Sotto i tacchi della gladiatrice bionda

L’alba filtra dalle finestre del Grande Salone con quella luce pallida che non scalda nulla. Dopo un’intera notte di grida soffocate e catene, l’aria conserva l’odore di sudore acre, di iodio concentrato e di fumo freddo delle torce. In quella chiarezza non c’è un grammo di bontà: sembra la lampada di un inquisitore.

Nell’angolo più buio, ancorato all’infame Pilastro delle bestie, Damián pende inerte da un’imbracatura di cuoio spesso. La pelle, un tempo scura, ha assunto una tonalità itterica. Il suo respiro è un sibilo ruvido che graffia la gola arida dopo la purga chimica che la guaritrice reale gli ha somministrato poco dopo mezzanotte. Tra le cosce, la fredda gabbia d’acciaio dell’attrezzo di castità brilla alla luce dell’alba; il lungo catetere scanalato, alloggiato nel profondo della sua uretra lesionata, è un’àncora di dolore cronico che non gli permette di dimenticare a chi appartiene il suo cazzo. Perché il suo cazzo non è più suo: è un pezzo di carne in gabbia, gonfio invano contro le sbarre d’acciaio, condannato a cercare di indurirsi senza riuscirci mai. Ogni erezione abortita muore schiacciata contro il metallo, e il catetere lo morde dall’interno per ricordargli che persino il piacere più elementare gli è stato confiscato dalla corona.

A pochi metri, su un divano di velluto verde bottiglia, la guardia Lira sonnecchia. La stanchezza l’ha vinta, ma la sua mano destra resta posata sull’elsa del pugnale d’ordinanza, un riflesso allenato in anni di servizio.

Il silenzio sepolcrale si spezza con il clangore metallico dei chiavistelli. Le porte principali si aprono a due battenti.

La regina Isolda entra e l’atmosfera del salone si addensa, come se l’aria stessa si scostasse per farle posto. Ha deciso di ricevere il mattino avvolta in un vestito di velluto viola così scuro da sembrare assorbire la luce, ricamato con filo d’oro e centinaia di piccole perle. La scollatura è quadrata e rigida, sottolinea con sottile precisione ciascuno dei suoi seni, esaltando la sua figura senza perdere un grammo di autorità regale. Sotto la stoffa pesante si intuivano tette piene, bianche, coronate da capezzoli grandi che persino un cervo potrebbe individuare dall’altra parte del bosco; e più in basso, la certezza di un figa regale, depilata e profumata, in attesa di essere servita quando alla sovrana ne venisse voglia.

Ciò che definisce la sovrana sta nei suoi piedi. Sotto l’oro e il velluto, Isolda non calza pianelle di seta né platform da regina, ma sandali bassi di cuoio, quasi piatti, dal design rustico. Le cinghie, intrecciate in colori terra e senape, mostrano un uso intenso. Le unghie spuntano tra le fascette, dipinte di un rosso aggressivo, in pendant con il vestito. La regina preferisce le calzature comode e, per ottenerle, doma il cuoio a forza di passi e peso, lo modella finché il sandalo non si arrende alla forma esatta del suo piede. Proprio come doma il regno. Proprio come doma gli uomini.

Alla sua destra, a un passo di distanza, entra una visione che spezza l’oscurità gotica della sovrana. Una bionda di bellezza quasi divina, capace di irradiare un fulgore dorato e mortifero. Aurelia. Lunga chioma color del grano raccolta con disciplina marziale in una coda alta che oscilla al ritmo di ogni passo. Corpo da atleta, fibroso, infilato in una corazza di cuoio chiaro chiodata di borchie d’argento, tagliata addosso come un corpetto tattico il cui ampio scollo lascia scoperto parte del ventre. Le tette alte e sode della gladiatrice spingono contro il cuoio indurito, e la corazza è costruita in modo tale che le sue siano incorniciate come due frutti proibiti pronti a esplodere nell’imbragatura.

Calza sandali da gladiatrice che risalgono i polpacci fino a metà delle cosce abbronzate, allacciati con cinghie di cuoio nero. In contrasto con il design piatto della regina, i suoi si elevano su un tacco massiccio di cinque centimetri, studiato per battere sulla pietra con autorità militare senza perdere agilità. I piedi, intravisti tra le fasce, vantano una perfezione quasi dipinta: archi alti, dita proporzionate, una pedicure impeccabile. Come insegna del suo incarico, tiene nella mano sinistra una lunga frusta intrecciata di cuoio nero, arrotolata con cura.

I passi della regina, sommati al ritmo secco dei tacchi di Aurelia, strappano Lira dal torpore. La guardia sbatte le palpebre, stordita, e quando scorge la sovrana piantata davanti a lei perde colore. Si raddrizza di scatto, si tira su l’uniforme spiegazzata e si china in fretta, le guance che si infiammano di un rossore colpevole.

Isolda si pianta a pochi passi dal divano. Non urla. La sua delusione fredda è infinitamente più temibile di qualunque furore scatenato.

—La negligenza, Lira, è il primo gradino verso il tradimento —sussurra, con una voce che scivola come seta su lame—. Mentre cerchi riparo nel sonno dei giusti, i tuoi doveri marciscono all’aperto. Pensi forse che un castello si sorvegli con le palpebre chiuse?

Lira stringe la gola, gli occhi inchiodati ai sandali consumati della sovrana.

—Perdonatemi, mia eccelsa signora. La stanchezza della purga, io…

—Silenzio —la interrompe Isolda con un minimo gesto della mano dalle unghie rosse—. Voglio fare colazione qui, sotto questa luce, con le mie proprietà in vista. Scendi nelle cucine e porta su i vassoi d’argento: uva candita del sud, fichi maturi, formaggio fresco, pane caldo e il vino migliore delle cantine. Se ti attardi, dormirai la prossima notte appesa a un’imbragatura, accanto alla nostra mascotte, con un dildo di legno ben piantato nel culo per insegnarti cosa si prova a essere un mobile.

Lira, mortificata e sollevata di non essere stata spedita nelle segrete accanto a Mira, esegue un altro inchino e abbandona la sala quasi di corsa.

Isolda dirige lo sguardo verso l’estremità del salone, dove il corpo inerte di Damián resta sospeso al pilastro. Un sorriso obliquo, privo di un grammo di calore umano, le si disegna sulle labbra truccate.

—Aurelia, tesoro mio —mormora, addolcendo la voce mentre indica la bionda—. Sembra che la nostra povera bestia da soma si sia addormentata nella sua culla di cinghie. Sveglialo. Tiralo giù da quell’appendiabiti.

—Ai vostri ordini, mia regina.

La gladiatrice si avvia verso il Pilastro delle bestie. Il contrasto sfiora il grottesco: la perfezione dorata e radiosa della guerriera accanto alla carne ammaccata, sporca, livida e intrisa di sudore freddo del prigioniero. Con movimenti chirurgici, sgancia il contrappeso dell’attrezzo, allenta un giro del collare e apre le fibbie che sostengono lo schiavo sotto le ascelle.

Privo del supporto dell’imbrago, e con la catena del collo ancora serrata, Damián crolla in avanti. Senza forza per trattenere nulla, le lastre ricevono l’impatto con un tonfo sordo che rimbomba nella sala.

Il colpo lo sveglia di colpo. Le spalle scricchiolano, ma il peggio è tra le gambe: nel cadere, il lucchetto del dispositivo di castità urta contro il pavimento e contro il suo stesso bacino. Il catetere scanalato, incastrato nella sua uretra ancora trattata con iodio, viene spinto violentemente all’interno. Un lampo di fuoco gli attraversa le viscere, strappandogli un grido sordo, simile al lamento di un animale morente. Il suo cazzo in gabbia tenta di contrarsi per puro riflesso di dolore, e le scanalature d’acciaio gli graffiano l’uretra gonfia come se gli passassero una lima dentro. Sente lo iodio mescolato alla propria umidità affiorare dalla punta del catetere e gocciolare sulle mattonelle, una lacrima ambrata che non viene dai suoi occhi.

Resta disteso sulle lastre, raggomitolato, tremando senza controllo. La bocca così secca che la lingua sembra un pezzo di carta vetrata. La disidratazione, alimentata dal trauma e dalla febbre, lo divora da dentro.

—Ha sete —constata Isolda con la freddezza di un medico—. La febbre esige liquidi o i suoi reni cederanno e il divertimento finirà troppo presto. Aurelia, idratalo. Ma fallo secondo le nostre usanze.

Aurelia abbozza un sorriso abbagliante: denti bianchi che contrastano con la crudeltà impigliata nel suo sguardo. Si avvicina alla piccola fontana di pietra scolpita e prende un pesante calice d’argento. Lo immerge e lo riempie fino all’orlo di acqua cristallina e gelida.

Torna sui suoi passi fino a mettersi davanti al volto dello schiavo, i sandali a pochi centimetri dalla sua bocca spalancata.

—Acqua, bestia —dice con voce melodiosa—. Bevine.

Damián, spinto da una sete folle, tenta di alzare la testa verso il calice. Ma Aurelia, con un gesto fluido e deliberato, inclina la coppa. L’acqua non cade sulla bocca dello schiavo, ma sul dorso nudo e perfetto del suo stesso piede destro.

Il liquido gelido si riversa in una cascata brillante. Urta contro la pelle impeccabile, scivola lungo le cinghie di cuoio nero, accarezza le dita divine e gocciola sulle lastre.

Damián capisce all’istante. L’umiliazione è assoluta, calcolata al millimetro, ma la sete è un tiranno più forte della dignità. Con un gemito vergognoso, scaglia in avanti la bocca screpolata.

Comincia a leccare e succhiare freneticamente il dorso del piede di Aurelia. La lingua arida si fa strada tra le cinghie di cuoio, si incolla all’arco alto del piede, cerca ogni goccia intrappolata tra le dita. Assapora il contrasto fra la purezza dell’acqua, il contatto fermo del cuoio stagionato, il tepore della carne altrui e la traccia salmastra del sudore della gladiatrice, che marcia dall’alba. Quel sudore gli sa di minerale, di femmina in dominio, di potere. Passa la lingua sulle strisce incrociate, succhia il liquido intrappolato nelle pieghe, e quando l’acqua finisce cerca altra pelle: succhia l’alluce con la disperazione di un porcellino affamato, affonda la lingua tra le dita, lecca la pianta.

—Bravissimo, cane —canticchia Aurelia, trascinando la punta dell’alluce sul labbro inferiore spaccato del prigioniero—. Leccami i piedi. Mettiti tutto il dito in bocca, fino alla gola. Questa tua lingua serve meglio a quello che a parlare, vero?

Damián annuisce, obbediente, e spalanca la bocca. Aurelia gli spinge tre dita del piede fino al palato. Lo schiavo chiude le labbra attorno a esse e succhia con devozione, la lingua che serpeggia tra le falangi, cercando qualunque fessura dove rubare un’altra goccia. La saliva gli cola lungo il mento, si mescola all’acqua residua e cade sulle lastre.

—Guarda come sbava —commenta la gladiatrice senza smettere di sorridere—. Gli ho addomesticato il muso in una sola notte, mia regina. Adesso lecca come una cagna in calore.

—Mostrargli l’altro piede —ordina Isolda dal trono, accavallando le gambe—. Che impari a servire senza gelosia.

Aurelia toglie il piede destro dalla bocca dello schiavo con uno schiocco umido e appoggia il sinistro davanti alle sue labbra. Damián non aspetta ordini: si getta su di esso come un cane assetato sul suo ciotolone, succhia il tallone, morde appena la carne morbida dell’arco, lecca le fasce nere. Nonostante sia degradante, quella scarsissima quantità di acqua e sudore è manna caduta dal cielo: il freddo che placa il fuoco della sua gola gli strappa lacrime di gratitudine. Diventa un cane assetato, ignorando la fitta nell’uretra pur di ottenere un’altra goccia.

Aurelia lo osserva dall’alto, immobile, assaporando il potere assoluto che esercita su un uomo ridotto a un rettile assetato. Avverte un’umidità tiepida nella propria figa, stretta sotto il cuoio del perizoma militare. Vedere un maschio gemere ai suoi piedi, leccarle le dita con lacrime di gratitudine, le inzuppa sempre la biancheria. Nota mentale: oggi dovrà occuparsene.

***

Quando il calice si svuota e il piede di Aurelia resta quasi asciutto sotto la lingua devota del prigioniero, le porte si aprono di nuovo. Lira entra spingendo un pesante carrello carico di vassoi d’argento lucente. Il profumo di pane appena sfornato, fichi dolci e vino speziato strappa un brontolio allo stomaco vuoto di Damián.

—Eccellente —mormora Isolda—. Togli le manette alla creatura, Aurelia, e sistemalo in posizione. Il mio trono è comodo, ma una colazione informale richiede un sostegno adeguato per la mia invitata.

Aurelia estrae una chiave dalla cintura e, con disprezzo, apre i bracciali che legano le mani dello schiavo dietro la schiena. Una volta liberato, le spalle di Damián scricchiolano con un dolore paralizzante e il sangue torna a circolare nelle dita intorpidite.

—A quattro zampe, accanto al tavolino —ordina Aurelia, facendo schioccare leggermente il cuoio della frusta. Il suono basta.

Damián, gemendo, si trascina goffamente. Appoggia i palmi e le ginocchia scorticate sulle piastrelle fredde e si dispone parallelo al tavolo di quercia dove Lira sta apparecchiando la colazione. Tiene la testa bassa, con il collare che pesa sul collo e la gabbia d’acciaio che pende tra le cosce.

Isolda si siede maestosa sul trono, liscia il velluto viola e accavalla le gambe, lasciando che uno dei suoi sandali resti in vista, riposando con arroganza nell’aria.

Aurelia, con quella grazia felina che contrasta con la sua armatura, si avvicina allo schiavo. Senza dire una parola, gira la schiena e si siede con grazia sulla colonna del prigioniero.

L’impatto iniziale gli strappa un fiato strozzato. Le vertebre cedono leggermente sotto il carico. Aurelia non è una donna pesante, ma il cuoio indurito, le borchie d’argento, le armi e la concentrazione del peso sui lombi sono un’oppressione soffocante. La gladiatrice sistema le gambe, appoggia le suole sul pavimento e distribuisce il peso con la precisione di chi si assesta su uno sgabello. Damián, in quell’istante, smette di essere un corpo: diventa uno sgabello umano perfettamente stabile.

Non è il dolore che lacera la carne, non è il fuoco del ferro rovente. È una tortura continua. È l’umiliazione di essere ridotto, in senso letterale e figurato, a un oggetto inanimato, un pezzo d’arredamento fatto di carne, ossa e silenzio.

Isolda e Aurelia conversano animatamente, le loro voci che rimbombano nelle volte del castello. Parlano della temperatura del vino, delle imposte delle province occidentali, delle nuove armature della guardia reale. Tagliano formaggi, sbucciano frutta, urtano i calici in brindisi sporadici. Le risate limpide fluttuano nell’aria come campanelli di cristallo.

E sotto Aurelia, sostenendo tutto quel peso, Damián deve restare assolutamente immobile. Lo stomaco gli brontola. Il sudore freddo gli perla la fronte. Braccia e cosce gli tremano per la costante tensione isometrica. Se i gomiti cedono di un millimetro, se la schiena si inarca per alleggerire la pressione sulle vertebre, il corpo di Aurelia si sbilancia.

Quando accade, la guerriera non lo colpisce. Semplicemente aggiusta la postura. Si muove, accavalla le gambe, sposta il peso da una natica all’altra per ritrovare comodità.

E quello è il vero inferno.

Ogni volta che Aurelia si riassesta sulla sua schiena, la pelle e i muscoli dello schiavo si tendono e si contraggono. Quel movimento si trasmette al bacino, e la gravità fa oscillare di millimetri il pesante lucchetto. Basta perché il lungo catetere scanalato scivoli di una frazione dentro di lui. Le scanalature d’acciaio sfregano il tessuto infiammato, vivo e bagnato di iodio. Una fitta di dolore acuto e nauseante gli attraversa il corpo dalla base del ventre fino alla gola. Il cazzo in gabbia tenta di spasmodizzare invano, e ogni spasmo spinge il catetere contro la carne scorticata dall’interno.

Damián si morde le labbra fino quasi a farle sanguinare per non gridare. Un gemito rovinerebbe la placida colazione della sua sovrana, e sa che la punizione sarebbe tornare al Pilastro delle bestie o, peggio ancora, ordinare a Lira di riposizionare il peso di piombo.

Non sono più un uomo, pensa tra le nebbie del dolore. Sono uno sgabello.

La sua punizione adesso è la reificazione assoluta. Durante quell’ora interminabile ha smesso di essere uno schiavo, ha smesso persino di essere un bersaglio attivo di tortura. È un poggiapiedi. Gli hanno tolto tanta umanità che le sue padrone non gli prestano neppure attenzione diretta: lo usano perché è più comodo che mandare a prendere una sedia. Ha le mani libere contro la pietra, ma quella libertà è una farsa: qualsiasi tentativo di alleviare il carico finisce per tradursi in attrito uretrale. Le scanalature del catetere sono le vere sbarre della sua prigione.

A metà colazione, Aurelia si muove con particolare deliberazione. Damián nota la guerriera piegarsi all’indietro, appoggiare le mani sui lombi dello schiavo e risistemarsi finché la piega delle sue natiche non combacia esattamente tra le scapole del prigioniero. Sotto il perizoma di cuoio, la gladiatrice comincia a dondolare i fianchi con un ritmo minimo, quasi impercettibile, sfregandosi contro l’osso della scapola. La corazza le comprime le tette; i capezzoli, induriti, spingono contro il cuoio.

—Mia regina —fa le fusa Aurelia senza smettere di muoversi—, questo sgabello si è rivelato più versatile del previsto. La curvatura delle sue vertebre mi è perfetta per… intrattenermi.

Isolda alza un sopracciglio divertita sopra il bordo del calice di vino.

—Sfruttalo, cara. L’abbiamo comprato apposta per questo. Se vuoi, togli quell’intralcio di cuoio e montalo con la figa all’aria. Che senta bene l’odore di una donna vera, visto che non ne assaggerà mai più nessuna.

Aurelia sorride, compiaciuta. Con una mano slaccia le quattro fibbie laterali del perizoma militare e lo scosta. La figa bionda, depilata salvo una stretta striscia dorata, resta scoperta, già lucida d’umidità. Si risiede sulla schiena di Damián, questa volta con la carne nuda appoggiata direttamente contro la sua colonna. Il calore e l’umidità sono immediati: lo schiavo sente le labbra aperte della gladiatrice scivolare contro le sue vertebre, lasciando una traccia appiccicosa.

—Cavalca, bestia —mormora Aurelia contro la nuca del prigioniero—. Muovi la schiena come ti dico. Molto piano. Ondulami sotto il culo mentre io faccio colazione.

Damián, terrorizzato, comincia a dondolare il bacino con un movimento minimo. Ogni oscillazione agita la gabbia tra le sue gambe e gli pianta il catetere con un dolore nuovo, ma ogni oscillazione fa anche sfregare la figa di Aurelia contro la protuberanza dell’osso. La guerriera sbuffa di piacere, appoggia una mano all’elsa della frusta per riflesso e con l’altra si porta alle labbra un fico maturo. Morde il frutto e il suo succo dolce le scivola dal mento fino a cadere in gocce scure sulla pelle dello schiavo.

—Più veloce —ordina—. Come se mi stessi scopando, ma con la schiena. È l’unica cosa che ti resta, creatura.

Damián obbedisce, gemendo dentro di sé. L’attrito umido della figa di Aurelia sulla sua colonna è una tortura psicologica aggiuntiva: sente quella femmina dorata scaldarsi sopra di lui, sente l’odore di femmina eccitata riempirgli il naso, sente il suo cazzo in gabbia cercare di rispondere e morire strangolato contro il metallo. Gli sgorgano lacrime silenziose. Rinchiuso, umiliato, usato come vibratore umano da una donna che non si degna nemmeno di guardargli in faccia mentre le viene sulla schiena.

—Isolda, mia regina —ansima Aurelia dopo alcuni minuti, con la voce di un tono più roca—, mi concedete?

—Avanti, mia capitana. Vieni sul mio mobile. Battezzalo con i succhi reali, che impari che odore ha il piacere che non darà mai più.

Aurelia smette di fingere. Schiaccia la figa contro la scapola del prigioniero, si regge alla catena del collare con la mano libera e comincia a muoversi con volontà, ormai senza pudore. Le tette serrate nella corazza salgono e scendono con il respiro accelerato. Il clitoride, gonfio, strazia contro l’osso duro dello schiavo. Un minuto intero di frizione brutale, e l’orgasmo la scuote: uno spasmo lungo, silenzioso ma denso, che la fa serrare le cosce ai fianchi di Damián come chi monta un cavallo indomito. Un getto caldo di umori cola sulla schiena del prigioniero, scivola lungo i suoi lombi e gli arriva fino all’attaccatura del culo.

—Molto bene —ansima Aurelia—. Molto bene, nuovi mobili. Meriti una pausa.

Gli dà una pacca distratta sulla nuca e si rilassa, lasciando la figa bagnata appoggiata alla sua colonna, come se lo schiavo fosse un asciugamano umido che serve per asciugarsi. Damián trema sotto di lei, la bocca aperta, la gola strozzata di saliva e umiliazione. La regina Isolda, senza smettere di mangiare, sorride con quella soddisfazione fredda di chi vede funzionare bene uno dei propri giocattoli nuovi.

—Aurelia —dice dopo un sorso di vino—, quando hai finito di asciugarti, voglio che la bestia mi lecchi i sandali. Sono sporchi del giardino.

—Con molto piacere, mia regina.

Un minuto ancora e Aurelia si alza finalmente. La figa le brilla, sazia. Senza alcuna cerimonia, si trascina via il perizoma in mano e si risistema accanto a Isolda per servirsi un’altra coppa, lasciando lo schiavo accovacciato con la schiena unta.

Isolda stende una gamba. Il sandalo basso di cinghie terra le resta oscillante all’altezza del viso dello schiavo. La suola è scurita dal fango secco del giardino, e le fascette odorano di cuoio stagionato e di piede di regina.

—Comincia dalla suola, mascotte. E non lasciare nemmeno un filo di sporco.

Damián si trascina in avanti e tira fuori la lingua. Inizia dal tacco: la lingua inciampa su croste di terra e granelli di sabbia. Stringe gli occhi e continua a leccare. Sputa di lato i grumi, torna indietro. Lecca la pianta consumata del cuoio, un sapore di polvere antica e sudore reale. Percorre la punta, ogni cinghia senape e terra, succhia la fessura tra l’alluce e l’indice del piede della regina, si ferma con riverenza su ciascuna delle unghie dipinte di rosso aggressivo. Isolda, senza guardarlo, ruota leggermente la caviglia per offrirgli una nuova zona, e Damián reagisce come un animale addestrato, sempre incollato alla pelle della sovrana.

—Si applica, la bestiolina —commenta la regina—. Impara in fretta. Un altro calice, Aurelia.

Isolda mastica lentamente un acino d’uva candita. I suoi occhi si posano sulla composizione visiva che ha davanti. Come sovrana ossessionata dall’estetica del potere, la scena la affascina. Da un lato, la perfezione radiosa di Aurelia: i capelli d’oro che catturano la luce, la pelle impeccabile, la sua bellezza intoccabile, ancora arrossata dall’orgasmo. Dall’altro, a servire da seduta e ora da straccio, l’anatomia distrutta del prigioniero: una massa di muscoli tremanti, il collo stretto dal ferro nero, i genitali chiusi in una gabbia d’acciaio lucido, la schiena glassata dei succhi di un’altra donna e la lingua indaffarata a ripulire il fango da un sandalo reale. La divinità che riposa sulla miseria. Per Isolda, quella è la vera immagine del potere della sua corona.

***

La colazione si prolunga per un’ora agonizzante. Quando finalmente Isolda si pulisce le labbra con un tovagliolo di lino, Lira si affretta a ritirare i vassoi.

Aurelia si alza dalla schiena dello schiavo. Venuto meno il peso, la colonna di Damián scricchiola e un sollievo doloroso lo inonda, seguito da un gemito sordo quando la gabbia di castità si assesta di nuovo sotto la gravità. Si lascia cadere su un fianco, esausto, con la schiena appiccicosa e la bocca dal sapore di cuoio e terra.

Isolda si alza dal trono. Il vestito viola si trascina con un sussurro opulento. Guarda Damián con un misto di noia e calcolo.

—Porta a passeggio la nostra mascotte nei corridoi interni, Aurelia —decreta—. Che si muova un po’. I muscoli atrofizzati non mi servono per i giochi di stasera. Fallo esercitare, ma ricordagli qual è il suo posto.

La gladiatrice gira la testa verso lo schiavo. Un sorriso abbagliante, freddo come il ghiaccio, le illumina il volto d’angelo. Contempla Damián non come un uomo, ma come un cane da presa che tocca portare a fare i suoi bisogni.

Con passo aggraziato, si avvicina al prigioniero e raccoglie la pesante catena d’acciaio che pende dal collare di martingala. Avvolge un paio di anelli in mano guantata e tira verso l’alto con uno strappo secco e autoritario.

I denti del collare mordono il collo dello schiavo. Damián è costretto ad alzarsi in fretta, ma prima che tenti di mettersi in piedi, uno strattone verso il basso gli chiarisce il ruolo.

—A quattro zampe, bestia —ordina la bionda con voce di cristallo—. I cani della regina non camminano su due gambe. E se ti alzi, ti infilo la frusta nel culo finché non ti esce dalla bocca. Capito, mascotte?

Damián annuisce, il mento premuto contro il petto, incapace di articolare parola.

E così inizia il macabro passeggio.

Aurelia si avvia verso le enormi porte a due battenti che collegano il Grande Salone al labirinto dei corridoi interni. Il suo passo è elegante, sicuro, ritmico. Il clac, clac, clac dei tacchi diventa il metronomo della sofferenza di Damián.

Lo schiavo gattona dietro di lei, trascinando ginocchia e palmi che cominciano a scorticarsi contro i mosaici freddi.

La biomeccanica del gattonare è una tortura disegnata su misura. Ogni volta che avanza una ginocchia, le anche basculano. Quel movimento pelvico agita l’attrezzo di castità: il catetere scanalato sfrega senza tregua contro il tessuto bagnato di iodio. Il fuoco, che si era assopito, si riaccende con l’attrito. Un bruciore acuto lo accompagna per ogni metro. Il cazzo, in gabbia, si contrae in spasmi abortiti, gonfiandosi contro le sbarre e morendo schiacciato, ancora e ancora, in un ciclo osceno di eccitazione punita.

Ma la tortura è un’arma a doppio taglio. La regina aveva ragione: i suoi muscoli, pieni di acido lattico dopo la notte nell’imbrago, hanno bisogno di movimento. Il gattonare, pur doloroso, gli distende gli ischiocrurali e pompa sangue nei polpacci intorpiditi. Una clemenza profondamente condizionata. Sopravvive, ma il prezzo è altissimo.

Se rallenta anche solo di un secondo, se il dolore dell’uretra lo fa esitare, la catena si tende all’istante. L’inerzia del corpo di Aurelia tira il collare e i denti metallici gli si piantano nella trachea, minacciando di schiacciargli la laringe. È costretto ad accelerare il gattonare, ansimando e inciampando per mantenere il lasco della catena e poter respirare.

—Avanti, scopabile —gli lancia Aurelia da sopra la spalla, senza smettere di camminare—. Scuoti quel culo in gabbia. Fai vedere a tutto il castello come si porta a spasso un maschio al quale abbiamo castrato le voglie.

Ogni strattone, ogni parola, ogni clac del tacco sulla pietra, è un nuovo strato di doma.

E poi c’è la distruzione psicologica.

I corridoi non sono vuoti. Mentre Aurelia lo porta in giro, incrociano il personale di servizio. Serve con cesti di biancheria, guardie in armatura, coppieri e schiavi di rango inferiore si schiacciano contro le pareti per lasciar passare la gladiatrice bionda.

Tutti abbassano lo sguardo davanti a lei in segno di rispetto, ma gli occhi inevitabilmente scivolano verso la creatura che gattona dietro la guerriera. Vedono Damián, completamente nudo, coperto di lividi, con le ginocchia insanguinate, un collare di punte al collo e i genitali ingabbiati nel brillante acciaio della castità. Vedono la bava che gli pende dalla bocca, la schiena imbrattata dello sperma fucsia della stessa Aurelia e la sottomissione assoluta inchiodata nei suoi occhi vinti. Qualche giovane serva soffoca una risatina nervosa; una veterana si fa il segno della croce. Una guardia, con il cazzo già duro sotto la cotta di maglia, distoglie lo sguardo con fatica.

Lo portano in giro non come un prigioniero di guerra, né come un uomo punito, ma come un animale esotico e rotto, che si trascina come un cane fedele e torturato dietro una dea bionda e irraggiungibile, i cui tacchi immacolati scandiscono con implacabile precisione il ritmo della sua condanna sotto l’ombra eterna della corona della regina Isolda.