Il lattaio le fece assaggiare qualcosa di più del latte

Il campanello suonò alle sette in punto, proprio come ogni mattina della settimana. Mariela aprì la porta con la tazza di caffè ancora calda tra le mani, avvolta nella vestaglia di seta granata che riservava per quelle ore in cui la casa era solo sua. Rodrigo era già andato nello studio da mezz’ora, e il silenzio che si lasciava dietro era l’unico momento della giornata in cui lei sentiva di respirare.

Sulla soglia c’era lui. Il lattaio. Un uomo giovane, con le spalle larghe, braccia allenate e un sorriso lento che sembrava sempre nascondere qualcosa che non finiva mai di dire.

—Buongiorno, signora. Oggi le ho portato qualcosa di speciale — disse, sollevando una bottiglia di vetro che non era quella di sempre. Il liquido all’interno aveva un bianco giallastro, denso, quasi viscoso contro il vetro.

—Che cos’è, Damián? — chiese lei, appoggiandosi allo stipite.

—Latte nuovo. Di una vacca poco comune. Più denso, più… sostanzioso. Per assaggiarlo come si deve devo avvertirla di una cosa: è un po’ capriccioso. A volte trabocca e schizza. Non vorrei sporcare una vestaglia così bella.

L’avvertimento suonava sincero, ma c’era un lampo nei suoi occhi che diceva tutt’altro. Prima che lei riuscisse a rispondere, lui aveva già oltrepassato la soglia e si era infilato in cucina come se conoscesse la casa a memoria.

—Per farla stare comoda e non preoccuparsi dei vestiti, si metta questo — disse, tirando fuori dalla sua borsa un grembiule ripiegato con cura. Lo spiegò davanti a lei. Mariela trattenne il respiro.

Non era un grembiule da lavoro. Era di pizzo rosa, sottile, quasi trasparente, con due nastri di raso che pendevano dalle spalle.

—Damián, questo è… questo è da gioco, non è per una cucina — protestò lei, con una risata che le tremò in gola.

—È per non sporcarsi, signora. E per assaggiare bene il latte bisogna avere l’atmosfera giusta — insistette lui, avvicinandoglielo—. Lo indossi. E anche questo, nel caso qualcosa dovesse rovesciarsi.

Le porse un paio di guanti di gomma gialli, lucidi, nuovi di zecca. La scena era assurda, persino ridicola, eppure la calma con cui lui dava gli ordini la disarmava del tutto. Sentì una fitta bassa nel ventre, una curiosità pericolosa che non voleva nominare. Con un sospiro che fu più resa che rifiuto, si allacciò il grembiule di pizzo sopra la vestaglia.

Il tessuto ruvido le sfiorò i capezzoli attraverso la seta e un brivido le salì lungo la schiena senza chiederle permesso. Poi infilò i guanti, sentendo le mani farsi qualcosa di estraneo, strumentale, pronto a obbedire.

—Così va molto meglio — mormorò lui, guardandola dalla testa ai piedi con un’approvazione che la fece arrossire—. Adesso sì che sembra pronta a servire.

Quella parola la colpì in un punto che non si aspettava. Non la offese. La accese. Sentì la figa inumidirsi di colpo sotto la seta, i capezzoli indurirsi fino a farle male contro il pizzo, due punti duri che lui guardò senza nascondersi.

—Cominciamo l’assaggio — disse Damián, appoggiando la bottiglia sul tavolo della cucina. La stappò lentamente, con una solennità quasi teatrale. Un odore dolciastro, tiepido, quasi animale, entrò nelle narici di Mariela —. Si sieda e apra la bocca.

Lei obbedì senza pensarci, e quella obbedienza automatica fu ciò che la spaventò di più. Si sedette su una delle sedie di legno, le mani inguantate ferme in grembo, gettò la testa all’indietro e dischiuse le labbra.

Ma lui non inclinò la bottiglia. Al contrario, si slacciò la cintura. Il suono del cuoio che scivolava tra i passanti risuonò nella cucina silenziosa. Mariela spalancò gli occhi, con un misto di sorpresa e un’anticipazione che le fece accelerare il battito.

—Prima assaggiamo il latte del lattaio — disse lui, con la voce più bassa e più grave—. Quello che viene diretto dalla fonte.

Si liberò dei pantaloni. Il cazzo era già duro, spesso, venato, esposto a un palmo dal suo viso. Era più grande di quanto avesse mai immaginato, più largo, con il glande gonfio e lucido di una goccia chiara che tremava sulla punta. Mariela deglutì suo malgrado. Lui lo afferrò alla base, con la mano ferma, e glielo fece scorrere lentamente sulle labbra socchiuse, ancora separate per lo stupore. Le dipinse la bocca con quella goccia tiepida, se la strofinò sulla guancia, sul mento, marchiandola come se le firmasse il viso. La protesta le rimase incastrata da qualche parte tra la gola e la coscienza. E allora lui spinse, appena un po’, e glielo infilò in bocca.

Era caldo, pesante, con un sapore salato e pulito che le invase la lingua. Il glande le riempì di colpo il palato e le strappò un gemito soffocato, osceno. Mariela restò immobile per un secondo, seduta nella sua cucina, con il grembiule di pizzo annodato al petto e i guanti gialli alle mani, usata in quel modo, nella sua stessa casa, mentre suo marito firmava carte a quindici minuti di distanza. Il pensiero di Rodrigo le attraversò la mente come un lampo e, invece di fermarla, la spinse più a fondo. Se lo ingoiò ancora di un palmo, sentendo la carne dura aprirle la gola, sentendo le lacrime spuntarle per lo sforzo, eppure non si tirò indietro.

Cominciò a muoversi. Piano all’inizio, con la lingua, esplorandolo, misurandolo, scoprendolo. Lo percorse sotto con la punta della lingua, seguì la vena grossa che lo tagliava, si soffermò sul frenulo finché non gli strappò uno spasmo, poi scese ai testicoli e li succhiò uno a uno, tenendoli tra le labbra come se fossero frutta matura. Vergogna e desiderio si mescolavano in lei fino a diventare indistinguibili. Risalì lungo il fusto, lo leccò dal basso verso l’alto con la lingua ben piatta, e allora se lo ingoiò di nuovo intero, chiudendo le labbra intorno a lui, affondando il viso finché il naso non le urtò il pube e si riempì dell’odore maschile e pulito dell’uomo.

—Così, signora — disse lui, affondandole le dita tra i capelli—. Assaggi bene. Vediamo se è davvero così sostanzioso come le ho promesso.

Le prese la nuca con entrambe le mani e cominciò a farsi scopare la bocca lui stesso, dandole il ritmo, infilandoselo fino in fondo e sfilandolo lucido di saliva. Mariela si lasciava usare, la mandibola rilassata, le mani inguantate poggiate sulle cosce di lui, gli occhi lucidi che lo guardavano dal basso. Ogni affondo le strappava un rumore umido, glup glup glup, che rimbombava nella cucina impeccabile come un’obscenità impossibile. La saliva le colava dal mento, cadeva a grosse gocce sul pizzo rosa, e lei non provava nemmeno a pulirsi.

La tirò via di colpo, lasciandola ansimante. Un filo lucido le pendeva dal labbro inferiore alla punta del cazzo, un ponte di bava che si spezzò quando lui fece un passo indietro. Mariela deglutì, stordita, con le guance in fiamme e il mento fradicio.

—Adesso viene la seconda parte dell’assaggio — disse, indicando il pavimento con un gesto secco—. In ginocchio. È ora del dessert.

L’ordine cadde diretto, senza fronzoli né giri di parole. Mariela esitò una frazione di secondo. Una voce dentro di lei le urlava di smetterla, le ricordava l’anello che portava al dito, le quattordici mattine identiche con il suo caffè e il suo silenzio, la parola moglie. Ma il suo corpo si era già messo in moto da solo.

Una sola volta. Nessuno deve saperlo.

Si inginocchiò sulle piastrelle fredde, il pizzo rosa che le sfiorava le cosce, fino a trovarsi all’altezza esatta. La vestaglia si era aperta davanti, lasciando in vista i seni schiacciati contro il pizzo, i capezzoli che spuntavano duri tra i fori del tessuto. Alzò lo sguardo. Lui la guardava dall’alto con una calma che la faceva sentire piccola e, allo stesso tempo, stranamente libera. Aveva il cazzo rigido puntato verso la sua bocca, bagnato della sua stessa saliva, visibilmente pulsante.

—Apra la bocca e gusti piano — disse Damián, prendendola per la nuca e guidandola verso di sé—. Voglio vederla ingoiare fino all’ultima goccia.

Mariela lo guardò un’ultima volta. Nei suoi occhi c’era un miscuglio strano di sottomissione e fame, entrambe le cose insieme, senza contraddizione. Poi aprì la bocca e lo accolse tutto.

Cominciò a succhiarglielo con un’abnegazione che non si conosceva. Non protestava più. Non era più la signora di casa, né la donna di Rodrigo, né la padrona di quella cucina impeccabile che puliva ogni pomeriggio. Era la serva del grembiule di pizzo, quella dei guanti gialli, e il suo unico scopo in quell’istante era succhiarglielo fino a fargli uscire l’ultima goccia. Glielo succhiò con foga, con un appetito che sorprese persino lei, sentendo il cazzo crescere ancora contro la lingua, ascoltando i gemiti rauchi che lui lasciava sfuggire tra i denti. Incavò le guance, strinse le labbra, salì e scese con la testa a un ritmo osceno, sfilandoglielo fino alla punta per leccargli il glande in cerchi e poi ingoiandolo di nuovo intero, con arcate una dopo l’altra.

Le mani inguantate le risalirono le cosce di lui, lo afferrarono, lo avvicinarono ancora. Il contatto della gomma contro la sua pelle strappò un altro gemito. Una delle mani gialle si chiuse intorno alla base e cominciò a masturbarlo allo stesso tempo in cui lei lo succhiava, ruotando il polso, mentre l’altra gli cercava i testicoli da sotto e glieli massaggiava con delicatezza. Sentiva il peso, la tensione, come si facevano sempre più alti, tesi, pronti. Mariela chiuse gli occhi e si lasciò andare, misurando il ritmo dai suoni che lui produceva, accelerando quando lo sentiva irrigidirsi, frenando per allungare il tormento. L’altra mano inguantata abbandonò i testicoli, si infilò sotto la vestaglia e cercò la sua figa: era fradicia, gocciolante, scivolosa. Si strofinò il clitoride con la gomma gialla e quasi venne lì sul posto, in ginocchio, con il cazzo del lattaio affondato fino alla gola.

—Sì, così, senza fermarti — ansimò lui, con la mano salda sulla sua nuca—. Non immaginavo che la signora tanto perbene avesse una bocca del genere. Che gran puttana silenziosa aveva Rodrigo in casa e non lo sapeva.

L’umiliazione di quella frase le scese nel corpo come una corrente e la lasciò ancora più bagnata. Strinse le cosce inguantate l’una contro l’altra, cercando sollievo, senza smettere di muoversi. Le dita gialle continuarono a lavorarle la figa mentre lo succhiava, due nocche già affondate dentro, penetrandosi da sola allo stesso ritmo con cui lui le fotteva la bocca. Ogni parola che la abbassava sembrava spingerla un po’ più lontano dalla donna che era stata aprendo la porta. Puttana. Serva. Bocca. Si ripeteva le parole dentro di sé e con ognuna sentiva la figa contrarsi intorno alle proprie dita.

Sentì il cambiamento prima che lui lo dicesse: il respiro più corto, i muscoli in tensione, le dita che le si stringevano con forza tra i capelli. Il cazzo le si fece ancora più duro in bocca, gonfio al massimo, pulsante.

—Ingoia tutto — ordinò, con la voce spezzata—. Fino all’ultima goccia, puttana. Non perdermi niente.

E allora venne. Il primo getto le colpì il palato, denso, caldo, abbondante, e fece scattare anche l’orgasmo di lei, che si contorse in ginocchio con le dita gialle affondate nella propria figa, gemendo a bocca piena. Era il latte che le aveva promesso, sostanzioso e copioso, proprio come il resto della promessa. Il secondo getto le riempì la gola, il terzo le cadde sulla lingua, il quarto ancora, e poi un altro, getto dopo getto di sperma denso che lei riceveva senza tirarsi indietro, senza perderne una goccia, ingoiando ogni ondata mentre lui tremava sopra di lei tenendola per la nuca. Sentiva scenderle caldo lungo l’esofago, mescolarsi con la saliva, un po’ sfuggire dalla commessura e colarle dal mento fin sul pizzo rosa, macchiandolo. Quando sembrò che non ci fosse più niente, lui le strinse ancora la base del cazzo e gliene fece uscire altre due gocce più grosse che lei leccò con la punta della lingua, obbediente. Il sapore salato, denso, maschio, le rimase attaccato alla lingua come un marchio.

Quando lui finalmente si ritirò, lei restò in ginocchio sulle piastrelle, le labbra gonfie e lucide di sperma, il grembiule di pizzo storto e chiazzato, la figa ancora pulsante attorno alle proprie dita inguantate, il respiro spezzato e qualcosa nel petto completamente scosso.

Damián si sistemò i vestiti con una calma esasperante, si abbottonò la cintura e raccolse la bottiglia non aperta dal tavolo. Prima si chinò, le passò il pollice all’angolo della bocca, raccolse una goccia bianca che le era sfuggita e se la rimise in bocca. Lei gli succhiò il dito senza esitare.

—Brava ragazza — mormorò—. Il latte nuovo glielo lascio uguale, così lo assaggia da sola e lo confronta.

La lasciò sul piano della cucina, accanto alla tazza di caffè ormai freddo. Mariela era ancora sul pavimento, a guardarlo, incapace di dire qualcosa che avesse senso, con lo sperma che le scendeva ancora in gola.

—Domani alle sette, come sempre — aggiunse lui, già sulla porta—. E si rimetta il grembiule. Le sta meglio della vestaglia. E a pensarci bene, domani porti la figa pulita e ben rasata, che ci sono altre parti della vacca da assaggiare.

La porta si chiuse con un lieve clic. Mariela restò a lungo in ginocchio nella sua cucina perfetta, con i guanti gialli ancora indosso e il cuore che le batteva contro le costole. Piano, si alzò. Si sfilò un guanto, poi l’altro, e li lasciò piegati con cura accanto alla bottiglia.

Salì a farsi una doccia prima che tornasse Rodrigo. Sotto l’acqua calda si strofinò la pelle fino a farla arrossire, come se così potesse cancellare quello che era appena accaduto. Si infilò le dita in bocca e sentiva ancora il sapore dello sperma attaccato al palato, per quanto si sciacquasse. Ma mentre si risciacquava, si scoprì a contare le ore che mancavano alle sette del mattino dopo, e seppe, con una certezza che la spaventò più di qualunque colpa, che da quel giorno avrebbe avuto sete per sempre.