O castigo que eu mesma pedi ao meu Dom

Esta noite me toca dormir no chão, e o pior é que fui eu mesma que provoquei isso. Meu Dom me repete com uma calma que assusta: «Não fica me pedindo para te mandar fazer coisas, porque, se eu mandar, você vai ter que cumprir». E mesmo assim eu faço. De novo e de novo. Que tipo de submissa implora para receber ordens? Essa sou eu.

Há uma paradoxa em tudo isso que ainda não consegui resolver. Se a submissa pede a ordem, isso ainda é um ato de submissão ou já é outra coisa? Para os Doms preguiçosos, isso é uma maravilha: a submissa propõe e o Dom só precisa assinar embaixo. Não é uma dinâmica ruim, reconheço, mas mata o fator surpresa. E suspeito que, no fim das contas, também mata o erotismo da relação. Eu sei disso, e ainda assim não consigo evitar.

Imagino que seja um resquício dos nossos anos de casamento vanilla, quando eu decidia quase tudo e ele me deixava fazer. Esse hábito não some de um dia para o outro. Quando me descuido, começo a sugerir ordens para ele com uma sutileza que de sutil não tem nada, e acabo me comportando mais como uma dominatrix disfarçada do que como a submissa que digo ser.

Para me frear, Bruno tem uma estratégia que ele chama de militar, porque diz que aprendeu no serviço militar. Segundo ele conta, os arrestos que um sargento ou um tenente aplicavam podiam ser revogados por eles mesmos: tinham sido impostos por eles, e, como autoridade, podiam levantá-los quando quisessem. Mas se o castigo fosse aplicado por um cabo ou por um veterano a quem tivessem deixado no comando, esse castigo tinha que ser cumprido, sim ou sim.

Se o comando não respaldava o subordinado, os soldados deixavam de levá-lo a sério. É um princípio hierárquico básico: quando quem está embaixo manda, precisa que quem está em cima o sustente. Bruno levou isso para a nossa dinâmica com uma lógica perversa que me encanta e me condena na mesma medida.

A regra é simples. Se ele me dá uma ordem por iniciativa própria e vê que eu realmente não consigo cumpri-la, pode ter pena de mim. Então eu me desfaço em agradecimentos submissos e procuro uma maneira de retribuir o gesto, quase sempre com alguma safadeza que agrada aos dois: chupar ele até às lágrimas, deixar que ele foda minha garganta até gozar na minha língua, ou abrir as pernas onde ele quiser. Mas, se a ordem fui eu que sugeri, direta ou disfarçadamente, não há clemência possível. Eu não cumpro e vem castigo. Sem exceções.

E foi exatamente isso que aconteceu comigo.

Há semanas estou enchendo o saco dele com a mesma coisa: que passo tempo demais nas redes, que não estou me dedicando ao trabalho da universidade, que tenho três artigos pendentes para entregar antes de fevereiro. Reclamei tanto, resmunguei tanto, que um dia ele se cansou — com toda a razão do mundo — e mandou eu parar de choramingar e sentar de uma vez para escrever os malditos artigos.

Faz cinco dias. Não escrevi uma linha de nenhum dos três. O único número que cresceu foi o das minhas publicações no X. Na inspeção de tarefas desta tarde — sim, existe inspeção, e é tão rígida quanto parece — Bruno descobriu tudo. Abriu meu histórico, contou os artigos sem começar, contou as postagens a mais e me olhou sem dizer nada por um bom tempo.

— Você pediu essa ordem — disse por fim. — Você sabia o que acontecia se não cumprisse.

Não pude me defender. Era verdade. A ideia de me pôr a escrever fui eu quem colocou na cabeça dele, insistindo como uma menina mimada. O castigo, então, não admitia discussão.

Tentei barganhar, confesso. Murmurei que amanhã começava, que dessa vez era sério, que só precisava de mais uma noite. Ele nem levantou os olhos do telefone onde tinha contado meus pecados digitais. Negou com a cabeça, devagar, e essa negativa silenciosa me apertou o estômago — e o cu, se eu for honesta — de um jeito que eu não saberia explicar sem corar. Porque a verdade incômoda é que uma parte de mim queria justamente isso: que ele dissesse não, que não cedesse, que me fizesse cumprir. Senti a calcinha ficar úmida enquanto ele continuava negando, e essa umidade quente entre as coxas foi a confirmação de que o castigo já tinha começado por dentro.

E desta vez caiu um dos castigos que mais me incomodam, que para mim é o mesmo que dizer um dos que mais me excitam: dormir aos pés da cama.

***

Há algo profundamente erótico em passar a noite no chão enquanto ele dorme tranquilo, estendido no colchão que há pouco tempo dividíamos. Mais que erótico, no meu caso é excitação direta. Quando não estou em castidade, espero ouvir a respiração pesada dele para me masturbar em silêncio, mordendo o dorso da mão para não acordá-lo, dois dedos enterrados no cu e o polegar esfregando meu clitóris com uma pressa desesperada de ladra.

Se isso lhes parece um pouco humilhante, vocês acertaram. É exatamente disso que se trata. A humilhação é o prato principal, não um efeito colateral. Mas não precisam se assustar os mais pudicos, porque também tem um truque, e eu vou contar qual é.

Na primeira vez que esse castigo caiu sobre mim, ainda éramos novatos, e eu dormi diretamente sobre o tapete. Aquilo sim foi tortura de verdade, muito mais do que qualquer prática extrema que vocês imaginem ao ouvir a palavra BDSM. Você acorda com cada osso do corpo reclamando, a bacia dormente, o pescoço impossível de virar.

Talvez, aos vinte anos, algumas submissas se levantem do chão frescas como rosas, prontas para acalmar com beijos a ereção matinal do seu senhor, para engoli-la inteira até a garganta antes do café. Eu não. Eu me erguia como uma velha, agarrada à beira da cama, incapaz de mover um único músculo sem praguejar baixinho. E um castigo que me deixava inutilizada o dia seguinte inteiro não servia para nada a Bruno.

A solução que ele encontrou foi tão prática quanto cruel na medida certa: a colchonete inflável de praia. A fininha, listrada e desbotada, que mal levanta um palmo do chão. A condição é que eu infle sozinha, soprando até ficar tonta, porque encher faz parte do ritual. Não vale usar bomba. Tem que sair dos meus pulmões, do meu esforço, da minha obediência.

Uma vez inflada, coloco o protetor do colchão, um lençol com elástico bem esticado, um travesseiro fino, e pronto: tenho minha cama de castigada. Não é, de longe, o auge do conforto, claro. Justamente essa é a graça. Eu acordo moída, com o corpo ressentido, mas funcional, que é o que importa.

Assim o castigo cumpre sua dupla função: no dia seguinte eu consigo render, escrever, tocar a vida normalmente, enquanto os efeitos persistem como um eco surdo nas costas e nos joelhos. Cada vez que me mexo e alguma coisa repuxa, lembro por que estou dolorida. Lembro de quem eu pertenço.

Enquanto inflo a colchonete, de joelhos no chão, com as bochechas infladas e os olhos lacrimejando pelo esforço, ele me observa da cama com aquele meio sorriso que conheço de cor. Não me ajuda. Não moveria um dedo nem se me visse tonta. Faz parte do combinado, e nós dois sabemos disso. Eu sopro, descanso, volto a soprar e, entre um sopro e outro, o olho de lado, procurando no rosto dele uma aprovação que nunca chega por completo e que, por isso mesmo, eu persigo com tanta fome. Em um momento ele abaixa a mão e acaricia o pau por cima da calça do pijama, sem tirá-lo, me mostrando só um pouco: um lembrete do que está ali em cima e do que eu não vou ter nesta noite. A minha boca enche d’água. Engulo em seco, aperto as coxas, e volto a soprar.

***

O que nunca muda, o que faz esse castigo me derreter por dentro mesmo quando finjo resignação, é o momento dos pés.

Quando ele se deita e eu já estou estirada na minha colchonete, na altura dos tornozelos dele, Bruno tira os pés para fora da borda do colchão até deixá-los bem em cima do meu rosto. Não preciso pedir permissão. Estirada desde o começo, no meu lugar de submissa, a única coisa esperada de mim é que eu os receba. E eu os recebo.

Começo devagar, com o nariz, percorrendo o peito do pé, respirando o calor da pele dele. Depois a boca, os lábios primeiro fechados, só um roçar. Beijo o arco, beijo cada articulação, ponho a língua para fora e a passo achatada pela sola, do calcanhar até a polpa do dedão. Ele rosna baixinho. Seguro o dedão com a mão e o enfio inteiro na boca, chupando como se fosse um pau em miniatura, com a língua girando ao redor e as bochechas encovadas. Passo para o segundo, para o terceiro, um por um, chupando-os com a mesma reverência com que chuparei a pica dele se ele mandar. Quando chego ao dedo mínimo, já estou com o queixo brilhando de saliva e a camisola arregaçada até a cintura sem eu perceber.

— Boa menina — ele murmura, já meio dormindo —. Tá vendo o que acontece quando você me obedece desde o começo? Olha como sua mão vai sozinha pro cu. Você é uma safada.

Não respondo. Uma resposta quebraria o momento. Continuo com os pés, lambendo, beijando, enquanto uma mão escapa entre as pernas quase sem querer. Estou encharcada. Os dedos escorregam sobre os lábios inchados sem quase tocá-los, e preciso morder o lábio para não gemer. Ele sabe disso. Permite esta noite. Outras vezes ele proíbe, e aí o castigo fica realmente insuportável, uma tensão enrolada no meu ventre até a madrugada, com o cu pulsando no escuro e as mãos obrigatoriamente quietas sobre o peito.

Esta noite, porém, ele deixa. Ouve minha respiração acelerar contra o calcanhar dele, sente meu corpo se mexer na colchonete, e não diz nada. É o jeito dele de me lembrar que até o meu prazer passa pela vontade dele. Que eu chego ao fim só porque ele consente, não porque eu decido.

Entro dois dedos no cu enquanto volto a chupar o dedão do pé dele, e a sincronização me eletrocuta. Empurro os dedos até as juntas, tiro-os brilhando de lubrificação, volto a enfiá-los, enquanto com o polegar da outra mão esfrego o clitóris em círculos fechados e rápidos. A colchonete range debaixo de mim a cada movimento de quadril. Ergo a bunda do chão para me bombear melhor, com o rosto ainda colado ao pé dele, respirando o cheiro dele, lambendo entre ofegos entrecortados. Eu babeio no peito do pé sem querer e nem tento limpar. Que ele acorde com a marca da minha boca ali, se quiser.

O orgasmo vem primeiro devagar, depois de repente, como uma onda que se ergue e explode dentro de mim. Aperto os dentes contra o tornozelo dele para não gritar, e o gemido me escapa pelo nariz, rouco, animal. O cu pulsa ao redor dos dedos, escorre pela minha mão, molha a parte interna das coxas. Continuo esfregando o clitóris para além do clímax, até ficar tão sensível que eu não aguento nem o toque do meu próprio dedo, e então fico imóvel, tremendo de cima a baixo, com a boca aberta contra o pé dele e o corpo inteiro transformado numa única coisa latejante.

Quando termino, em silêncio, com a testa apoiada no tornozelo dele e o coração ainda disparado, escuto que a respiração dele já está funda. Ele dormiu. Nem esperou me ver gozar. Importou-se tão pouco que a humilhação me crava mais fundo do que o orgasmo. Tiro os dedos do cu devagar, olho-os brilhando à luz do corredor e os levo à boca. Chupo o meu próprio gosto enquanto o vejo dormir, e me escapa um sorriso idiota de cadela satisfeita. Eu fico acordada mais um pouco, no chão, dolorida e saciada em partes iguais, repassando a estupidez de ter pedido a ele aquela ordem que não cumpri.

E enquanto o sono vem, em cima da colchonete de praia, com a bochecha colada ao pé dele e o cu ainda pulsando devagar entre as coxas, penso que amanhã, sem falta, começo o primeiro artigo. Penso isso de verdade. Mesmo que nós duas saibamos — eu e a mulher em que me transformo quando ele não manda — que daqui a algumas semanas eu vou voltar a implorar por uma ordem impossível, e vou voltar a dormir aqui embaixo, exatamente onde eu quero estar.

Marina V.