La fantasia che mi ha fatto tremare a quella festa

Scrivo questo perché, se non lo faccio, me ne resto a rimuginarci in testa per settimane.

È successo quattro giorni fa. Una festa in maschera in un appartamento in centro, organizzata da qualcuno che conosco vagamente in un gruppo di lavoro. Non era il tipo di festa in cui tutti si conoscono e si fanno giochi da tavolo. Era il tipo di festa in cui la musica è abbastanza alta perché nessuno debba dare spiegazioni e l’alcol arriva abbastanza in fretta perché tutto sembri possibile.

Ho impiegato quasi due ore a prepararmi. La parrucca lunga e scura, liscia, che mi arrivava quasi alla vita. Le scarpe a stiletto — rosse, a punta, con il tacco così alto che per i primi dieci minuti camminavo come se stessi imparando a usare gambe nuove. Le tette di silicone fissate con un nastro speciale, perfettamente sistemate dentro un vestito nero aderente che non lasciava spazio all’ambiguità. Il culotte contenitivo che dava alla mia silhouette una curva sul fianco che io non ho. Il perizoma di pizzo rosso, così sottile che già mi accarezzava il culo a ogni passo. Il trucco che mi è costato quaranta minuti per stenderlo bene.

Quando mi sono vista nello specchio, quasi non mi sono riconosciuta.

E quello era esattamente il punto.

Mi sono presa un momento a guardarmi. La persona nello specchio era una donna con un corpo da donna, con il passo di una donna, con lo sguardo di chi sa quello che ha e non ha alcuna intenzione di scusarsene. Era una versione di me che esiste solo in occasioni come quella. Era anche la versione più sincera che conosca.

Sono arrivata alla festa poco dopo le undici. In ascensore mi sono imbattuta in un uomo vestito da vampiro che mi ha guardata da cima a fondo e poi ha fissato davanti a sé, come se potesse cancellare quello che aveva già visto. Ho fatto in tempo a notare il rigonfiamento nei pantaloni prima che si aprissero le porte.

L’appartamento era grande, pieno di gente, con la musica al massimo e le luci basse. In cucina c’era un bancone improvvisato e nel salotto diversi tavoli con drink sparsi. Mi sono versata rum e cola e ho iniziato a girare.

Sentivo gli sguardi. Non erano tutti dello stesso tipo. Alcuni erano sorpresi. Altri confusi. Ma alcuni — quelli che mi importavano — erano tutt’altro. Erano quel modo in cui un uomo guarda quando ha già preso una decisione.

Mi sono mescolata alla gente. Ho parlato con alcuni, riso con altri. L’atmosfera era di quelle in cui il tempo scorre in modo diverso: veloce e lento allo stesso tempo. La musica faceva vibrare appena il pavimento. I costumi facevano sembrare tutti più liberi, più autorizzati.

Dopo mezzanotte, l’ho notato.

Era appoggiato a una parete vicino al bancone, con un bicchiere in mano che non stava bevendo. Di statura media, barba di qualche giorno, maglietta scura aderente al petto. Non era il tipo che entra in una stanza e la riempie. Era il tipo che aspetta, osserva e, quando si muove, sa già esattamente cosa succederà.

Mi guardava senza nascondersi.

Ho guardato altrove. Ho finto di essere molto interessata alla conversazione che avevo accanto. Quando l’ho guardato di nuovo, era ancora lì, e stavolta ha fatto un piccolo cenno con la testa: verso il corridoio in fondo.

Non farò una cosa del genere, ho pensato.

Sono passati alcuni minuti. L’ho riguardato quasi senza volerlo. Stavolta non è stato un cenno sottile. È stato uno sguardo diretto, senza domande, che mi diceva esattamente cosa voleva e esattamente dove.

Il corridoio. Il bagno in fondo. La porta socchiusa con la luce accesa.

Ho aspettato ancora due minuti. Ho finito il bicchiere. Mi sono scusata con la persona con cui stavo parlando e ho camminato verso il corridoio.

La porta si è chiusa dietro di me con un clic.

Non c’è stata conversazione. Non ci sono state presentazioni. Una mano sulla mia spalla, ferma, che mi spingeva giù. Non è stata nemmeno una domanda. Era un fatto compiuto che avevo già accettato prima di entrare in bagno.

Mi sono messa in ginocchio sulle mattonelle fredde. Il vestito si è sollevato sulle cosce e il culotte mi stringeva il pube.

Si è abbassato la zip con due dita e ha tirato fuori il cazzo direttamente, senza biancheria, come se sapesse che l’avrebbe usato a un certo punto della notte. Era grosso, scuro, con le vene marcate e la punta già lucida di liquido preseminale. Me l’ha messo davanti alla faccia senza dire nulla.

Gli ho passato la lingua dalla base al glande, piano, sentendo il sapore salato del sudore mescolato a qualcosa di più intimo. Me lo sono portato in bocca poco alla volta, accettandolo centimetro dopo centimetro, e lui ha lasciato uscire un suono profondo dalla gola che mi è arrivato dritto al centro del corpo.

—Così, succhia —ha detto, con una voce bassa che non ammetteva repliche.

Ho iniziato a masticarglielo con fame. La saliva mi colava dal mento e gocciolava sulle mie tette finte. Gli ho passato la lingua sul frenulo, gli ho leccato le palle, me lo sono rimesso tutto in bocca finché la punta non mi ha colpito in fondo alla gola e ho dovuto respirare dal naso per non soffocare. Mi osservava dall’alto con gli occhi socchiusi, assaporando ogni conato.

Non mi ha tenuta per il collo. Non mi ha tirato i capelli. Ha solo lasciato che facessi io il lavoro, con una mano appoggiata al muro e gli occhi socchiusi. Il cazzo gli si è fatto ancora più duro tra le mie labbra, più caldo, più gonfio. Ho sentito come ha iniziato a tremargli quando è stato vicino.

—Mandalo giù —ha detto tra i denti.

Mi ha piantato il cazzo in fondo e si è sparato dentro la mia bocca con uno scatto secco. Lo sperma caldo mi ha riempito la lingua, denso, salato, e io ho ingoiato tutto quello che sono riuscita senza togliermelo. Un filo mi è scappato dalla commessura e mi è colato fino al mento. Lui è rimasto dentro per qualche secondo in più, muovendosi appena, spremendo le ultime gocce contro il mio palato.

Quando ha finito, si è pulito la punta con della carta igienica, me l’ha lanciata sulla spalla, si è ricomposto i vestiti ed è uscito senza guardarmi.

Sono rimasta un momento davanti allo specchio del bagno.

Il mascara un po’ sbavato. La parrucca leggermente fuori posto. Lo sperma all’angolo delle labbra, che mi sono pulita con il dito e mi sono succhiata senza pensarci. E qualcosa sul viso che non era vergogna.

Era altro.

***

Sono tornata in salotto con una sensazione che non aveva un nome chiaro ma occupava parecchio spazio. Sentivo ancora il sapore di sperma in gola e l’umidità tiepida tra le gambe.

L’ho trovato senza cercarlo: alto, dalla pelle scura, con le spalle larghe e quel tipo di sicurezza fisica che non ha bisogno di mettersi in mostra. Era in piedi vicino al centro del salotto, a guardare la pista da ballo. Quando l’ho guardato, stava già guardando me.

Mi sono avvicinata. Non c’era un piano, non c’era una strategia. Solo l’impulso di muovermi verso di lui.

Abbiamo iniziato a ballare in quello spazio quasi senza un accordo preliminare. La sua mano è scesa al mio fianco in modo naturale, come se lo facessimo da mesi. Io sentivo il calore del suo corpo contro la mia schiena, e qualcos’altro che cresceva a ogni battito della musica: un rigonfiamento duro e grosso che mi premeva contro il culo attraverso il vestito.

—Ce l’hai bella grossa —gli ho detto all’orecchio, con la bocca vicino al collo, muovendo i fianchi all’indietro per strofinarmi contro il suo cazzo.

L’ho sentito irrigidirsi per un attimo e poi ridere, piano.

—La vuoi? —mi ha chiesto, stringendomi più forte contro di sé.

—Usciamo a fumare —gli ho proposto.

Quando ci siamo mossi verso l’uscita, è spuntato dal nulla un suo amico. Era alto anche lui, belloccio nonostante lo stato in cui era, con gli occhi già a mezz’asta per l’alcol. Si è unito senza chiedere.

Siamo usciti in un giardino interno dell’edificio. C’era una panca di pietra e alcune piante alte che formavano un angolo buio in un angolo. L’amico si è seduto sulla panca, ha tirato fuori una sigaretta e se l’è portata alle labbra. Quando l’aveva accesa a metà, aveva già gli occhi chiusi.

Ci siamo guardati un secondo.

Ci siamo infilati tra le piante.

Mi ha spinta contro il muro con una sola mano piatta sul petto. Le sue labbra sono scese sul mio collo, sulla clavicola, sulla parte alta del vestito, succhiando forte, lasciandomi segni che avrei dovuto coprire con il trucco per giorni. Le mie mani hanno trovato i bottoni della sua camicia e poi la fibbia della cintura.

—Belle —ha mormorato, con le mani sulle mie tette, stringendole.

Mi ha abbassato lo scollo con uno strappo e mi ha tirato fuori le tette di silicone sopra il reggiseno. Le ha afferrate forte, le ha spremute, le ha morse senza delicatezza, mi ha passato la lingua su tutto il petto. È curioso quello che fa il desiderio: non importava che fossero finte. Importava il modo in cui mi guardava mentre me le stropicciava. Come se fossi completamente sua.

Gli ho aperto i pantaloni e gli ho infilato una mano dentro i boxer. Gli ho avvolto il cazzo nel palmo. Grosso, teso, pulsante, molto più grande di quello del bagno. L’ho tirato fuori all’aria aperta e ho iniziato a masturbarlo piano, sentendo come diventava sempre più duro a ogni movimento.

—Abbassati —mi ha detto, spingendomi dalle spalle verso il suolo.

Mi sono abbassata.

Mi sono inginocchiata sulla terra fredda del giardino. Il culotte mi si era alzato e il perizoma mi entrava tra le natiche. Gli ho preso il cazzo con entrambe le mani e me lo sono portata alla bocca. Ho iniziato dalla punta, succhiando il glande gonfio, passando la lingua attorno al bordo, e poi me lo sono infilato fino in fondo.

Me lo sono messo in bocca e lui ha iniziato a muoversi. Prima piano, con le mani sulla mia nuca a segnare il ritmo. Poi più a fondo e più veloce, scopandomi la bocca come se fosse una figa. Con una mano mi teneva la testa. Con l’altra mi ha dato uno schiaffo sulla guancia, leggero, poi un altro. Mi ha sfiorato le labbra con la punta e me l’ha rimesso tutto in bocca, fino in fondo alla gola, finché non mi sono saltate le lacrime e la saliva mi colava dal mento fino alle tette.

Mi ha tirato i capelli dalla radice, così forte che ho sentito che la parrucca mi si stava strappando via intera.

—Puttana —mi ha detto, con la voce roca—. Puttana di merda, guarda come la succhi.

Mi ha tolto il cazzo dalla bocca, mi ha schiaffeggiato le labbra con quello e mi ha sputato in faccia. La saliva calda mi è scivolata dalla guancia fino al petto. Io ho aperto di più la bocca, con la lingua fuori, a supplicarlo di rimettermelo dentro.

Dovrei volere che smetta, ho pensato. Non voglio che smetta.

Mi ha tirata su di scatto, mi ha girata e mi ha spinta con la faccia contro il muro. Mi ha strappato il vestito verso l’alto con una sola mano, mi ha abbassato il culotte contenitivo di colpo fino alle ginocchia e mi ha strappato il perizoma di pizzo rosso con due dita. Mi ha sputato tra le natiche, due volte, e con il pollice ha spalmatto la saliva sul buco.

—È questo che volevi —ha ringhiato, con la voce cambiata.

Ho sentito la punta del cazzo appoggiarsi al culo. Grossa, insistente, senza lubrificazione se non la saliva.

È entrato di colpo.

Il dolore è arrivato prima di qualsiasi altra cosa. Un dolore bianco, secco, che mi ha attraversata dall’ano allo stomaco. Mi sono aggrappata al muro con le dita, ho cercato un punto d’appoggio e non ne ho trovato nessuno. Il corpo ha protestato in modo crudo e diretto. Le lacrime sono uscite da sole.

—Toglilo —gli ho chiesto, con la voce spezzata.

—Lo volevi, no? —mi ha risposto.

—Mi fa male.

—Lo so —ha detto, e ha spinto più dentro.

Mi teneva i fianchi con entrambe le mani e mi infilava contro di lui senza pause. Ogni affondo mi strappava un gemito rotto. Avevo i denti stretti. Avevo le ginocchia nella terra. Le calze si erano rotte a un certo punto che non sono riuscita a registrare. Sentivo il culo aprirsi attorno al cazzo, sentivo il dolore mutare in qualcosa di più strano, più denso, una miscela che non sapevo nominare.

Mi ha passato una mano davanti e mi ha afferrato il cazzo mio, piccolo e duro sotto il culotte stropicciato. Me lo ha stretto col palmo mentre continuava a scoparmi da dietro.

—Guarda come ce l’hai —ha riso—. Ce l’hai tutta bagnata. Ti sta piacendo, puttana.

E era vero. Mi colava il preseminale sulla mano e non potevo negarlo.

—Abbaia —mi ha detto.

Sono rimasta immobile per un secondo.

—Cosa?

—Abbaia. Come quello che sei stasera.

—Non lo farò...

Mi ha stretto il collo da dietro con una mano. Non con abbastanza forza da soffocarmi. Con la forza giusta per farmi capire che non era una domanda. L’altra mano continuava a spingermi contro il suo cazzo.

—Se non lo fai, ti do uno schiaffo. E sai che parlo sul serio.

Ci fu un silenzio strano tra noi due. Potevo sentire la musica lontana dall’appartamento al piano di sopra. Il traffico in strada. Il mio respiro affannoso. L’amico addormentato sulla panca a quattro metri da noi.

—Bau —ho sussurrato.

—Più forte.

—Bau! —ho gridato, con la faccia bagnata di lacrime.

Lui ha riso. Una risata profonda, dal petto. E ha continuato a muoversi dentro di me mentre io abbaiavo, con le ginocchia sbucciate nella terra, con la parrucca mezza caduta, con il mascara colato e il vestito tirato su fino alla vita. Ogni affondo mi strappava un abbaio rotto, metà dolore, metà qualcos’altro.

—Bau —piangevo—. Bau. Bau.

—Brava cagna —mi ha detto, stringendomi ancora più forte il collo—. Brava cagna sporca.

Mi ha conficcato le dita nei fianchi e ha accelerato il ritmo. Il cazzo mi entrava tutto, fino alla base, ogni colpo una frustata. Sentivo le palle sbattermi contro il perineo. Sentivo come si gonfiava dentro di me, come diventava ancora più grosso quando era vicino alla fine.

Mi ha girata.

Mi ha messa in ginocchio davanti a lui, con entrambe le mani sulla parrucca, e si è masturbato furiosamente sopra la mia faccia. Avevo la bocca aperta, la lingua fuori, gli occhi chiusi ad aspettarlo. Lui ha lasciato uscire un ringhio animale e mi è venuto addosso. Getti caldi sulla fronte, sulle palpebre, sulla guancia, sulla bocca. Denso, tanto, più di quanto mi aspettassi. Mi ha imbrattato la punta del cazzo su tutta la faccia, strofinandomelo sulle labbra, sul mento, mescolandolo con le lacrime e il mascara.

—Mandalo giù —ha detto, infilandomi la punta in bocca.

Ho succhiato l’ultimo che gli restava, obbediente, con lo sperma che mi colava dal collo fino alle tette finte.

Sono rimasta lì, nella terra, senza muovermi.

Sporca. Indolenzita. Completamente distrutta. Con il culo che mi pulsava e la faccia che colava sperma.

Quando ho alzato la testa, lui stava già camminando verso l’edificio, abbottonandosi i pantaloni. Non c’è stato un addio. Non c’è stato niente. L’amico dormiva ancora sulla panca con la sigaretta spenta tra le dita.

***

Sono tornata a casa a piedi, con i tacchi in mano e le calze strappate trascinate sotto il braccio. Ci ho messo venti minuti ad arrivare. Non ho preso un taxi.

Avevo bisogno del freddo e del tempo. Sentivo lo sperma asciugarsi sulla pelle, il cazzo altrui che mi pulsava ancora nel culo anche se da un pezzo non ce l’avevo più.

Quello che mi costa non è quello che è successo. Quello che mi costa è quello che ho sentito mentre succedeva. Il dolore era reale. L’umiliazione era reale. Le lacrime erano reali. E anche il fatto che in nessun momento volessi che finisse era reale.

Questo non so spiegarlo bene.

So solo che quella notte sono stata nel giardino buio di un palazzo in centro, con le ginocchia nella terra e la parrucca mezzo caduta, ad abbaiare nel buio per un uomo di cui non so neanche il nome. E che quando sono tornata a casa con il mascara colato e il corpo dolorante, mi sono sentita più completa di quanto mi fossi sentita da molto tempo.

Non so se questo dica qualcosa su di me. Probabilmente sì.

Ma ormai lo sto scrivendo. E anche questo è qualcosa.