O jardineiro subia sem tomar banho e eu o esperava

Há pouco fiquei me olhando no espelho grande do quarto. Já estou grávida de vários meses, e ainda tenho dificuldade para reconhecer este corpo novo, redondo, lento. Sékou dorme ao meu lado, de bruços, com um braço cruzado sobre o travesseiro. Há uma hora estava em cima de mim, respirando forte contra o meu pescoço, com o pau ainda duro afundando até o fundo da minha boceta inchada pela gravidez, e agora descansa como se nada tivesse acontecido. Ainda sinto o sêmen escorrendo por dentro das minhas coxas, quente e espesso. Sei que, quando acordar, vai voltar a me procurar, enfiar a pica em mim outra vez sem perguntar, porque já sabe que, nesta altura da gravidez, fico excitada com qualquer coisa. Enquanto isso, escrevo, porque há algo em que venho pensando desde que descobri que seria mãe.

Não é dele que preciso falar. É de outro. De alguém que passou pela minha vida antes dele e que, por algum motivo, volta a aparecer na minha cabeça justamente agora, quando tudo parece resolvido.

O nome dele era Yacine.

***

Para entender o que aconteceu com Yacine, é preciso começar um pouco antes, quando minha vida era uma bagunça organizada e eu fingia que não era.

Meu então companheiro havia se mudado do apartamento alguns meses antes. Depois veio Bakary, que se instalou na minha casa quase sem que eu decidisse. Não trabalhava, não tirava um prato do lugar, não tinha a menor intenção de construir nada comigo. Mas me deslumbrou e me levou para a cama como poucos. Tinha um pau grosso e curvo que tocava pontos que eu nem sabia que existiam, e fodia com uma tranquilidade de filho da puta que me deixava tremendo e pedindo mais. Quando entendi que a única coisa que ele me daria seria sexo — isso sim, um sexo daqueles que acabam com você para os que vêm depois —, confrontei-o certa noite na cozinha. Ele juntou as coisas sem discutir e foi procurar a próxima vítima. Deixou meu orgulho ferido, o que às vezes dói mais que o coração, e minha boceta acostumada a um tamanho que não era fácil substituir.

Eu estava assim, magoada e querendo provar a mim mesma que ainda podia agradar alguém, quando comecei a reparar no jardineiro do condomínio.

Yacine cuidava dos canteiros e do gramado de todo o complexo. Era alto, com quase um metro e noventa, com um físico moldado pelo sol e pelo esforço de cada dia, não por uma academia. Usava o cabelo comprido, preso em rastas que caíam pelas costas. Cortava a grama sem camisa, com o torso brilhando de suor, o short apertado marcando um volume que não passava despercebido, e eu o espionava da varanda com um café que esfriava na minha mão enquanto apertava as coxas.

—Boa tarde, senhora —ele sempre me cumprimentava, com um sorriso enorme e franco.

—Boa tarde —eu respondia, e entrava antes que ficasse evidente demais.

Eu tenho minhas necessidades, repetia para mim mesma, como se isso justificasse o que eu já havia decidido.

Certa tarde quente, ofereci-lhe um copo de água gelada. Ele subiu até a minha porta, ainda com terra nas mãos, e ficou parado na soleira, sem coragem de entrar. Eu disse que entrasse. Tomou a água de um gole só, com o pomo de Adão se movendo naquele pescoço negro e brilhante, olhou para mim, e aquele olhar foi suficiente. Não foi preciso falar. Eu o beijei, apoiando uma mão em seu peito úmido, mordendo-lhe o lábio inferior, e ele me levantou do chão como se eu não pesasse nada, com as mãos abertas na minha bunda, apertando-me contra o volume que já havia ficado duríssimo dentro da calça.

Ele me levou carregada até o sofá. Ali mesmo arrancou o vestido de verão que eu usava, sem mais, e ficou me olhando de calcinha como se nunca tivesse visto uma mulher. Arrancou minha roupa íntima de uma vez e enfiou o rosto entre as minhas pernas antes que eu pudesse dizer qualquer coisa. A língua entrou de repente, larga e desajeitada, chupando minha boceta como quem bebe água depois de um dia ao sol. Agarrei suas rastas com as duas mãos e apertei sua cabeça contra mim, esfregando-me contra a boca dele até gozar gritando, com as pernas fechadas sobre suas orelhas.

Quando levantou o rosto, com o queixo brilhando dos meus fluidos, abaixou as calças. Vi a pica dele pela primeira vez e deixei escapar um gemido. Era grossa, negra, dura como um pau, com as veias marcadas, pendendo pesada entre suas pernas. Segurei-a com a mão —não conseguia envolvê-la inteira— e levei-a à boca antes que ele pudesse reagir. Chupei-a inteira, engolindo-a até o fundo, até minha garganta se contrair e as lágrimas embaçarem minha visão. Ele me olhava de boca aberta, sem acreditar no que estava acontecendo.

—Espera, espera —pediu, ofegante—. Eu não vou aguentar.

E não aguentou. Deitou-me de costas no sofá, abriu minhas pernas e enfiou-a de uma vez, até o fundo, arrancando de mim um grito rouco. Começou a me foder rápido, rápido demais, com o desespero de um rapaz que vinha se segurando havia muito tempo. Dois minutos depois já estava gozando dentro de mim, agarrando meus peitos com as duas mãos e arfando no meu ouvido. Eu o abracei com as pernas, apertando-o, deixando que terminasse bem lá dentro.

Quando saiu, ainda com o pau duro e o sêmen escorrendo, senti vergonha de olhá-lo. Dele, não de mim. Pediu desculpas duas ou três vezes por ter sido tão rápido. Coloquei um dedo em seus lábios e sorri. Eu ainda vou te ensinar, pensei.

Aquilo foi o começo de algo que durou meses.

***

Eu gostava de pedir que ele subisse sem tomar banho depois do trabalho. Dizia que viesse exatamente como estava, com a camiseta pendurada no ombro e o cheiro do esforço na pele. No começo ele ficava um pouco envergonhado, mas acabou entendendo que era justamente aquilo que me excitava. Algo cru, real, sem perfume. A primeira coisa que eu fazia quando ele entrava era me ajoelhar diante dele, abaixar-lhe as calças e tirar a pica suada de dentro da cueca para chupá-la assim, salgada, com o gosto do dia inteiro grudado na pele. Eu o chupava devagar, olhando para ele de baixo, enquanto ele se segurava no batente da porta para não cair.

Yacine era jovem e ainda não sabia muito bem o que tinha nas mãos. Tinha força, energia, uma resistência que nunca acabava, mas lhe faltava malícia, aquela arte de saber esperar. E eu lhe ensinei. Tudo o que havia aprendido com outros homens, pus em prática com ele. Mostrei como ir devagar, como me ler, onde parar para me fazer terminar implorando que continuasse. Ensinei-o a comer minha boceta de verdade, a chupá-la aberta, separando meus lábios com dois dedos, a lamber meu clitóris com a ponta da língua durante minutos sem mudar o ritmo, até que eu puxasse suas rastas, suplicando que ele me metesse a pica.

—Mais devagar —sussurrava em seu ouvido—. Não tenha pressa. Temos a tarde inteira. Tira. Deixa-me assim, à beira. Agora de novo.

Ele aprendia rápido. Sessão após sessão, ficava melhor, mais seguro, mais atento a cada reação do meu corpo. Deixou de ser um rapaz ansioso que quase gozava assim que começávamos para se tornar um amante que me mantinha à beira durante um tempão, tirando-a quando eu estava prestes a gozar, deixando-me arfando no vazio, até que eu não aguentasse mais e pedisse que terminasse comigo. Aprendeu a me foder de todas as maneiras: de joelhos, enquanto eu me apoiava no sofá, com a bunda empinada e ele me dando palmadas cada vez mais fortes; sentado, comigo cavalgando-o, meus peitos quicando em seu rosto enquanto ele chupava meus mamilos; de lado, com uma das minhas pernas sobre seu ombro, enquanto ele enfiava o polegar na minha boca e eu o chupava.

A força dele era outra coisa. Quando se soltava por completo, quando parava de se conter e se entregava à pura intensidade da juventude, prensava-me contra a parede ou contra a cabeceira da cama com uma potência que me fazia perder o ar. Agarrava meus quadris com aquelas mãos enormes de trabalhador e me fodia por trás, cravando-a até o fundo, tirando-a quase inteira e enfiando-a de volta com uma estocada seca que sacudia meu corpo inteiro. As bolas dele batendo contra minha boceta se ouviam pelo quarto todo. Eu pedia mais, mais forte, mais fundo, embora depois doesse sentar.

Certa noite, nós dois quebramos a cama. Eu estava de bruços, com um travesseiro sob os quadris, a bunda empinada, e ele a enfiava por trás, com uma mão enterrando meu rosto no colchão e a outra segurando minha cintura. Fodia com tanta força que a cama começou a se mover contra a parede, uma pancada seca depois da outra, até que uma das travessas cedeu com um estalo e tudo desabou. Ele caiu sobre mim, sem tirá-la, e continuou me fodendo ali mesmo, no colchão afundado, até terminar se esvaziando dentro de mim com um rugido que deixou meus ouvidos zunindo.

Depois ficamos os dois no colchão afundado, rindo como dois adolescentes que tinham acabado de aprontar, com o sêmen dele ainda escorrendo pelas minhas coxas.

—Nós quebramos —disse ele, ainda ofegante, com o pau flácido apoiado contra meu quadril.

—Estava precisando —respondi.

E era verdade. Era a mesma cama em que eu estivera com meu ex, a mesma onde Bakary havia deixado meu coração em carne viva. Jogá-la no lixo me deu um alívio enorme. Yacine, sem saber, ajudou-me a tirar da minha casa o que precisava ir embora.

No dia seguinte, meu corpo inteiro doía. A boceta inchada, os mamilos vermelhos de tantas mordidas, a bunda com as marcas roxas das mãos dele e um incômodo profundo e persistente entre as pernas, que durava horas. Mas era uma dor prazerosa, um lembrete físico da noite anterior que eu carregava comigo o dia todo, com um sorriso secreto. Cada vez que me sentava ou cruzava as pernas, lembrava-me dele e minha roupa íntima ficava úmida.

Tornamo-nos cúmplices de um jogo que ninguém mais conhecia. De manhã, ele trabalhava nos jardins como se nada acontecesse, cumprimentando respeitosamente os outros moradores, e eu descia para jogar o lixo fora só para cruzar com ele por um segundo. Um olhar bastava. Naquela noite ele subiria, e nós dois sabíamos disso desde cedo.

—Hoje você podou as roseiras embaixo da minha varanda —eu disse certa vez, fazendo-me de inocente.

—Achei que assim você me olharia por mais tempo —respondeu, sem tirar os olhos da tesoura.

Ri sozinha durante todo o caminho de volta até o elevador. Ele tinha algo que muitos homens com o dobro da experiência nunca haviam tido comigo: a capacidade de me fazer sentir desejada com uma única frase. E, para completar, uma pica que me preenchia inteira.

***

O que eu não esperava era que Yacine também se revelasse um homem bom.

Começou a agir de um jeito que nenhum dos anteriores sequer havia tentado. Lavava a louça antes de ir embora. Aparecia com as compras feitas porque me ouvira dizer que não estava com vontade de sair. Convidava-me para jantar em lugares modestos, mas escolhidos com carinho. Cuidava de mim. E, acima de tudo, fazia amor comigo de verdade, não apenas fodia meu corpo. Começou a dedicar tempo às coisas também fora da cama, a beijar meu pescoço sem pressa quando me encontrava lavando a louça, a enfiar a mão por baixo do meu vestido sem que isso fosse necessariamente o prólogo de uma estocada. Às vezes comia minha boceta durante meia hora, tranquilo, entre minhas pernas, só pelo prazer de fazê-lo, sem procurar nada para si depois.

O rapaz se apaixonou. Eu vi acontecer e não soube impedi-lo a tempo. Ele empregava toda a sua vontade em me dar exatamente aquilo que eu havia exigido de Bakary e nunca recebera: presença, ternura, a sensação de importar para alguém. Sentir-me amada e cuidada por um homem tão forte deveria ter sido suficiente.

E, no entanto, não era.

Porque sou do tipo que quer aquilo que a rejeita. O sem-vergonha, o escorregadio, aquilo que não se deixa capturar. Yacine estava rendido aos meus pés, e isso, embora eu tenha vergonha de confessar, tirava parte do seu encanto. No auge do sexo, às vezes eu lhe pedia coisas impossíveis, dizia em seu ouvido que me engravidasse, que fizesse um filho em mim, que gozasse bem lá dentro para me emprenhar, que enchesse minha boceta até transbordar. Sussurrava isso com a voz quebrada enquanto ele me fodia cada vez mais rápido, e sentia o pau dele ficar ainda mais duro e ele gozar com um rugido, disparando jatos quentes dentro de mim. Mas era só para excitá-lo, para sentir como ele enlouquecia em cima de mim. Eu não falava sério. Não com ele.

Entendi a diferença mais tarde. A Bakary, que havia me tratado como um móvel, eu teria dado tudo o que ele me pedisse. Com Yacine, que me dava tudo, eu me reservava. Nós, humanos, somos uma bagunça contraditória, e eu não era exceção.

***

Tomei a decisão certa manhã, olhando-o dormir. Yacine era pura inocência e puro desvario ao mesmo tempo, uma máquina incansável e, simultaneamente, um homem que merecia ser amado de verdade. E eu não estava em condições de fazer isso. Ficar com ele por comodidade teria sido a pior crueldade: prendê-lo durante anos para acabar partindo seu coração quando surgisse outro que realmente me fizesse perder a cabeça.

Decidi deixá-lo ir. Que procurasse alguém capaz de corresponder a ele, alguém que lhe desse os filhos com que sonhava em voz alta entre os lençóis.

Despedi-me dele certa noite junto à piscina do condomínio, quando já não havia ninguém e a água refletia as luzes dos apartamentos. Não disse de início que era uma despedida. Primeiro entramos na água, nus, e ali mesmo, dentro da piscina, com o peito pressionado contra a borda, pedi que ele me penetrasse devagar, em silêncio, para que não nos ouvissem. Ele me fodeu por trás, com a água espirrando entre nós, segurando meus quadris sob a superfície, fodendo-me por um longo tempo enquanto eu mordia o braço para não gritar.

Depois saímos para uma das espreguiçadeiras e ficamos juntos por quase duas horas, sem pressa, como se ambos soubéssemos que não haveria outra vez. Chupei seu pau devagar, sentada entre suas pernas, saboreando-o, olhando-o nos olhos enquanto o tirava da boca e voltava a enfiá-lo nela. Chupei-o até deixá-lo duro outra vez e então subi nele, guiando-o com a mão até encaixá-lo dentro de mim, e fiquei imóvel por um longo tempo, sentindo-o inteiro dentro de mim, guardando-o na memória. Depois comecei a me mover devagar, apoiando-me em seu peito, procurando-me nele pela última vez.

Naquela última vez, deixei que ele gozasse dentro de mim. Não me importei com o risco. Quando senti o pau dele inchar e começar a tremer, apertei as pernas ao redor de seus quadris para que não pudesse tirá-lo de mim e fiquei sentada sobre ele, ordenhando-o com a boceta, enquanto ele me enchia de jatos quentes até o fundo. Queria dar-lhe algo que fosse só dele, uma lembrança que não compartilhasse com mais ninguém. Fiquei sobre ele por muito tempo depois, sentindo a pica amolecer dentro de mim sem deixá-la sair. Yacine merecia aquilo. Sei que teria sido um ótimo pai, paciente e dedicado, mas aquele filho não estava destinado a nós.

—Isto é um adeus? —perguntou depois, enquanto secava meu cabelo com a camiseta dele, com o sêmen ainda escorrendo pelas minhas coxas.

—É um obrigado —disse-lhe, e era o que eu tinha de mais honesto para lhe dar.

Ele nunca mais cortou a grama do meu prédio. Pediu para mudar de área, suponho. Nunca o culpei por isso.

***

Depois de Yacine veio uma fase que ainda tenho dificuldade para organizar.

Oumar chegou, e com ele uma primeira gravidez que, dessa vez, eu realmente procurei. Oumar era quase o oposto de Yacine em tudo: duro na cama, dominante em casa, desses que se tornam donos do lugar e da mulher que o habita. Fodia-me como se estivesse me castigando, puxava meu cabelo, obrigava-me a chupá-lo até a garganta, abria minhas pernas quando queria e enfiava a pica sem perguntar. E eu, que gostava de me considerar independente, permiti tudo. Cheguei até a engravidar para mantê-lo ao meu lado, uma jogada desesperada que nenhuma amiga teria me aconselhado.

Ninguém havia me tratado como ele me tratou. Daquela relação ficaram certas inclinações, certas necessidades novas que descobri quase sem querer e que continuo praticando até hoje. Mas essa é outra história, uma que merece seu próprio relato e que prometo contar mais adiante, com todos os detalhes.

Por enquanto, fico com isto: com Yacine, com o cheiro de terra e sol, com a cama quebrada e a risada, com a última tarde na piscina e o sêmen dele descendo pelas minhas pernas enquanto eu me despedia. Ele foi o homem mais bondoso que passou pela minha vida e o único que deixei ir sabendo exatamente o que estava perdendo.

Às vezes o desejo e o carinho não caminham juntos. Às vezes aprendemos isso tarde demais.

Sékou acabou de se mexer na cama. Esticou o braço à minha procura sem abrir os olhos, e isso quer dizer que está acordando. Já vejo o pau marcado sob o lençol, duro outra vez apesar de ter acabado de gozar. Vou deixar o caderno, apoiá-lo na mesa de cabeceira e voltar para ele, para deixá-lo me foder de novo, sem tirá-lo até que nós dois voltemos a dormir.

Obrigada por me ler.