La frusta cambiò di mano in quel seminterrato

Mi stavo svegliando piano, con la testa pesante e un ronzio metallico nelle orecchie. Quando finalmente riuscii ad aprire gli occhi, trovai solo oscurità. Cercai di girare il corpo e scoprii che avevo i polsi legati dietro la schiena e le caviglie strette con qualcosa di ruvido che mi impediva di separarle. L’ultima cosa che ricordavo con nitidezza era il privé di un bar nella zona vecchia della città, il lieve sapore amaro del bicchiere e il sorriso della ragazza mora che mi aveva dato appuntamento per raccontarmi la sua testimonianza.

Sono un giornalista investigativo. Un paio di settimane prima, una fonte mi aveva passato una cartella con documenti che puntavano a una nota coppia dell’alta società — lui, avvocato di successo; lei, addetta alle pubbliche relazioni in gallerie d’arte — coinvolta fino al collo in una rete di prostituzione nascosta e tratta di donne arrivate dall’Est. La ragazza, che si presentò come Rocío, mi contattò tramite un canale sicuro, disse di essere una delle vittime e mi promise prove inconfutabili. Andai al bar con il registratore in tasca. Tre sorsi più tardi, il mondo si fece sfocato.

La testa mi girava. Mi avevano drogato, questo era chiaro. La domanda era dove mi avessero portato e, peggio ancora, cosa avessero intenzione di farmi.

All’improvviso, lo stridio di una porta. La luce di un neon mi colpì gli occhi. Ci misi qualche secondo a mettere a fuoco e, quando ci riuscii, riconobbi i due protagonisti della mia inchiesta. La donna, bionda, sui quarant’anni, portava i capelli raccolti in una coda alta e una camicia nera che le fascia va i fianchi. L’uomo, dietro di lei, controllava l’orologio con impazienza.

—Guarda un po’ chi abbiamo qui — disse lei con voce calma —. Il giornalista ficcanaso.

—Pensaci tu — rispose lui senza guardarmi —. Devo uscire per l’aeroporto tra un’ora. Panama non aspetta.

—Stai tranquillo, tesoro. Sai che queste cose mi riescono bene.

L’uomo se ne andò senza nemmeno chiudere del tutto la porta. La bionda la spinse con il piede e si avvicinò lentamente. I suoi tacchi risuonavano contro il cemento.

—Molto bene, bello — disse accovacciandosi davanti a me —. Mi dirai dove tieni i documenti che ci appartengono.

—Non so di cosa stia parlando.

Sorrise. Fu un sorriso lento, senza fretta, di chi fa questo genere di cose da molto tempo.

—Vedo che vuoi fare il duro. Tranquillo, qui abbiamo tempo. E strumenti.

Solo allora guardai intorno. Il seminterrato era attrezzato come un set. Anelli fissati alle pareti, catene appese a un binario nel soffitto, un pannello con fruste, frustini, morsi ed espositori di ogni foggia immaginabile. In un angolo, una telecamera montata su un treppiede. Lo stomaco mi si chiuse. Lì registravano, pensai. Lì trasformavano le ragazze in merce.

—Ti presento Rocío, anche se già vi conoscete.

La mora comparve sulla porta. Non mi guardò negli occhi. In due mi sollevarono da terra, maneggiarono le corde dei miei polsi e mi agganciarono a un anello che pendeva dal soffitto. In quel momento capii che ero su un gancio scorrevole.

—Mio marito torna tra una settimana — disse la bionda incrociando le braccia —. Abbiamo tutto il tempo per giocare. Se collabori, finirà in fretta. Se no, ti prometto che starai molto male.

Mi tirò uno schiaffo che mi slogò quasi la mascella. Il sapore metallico mi riempì la bocca.

—Ancora muto? Meglio. Così ci divertiamo.

Estrasse dalla tasca posteriore un piccolo apparecchio nero con due punte metalliche: un immobilizzatore elettrico. Lo azionò un secondo nell’aria. Il click mi percorse la schiena.

—Questo fa un male cane. Non farmelo usare più del necessario.

Capì due cose nello stesso momento. Se dico loro dove sono i documenti, divento un testimone scomodo e non esco vivo da qui. La mia unica possibilità era resistere e aspettare una crepa.

—Rocío, slacciagli i piedi. Gli togliamo i vestiti.

La mora obbedì. In due mi strapparono la camicia a tironi. Poi la cintura, i pantaloni. Mi lasciarono in mutande, con le braccia tese verso l’alto e le gambe tremanti.

—Adesso io — disse la bionda.

Si inginocchiò davanti a me. Agganciò le dita alla vita dei boxer e tirò giù senza cerimonie. Mi ritrovai completamente nudo davanti a due donne che avevano tutto il controllo e tutto il tempo del mondo. Il mio cazzo, rattrappito per il freddo e la paura, pendeva molle tra le cosce, esposto a un palmo dal viso della bionda. Lei lo guardò con quella curiosità clinica con cui si esamina un pezzo in vetrina, e sorrise.

—Niente male — disse alla complice —. Questa settimana ci passerà in fretta.

Stese la mano e mi afferrò il cazzo tra pollice e indice, come se lo stesse pesando. Lo soppesò, lo scosse un paio di volte, lo lasciò ricadere. Poi incavò il palmo sotto i testicoli e me li sollevò con una lentezza oscena.

—Bel paio di palle, bello. Sarebbe un peccato rovinarle così presto.

L’umiliazione mi salì bollente al viso. Un tizio in forma, con un certo allenamento, appeso e nudo davanti a due sconosciute che non sembravano avere la minima fretta, mentre una di loro mi maneggiava il cazzo come si tocca la frutta al mercato.

La bionda — che più tardi, per una svista dell’altra, seppi chiamarsi Sabrina — prese una frusta multipla dal pannello.

—Comincia lo spettacolo.

Il primo colpo di frusta mi cadde sulla schiena. Resistetti. Il secondo mi prese sulla coscia. Serrai i denti. Il terzo, sul fianco, mi strappò un ringhio. Dal quinto in poi smisi di contare. Ogni colpo era seguito da una pausa abbastanza lunga perché il dolore si installasse, e abbastanza breve perché non si attenuasse. Lo faceva con cognizione di causa. Non era la prima volta.

Quando si fermò, avevo la schiena in fiamme e le gambe molli.

—Rocío, aprigli le gambe.

L’ordine mi gelò. La mora legò una corda alla mia caviglia destra e la fece passare per un anello nel pavimento. Tirò. La mia gamba si separò di colpo. Lo stesso con la sinistra. Rimasi aperto come un compasso.

Sabrina azionò un comando e il gancio cominciò a salire. Le braccia mi si tesero. I piedi si staccarono da terra. Le corde delle caviglie, legate agli anelli, mi tenevano separato mentre il soffitto mi tirava verso l’alto. Finì che restai sospeso, dolorante, con l’inguine all’altezza perfetta per qualunque cosa le venisse in mente.

Si avvicinò. Mi accarezzò i testicoli con una mano quasi affettuosa. Poi abbassò il viso fino al mio cazzo, tirò fuori la lingua e mi leccò la punta dall’alto in basso, molto lentamente, disegnando un cerchio umido attorno al glande. Sentii un brivido involontario. Si mise l’intera punta in bocca, succhiò appena, e la sfilò con un rumore osceno.

—Poveretti — mormorò sfiorandomi i coglioni con le labbra —. Mi mancheranno.

Fece un passo indietro. E alzò la gamba.

Il calcio mi arrivò in pieno. Non saprei dire se gridai o se semplicemente rimasi senza fiato. Il dolore mi salì lungo la colonna fino alla nuca. Un secondo calcio mi colpì entrambi insieme. Credo di aver visto bianco per un istante.

Quando ripresi la vista, Rocío si era accucciata davanti a me e mi accarezzava con entrambe le mani. Non capii che cosa volesse fare. Dopo un po’, capii fin troppo bene. Mi strinse la base del cazzo con una mano e con l’altra mi massaggiò il glande dolorante, lento, umido della sua stessa saliva, finché il mio cazzo, contro ogni volontà, cominciò a gonfiarsi tra le sue dita. La guardai con odio. Anche lei non guardava me: guardava il mio cazzo crescere, attenta, con la bocca socchiusa.

—Guarda, Sabrina — disse a bassa voce —. Gli si rizza pure.

—È la biologia, tesoro.

Rocío si mise il glande in bocca e cominciò a succhiarmelo con una lentezza premeditata, più per umiliarmi che per darmi piacere. La lingua mi percorreva tutto, scendeva fino alla base, risaliva. Quando si ritraeva, un filo di saliva le pendeva dal labbro fino al mio cazzo. La sensazione di essere duro dentro la bocca di una delle mie rapitrici, appeso e con le gambe divaricate, con i coglioni ancora in fiamme per i calci, mi rivoltava lo stomaco e allo stesso tempo mi faceva indurire ancora di più. Odiavo il mio corpo per rispondere. Loro lo sapevano.

—Basta così — disse Sabrina —. Non sia mai che gli piaccia.

Rocío si tolse il cazzo dalla bocca con uno schiocco e gli diede una pacca quasi affettuosa prima di allontanarsi. Sabrina si avvicinò con un frustino sottile. Il primo colpo sul tronco. Il secondo, proprio sul cazzo ancora eretto. Il terzo mi colpì i testicoli e mi strappò un urlo che rimbombò nel seminterrato. Stavo per cedere. Stavo per dire qualunque cosa pur di farla smettere. E allora mi venne in mente l’idea.

Lasciai cadere la testa in avanti, rilassai il corpo, simulai uno svenimento. I colpi si fermarono.

—Cazzo. Ci serve vivo. Abbassatelo.

Sentii che mi sganciavano le caviglie e che il gancio scendeva finché i piedi non sfiorarono il pavimento. Aprii gli occhi appena una fessura. Erano entrambe voltate di spalle, a scegliere qualcosa dal pannello.

È adesso o mai più.

Feci un piccolo salto. I legacci dei polsi si staccarono dal gancio. Ero libero. Corsi — se così si può chiamare quello che feci — verso Sabrina, che era quella pericolosa. Rocío gridò un secondo troppo tardi. Un colpo secco alla nuca e la bionda crollò a terra priva di sensi. La mora cercò di colpirmi con un frustino, lo schivai e le affondai il gomito nello stomaco. Cadde in ginocchio, senza fiato.

—Questo è per il bicchiere del bar — sussurrai.

Mi costò infilarmi i pantaloni con le mani ancora legate dietro la schiena, ma ci riuscii appoggiandomi a una parete. Frugai nelle tasche di Sabrina, trovai l’immobilizzatore e, con quello in mano, costrinsi Rocío a slegarmi. Quando ebbi i polsi liberi, respirai a fondo per la prima volta dopo ore.

Avrei potuto chiamare la polizia in quell’istante. C’erano prove più che sufficienti. Ma mi facevano male i testicoli, mi bruciava la schiena, e qualcosa dentro di me chiedeva qualcos’altro prima di chiudere il caso.

***

Aspettai che Sabrina riprendesse conoscenza. Quando aprì gli occhi, mi trovò seduto su una sedia davanti a lei, con l’immobilizzatore appoggiato al ginocchio.

—Non la passerai liscia — sputò.

—Vedremo.

Tentò di balzarmi addosso. Fu un gesto istintivo, più di orgoglio che di calcolo. Premetti il pulsante dell’immobilizzatore contro la sua coscia e la bionda si contorse per qualche secondo sul pavimento. Quando smise, era già un’altra.

—Al muro. Tutte e due.

Si alzò con fatica. Rocío, ancora senza fiato, si appoggiò al cemento.

—Toglietevi i vestiti.

—Cosa?

—Quello che avete sentito.

Si guardarono. Non c’era niente da guardare. Cominciarono a spogliarsi, lentamente, come se ogni bottone fosse una negoziazione. Rimasero in biancheria intima. Sabrina indossava un completo di pizzo chiaro che le tendeva sul petto. Rocío, un po’ più giovane, più magra, un completo nero liscio.

—Continuate.

Sabrina fu la prima a slacciarsi il reggiseno. Le tette le crollarono pesanti, bianche, con i capezzoli rosati irrigiditi dall’aria fredda del seminterrato. Poi si abbassò le mutandine di pizzo sui fianchi, si chinò per sfilarle dalle caviglie e, rialzandosi, restò nuda davanti a me, con il figa bionda ritagliato in una striscia sottile e le cosce strette per istinto.

Rocío impiegò un po’ di più. Si slacciò il reggiseno nero con un gesto rapido e scoprì due tette piccole, sode, con capezzoli scuri e grandi. Le mutandine le si impigliavano sui fianchi ossuti. Quando finalmente se le abbassò, vidi che aveva la figa completamente depilata, le labbra serrate, un po’ lucide.

Le guardai entrambe, piantate contro il muro del seminterrato, nude, con le mani davanti al pube per pudore tardivo.

—Le mani dietro. Voglio vedervi bene.

Obbedirono. Sabrina alzò il mento, sfidante; Rocío abbassò la faccia.

Quando furono entrambe completamente nude, ordinai loro di voltarsi e misi loro ai polsi delle manette. Rocío rimase fissata a un anello in un angolo, con la faccia contro il cemento e il culo rivolto al seminterrato. Sabrina la portai io stesso al centro del locale.

—Siediti.

La costrinsi a sedersi a terra. Presi una barra divaricatrice dal pannello e gliela incastrai tra le caviglie. Poi azionai il gancio scorrevole. La barra si sollevò. Prima le gambe. Poi i fianchi. Le ultime a staccarsi da terra furono le spalle, e lì fermai il meccanismo. Sabrina restò sospesa a testa in giù, con le mani ammanettate contro il corpo, le cosce aperte dalla barra e la testa a un palmo dal cemento.

Da dove ero io, la sua figa bionda rimaneva spalancata all’altezza del mio petto. Le labbra si erano separate per la posizione e si vedeva tutto il rosa interno, lucido, con una goccia di umidità che le scendeva verso l’ombelico. Il buco stretto del culo, poco più in alto, tremava a ogni respiro.

Guardai i suoi occhi. Erano inondati di qualcosa che non le avevo mai visto prima: paura autentica. Sotto, un filo tremante di rabbia.

Presi un frustino sottile dal pannello. Vedendomi tornare con quello, Sabrina perse per un istante il controllo della vescica, appena qualche goccia che le scivolò sul ventre e le cadde dall’ombelico fino alle tette penzolanti. Il rossore che le salì sulle guance fu peggio di qualunque colpo. Le passai la mano sul fianco, poi all’interno della coscia, e le sfiorai la figa con due dita. Era bagnata. Non seppi se per paura, adrenalina, o entrambe le cose.

—Sai che questo è esattamente ciò che volevi farmi.

Non rispose.

Il primo colpo di frusta le prese il ventre. Gridò. Il secondo, più in basso, proprio sul pube. Il terzo lo bloccai io stesso a metà strada, perché mi resi conto che, se fossi andato oltre, non sarebbe più stata vendetta e sarebbe diventato qualcosa che non mi sarebbe piaciuto vedermi fare.

Abbassai il frustino. Rimasi immobile un momento, respirando. Sabrina respirava forte anche lei, appesa, sudata, sconfitta, con la figa spalancata che brillava tra le cosce e le tette che dondolavano piano sotto il loro stesso peso.

—Non sono più te — dissi piano, più a me stesso che a lei —. Ma non sono nemmeno lo stesso che è entrato in quel bar.

Azionai il comando e la abbassai. Quando le spalle toccarono il pavimento, allentai la barra, le passai dei ceppi alle caviglie e li fissai a un anello con un lucchetto. Feci lo stesso con Rocío. Rimasero entrambe distese a terra, ammanettate, senza alcuna possibilità di muoversi più di un metro, nude, con la pelle segnata dal cemento freddo.

Lasciai una bottiglia d’acqua aperta a portata di ciascuna. Avevo bisogno che arrivassero vive in tribunale.

Salì le scale del seminterrato, uscii in strada, localizzai il mio telefono su un tavolo del piano terra e chiamai. Prima la fonte. Le chiesi di inviare al giornale la copia dei documenti che avevo conservato in una casella postale. Secondo, la polizia. Diedi l’indirizzo, il nome di Sabrina, quello del marito, il volo per Panama, tutti i dettagli che avevo memorizzato durante quelle ore appeso al soffitto.

Quando riattaccai, mi tremavano le mani. Mi tremavano per sfinimento, ma anche per qualcosa di più complicato. Avevo resistito. Ero fuggito. Avevo oltrepassato, per pochi minuti, una linea che nessuna persona perbene oltrepassa. E ne ero tornato dall’altra parte in tempo.

Il reportage uscì tre giorni dopo, in prima pagina. Il matrimonio finì processato per una lunga lista di reati. Di Sabrina e Rocío non si parlò troppo: il giudice le separò in attesa di un processo distinto. A me offrirono assistenza psicologica, protezione e un premio giornalistico. Accettai solo il primo.

A volte, quando non riesco a dormire, torno in quel seminterrato nella mia testa. Vedo il gancio, gli anelli, la telecamera sul treppiede. Vedo Sabrina appesa a testa in giù con la figa spalancata, vedo Rocío in ginocchio che mi succhia contro la mia volontà, e vedo me stesso lasciare andare il frustino prima di andare oltre. E allora chiudo gli occhi, respiro, e ringrazio di essere stato capace di fermarmi.