Submissão

Duas cadeiras com um buraco no meio, uma corda com um nó e dois homens presos sem saber se a próxima rodada cairia sobre eles. O jogo começava.

Quando a porta do armário se fechou e ficamos no escuro, senti a mão dela subir pela minha perna. Só tínhamos dez minutos.

Bastou uma frase para ela subir na cama, apoiar o salto no peito dele e dizer que naquela noite ele teria que merecer cada carinho.

Na primeira vez que ele me mandou abaixar a cabeça enquanto me fodia, achei que resistiria. Não resisti. E descobri o quanto eu gostava de parar de decidir.

Sempre tive uma fixação estranha. Naquela tarde, decidi que meu melhor amigo seria o primeiro a obedecer a mim, de joelhos e sem nada a esconder.

Tínhamos assinado o acordo e escolhido uma palavra de segurança, mas nada me preparou para o instante em que a sombra dele surgiu do túnel e eu deixei de saber o que era jogo.

Sempre fui o seguro dos dois. Mas com as algemas frias nos meus pulsos e o sorriso novo dela em cima de mim, entendi que já não era eu quem mandava.

Cada vez que fico sozinho em casa, repito o mesmo ritual. E cada vez fica mais difícil distinguir o jogo do que eu realmente desejo ser.

Achei que meu segredo estava seguro atrás de uma porta entreaberta. Não imaginei que ela acabaria com meu destino apertado no punho dela.

Achei que aguentar dez golpes seria fácil. Não contei com o fato de que ela desfrutaria cada um deles, nem com o quanto eu acabaria também aproveitando.

Ela trancou a porta do depósito e guardou o molho no avental. Só então entendi que aquela tarde não terminaria com um sermão.

Quando o namorado dela saiu batendo a porta, ela ficou de pé na minha cozinha, descalça, esperando que eu dissesse a primeira palavra da nova vida dela.

Cada vez que eu preguiçava pagava com urtigas, chicotadas e suas botas enlameadas. E o pior era que uma parte de mim já esperava o próximo castigo.

Ela passou para me buscar, apontou a bochecha para que eu a beijasse e eu entendi que, naquela noite, as ordens não ficariam no quarto: começavam no carro.

Cheguei com um top vermelho e uma saia preta, sem roupa íntima, sabendo que ao cruzar aquela porta deixaria de pertencer a mim mesma.

Ela o manteve amarrado ao desejo por um mês. Nessa noite, Selene decidiria quando, como e quanto ele sofreria antes de enfim deixá-lo gozar.

Antes de cada tomada ele vestia a máscara e deixava de ser ele. Sabia que ela não iria fingir nenhuma das pancadas, e era justamente isso que ele pagava.

Âmbar havia aceitado as regras do amo: nada de prazer até voltarem da viagem. O que ele não sabia era qual das duas mulheres tinha a última palavra.

No começo eu só olhava pela fresta: homens nus, amarrados, implorando por mais castigo à mulher que ria sobre eles. Até que ela me estendeu a mão.

Bastou um escorregão e umas risadas cruéis para que ele descobrisse que aquela vergonha, longe de doer, acendia algo novo e sombrio dentro dele.