziano, tutto in giacca e cravatta.

—L’ho visto —risposi, fingendo disinteresse—. Anziano? Avrà sui cinquanta. A me è sembrato interessante.

—Interessante —ripeté Pamela, ridendo—. È sposato, Renata. E dicono che sia di ghiaccio. Nessuno gli ha mai visto nemmeno un mezzo sorriso.

Presi un sorso di caffè senza staccare gli occhi dalla vetrata, dove si vedeva l’edificio di vetro.

—A me le sfide sono sempre piaciute —dissi.

—Sei sposata, nel caso te lo fossi dimenticata.

—Mio marito è un anno che non mi tocca. Se l’è cercata.

Pamela scosse la testa, divertita e scandalizzata in egual misura, ma io non la stavo più ascoltando. Nella mia testa aveva già iniziato a prendere forma un piano. Sì, volevo un aumento; glielo chiedevo da mesi senza successo. Ma sotto c’era qualcosa di più semplice e più urgente: volevo che una cazzo dura mi ricordasse che ero ancora viva.

L’uomo si chiamava Marcelo. Cinquantina passata, capelli argentati pettinati all’indietro, barba corta e curata, spalle larghe che il completo non riusciva del tutto a nascondere. Aveva l’abitudine di guardarti negli occhi quando parlava, come se ti stesse misurando. Serio, sì. Ma la serietà non mi ha mai spaventata. Anzi.

***

Cominciai il giorno dopo. In bagno, prima di entrare nel suo ufficio con il rapporto settimanale, slacciai un bottone in più. Solo uno. Abbastanza perché, chinandomi sulla sua scrivania per posare i fogli, la scollatura si aprisse appena e lasciasse intravedere il bordo di pizzo del reggiseno.

Marcelo alzò lo sguardo. Fu un secondo, non di più, ma lo vidi irrigidirsi, gli occhi fissi dove non avrebbero dovuto stare.

—Grazie, Renata —disse, schiarendosi la gola prima di abbassare lo sguardo sui documenti.

—Di niente, capo —risposi, con la voce più innocente che riuscii a fingere.

Uscii da lì con la figa che mi pulsava tra le gambe, bagnata come non lo ero da anni. Nell’ascensore strinsi le cosce e sentii il mio stesso succo inzupparmi le mutandine.

Nei giorni successivi alzai la posta lentamente, misurando ogni gesto. Un caffè che «mi si rovesciava» sulla sua scrivania, e io a pulire voltandogli le spalle, con la gonna aderente che disegnava tutto il culo. Una riunione in cui accavallavo le gambe un po’ più lentamente del necessario e lasciavo che il tessuto risalisse appena sulla coscia, quasi fino a far vedere che sotto non avevo niente. Marcelo non perdeva il filo di quello che diceva, era troppo professionale per questo, ma i suoi occhi scivolavano verso la figa nascosta sotto la gonna. E ogni volta che lo beccavo, mi bagnavo un po’ di più.

La tensione divenne un gioco silenzioso tra noi due. Lui fingeva di non guardare; io fingevo di non provocare. Cominciò a convocarmi a «riunioni private» per rivedere rapporti che chiunque avrebbe controllato via mail. Si sistemava la giacca quando mi alzavo per andarmene, e io sapevo benissimo che era per nascondere il rigonfiamento duro tra le gambe. E io, alla mia scrivania, contavo i minuti per rientrare e vedere fin dove gli arrivava.

Una settimana dopo spinsi le cose più in là. Entrai nel suo ufficio con una scatola di archivi pesante, la lasciai «scivolare» vicino alla sua scrivania e mi chinai piano a raccoglierla. La camicetta si aprì più del dovuto, le tette quasi fuori dal tessuto, i capezzoli che si imprimevano contro il pizzo.

—Renata, fai attenzione —disse, e la sua voce uscì tesa, roca.

Mi raddrizzai senza fretta e lasciai che il mio braccio sfiorasse il suo nel passare. Gli sfiorai anche l’inguine con il fianco, come per caso, e sentii il ferro che aveva sotto i pantaloni.

—Scusi, capo —mormorai, quasi attaccata al suo orecchio.

Lo sentii deglutire. Quella notte, a casa, mentre mio marito russava accanto a me, mi infilai due dita nella figa pensando al cazzo duro che avevo sentito in Marcelo. Venni mordendo il cuscino, immaginandolo che mi spaccava in due.

***

Arrivò il venerdì. L’ufficio si svuotava presto, il venerdì, e per le sei di sera non restava più nessuno al piano. Lo sapevo. Per questo aspettai. E quel giorno ero uscita senza mutandine, con la gonna incollata direttamente sulla figa depilata.

Entrai con il rapporto finale, la camicetta aperta più di quanto mi fossi mai osata, il reggiseno nero completamente in vista. Mi chinai sulla sua scrivania e lasciai i fogli davanti a lui senza dire una parola.

Marcelo si alzò di scatto. La sedia rotolò all’indietro e sbatté contro il muro. Mi afferrò per il braccio, non con forza brutale, ma con decisione, e mi fece indietreggiare finché la schiena non mi andò a sbattere contro il vetro freddo della finestra.

—Sono settimane che fai questo —disse, la voce bassa e carica—. Pensi che non me ne accorga. Pensi che io sia stupido.

—Non so di cosa stia parlando, capo —risposi, anche se il cuore mi martellava in gola.

—Lo sai benissimo —serrò la mandibola—. Una donna sposata che viene nel mio ufficio a offrirsi a me tutti i giorni. Cosa vuoi davvero?

Lo guardai negli occhi e finalmente sputai fuori mezza verità.

—Voglio un aumento.

Marcelo lasciò uscire una risata secca, senza ombra di divertimento. La sua mano salì e mi tenne il mento, obbligandomi a guardarlo.

—Ho visto il tuo fascicolo, Renata. Sposata, con un figlio. E qui sei, con la camicetta aperta in faccia a me. —Abbassò la voce fino a trasformarla in un sussurro—. Va bene. Ti do l’aumento. Ma te lo guadagnerai con la figa e con la bocca. E quando avrò finito con te, non riuscirai più a guardare tuo marito negli occhi.

Qualcosa si accese dentro di me. Ce l’avevo fatta. Ma non mi aspettavo la forza con cui avrebbe preso il mio stesso gioco.

Con un solo strappo mi aprì del tutto la camicetta. I bottoni rimasti saltarono e rotolarono sul tappeto. Mi liberò le tette dal reggiseno con le sue mani grandi, tirandolo giù finché la coppa rimase ripiegata sotto, spingendomele in alto come su un vassoio. Rimase a guardarle un istante, come chi trova qualcosa che cercava da tempo.

—Questo è quello che nascondevi —disse, più a se stesso che a me.

Prima me le impastò piano, poi con voglia, stringendole fino a lasciare l’impronta delle sue dita nella carne bianca. Si chinò e mi succhiò un capezzolo intero, tirandolo con i denti, mentre con l’altra mano pizzicava l’altro fino a strapparmi un gemito che non riuscii a trattenere. Me li succhiò alternandoli, uno e poi l’altro, lasciando la pelle lucida di saliva. Io, che avevo pianificato ogni gesto per settimane, all’improvviso ero quella che stava perdendo il controllo.

—L’aumento —insistetti, in un ultimo tentativo di tenere le redini—. A una condizione.

—Tu non sei nella posizione di imporre condizioni —rispose, e finalmente comparve il suo sorriso, storto e pericoloso—. Però sì, avrai il tuo aumento. E verrai a prendertelo tutti i venerdì, con la figa pulita e le mutandine nella borsa.

***

Mi sollevò la gonna con uno strappo fino alla vita. Quando si accorse che non avevo mutandine, lasciò uscire un ringhio profondo, quasi animale.

—Troia —mormorò, e quella parola mi attraversò come una scossa—. Sei venuta preparata.

Il suo ginocchio mi divaricò le gambe e le sue dita trovarono quanto fossi bagnata. Due dita grosse mi affondarono nella figa senza preavviso, fino in fondo, e cominciarono a pompami dentro mentre il pollice mi sfregava il clitoride in cerchi duri. Il rumore umido, osceno, riempì l’ufficio. Gemei contro la sua spalla, senza riconoscere la voce che usciva dalla mia gola.

—Guarda come coli —mormorò, tirando fuori le dita lucide e infilandomele di nuovo—. Tuo marito non ti tocca così, vero? Non sa nemmeno che troia ha in casa.

Non riuscii a rispondere. Non volevo rispondere. Mi tolse le dita grondanti e me le mise in bocca, costringendomi a succhiare il mio stesso succo. Le leccai una per una, guardandolo negli occhi, e lui tornò a portare la mano alla mia figa a fottermela con tre dita questa volta, incurvandole in avanti, premendo quel punto che mio marito non aveva mai saputo trovare. Venne contro la sua mano prima di quanto avrei mai ammesso, mordendomi il labbro per non urlare in un ufficio che, anche se vuoto, restava pur sempre un ufficio. Sentii il getto caldo colarmi lungo l’interno della coscia.

Marcelo non mi diede tregua. Mi spinse giù per le spalle finché caddi in ginocchio sul tappeto, davanti a lui. Sganciò la cintura, i pantaloni, e tirò fuori il cazzo che gli stavo sentendo addosso da settimane. GROSSO, lungo, con la punta viola e una goccia densa che spuntava all’estremità. Mi afferrò per i capelli e me lo portò alla bocca.

—Aprila —ordinò—. Fammi vedere a cosa serve quella bocca da santarellina.

La aprii. Mi infilò il cazzo tutto d’un colpo, fino a farmi sbattere la punta contro il fondo della gola e riempirmi gli occhi di lacrime. Glielo succhiai con fame, salendo e scendendo, leccandogli le vene gonfie, stringendo le labbra a ogni ritirata. Gli leccai i coglioni, uno e poi l’altro, mentre gli accarezzavo il cazzo con la mano. Lui mi teneva la testa con entrambe le mani e me lo scopava in bocca al suo ritmo, senza lasciarmi respirare.

—Così, troia —ansimava—. Imparerai a ingoiartelo tutto.

Mi strozzavo, la saliva mi colava dal mento e gli bagnava i testicoli, ma non mi fermai. Quando sentì che stava per venire mi tirò fuori il cazzo dalla bocca di scatto e mi rimise in piedi.

Mi girò e mi piegò sulla scrivania, sugli stessi fogli che avevo portato come scusa. Mi colpì i piedi per farmi aprire di più le gambe, mi arcuò la schiena con una spinta tra le scapole e mi lasciò col culo all’insù, la figa spalancata e gocciolante in piena vista. Sentii il suo corpo incollarsi al mio, il suo respiro sulla nuca, la punta del cazzo scivolare fra le labbra zuppo di me.

—È questo che volevi fin dal primo giorno —disse all’orecchio, sfregando la testa del cazzo contro il clitoride—. Ammettilo.

—Sì —confessai, e la parola mi uscì spezzata—. Fottimi adesso, per favore.

Me lo ficcò dentro con una spinta secca, fino ai coglioni, e urlai contro i fogli. Lo sentii aprirmi tutta, arrivare dove nessuno era mai arrivato, stirarmi fino al limite. Mi prese per i capelli con una mano e per il fianco con l’altra, e cominciò a scoparmi su quella scrivania con un’intensità brutale, ogni affondo facendo rimbalzare le tette contro il legno. La scrivania si muoveva. I fogli cadevano. Io non ero altro che un buco bagnato aperto per lui.

—Verrai tutti i venerdì —ripeté tra i denti, senza rallentare—. E imparerai chi comanda qui. Chi comanda, Renata?

—Lei, capo —gemetti—. Comanda lei.

Mi diede uno schiaffo secco sul culo che mi fece stringere la figa attorno al suo cazzo. Un altro. E un altro ancora, finché sentii il sedere bruciare e la pelle segnata. Cambiò angolazione, mi sollevò una gamba sulla scrivania e tornò a penetrarmi da lì, più in profondità, più brutalmente, fino a farmi venire per la seconda volta addosso al suo cazzo e alle cosce. Le gambe mi tremavano così tanto che solo la sua mano sul fianco mi teneva in piedi.

Non si fermò. Mi girò di nuovo, mi fece sedere sulla scrivania con uno spintone e mi inchiodò il cazzo di fronte, le gambe aperte e le tette che rimbalzavano davanti alla sua faccia. Si chinò e mi morse un capezzolo mentre mi scopava, e io gli conficcai le unghie nella schiena sopra la giacca. Mi guardava negli occhi a ogni affondo, obbligandomi a sostenerne lo sguardo.

—Dimmi che il venerdì sei mia —ansimò.

—Sono sua —risposi senza fiato—. Il venerdì sono sua, capo.

Venni una terza volta, una sopra l’altra, la vista bianca e la voce spezzata, finendo per ridurre i fogli a un disastro e le gambe a gelatina. Quando lui finì, tirò fuori il cazzo giusto in tempo e venne sulle mie tette, getti grossi e caldi che mi schizzarono il collo, la clavicola, i capezzoli eretti. Rimasi a guardarlo, con la bocca aperta e lo sperma che mi colava verso l’ombelico, mentre lui teneva il cazzo gocciolante in mano.

—Liscìati con la lingua quello che riesci —disse, con una calma che mi fece venire i brividi.

Raccolsi una goccia con il dito e me la portai alla bocca, senza staccargli gli occhi di dosso. Lo vidi dare un ultimo sussulto al cazzo.

Rimanemmo così per qualche secondo, tutti e due senza fiato. Poi si spostò, si sistemò il completo con una calma che mi fece venire i brividi e tornò a essere il solito uomo di ghiaccio.

—Rimettiti a posto prima di uscire —disse, voltandomi le spalle—. E chiudi quando vai via.

***

Tornai a casa con la camicetta impossibile da abbottonare, il trucco sbavato, lo sperma secco tra le tette e i segni delle sue dita ancora tiepidi sulla pelle del culo. Per fortuna mio marito aveva portato il bambino a cena da sua madre. Non dovetti dare spiegazioni, né inventare nulla, né guardarlo negli occhi come Marcelo aveva promesso. Mi infilai sotto la doccia e lasciai che l’acqua portasse via il resto.

Il lunedì mattina, prima ancora di accendere il computer, mi arrivò la mail delle Risorse Umane che confermava l’aumento. E sotto, un messaggio interno di Marcelo, asciutto, professionale, impeccabile:

—Buon lavoro, Renata.

Tre parole. Chiunque le avesse lette distrattamente sopra la mia spalla avrebbe visto una capa che si congratulava con una dipendente efficiente. Solo noi due sapevamo cosa significassero davvero.

Da allora, tutti i venerdì pomeriggio, quando l’ufficio si svuota, resto io. Entro nel suo ufficio con qualsiasi scusa, un rapporto, una firma, un dubbio che non esiste, senza mutandine sotto la gonna, e lascio che l’uomo più serio dell’azienda mi apra le gambe sulla sua scrivania. Vengo più forte col suo cazzo che con qualsiasi cosa abbia mai conosciuto nel mio letto.

E mio marito continua a credere che l’aumento sia arrivato per la mia bravura. Non si sbaglia del tutto, penso a volte, trattenendo il sorriso, mentre sento la figa pulsare sotto la gonna sulla strada per l’ufficio. È stato per bravura. Solo che non esattamente in quella che immagina lui.