Ho chiesto alla mia padrona che le mogli mi mettessero al mio posto

Mi chiamo Lara e suppongo che dovrei cominciare dicendo che da due anni mi alleno con Marta. Sono bionda, sono alta un metro e settanta, ho superato i quarant’anni e, davanti allo specchio, mi sento ancora bene. Vivo da sola, guadagno più della media e, quando la strada me lo permette, mi vesto in modo che si noti.

La mia passeggiata era sempre la stessa. Uscivo con Mora, il mio barboncino toy, alle otto meno un quarto, proprio quando i genitori della scuola lasciavano i figli davanti al portone. Il parco è di fronte, con panchine lunghe e pochi alberi. Io comparivo con una gonna corta, tacchi bassi e gli occhiali da sole rosa che mi donano così tanto. I mariti mi guardavano. Le mogli se ne accorgevano e mi odiavano.

All’inizio mi incuriosiva. Poi cominciò a divertirmi. Iniziai ad accovacciarmi davanti a loro per sistemare la pettorina a Mora, sapendo che la gonna mi saliva fino al bordo del culo e che il pizzo del perizoma restava in vista di chiunque fosse a meno di tre metri. Cominciai a chiedere al panettiere dov’era il chiosco anche se lo sapevo a memoria, mordendomi il labbro e inarcando la schiena perché le tette si marcassero sotto la maglietta sottile. Una mattina di febbraio, una delle donne mi urtò la spalla passando e sussurrò: «Un giorno ti metteremo al tuo posto, troia». Le sorrisi mostrando tutti i denti e continuai a camminare, con la figa già zuppa dentro le mutandine.

Quando arrivai alla sessione della sera, raccontai l’episodio a Marta. Marta è la mia padrona da due anni. È una donna di cinquantadue anni, avvocata in pensione, con una casa a Olivos e un seminterrato che lei chiama «il laboratorio». Le racconto tutto: quello che penso mentre mi tocco, quello che sogno, le cazzate che faccio per strada. Quella sera, seduta ai suoi piedi con ancora caldo il segno della cintura sulle cosce, le confessai che la frase della donna non mi aveva fatto paura. Mi aveva bagnata. Mi aveva bagnata così tanto che avevo dovuto infilarmi due dita nella figa appena svoltato l’angolo, appoggiata al muro della scuola, con Mora che tirava al guinzaglio mentre venivo in silenzio, a bocca aperta.

—Vuoi che siano loro a punirti — disse Marta, senza un tono interrogativo.

Le feci di sì con la testa. Non la guardai.

—Tutte. Tutte insieme. E che sia molto brutto.

Marta mi prese per il mento e mi costrinse ad alzare lo sguardo.

—Ci penso io.

***

Tre settimane dopo mi convocò un sabato alle sei di pomeriggio in un indirizzo di Vicente López. Arrivai con un abito nero e la lingerie che aveva scelto lei: un completo di pizzo rosso, tanga con il cavallo aperto e reggiseno con ferretto che mi sollevava le tette quasi fuori dalla scollatura. La casa, da fuori, sembrava una casa normale: cancello grigio, glicini. Dentro, dopo il corridoio, c’era una scala che scendeva in uno spazio per giochi che Marta affittava a una coppia amica.

Il seminterrato era arredato per sembrare tutt’altra cosa. Avevano installato pannelli di erba sintetica sul pavimento, una bassa staccionata di legno e una grande gabbia da esposizione per cani, decorativa, con la porta aperta. In fondo c’era un palo da bondage, una panca imbottita e un pannello con corde, palette e morsi. Le luci erano bianche, da pieno giorno. Si sentiva il rumore registrato di un parco al mattino: uccelli, motori lontani, una campanella scolastica.

Marta mi aspettava seduta su una sedia da regista. Accanto a lei c’erano quattro donne con maschere veneziane, vestite come se tornassero dal mercato: jeans, magliette, marsupi. Me le presentò come Verónica, Patricia, Silvia e Dora. Quattro nomi falsi, supposi. Non mi importò.

—Abbiamo concordato i limiti. Confermi tutto? — mi chiese Marta con il contratto in mano.

—Confermo.

—Parola di sicurezza.

—Infinito.

—Segnale non verbale se hai qualcosa in bocca.

—Tre schiocchi con la mano sinistra.

Marta mi fissò ancora un secondo. Poi fece un cenno a Verónica con due dita. La scena cominciò lì.

Verónica mi afferrò per il collo da dietro, senza stringere, ma con un’autorità che mi fece piegare le ginocchia. Patricia mi tolse gli occhiali da sole rosa e li appoggiò su un tavolino, piano, come se stesse riponendo una prova. Silvia mi strappò il vestito dalla testa. Dora mi legò i polsi con una corda bianca di cotone, senza fiocchi, con giri saldi che mi lasciarono le mani dietro la schiena.

—Guarda la troietta — disse Verónica, e mi spinse finché le ginocchia non toccarono l’erba sintetica —. Faceva la dea con i nostri mariti. Guardala adesso, nuda, con la figa già bagnata prima ancora che la tocchiamo.

Patricia mi infilò due dita tra le gambe, senza avvertire, scostando il tessuto aperto del tanga. Le tirò fuori lucide e me le passò sulle labbra.

—Succhiale. Senti quanto sei troia.

Aprii la bocca e le leccai le dita con tutta la lingua, gustandomi me stessa, mentre le altre ridevano.

—Falle vedere alle telecamere come si fa adesso — aggiunse Silvia.

Le telecamere. Tre treppiedi tutt’intorno, tutti puntati su di me. Marta e io avevamo parlato del limite: il materiale era per me, copia unica, criptato, lo avremmo distrutto insieme se lo avessi chiesto. Saperlo non mi toglieva il calore dal viso. Era diverso saperlo e un’altra cosa stare lì, nuda, con quattro sconosciute che mi filmavano da tre angolazioni, con la bocca ancora piena del sapore della mia stessa figa.

Mi misero un bavaglio con una palla di silicone grande come un mandarino. Il cinturino del bavaglio mi tirò i capelli all’indietro. Mi obbligarono a mettermi a quattro zampe con le mani legate, così il peso del corpo mi cadde sugli avambracci. Verónica mi agganciò un collare di cuoio con un guinzaglio lungo e cominciò a camminare intorno al quadrato d’erba.

—Vieni, cagnolina. Il tuo posto è qui.

Avanzai come meglio potei. Le ginocchia mi si piantarono nell’erba sintetica, ruvida, e dopo dieci metri mi lasciò dei segni rossi. Patricia mi filmava il viso. Silvia mi filmava la schiena e il culo sollevato, con il tanga aperto a mostrare tutto. Dora camminava di lato annotando qualcosa su un quaderno, come se fosse la giudice di un tribunale.

—Devi ripulire il recinto — mi disse Verónica, indicando quattro palline da tennis sparse nello spazio —. Le raccogli con la bocca e le metti nella borsa lì. Se non le raccogli tutte entro cinque minuti, c’è una seconda parte.

Il tempo cominciò a scorrere. Il bavaglio non mi lasciava parlare, ma il silicone aveva un foro al centro, grande abbastanza perché i denti potessero trattenere qualcosa. La prima pallina la presi in trenta secondi. La misi nella borsa di tela sputandola fuori. Verónica applaudì con sarcasmo.

—Guarda, Patri, impara in fretta quando vuole.

La seconda pallina mi costò di più. Le ginocchia mi bruciavano e la bava mi colava dagli angoli della bocca. Ogni volta che mi abbassavo, le telecamere riprendevano tutto: il culo aperto, la figa che colava tra le cosce, i capezzoli duri che strisciavano sull’erba sintetica. Sapevo che il materiale era privato. Avevo firmato. Eppure, a ogni flash, il corpo mi attraversava come se fosse una diretta. Quella era la fantasia. Quella era la trappola che avevo chiesto io stessa.

—Tre minuti, cagnolina.

Raccolsi la terza. La quarta era rotolata sotto la panca imbottita. Dovetti appoggiare la guancia a terra e allungare il collo fino al dolore. Con il culo sollevato in aria, sentii all’improvviso una mano che mi apriva le natiche e una lingua calda che mi passava dal clitoride all’ano. Mi percorse un brivido intero. Era Dora, accovacciata dietro di me, che mi mangiava la figa mentre cercavo di mordere la pallina. Mi leccò ancora due volte, a lungo e lentamente, e poi si allontanò come se niente fosse.

—Concentrati, troia. Il tempo scorre.

Quando riuscii a mordere la pallina, Patricia mi prese per i capelli e mi trascinò indietro di un metro prima di lasciarmi andare.

—È caduta. Ricominci.

Volli protestare e mi uscì solo un gemito attraverso il bavaglio. Marta mi guardava dalla sedia da regista, con le gambe accavallate, senza muoversi. Verificai con gli occhi che fosse lì. Lo era. Era tutto ciò di cui avevo bisogno per non schioccare le dita.

Raccolsi di nuovo la pallina. La misi nella borsa. Cinque minuti.

—Bene, non ce l’hai fatta — disse Verónica —. Seconda parte.

Silvia si avvicinò con un’imbracatura in mano. Era di cuoio nero, con un dildo grosso davanti, grande come un cazzo vero, con vene marcate e una punta larga e lucida. Marta non cambiò espressione. Me lo passarono davanti agli occhi perché lo vedessi bene.

—Ti entrerà fino ai coglioni — disse Patricia —. Nella figa e nel culo. Imparerai ad essere grata.

Mi tolsero il bavaglio. Silvia si sistemò l’imbracatura sui fianchi, si mise davanti a me e mi afferrò per i capelli.

—Apri la bocca. Succhialo come se fosse quello di tuo marito.

Aprii la bocca e me lo spinse dentro con un colpo. La punta mi arrivò in fondo alla gola e mi fece conati. Silvia non allentò. Mi prese per entrambe le orecchie e cominciò a scoparmi la bocca, entrando e uscendo, lasciandomi respirare appena tra una spinta e l’altra. La saliva mi colava dal mento e finiva sulle tette. Verónica si chinò accanto a me e mi succhiò un capezzolo con forza, mordendolo fino a farmi urlare contro il cazzo di gomma.

—Guardala come lo ingoia — rise Dora —. Faceva la signora del parco e guardate come succhia.

Silvia si ritirò di colpo e un filo di saliva le restò appeso alla punta del dildo fino al mio labbro. Mi legarono le gambe a una barra divaricatore, con le caviglie aperte di quasi un metro. Mi misero a pancia in giù sulla panca imbottita e mi fissarono i polsi alle gambe della panca. Il culo mi restò sollevato, la figa aperta, tutto in vista. Le telecamere mi circondarono di nuovo.

—Vediamo se ti piacciono ancora gli sguardi — disse Patricia.

Cominciò a frustarmi con una paletta di cuoio. Il primo colpo mi scosse tutto il corpo. Il secondo mi fece serrare i denti. Al quinto persi il conto. Patricia li distribuiva con regolarità, uno per ogni natica, e tra un colpo e l’altro mi passava la mano aperta sulla schiena come se stesse misurando la temperatura. Ogni tanto scendeva con la mano fino alla figa e mi dava uno schiaffo secco proprio sulle labbra gonfie, e io ululavo e spingevo il culo in cerca di altro senza poterlo dire.

—Sta colando, ragazze — annunciò Patricia —. La troia sta venendo con le frustate.

Verónica si sedette davanti a me, mi sollevò il viso e mi fece promettere ad alta voce, guardando in camera, che avrei smesso di provocare i loro mariti.

—Lo prometto — dissi, con la voce roca.

—Più forte. E di’ cos’hai.

—Lo prometto. Sono una troia. Sono una troia e mi merito questo.

—Ancora.

—Sono una troia. Sono una troia. Sono una troia.

Verónica sorrise e si abbassò i jeans fino alle ginocchia. Si sedette sul bordo della panca, aprì le gambe e mi afferrò per la nuca.

—Adesso fai qualcosa di utile con quella bocca. Mangiamela fino a farmi venire.

Mi affondò la faccia tra le gambe. Aveva la figa depilata, gonfia, bagnata. Cominciai a leccarla come mi avevano insegnato, con la lingua piatta che saliva piano, fermandomi sul clitoride, succhiandolo con le labbra. Verónica mi stringeva la testa e muoveva i fianchi contro la mia faccia, soffocandomi. Io deglutivo, respiravo dal naso, continuavo. Nel frattempo, da dietro, sentii che Dora si piazzava tra le mie gambe divaricate. Regolò la posizione dell’imbracatura e appoggiò la punta del dildo all’ingresso della mia figa.

—È così bagnata che mi scivola via — disse, e me lo infilò con una sola spinta, fino in fondo.

Urlai contro la figa di Verónica. Dora non aveva fretta. Mi prese per i fianchi e cominciò a muoversi con un ritmo lento, profondo, tirandomelo fuori quasi tutto e rinfiliandomelo finché le palle di gomma dell’imbracatura non mi battevano sul clitoride. Ogni affondo mi spingeva la faccia più a fondo nella figa di Verónica, che mi tirava i capelli e mi chiedeva più lingua, più in fretta, più in profondità. Patricia e Silvia mi filmavano dai lati, una inquadrando la faccia sepolta tra le cosce e l’altra il culo infilzato.

—Le infila il dito nel culo — ordinò Verónica —. Che si abitui.

Dora si sputò il pollice e me lo infilò nell’ano, fino alla nocca, senza smettere di scoparmi la figa con il cazzo di gomma. Mi inarcai come potei. Sentii la doppia pressione, la figa piena, il culo aperto, la faccia schiacciata contro un clitoride altrui. Verónica venne per prima. Venne a bocca aperta, senza urlare, con le gambe che si stringevano attorno alla mia testa e i fianchi che si agitavano contro la mia lingua. Mi sporcò tutta la faccia.

Mi lasciò andare e si spostò di lato, ansimando. Patricia prese subito il suo posto, già con i pantaloni abbassati, e mi montò la faccia come l’altra. Mentre la leccavo, Dora tirò fuori il cazzo dalla figa e me lo appoggiò di nuovo, questa volta sull’ano lubrificato dai miei stessi umori.

—Rilassati, cagnolina. È questo che ti mancava.

Me lo infilò piano, stringendo, finché il culo non cedette e il cazzo intero non mi entrò. Lì sì che urlai davvero, un urlo soffocato contro la figa di Patricia. Dora cominciò a muoversi nel culo con spinte brevi, mentre Silvia mi passava le dita sulla figa abbandonata e mi sfregava il clitoride in cerchi. Io piangevo, leccavo, gemevo, tutto insieme. Ogni spinta nel culo mi strappava un altro strato della donna che ogni mattina si fermava davanti alla scuola con la gonna corta e l’aria di superiorità. La maschera mi cadeva a schiaffi.

—Sta per venire di nuovo — annunciò Silvia, con le dita affondate nella mia figa —. La gran troia sta per venire con il cazzo nel culo.

Patricia mi schiacciò la testa contro la sua figa e venne nella mia bocca proprio mentre io venivo nelle tre bocche allo stesso tempo, scuotendomi sulla panca, con il culo infilzato e la figa che colava sulle dita di Silvia. Fu lungo, fu brutto, fu perfetto. Ebbi una convulsione totale e restai a piangere, con la faccia incollata alle gambe di Patricia e i fianchi che continuavano a muoversi da soli contro il dildo di Dora.

Dora continuò ancora un po’, finché Marta non si alzò per la prima volta in tutta la scena, si mise di lato e disse, con tutta calma, una sola parola.

—Basta.

Le quattro si fermarono di colpo. Dora si ritirò con attenzione, lentamente, sorreggendomi il culo con entrambe le mani perché l’uscita non mi facesse male. Patricia spense le telecamere. Silvia mi sciolse i polsi e la barra divaricatrice. Verónica mi porse una bottiglia d’acqua tiepida. Ne bevvi un lungo sorso, con la mano ancora tremante e la faccia sporca della figa di un’altra.

—Dove ti fa male? — chiese.

—Le ginocchia. I polsi. Le natiche. Il culo.

—La testa?

—La testa va benissimo.

***

Il dopo-cura lo fece Marta. Mi portò nella stanza accanto, mi avvolse in una vestaglia bianca, mi mise crema all’arnica sui segni, mi pettinò. Le altre quattro entrarono a salutare quando ero già sdraiata sul divano con una coperta di pile. Verónica mi accarezzò i capelli. Patricia mi lasciò un bigliettino con un numero scritto sopra e un messaggio: «Se vuoi rifarlo, chiamami». Le quattro se ne andarono per la scala sul fondo, senza maschere, vestite come qualsiasi vicina di qualsiasi quartiere, e non seppi mai come si chiamassero davvero.

Marta mi preparò il tè con il miele. Si sedette ai piedi del divano, con la mano appoggiata alla mia caviglia.

—Stai bene?

—Sto meglio che bene.

—Lo so. Ti ho guardata per tutta la scena. Eri dentro.

—Di nuovo?

Marta mi sorrise con quel suo mezzo sorriso, quello che non mostra i denti e mostra tutto il resto.

—Di nuovo. Ma la prossima la progetto da zero io. E tu non saprai niente finché non ti aprirò la porta.

Chiusi gli occhi. La mattina dopo sarei tornata al parco, con Mora, con la gonna corta, con gli occhiali da sole rosa, e i mariti mi avrebbero guardata e le mogli mi avrebbero odiata e tutto sarebbe andato avanti uguale. E io avrei saputo, mentre prendevo il caffè del chiosco all’angolo, con il culo che mi bruciava ancora sotto la gonna, che in qualche seminterrato di Vicente López c’erano quattro donne con la maschera che mi avevano vista perdere il controllo e che stavano già aspettando il prossimo appuntamento.