Come finimmo con un servitore sottomesso in casa

Stavo con Valeria da cinque anni, e continuavo a sentirmi fortunato come il primo giorno. Mi chiamo Marcos, ho trentaquattro anni, lavoro come graphic designer da casa e conduco una vita che, da fuori, sembra perfettamente ordinaria. Il segreto è che Valeria e io siamo di quelle coppie che parlano di tutto. Senza filtri, senza vergogna. Siamo entrambi bisessuali, e questo ci ha aperto fin dall’inizio un canale di onestà che poche coppie si concedono.

Valeria è alta, ha i capelli corti tinti di biondo platino, e un modo di guardare che può essere caldo o intimidatorio a seconda di ciò che decide. È infermiera, fa turni lunghi, e quando torna a casa spesso non ha energia nemmeno per parlare. Questo spiega in parte perché l’appartamento avesse accumulato disordine per settimane senza che nessuno dei due facesse davvero qualcosa.

La conversazione cominciò una domenica pomeriggio. Io ero sul divano con il computer in grembo, e lei arrivò dal turno con una busta di cibo tailandese in mano e quell’aria di chi ha qualcosa da dire ma preferisce mangiare prima.

—Marcos —disse, dopo il primo boccone—, dobbiamo assumere qualcuno per la casa.

—Una domestica —dissi io.

—Una domestica, sì. Almeno due volte a settimana.

Non obiettai. Era evidente. La polvere sulle mensole, la cucina non pulita a fondo da settimane, il bagno che cominciava già a risentire dell’abbandono. Avevamo il reddito per permettercelo e non lo avevamo fatto per pura inerzia.

—La cerco io questa settimana —dissi.

Lei annuì, mangiò un altro paio di bocconi, poi mi guardò con quella sua espressione particolare. Quella che indica che c’è dell’altro.

—O...? —dissi io.

—Stavo pensando.

—A cosa?

Si appoggiò allo schienale del divano e incrociò i piedi sul tavolino, come se volesse fare una deviazione prima di arrivare al punto.

—A una cosa che mi avevi raccontato tempo fa. Sui sottomessi che conoscevi prima. Quelli che avevano fantasie molto specifiche, non solo di sottomissione da fine settimana.

La guardai, seguendola.

—Quelli che volevano essere servitori? —dissi.

—Esatto. Servitori veri. Con compiti, con uniforme, con un ruolo fisso. Non come gioco occasionale, ma come qualcosa di più continuativo.

Sentii che l’idea cominciava a prendere forma nel discorso. Non era la prima volta che ne parlavamo in astratto, ma era la prima volta che la collegavamo a qualcosa di concreto: il bisogno reale di una persona che pulisse casa.

—Ci sono comunità per questo —dissi—. Gente che cerca esattamente quel tipo di dinamica. Uomini che vogliono stare al servizio di una coppia, con tutto ciò che comporta. Le faccende domestiche fanno parte dell’accordo, non sono una metafora.

—E il resto dell’accordo? —chiese lei, calma.

—Disponibilità. Bocca, culo, mani, quello che ci venga in mente di chiedergli. Un servitore che sia anche un giocattolo. Senza limiti morbidi.

Valeria bevve un po’ d’acqua. Mi fissò, e vidi il suo sguardo farsi più scuro in quel modo che conosco così bene.

—Mettiamo un annuncio —disse.

***

Nei giorni seguenti, l’idea crebbe nelle nostre conversazioni. Non in modo ossessivo, ma in quel modo in cui i progetti interessanti si arricchiscono di dettagli man mano che ci pensi di più.

Una notte, mentre ci preparavamo per dormire, Valeria disse dal bagno:

—Deve indossare un’uniforme.

—Un grembiule? —chiesi.

Uscì con lo spazzolino in mano e scosse la testa.

—Un vestito da serva. Nero, di pizzo, corto. Voglio che ogni volta che si piega, gli si veda il culo per intero, e che ricordi perché è lì.

Seguii il suo ragionamento senza interromperla.

—E deve essere bisessuale —continuò—. Deve desiderarci entrambi allo stesso modo. Deve diventare duro quando gli infili le dita e anche quando tu gli inculi il culo da dietro. Non qualcuno che tollera la situazione, ma qualcuno che la voglia davvero.

Parlammo anche della gabbia di castità. Era un’estensione della logica del controllo totale: la sua eccitazione nelle nostre mani, letteralmente. Un promemoria fisico permanente che il suo cazzo aveva uno scopo che non includeva il suo piacere immediato. Niente seghe da solo, niente sborrate senza permesso.

L’annuncio che redigemmo fu specifico e diretto. Cercavamo un uomo tra i venti e i trentacinque anni, bisessuale, interessato a una dinamica di servizio domestico e sessuale con una coppia. Compenso economico per le ore di pulizia. Uniforme fornita. Massima discrezione. Nessuna registrazione di alcun tipo.

Le risposte arrivarono in meno di quarantotto ore. Nella prima settimana avevamo già scartato la maggior parte senza nemmeno parlarci. Nella seconda facemmo videochiamate con quattro persone. Due non ci convinsero. Una terza sembrava adatta finché non cominciò a fare domande che rivelavano che cercava tutt’altro.

Il quarto era Adrián.

***

Adrián aveva ventisette anni, capelli castano scuro, occhi di quel blu-grigiastro che cambia con la luce. Durante la videochiamata parlò poco ma con precisione. Cercava esattamente questo da tempo. Non voleva un gioco di ruolo di un pomeriggio, ma un accordo reale con persone reali. Quando gli chiedemmo i suoi limiti, li elencò senza esitazione, e questo ci disse più delle sue parole stesse: chi si conosce bene non improvvisa quella lista. Tracannava, si faceva scopare il culo senza preservativo se la coppia era pulita, leccava il buco della figa finché non gli ordinavano di smettere.

Ci vedemmo un martedì mattina.

Arrivò puntuale. Suonò il campanello alle dieci in punto. Quando aprii la porta, indossava jeans scuri, una maglietta grigia semplice e scarpe da ginnastica. Niente borsa, niente telefono, niente altro oltre ai vestiti che aveva addosso, proprio come avevamo concordato.

Lo feci entrare in salotto. Valeria era in piedi accanto alla libreria, con le braccia incrociate e quell’espressione che conosco bene: quella di quando osserva prima di decidere.

—Grazie per essere venuto —dissi—. Siediti.

Si sedette sul bordo del divano. Aveva le mani sulle ginocchia e la schiena dritta. Non era spaventato, esattamente, ma era molto consapevole di ogni dettaglio della stanza, di noi, di ciò che stava per cominciare.

Valeria si avvicinò lentamente e cominciò a camminargli in cerchio attorno, senza toccarlo, senza dire ancora nulla. Adrián continuò a guardare davanti a sé.

—Come concordato —disse lei finalmente—, le ore di pulizia hanno un compenso economico. Il resto è un accordo tra persone che hanno scelto di essere qui volontariamente. Se in qualsiasi momento vuoi fermarti, lo dici. Senza conseguenze.

—Lo capisco —disse Adrián—. E lo voglio. Sono sicuro.

Valeria mi guardò. Annuii.

Andai a prendere l’uniforme. Era piegata sulla sedia che avevamo preparato nel corridoio: il vestito nero di pizzo, le calze di nylon, la giarrettiera. La portai in salotto e la posai sul tavolo, davanti a lui.

—Questa è la tua divisa da lavoro —dissi—. Te la metti qui, adesso.

Adrián allungò la mano e prese il vestito. Lo tenne un momento, guardandolo. Passò lentamente le dita sul tessuto.

—C’è una cosa —disse, senza alzarsi ancora.

—Dimmela —disse Valeria.

—La gabbia. Non posso portarla.

Un breve silenzio riempì il salotto. Lo guardai.

—Spiegati.

Continuava a guardare il vestito tra le mani. Il tono era calmo, senza dramma.

—Mi fa molto male. E con voi due... non riuscirei a evitare che mi diventi dura continuamente. La pressione fisica dentro la gabbia sarebbe insopportabile. Ho già provato. Per me non funziona.

Era un’ammissione sincera. Non una scusa, non una negoziazione tattica. Lo disse guardando il tessuto nero tra le dita, non noi, come se lo stesse confessando più che spiegando. Valeria mi guardò oltre la sua testa. Lessi la sua espressione in meno di un secondo.

—Senza gabbia —dissi—. Ma il resto non cambia. Il tuo cazzo è nostro, non tuo. Non ti tocchi, non vieni senza permesso. Se ti si rizza mentre pulisci, resta duro finché decidiamo cosa farne. Accetti?

—Sì —disse, con una fermezza che non mi aspettavo—. Tutto il resto, sì.

—Allora vestiti.

Si alzò. Si tolse prima la maglietta, piegandola con cura prima di lasciarla sul divano. Poi i jeans, e infine la biancheria intima. Rimase in piedi, nudo al centro del salotto, e fu subito evidente che non aveva esagerato parlando di quanto gli sarebbe costato il controllo. Aveva il cazzo già mezzo duro, grosso, con la punta rosata che spuntava sotto il prepuzio ritratto, penzolante tra le cosce con un peso che aumentava a ogni secondo dei nostri sguardi. Una scia di liquido lucido faceva capolino sul glande. I testicoli, tesi, risaliti contro il corpo. Valeria non distolse lo sguardo. Nemmeno io. Lei si avvicinò, allungò la mano e gli circondò il cazzo con le dita, stringendolo una sola volta, valutandone il peso e lo spessore come si pesa un frutto prima di comprarlo. Adrián espirò dal naso. Il cazzo sobbalzò nella sua mano e crebbe di un altro paio di centimetri.

—Bello —mormorò Valeria—. Molto bello. E già molto nostro.

Lo lasciò andare. Adrián prese le calze e cominciò a indossarle con lentezza, tirandole dal piede alla coscia. Sistemò con cura la giarrettiera. Poi tirò fuori il vestito di pizzo e lo fece passare sopra la testa. Il tessuto nero gli cadde addosso e gli si adattò in un modo che non avevamo calcolato fino in fondo quando lo scegliemmo: segnava più del dovuto, lasciava intuire la linea dei fianchi, e i capezzoli si disegnavano sotto la stoffa sottile. L’orlo della gonna gli arrivava a metà coscia, aderente. Il cazzo, ormai completamente duro, sollevava la parte anteriore del vestito in modo osceno, disegnando un rigonfiamento che nessun tessuto avrebbe potuto nascondere.

Rimase in piedi, con le braccia ai lati e lo sguardo basso, in attesa.

—Così —disse Valeria, con la voce molto bassa—. Esattamente così.

Si avvicinò di nuovo. Gli passò la mano sotto la gonna, risalendo sul nylon delle calze, sul bordo della giarrettiera, fino ad arrivare al cazzo nudo. Lo afferrò di nuovo, questa volta con fermezza, e cominciò a masturbalo lentamente, con il palmo proprio sotto il glande. Adrián serrò le labbra. Un filo di liquido preseminale cominciò a colare tra le dita di lei.

—In ginocchio —gli disse.

Lo fece. La gonna del vestito si aprì sulle ginocchia. Valeria si tirò su la propria gonna fino alla vita, si abbassò le mutandine con un solo strappo, si sedette sul bracciolo del divano con le gambe aperte e gli mise una mano sulla nuca.

—Mi leccherai la fica finché non dirò basta. E se vieni senza permesso, non entri più in questa casa.

—Sì, padrona.

Adrián seppellì il viso tra le cosce di Valeria. Io mi avvicinai da dietro. Lo vidi lavorare con la lingua dall’alto: passate lunghe e piatte sul clitoride, poi cerchi lenti, poi suzione delicata. Valeria gettò la testa all’indietro e lasciò uscire un gemito rauco. Gli afferrò i capelli con entrambe le mani e gli spinse la faccia più a fondo.

—Più dentro. La lingua tutta. Sì, così, più forte.

Mi inginocchiai dietro Adrián. Gli alzai la gonna del vestito fino alla vita. Il culo gli si vedeva intero tra il bordo delle calze e il tessuto nero raccolto, bianco, sodo, il cazzo duro che gli penzolava tra le gambe, già gocciolante sulla moquette. Gli separai le natiche con i pollici. L’occhio del culo era pulito, rosa, stretto. Ci sputai sopra. Ci sputai di nuovo. Mi abbassai la cerniera, tirai fuori il cazzo, lo lubrificai con la saliva e con il preseminale che mi colava e appoggiai la punta contro il buco.

—Pronta, serva?

—Sì, signore —disse, con la bocca ancora incollata alla figa di Valeria.

Spinsi. Il culo gli si aprì lentamente, con quella resistenza iniziale che poi cede di colpo, e mi inghiottì il glande. Adrián lasciò uscire un gemito soffocato contro il sesso di Valeria, che reagì stringendogli la testa con più forza. Spinsi ancora, un dito alla volta, finché non fui dentro fino in fondo. Adrián era caldo, stretto, tremante in ogni fibra sopra le calze tese. Gli assestai uno schiaffo secco sul culo.

—Continua a leccare. Non fermarti.

Cominciai a incularglielo con spinte lunghe, tirandola fuori quasi del tutto e rientrando fino in fondo. Ogni mia spinta gli premeva la faccia contro Valeria, e lei rispondeva torcendogli i fianchi contro la bocca. Ci sincronizzammo senza parlare. Io entravo, lei ansimava; lei tirava, lui leccava; io uscivo, lui respirava. Il cazzo di Adrián oscillava tra le cosce a ogni affondo, duro e gocciolante, senza che nessuno lo toccasse. Quello era l’accordo.

—Sto venendo —disse Valeria all’improvviso, con la voce stretta—. Sto venendo nella sua bocca, cazzo, sto venendo adesso.

Gli piantò i talloni nella schiena e gli premette la testa contro il sesso con entrambe le mani, e venne con uno spasmo lungo che le fece tremare le cosce. Adrián non staccò la bocca. Si ingoiò tutto. Quando Valeria finalmente lo lasciò andare, aveva la faccia bagnata, il mento lucido, i capelli scompigliati.

Io continuai a incularglielo. Gli afferrai i fianchi con entrambe le mani e accelerai. Il suono delle mie cosce che sbattevano contro il suo culo riempì il salotto. Adrián cominciò a gemere senza controllo, con la fronte appoggiata alla coscia di Valeria, e il suo cazzo, duro e abbandonato, colava in un filo continuo sulla moquette senza che lui lo sfiorasse.

—Per favore —ansimò—. Per favore, signore, non resisto...

—Non vieni —dissi—. Neanche una goccia.

—No, signore.

Spinsi più forte, tre, quattro volte, e mi svuotai dentro di lui con un ringhio rauco. Sentii ogni pulsazione della sborrata pompare nel suo culo. Adrián si contrasse, stringendomi, mungendomi senza rendersene conto. Quando tirai fuori il cazzo, un filo bianco di sperma gli scivolò lungo l’interno della coscia e macchiò il bordo della calza nera.

Valeria si chinò. Gli passò un dito lungo la traccia, la raccolse e la mise in bocca ad Adrián.

—Succhia. Ingoia.

Lui succhiò. Ingoiò. Il suo cazzo restava duro, rosso, pulsante tra le cosce, senza essere venuto. Gli tremavano le gambe.

—Adesso vai in cucina —dissi, mentre mi rimettevo a posto il cazzo e tiravo su la cerniera—. E pulisci. Con quel cazzo duro, con il mio sperma che ti cola dal culo, e senza toccarti nemmeno una volta. Quando hai finito, avvisaci.

—Sì, signore.

Si alzò lentamente. Il vestito tornò a cadergli a metà coscia. Si sistemò la gonna con le mani, inspirò profondamente e aspettò istruzioni.

***

Gli indicai la cucina.

—Comincia da lì. Lavello, piano di lavoro, piano cottura. Voglio che tutto brilli.

—E una regola —aggiunse Valeria—: ogni stanza che entri a pulire, abbassa la tapparella. Vogliamo privacy.

—Sì, padrona.

Lo disse senza particolare enfasi, come se la parola gli risultasse del tutto naturale. Si voltò e si diresse verso la cucina. A ogni passo, l’orlo del vestito si muoveva appena abbastanza da lasciare vedere il bordo superiore della giarrettiera nera contro il nylon lucido delle calze, e anche il luccichio umido dello sperma che gli colava lungo l’interno della coscia. Si fermò sulla soglia, tirò la cordicella della tapparella, e il tessuto scese con un lieve fruscio. Un momento dopo, sentimmo il rubinetto aprirsi.

Valeria si avvicinò a me senza fretta. Mi posò una mano sul petto e mi guardò. Aveva ancora il sesso lucido sotto la gonna tirata su a metà.

—Che te ne pare?

—Che funzionerà —dissi.

Ci sedemmo sul divano. Dalla cucina arrivavano i suoni dei piatti lavati, lo sfregamento della spugna sul piano di lavoro, l’acqua che cadeva. Suoni del tutto domestici che in quel momento avevano un peso diverso. Sapevamo cosa c’era dietro quella porta: un uomo di ventisette anni, vestito di pizzo nero, con il cazzo duro senza tregua e il culo pieno del mio sperma, che puliva la nostra casa perché lo aveva scelto. Perché era esattamente quello che voleva.

Rimanemmo in silenzio a lungo, limitandoci ad ascoltare. Valeria mi infilò la mano nei pantaloni senza guardarmi e cominciò ad accarezzarmi, distratta, come chi giocherella con qualcosa che gli appartiene. Nel giro di pochi minuti il cazzo mi si indurì di nuovo.

—Quando entriamo? —chiese Valeria.

—Quando finisce la cucina.

Annui. Si appoggiò allo schienale del divano e chiuse gli occhi per un momento. Non dormiva. Ascoltava. La mano restava sul mio cazzo, salendo e scendendo con lentezza.

Il rumore dell’acqua cessò quaranta minuti dopo. Ci fu una pausa, poi dei passi che si avvicinavano. Adrián aprì con cautela la porta del salotto e rimase sulla soglia. La parte anteriore del vestito era ancora sollevata dalla sua erezione, e il tessuto nero era macchiato da una chiazza scura nel punto in cui il glande aveva continuato a gocciolare per tutta la pulizia.

—La cucina è pronta —disse.

Valeria aprì gli occhi.

—Faccela vedere.

Lo seguimmo. Il piano di lavoro brillava sotto la luce del soffitto. Il lavello era vuoto e asciutto, senza una sola macchia sull’acciaio. Le piastrelle sopra il piano cottura, splendenti.

—Bravo —disse Valeria.

Adrián abbassò leggermente la testa.

—Grazie, padrona.

Valeria lo spinse all’indietro contro il piano di lavoro appena pulito. Gli alzò la gonna del vestito con un gesto secco. Il cazzo sobbalzò, duro, rosso, col glande zuppo, visibilmente palpitante. Lei si chinò senza dire nulla, se lo mise in bocca fino in fondo e gli afferrò i testicoli con l’altra mano. Adrián lasciò uscire un gemito acuto e si aggrappò al bordo del piano. Valeria lo succhiò lentamente, con calma, tirandoglielo fuori tutto e inghiottendolo di nuovo fino alla radice. Adrián cominciò a tremare. Il respiro gli si spezzò.

—Per favore, per favore, per favore —ripeteva, come se stesse pregando.

Valeria gli tolse il cazzo dalla bocca con un suono umido e gli strinse la base con due dita.

—No.

Gli diede un piccolo bacio beffardo sulla punta. Si rialzò, si asciugò le labbra con il dorso della mano e si voltò verso di me.

—Adesso il bagno —dissi io—. E poi il corridoio. Quando hai finito tutto, bussi alla porta del salotto e aspetti fuori finché non ti diciamo di entrare.

—Sì —disse Adrián, con la voce ancora tremante.

Tornò nel corridoio con il cazzo intatto, duro fino a far male, che spingeva il pizzo verso l’alto. Sentimmo la tapparella del bagno scendere con quel suono caratteristico, poi il getto della doccia e lo sfregare della spazzola sulle piastrelle. Valeria e io tornammo sul divano.

Quel pomeriggio, mentre Adrián puliva l’appartamento da cima a fondo, il tempo passò in un modo che non so descrivere del tutto. Lento, ma non sgradevole. Eravamo consapevoli di ogni rumore che faceva, di quando si spostava da una stanza all’altra, di quando abbassava una tapparella e di quando la rialzava al termine. A volte ci zittivamo entrambi quando lo sentivamo avvicinarsi, senza che nessuno dei due desse un segnale all’altro. A un certo punto Valeria si mise a cavalcioni su di me, senza togliersi i vestiti, e mi montò lentamente, con la bocca vicina al mio orecchio, sussurrando ciò che gli avremmo fatto alla prossima visita: come lo avremmo legato a faccia in giù sul tavolo da pranzo, come avrebbe dovuto succhiarmela mentre io glielo inculavo, come lo avremmo fatto bere in un bicchiere la sua stessa sborrata dopo giorni di accumulo. Venimmo così, in silenzio, mordendoci le spalle per non fare rumore, mentre dall’altro lato del muro Adrián strofinava piastrelle con il cazzo duro e il culo zuppo. L’appartamento aveva un odore diverso alla fine del pomeriggio: di pulito, di sapone, di sudore, di sperma, di qualcosa di indefinito che comunque era lì.

Quando bussò alla porta del salotto erano le due e un quarto.

—Avanti —disse Valeria.

Entrò. Aveva ancora il vestito, le calze, la giarrettiera, tutto esattamente al suo posto. Aveva una piccola chiazza di umidità sulla spalla destra, dello spray per pulire il bagno, immaginai. La parte anteriore del vestito era visibilmente bagnata. Ci guardò entrambi, alternando lo sguardo tra Valeria e me. Il cazzo non gli si era sgonfiato nemmeno una volta.

—Ho finito il bagno e il corridoio —disse—. Il salotto lo lascio a quando me lo direte.

—Il salotto può aspettare fino a giovedì —dissi.

Una breve pausa.

—Giovedì? —ripeté.

—Alle dieci —disse Valeria—. Come oggi.

—Sarò qui.

—Un’ultima cosa —disse Valeria, avvicinandosi a lui. Gli afferrò il cazzo sopra il vestito, stringendolo attraverso il pizzo zuppo—. Questo resta nostro. Fino a giovedì non ti tocchi. Né sotto la doccia, né a letto, né quando pensi a quello che è appena successo. Chiaro?

—Chiaro, padrona.

—E giovedì entri da quella porta con questo esattamente duro e trattenuto come adesso. E se ti vieni addosso prima di arrivare, non entri comunque. Inteso?

—Inteso.

Gli dicemmo di cambiarsi. Si tolse il vestito con la stessa calma con cui se l’era messo, piegò tutto con cura sulla sedia, e si rivestì con i suoi abiti da strada. Il cazzo, ancora duro, gli marcava in modo osceno i jeans mentre si chiudeva la zip con difficoltà. Quando se ne andò, chiuse la porta dell’appartamento senza far rumore.

Quella sera, Valeria e io restammo un po’ in salotto senza accendere la televisione. Non c’era bisogno di parlare di quello che era successo, perché tra noi non c’era niente che necessitasse spiegazioni. Era tutto lì, nell’odore del pavimento appena lavato, nel silenzio della cucina pulita, nel ricordo dei suoi passi mentre andava verso la porta con la gonna che si muoveva addosso a lui, nella chiazza ancora umida del mio sperma sulla moquette che nessuno dei due si prese la briga di pulire.

Ci sono fantasie che funzionano meglio nel terreno dell’immaginazione perché la realtà finisce sempre per deformarle in qualche modo. Questa non fu così. Questa, quando divenne reale, fu esattamente ciò che avevamo immaginato. E giovedì doveva ancora arrivare.