La mia musa francese e la sessione finita a letto

Tutto cominciò con un messaggio arrivato dopo mezzanotte, quando avevo già spento il computer e controllavo il telefono solo per abitudine. Una sconosciuta mi scriveva senza girarci intorno: sapeva che mi muovevo in quell’ambiente ed era interessata a conoscermi. Sono coinvolto in questo mondo da abbastanza tempo da non emozionarmi per un primo messaggio, così risposi come al solito.

—Ciao, quanti anni hai? Sei a Barcellona? Hai altre foto o un profilo dove poterti vedere?

La prima cosa che chiedo sempre è l’età. Poi mi interessano l’aspetto, l’aria della persona, per questo chiedo foto recenti o un Instagram. Lei aveva diciannove anni e mi passò il suo account senza esitare. Lo aprii con curiosità.

Appena mille follower, ma ogni immagine era curata. Era un’artista, o voleva diventarlo. Ragazza da feste, musica elettronica, albe ballate. Nelle sue storie compariva mentre faceva yoga al sole, viaggiava con uno zaino troppo grande, rideva con gli amici sulle terrazze. In tutto ciò che pubblicava c’era una gioia disordinata.

—Va bene —le scrissi—. Che tipo di accordo ti interesserebbe?

—Ho letto il tuo profilo e ho visto che anche tu sei un artista —rispose—. Per questo mi piacerebbe posare per te. Essere la tua modella, la tua musa.

La tua musa. Quella parola riesce sempre a disarmarmi un po’. Le spiegai ciò che diceva già il mio profilo: che mi fotto le ragazze che posano per me, donne dalla mente aperta, libere, che non hanno paura della macchina fotografica né del proprio corpo.

—Per me è perfetto. Ci sarebbe un compenso?

—Certo. Quanto vorresti?

—Non lo so, dimmelo tu. Non ho esperienza in questo campo.

Le chiesi se avesse qualche foto in biancheria intima, in costume da bagno, qualcosa di più audace. Me le mandò senza indugio e, tornando al suo profilo, capii che le piaceva mostrarsi. Aveva un corpo snello e alto, gambe lunghe, occhi verdi e capelli biondi che le ricadevano lisci sulle spalle. Aveva la presenza di quelle che nascono per la macchina fotografica, anche se nessuno gliel’aveva ancora detto.

—Quando hai tempo? —le chiesi.

—Mercoledì. Dove ci vedremmo?

Era lunedì. Fissammo l’appuntamento per mercoledì alle quattro del pomeriggio. Io preferisco gli hotel in centro, discreti e allo stesso tempo pieni di gente, dove una coppia in più non attira l’attenzione. Le dissi che ci saremmo incontrati all’uscita della metropolitana, accanto al bar all’angolo, che avrebbe riconosciuto subito.

—C’è qualcosa che dovrei portare? —scrisse.

—I vestiti che ti piacciono. Se hai qualche capo che vuoi che fotografi, portalo. Io porterò anch’io alcune cose.

—Va bene. Porterò un completo carino.

***

Mercoledì, a metà mattina, mentre ero in riunione, mi scrisse di nuovo.

—Ho il ciclo. Non potrò venire. Mi dispiace davvero.

Con gli anni ho imparato una cosa: la cosa migliore è lasciare che sia l’altra persona a decidere. Non so se fosse preoccupata per qualcosa, se fosse vero o se avesse semplicemente cambiato idea. Alla fine, un appuntamento che salta è una prenotazione d’hotel che si cancella e poco più.

—Nessun problema —risposi—. Grazie per avermelo detto in tempo. Quando vuoi, ne parliamo.

—Sì, è che adesso non mi sento molto bene.

Quel pomeriggio rimasi libero e non avevo programmi, così tirai fuori i pennelli e mi misi a dipingere. Quando dipingi, il tempo scompare. È la stessa sensazione che provo quando lavoro con una modella: il mondo si riduce alla luce, all’inquadratura e a un corpo.

Il giorno dopo, di nuovo nel bel mezzo di una riunione, il telefono vibrò.

—Ciao, adesso sto bene.

—Così in fretta? Pensavo ci avresti messo qualche giorno.

—Sì, ora sto bene. Quando ci vediamo?

Non ci pensai due volte. Se la ragazza voleva l’accordo, l’accordo ci sarebbe stato.

—Venerdì, stesso posto, stessa ora. E non dimenticare di avvisarmi mezz’ora prima di uscire.

—Va bene.

***

Arrivò venerdì. Esattamente mezz’ora prima delle quattro mi scrisse che era in viaggio. Uscii di casa con la macchina fotografica appesa alla spalla e una borsa con un paio di top e delle scarpe col tacco; le donne sui tacchi sembrano diverse, più consapevoli di come si muovono. Arrivai in hotel in anticipo, feci il check-in e lasciai le cose in camera.

Stavo scendendo verso la metropolitana quando mi avvisò di essere già arrivata. La strada era piena di turisti, di gente con le buste, di quel mormorio felice dei pomeriggi del venerdì. Ci misi un po’ a trovarla tra la folla. E all’improvviso la vidi: alta, quasi un metro e settantacinque, i capelli biondi raccolti a metà, occhiali da sole, una minigonna con calze a rete nere, stivali alti e un cappotto morbido che le ricadeva addosso come un mantello. Era lei, senza dubbio.

—Ciao, sono io —dissi.

—Ciao! Come stai?

Dall’accento capii subito che non era di qui.

—Tutto bene. Sei spagnola o vieni da fuori?

—No, ma figurati —rise—. Sono francese. Si sente?

—Ho vissuto per un periodo a Parigi, quindi lo riconosco subito.

—Che bello! Io sono di Bordeaux, non molto lontano.

—La conosco. È bellissima.

Ci incamminammo verso l’hotel senza fretta, evitando la gente. Le chiesi se avesse già fatto la modella.

—Modellare davvero, no. Mi faccio delle foto per il mio profilo, quello sì.

—L’ho già visto. Sai farti delle belle foto.

—Grazie —disse, e notai che le brillavano gli occhi.

—Se vuoi, ti mando una copia di quelle di oggi. Così pubblicherai come una vera modella.

—Mi piacerebbe tantissimo. Ho sempre voluto esserlo.

***

Salimmo in camera. Lei si sedette sul bordo del letto, con quel misto di sicurezza e nervosismo che si ha la prima volta.

—Cominciamo o preferisci bere qualcosa prima? —chiesi.

—Sono pronta. Ti faccio vedere i vestiti che ho portato?

Mi mostrò degli short minuscoli, un top e un completo di lingerie che aveva scelto con cura. Le passai i miei perché scegliesse e la mandai a cambiarsi mentre preparavo la macchina fotografica e misuravo la luce che entrava dalla finestra.

Uscì dal bagno con il top aderente che le avevo dato. Si vedeva tutto: il seno, i capezzoli tesi contro il tessuto. Finsi di regolare l’obiettivo per non restare a fissarla più del dovuto.

—Andiamo per ordine —dissi—. Prima vestita, poi in biancheria intima e infine nude. Ti va?

—Va bene.

—Ti dispiace se registro anche qualche video?

—Va bene. Però non pubblicare la parte in cui scopiamo.

—Tranquilla.

Cominciò a posare. Non avendo esperienza, la guidai con la voce: che guardasse da una parte, che sollevasse il braccio, che si girasse lentamente, che si sedesse sulla sedia lasciando cadere la testa all’indietro. A poco a poco si scioglieva. La macchina fotografica faceva il suo lavoro e lei cominciava a capire il potere di sapere di essere guardata.

—Ora la lingerie —le dissi.

Tornò dal bagno trasformata. Il completo le stava come se fosse nata con quello addosso, i reggicalze che tiravano le calze, la pelle pallida contro il nero. La guidai di nuovo: in ginocchio sul letto, sdraiata sulla schiena, di lato, mentre mi guardava da sopra la spalla. E mentre scattavo, sentivo che il cazzo mi si stava indurendo dietro la macchina fotografica, stretto contro il tessuto dei pantaloni.

—Ora senza niente —dissi, e la voce mi uscì più grave di quanto volessi.

Si tolse prima il reggiseno, lentamente, e rimase con le tette scoperte, bianche, sode, con i capezzoli rosa ed eretti, come se fosse stata l’aria della stanza a renderli duri. Poi infilò i pollici nell’ultimo indumento e lo fece scendere lungo i fianchi, molto lentamente, senza smettere di guardarmi. Quando si chinò per sfilarlo dai piedi, mi lasciò vedere tutto: la fica depilata, le labbra già un po’ gonfie, una linea lucida tra le cosce che rivelava quanto fosse bagnata da tempo.

Era slanciata e soda, di una bellezza che non aveva bisogno di pose. La misi nelle varie posizioni: seduta, con le gambe divaricate fino ad aprirsi completamente, due sue dita che separavano le labbra della fica per la macchina fotografica; a quattro zampe mentre mi guardava da sopra la spalla, col culo sollevato e tutto aperto. Non riuscivo più a fingere di essere concentrato sull’inquadratura. Avevo il cazzo duro come una pietra e una macchia scura sulla patta.

—Vieni —le dissi, lasciando la macchina a registrare sul comò—. Avvicinati.

Strisciò fino al bordo del materasso senza che dovessi ripeterlo, avanzando a quattro zampe con le tette penzoloni e un sorriso che prima non avevo visto sul suo viso. Mi abbassai pantaloni e mutande con un solo gesto. Il cazzo balzò fuori duro, rigido, puntato verso la sua bocca. Lei emise un gemito basso, quasi un ronroneo, quando lo vide.

—Cazzo, che cazzo enorme che hai —mormorò, e senza aspettare risposta se lo infilò in bocca.

Prima lo afferrò con la mano, lo strinse, se lo passò sulle labbra come se lo stesse studiando. Gli diede una leccata lenta dalle palle alla punta, raccogliendo con la lingua una goccia di liquido, e mi guardò con quegli occhi verdi, cercando la mia approvazione per capire se lo stesse facendo bene. Le piaceva che la guardassi. Ogni volta che sostenevo il suo sguardo, lei ci metteva più voglia, più abbandono. Aprì la bocca più che poteva e se lo ingoiò fino in fondo, finché sentii la punta urtarle la gola e un leggero conato risalirle dal petto.

—Brava, così, tutto dentro —le dissi con la voce roca.

La afferrai delicatamente per la nuca, intrecciai le dita nei capelli biondi e dettai il ritmo. All’inizio le scopai lentamente la bocca, poi più a fondo, più veloce. Le lacrimavano un po’ gli occhi, il mascara le colava, un filo di bava le pendeva dal mento fino a caderle tra le tette, ma non si tirò indietro. Al contrario: quando la lasciai per un secondo perché potesse respirare, lei stessa mi afferrò il culo e si infilò di nuovo il cazzo in bocca, succhiando affamata, sfilandolo con uno schiocco per leccarmi le palle una alla volta prima di rimetterselo tutto dentro.

—Sto per venire —la avvertii.

Annuì con la testa senza tirarselo fuori dalla bocca. La sentii stringere le labbra alla base, la lingua lavorare sotto, e venni in due fiotti densi che le riempirono la bocca. Lei non ne lasciò cadere nemmeno una goccia. Se lo sfilò lentamente, a bocca chiusa, poi aprì le labbra mostrandomi lo sperma denso posato sulla lingua prima di ingoiarlo tutto. Dopo si passò il pollice all’angolo della bocca per raccogliere l’ultimo filo e lo succhiò anche quello.

—Bravissima —mormorai.

Lasciò sfuggire una breve risata, quasi timida, e andò in bagno a sistemarsi.

***

Quando tornò, le proposi di salire di un gradino.

—Facciamo qualcosa di più intenso. Ti hanno mai legata?

Scosse la testa con un sorriso dolce, come se la domanda l’avesse sfiorata in un luogo in cui di solito non si affacciava.

—No. Mai.

A volte porto delle corde sottili alle sessioni. Ci sono donne che adorano essere legate e altre che non lo sopportano, perciò chiedo sempre. Lei disse di sì con voce flebile.

—Essendo la tua prima volta, sarà una cosa semplice —le spiegai.

Le legai i polsi con alcuni nodi basilari, senza stringere. Mentre lo facevo, lei non staccava gli occhi dalle mie mani, dalla corda che scivolava sulla sua pelle. La macchina continuava a registrare in silenzio. C’era qualcosa nel suo modo di guardare, una resa tranquilla, che diceva più di qualsiasi parola. Quando ebbi finito di annodare, le aprii le gambe con un ginocchio e le passai un dito sulla fica per controllare com’era. Si aprì come un frutto maturo, fradicia, colando sulla lenzuola.

—Sei proprio una troia —le dissi all’orecchio.

—Sì —ansimò—. Legami più forte.

La lasciai per un momento sul letto e feci una doccia veloce. Quando tornai, era esattamente come l’avevo lasciata, coi polsi legati sopra la testa e le gambe leggermente aperte, ad aspettarmi. Ricominciammo con la macchina fotografica, questa volta con la temperatura più alta. All’inizio si mostrava contenuta, esibiva soltanto i polsi legati e teneva le gambe unite. Ma mentre scattavo, si aprì, in tutti i sensi. Da sola si metteva a quattro zampe, da sola si sdraiava, da sola separava le gambe e si offriva all’obiettivo con una franchezza che mi lasciò senza fiato. Si infilò due dita nella fica e le tirò fuori lucide, impiastricciate di umori, poi se le portò alla bocca succhiandole una alla volta per la macchina fotografica.

—Ti piace così? —chiese con un sorriso sporco.

—Così, sì. Apri di più la fica per la macchina fotografica.

Obbedì. Si separò le labbra con le dita, mostrandomi l’interno rosa, il clitoride gonfio, tutto lucido. Abbassai la macchina, mi inginocchiai tra le sue gambe e ci affondai la bocca senza avvertirla. Cominciai a leccarle la fica con fame, giocando con la lingua sul clitoride, infilandogliela tutta dentro per scoparla internamente. Lei inarcò la schiena, tirando le corde.

—Cazzo, cazzo, non fermarti —gemeva—. Mangiami, mangiami tutta.

Le infilai due dita mentre continuavo a lavorarle il clitoride con la lingua. Mi inzuppava il mento, mi colava sul polso. Quando la sentii venire, strinse le cosce contro la mia testa e lasciò uscire un grido roco che rimbombò per tutta la stanza. Continuai a succhiarle il clitoride per un altro paio di secondi, finché si contorse chiedendomi di fermarmi.

Misi da parte l’attrezzatura. Mi spogliai completamente e mi sistemai sopra di lei, tenendole con una mano i polsi legati sopra la testa. Con l’altra mi afferrai il cazzo e le strofinai la punta su e giù sulle labbra della fica, ricoprendolo dei suoi umori, colpendole il clitoride col glande.

—Mettimelo dentro, ti prego —supplicò.

—Chiedimelo bene.

—Scopami. Scopami con questo cazzo enorme, ti prego.

Quando la penetrai con una spinta, emise un suono grave, quasi di sollievo, e cominciò a muoversi al mio ritmo. Era così bagnata che il cazzo entrava e usciva producendo un rumore umido, osceno, che riempiva la stanza. La baciai profondamente mentre con la mano libera le cercavo una tetta, gliela stringevo e le pizzicavo il capezzolo finché gemeva dentro la mia bocca.

—Più forte —ansimò—. Spaccami la fica.

La sollevai da sotto le ginocchia, piegandola quasi a metà, con le gambe contro il petto, e cominciai a scoparmela così, a fondo, sentendo il glande sbatterle contro il fondo a ogni spinta. Lei urlava, piagnucolava, mordeva le corde dei polsi. La girai senza sfilarglielo, la misi a quattro zampe con i polsi ancora legati appoggiati sul cuscino e il culo ben sollevato. La afferrai per i capelli e tirai all’indietro per inarcarla, poi glielo infilai di nuovo tutto dentro con una spinta.

—Sì, così, dammelo tutto —ringhiava—. Tutto il cazzo dentro.

Le lasciai i capelli e le piantai il pollice nell’ano, premendo senza arrivare a infilarlo, e ogni volta che spingevo dentro la fica lei si spingeva all’indietro cercando ancora. Era fradicia, sempre di più, e ogni spinta le faceva girare la testa sul cuscino e strusciarsi contro di me. La sentii irrigidirsi all’improvviso, tremare dai fianchi alle spalle, e la fica mi si chiuse intorno al cazzo come un pugno, contraendosi a ondate. Veniva per la seconda volta, mordendo il lenzuolo per non urlare.

—Dentro o fuori? —le chiesi con la voce spezzata, sentendo che non avrei resistito ancora a lungo.

Lei, mezza persa, con gli occhi socchiusi e il respiro affannato, sussurrò di lasciarlo dentro. E così feci. La afferrai per i fianchi, la spinsi contro di me e venni dentro di lei con tre spinte profonde, svuotandomi fino all’ultimo fiotto, sentendo lo sperma riempirle la fica. Rimasi così per un secondo, affondato fino in fondo, percependo gli ultimi spasmi, poi lo sfilai lentamente. Un filo denso e bianco le colò dalla fica e le scivolò lungo la coscia fino al lenzuolo.

La slegai lentamente. Rimase immobile sul letto, a fissare il soffitto, con le gambe ancora aperte e lo sperma che le gocciolava tra le cosce, come se tornasse da molto lontano.

—Vuoi fare una doccia? —chiesi.

—Sì, arrivo subito. Voglio restare così ancora un po’.

***

Dopo le docce rimanemmo sdraiati a parlare. Mi raccontò che il suo sogno era andare a vivere in Asia, a Seul, e che stava risparmiando per il biglietto. Quel mondo l’aveva sempre attirata, quell’estetica, quell’energia. La ascoltai accarezzandole i capelli ancora umidi.

Si vestì e ne approfittai per scattarle le ultime foto, ormai con la luce dorata del pomeriggio che entrava di lato. Uscimmo in strada e continuai a scattare mentre camminavamo: lei posava a ogni angolo, felice, ridendo, sentendosi finalmente la modella che aveva sempre voluto essere. Arrivammo fino alla piazza, accanto all’ingresso della metropolitana.

—È stato un piacere conoscerti —le dissi—. Ti mando il link con le foto su Instagram.

—Grazie di tutto.

La vidi allontanarsi e scendere le scale della metropolitana, inghiottita dalla folla. Quella stessa sera cominciai a seguirla.

***

La settimana seguente controllai il materiale. Selezionai le foto migliori e guardai il video per intero. Ci sono cose che sul momento mi sfuggono, perché sono concentrato sulle corde o sull’inquadratura. Nella registrazione scoprii come mi guardava mentre la legavo: con un misto di fame e abbandono, pregustando la scopata che sarebbe arrivata. Le mandai le immagini e lei rispose entusiasta.

Passò un mese. Ogni tanto guardavo le sue storie. Raccontava che stava lasciando Barcellona per trasferirsi a Seul. Sul suo profilo aveva pubblicato le foto che le avevo fatto, soprattutto quelle di moda, vestita, e qualcuna in biancheria intima. Non aveva più mille follower: si aggirava intorno ai duemila. Quando una ragazza pubblica belle foto, e per di più sensuali, il numero cresce da solo.

Il mese successivo comparve un’altra storia. Era già a Seul e aveva trovato lavoro come modella per un paio di marchi conosciuti nel quartiere alla moda della città. L’account era esploso: da duemila era passato a più di trentamila follower. Non era più una dilettante che si faceva foto in camera sua. Era diventata un’influencer, una di quelle facce nuove che spuntano dal nulla.

A volte, quando passo davanti a quell’hotel, penso a lei. Alla ragazza arrivata dicendo di voler essere la mia musa e partita trasformata in qualcuno che il mondo intero voleva guardare. Io le avevo soltanto prestato una macchina fotografica, delle corde e un pomeriggio. Il resto, il desiderio di essere vista, lo portava già dentro.