Voltei a encontrar o amante da minha comadre

Há alguns anos, eu andava pelo centro comercial de Las Lomas, olhando vitrines em busca de um vestido para uma reunião que teríamos na casa do meu cunhado. Ia distraída, comparando preços, quando ouvi alguém gritar meu nome em meio ao barulho das pessoas.

— Renata! Renata, espera!

Virei-me e quase deixei a bolsa cair de tanta surpresa. Quem me chamava era Damián, o amante da minha comadre Lorena, o mesmo homem com quem, anos antes, nós três havíamos compartilhado uma noite que eu acreditava estar trancada a sete chaves em algum canto da minha memória. Tinham se passado cinco anos, talvez um pouco mais, e lá estava ele, sorrindo para mim como se o tempo não tivesse passado.

— Não posso acreditar — falei e, antes de pensar, me pendurei no pescoço dele num abraço longo demais para ser apenas cortesia. — O que você está fazendo por aqui?

— Vim mostrar uma casa a algumas quadras daqui — respondeu, sem me soltar completamente. — Ficou tarde e decidi entrar para comer alguma coisa. E você? Olhe só, continua igualzinha.

Igual, não, pensei. Mais nervosa, isso sim. E mais molhada também, porque o simples fato de tê-lo diante de mim já estava umedecendo minha calcinha.

— Estou procurando um vestido — respondi, alisando a saia sem necessidade. — Tenho um almoço em família no fim de semana.

Ele ficou me olhando por um segundo a mais, com aquele meio sorriso de que eu me lembrava perfeitamente. Cheirava bem, a uma colônia amadeirada que não era a de cinco anos atrás, mas que, de algum modo, me levou ao mesmo lugar: à cama desarrumada dele, a Lorena entre minhas pernas, ao pau dele entrando e saindo da minha boceta enquanto eu chupava os peitos da minha comadre.

— Se você tiver tempo, venha comigo — disse. — Eu pago o almoço e colocamos a conversa em dia. Não é todo dia que a gente cruza com um velho amigo.

Eu devia ter dito que não. Tinha coisas para fazer, o vestido ainda por comprar, a tarde planejada. Em vez disso, segurei-o pelo braço e deixei que me guiasse até o restaurante do primeiro andar, uma churrascaria com toalhas escuras e luz suave que, àquela hora, estava quase vazia.

Sentaram-nos junto à janela. Pedimos carne, uma taça de vinho para ele, água mineral para mim, e começamos a conversar como se nunca tivéssemos parado. No começo, tudo foi muito inocente: o trabalho dele no ramo imobiliário, minha rotina, as pessoas que nós dois conhecíamos. Mas há conversas que têm uma corrente por baixo, e a nossa tinha desde o primeiro minuto.

— Você se lembra daquela noite? — soltou de repente, brincando com o pé da taça.

É claro que eu me lembrava. A pergunta era retórica e nós dois sabíamos disso. Senti o calor subir pelo pescoço e, mais abaixo também, uma pulsação morna entre as pernas que eu já não conseguia disfarçar.

— Eu me lembro — falei em voz baixa. — E também da outra vez.

A outra vez tinha sido diferente. Sem Lorena, apenas ele e eu, uma tarde roubada num motel da estrada velha, com as cortinas fechadas e ele me fodendo contra o espelho até deixar meus joelhos roxos. Nunca contei a ninguém. Mencioná-la em voz alta, depois de tanto tempo, foi como destampar uma garrafa que vinha guardando pressão havia anos.

— Não deveríamos falar disso — murmurei, embora fosse eu quem não parava de sorrir e apertar as coxas sob a mesa.

— Você tem razão — respondeu ele, sem tirar os olhos da minha boca. — Não deveríamos.

Continuamos conversando, mas algo havia mudado. Eu me mexia na cadeira, cruzava e descruzava as pernas, ria alto demais das piadas dele. Ele baixava cada vez mais a voz, como se o que dizíamos fosse um segredo que o resto do restaurante não deveria ouvir. Quando chegou o café — um creme de licor para mim, um brandy para ele — eu já estava com as faces coradas, a boceta encharcada e uma ideia perigosa instalada na cabeça.

— Você fica linda quando está nervosa — disse ele, roçando minha mão sobre a mesa.

Não a retirei. Na outra vez, cinco anos antes, nenhum dos dois a tinha retirado.

***

Terminamos o café e saímos para caminhar pela praça. Em várias ocasiões, ele me segurou pela cintura, supostamente para me mostrar alguma coisa numa vitrine ou para se aproximar e soltar alguma tirada que me fazia rir. Mas, sempre que a mão dele apertava minha lateral, eu sentia a lembrança inteira daquela noite voltar como uma maré: a língua dele entre minhas coxas, a de Lorena na minha boca, os dedos dele me abrindo enquanto lambia meu clitóris até me fazer gritar.

— Onde você deixou o carro? — perguntou quando chegamos à rampa do estacionamento.

— Não o trouxe — admiti. — Vim de táxi.

— Então deixe-me levá-la para casa.

E, sem esperar resposta, passou o braço pela minha cintura e me guiou até o carro, estacionado num canto afastado do último andar, onde quase não havia carros nem pessoas. Senti a mão firme dele pressionar de leve meu quadril, e a imagem de cinco anos atrás voltou à minha mente com tanta clareza que um arrepio me percorreu por dentro, direto até a boceta.

Ele abriu a porta para mim como um perfeito cavalheiro. Ao entrar, meu quadril roçou no corpo dele e notei uma rigidez na braguilha que não deixava dúvidas: ele estava duro, inchado, marcado sob o tecido. Acomodei-me depressa no banco, puxando para baixo minha saia curta, que de repente me pareceu curta demais.

Ele se sentou ao volante, mas não ligou o motor. Virou-se para mim, colocou a mão sobre minha coxa nua e inclinou-se para beijar minha bochecha. Seus dedos subiram um centímetro, depois outro, até roçarem a borda da minha calcinha.

— Gosto muito de você, Renata — sussurrou contra meu ouvido, baixando os lábios até meu pescoço. — Sempre gostei. Sempre quis voltar a foder você.

Estremeci inteira. Apertei a mão dele sobre minha perna, como se quisesse detê-lo e, ao mesmo tempo, impedir que fosse embora.

— Obrigada, eu... — comecei, mas não consegui terminar a frase.

Os lábios dele encontraram os meus. Beijou-me separando minha boca com a língua, devagar, procurando a minha, e eu a chupei como uma cadela faminta, sem conseguir evitar. A mão dele já deslizava entre minhas pernas, afastando o tecido molhado da calcinha e encontrando a carne encharcada da minha boceta.

— Você está escorrendo, gostosa — arfou contra minha boca. — Dá para ouvir o barulho.

— Não, Damián, espera — falei, juntando os joelhos sobre a mão dele, prendendo-a ali. — Por favor.

— Vamos para um lugar onde possamos ficar sozinhos — murmurou, beijando minha orelha enquanto dois dedos se enterravam até o fundo da minha boceta. — Eu desejo você, gostosa. Como daquela vez. Quero enfiar até as bolas.

— Não posso — respondi, respirando entrecortadamente e cavalgando os dedos dele sem perceber. — Meu marido está prestes a chegar em casa. Tenho que chegar antes dele.

— Você não quer ficar comigo de novo? — perguntou, e sua voz tinha aquela mistura de súplica e certeza que sempre me desarmava. Os dedos entravam e saíam, cobertos pelo meu próprio líquido, com um chapinhar obsceno que preenchia o carro.

— Quero — confessei, e a palavra saiu antes que eu pudesse medi-la. — Mas em outra ocasião. Agora não dá.

— Veja como você me deixou — disse, pegando minha mão para levá-la até seu colo.

Senti-o duro sob o tecido da calça, forçando para sair, uma vara quente marcada de cima a baixo. Engoli em seco. A parte sensata de mim continuava repetindo que eu precisava sair do carro, chamar um táxi, ir para casa. A outra parte, aquela que permanecera em silêncio durante cinco anos, já tinha vencido. Apertei o pau dele por cima do tecido, e ele gemeu baixinho no meu ouvido.

Beijei-o outra vez, mais profundamente, mordendo seu lábio inferior. Olhei para um lado e para o outro: o estacionamento estava deserto, as luzes meio apagadas, nenhuma alma por perto. Sem pensar mais, desabotoei o cinto dele e baixei o zíper com dedos desajeitados pela urgência.

— Renata... — disse ele, surpreso, mas não me deteve. Ao contrário, levantou os quadris para me ajudar.

Deitei-me sobre o peito dele e comecei a acariciá-lo por cima da roupa íntima. Passava a palma da mão ao longo do comprimento, sentindo como ele respondia a cada carícia, o tecido da cueca manchado na ponta por um filete de líquido pré-seminal. Ele se ajeitava no banco, suspirando, vigiando pelo retrovisor enquanto sua mão livre levantava minha saia por completo e puxava minha calcinha para o lado, continuando a brincar com minha boceta aberta.

— Há cinco anos penso nisto — murmurou, enterrando um terceiro dedo em mim. — Na sua boceta apertando meu pau.

— Cala a boca — falei, enfiando a mão sob o tecido para tocá-lo diretamente.

Ele estava quente e firme, mais grosso do que eu me lembrava, e senti nos dedos a umidade viscosa da ponta. Baixei sua cueca de uma vez, e o pau dele saltou livre, duro contra minha palma, a cabeça vermelha e inchada, pingando. Segurei-o firmemente pela base e comecei a masturbá-lo devagar, puxando o prepúcio para baixo para descobrir a glande brilhante.

— Olhe o pau que você tem, tão duro — sussurrei, sem reconhecer minha própria voz de puta, que saía sozinha.

Ele levantou um pouco os quadris para baixar a calça até a metade das coxas. Inclinei-me sobre seu colo, aspirando seu aroma, aquele cheiro masculino e familiar que me levava de volta à primeira vez, e comecei a beijar a ponta com os lábios mal entreabertos, deixando um rastro de saliva e do meu próprio batom vermelho ao redor da glande.

— Abra a boca, gostosa — arfou. — Chupe tudo.

Mostrei a língua e lambi-o de cima a baixo, acompanhando a veia grossa que percorria seu tronco, até chegar às bolas. Beijei-as uma a uma, sugando-as para dentro da boca, enquanto continuava masturbando-o devagar com a mão. Depois subi outra vez e enfiei-o inteiro, ou quase, engasgando quando a ponta tocou o fundo da minha garganta.

Ouvi-o prender a respiração. A mão dele pousou na minha nuca, sem empurrar ainda, apenas acompanhando, enquanto eu começava um ritmo lento e deliberado, tirando-o até a ponta para voltar a enterrá-lo até os pelos. A saliva escorria pelo canto da minha boca e molhava as bolas dele, e ele se contorcia no banco cada vez que minha língua rodeava sua glande.

— Assim, exatamente assim — arfou. — Que chupada gostosa você me dá, puta.

A palavra me atravessou como uma descarga. Comecei a chupá-lo mais depressa, com a mão acompanhando cada movimento, girando o pulso ao chegar à coroa. Passava a língua lisa por baixo, pressionava a ponta contra o palato, e a saliva se acumulava nos pelos da virilha. Cada vez que eu subia, fazia um ruído úmido e sujo, que se misturava aos gemidos dele.

Enquanto eu mamava o pau dele, ele afastou completamente minha roupa íntima e deslizou os dedos entre minhas pernas. Senti-o encontrar o ponto exato, aquele de que ele se lembrava tão bem quanto eu, e um arrepio subiu pela minha coluna. Dois dedos entravam de uma vez e o polegar circulava meu clitóris, em círculos apertados que me obrigavam a mover os quadris contra a mão dele.

— Como você está molhada, sua filha da puta — murmurou. — Está escorrendo pelo meu pulso.

Eu não conseguia responder. Tinha o pau dele cheio na boca e engolia os gemidos sobre ele, fazendo-o vibrar. Ele aproveitou para me ajeitar melhor, empurrar minha cabeça um pouco mais para baixo e marcar um ritmo na minha nuca. Já não acompanhava: fodia minha boca, levantando os quadris para investir contra minha garganta, e lágrimas escorriam dos meus olhos pelo esforço, mas eu não o soltava, porque os dedos na minha boceta estavam abrindo um poço de calor que eu não queria que parasse.

Estávamos os dois enroscados naquele espaço apertado, a respiração dele cada vez mais rápida, a minha perdida entre o corpo dele e o meu, o cheiro de sexo preenchendo o carro e embaçando os vidros.

Senti que teria o primeiro orgasmo. Ele percebeu pela maneira como comecei a apertar os dedos dele e a tremer contra sua mão. Acelerou o ritmo, enterrou os dedos mais profundamente, curvando-os, e gozei com o pau dele na boca, gemendo abafada, minhas coxas se fechando ao redor do pulso dele. Um jorro quente saiu de mim e encharcou sua mão até o relógio.

— Isso, goze nos meus dedos, puta — arfou, sem parar de mover a mão. — De novo. Vamos, mais uma.

Ele não me deu trégua. Continuou movendo os dedos dentro de mim, agora procurando um ponto mais fundo, enquanto eu, sem parar de chupá-lo, comecei a cavalgar sua mão descaradamente. Um segundo orgasmo subiu assim que o primeiro terminou, mais longo, mais profundo, um que me fez apertar os olhos e tirar o pau da boca para poder gritar contra o pescoço dele.

— Damián, vou gozar de novo — choraminguei. — Não pare.

— Cala a boca e continue chupando — ordenou, agarrando meu cabelo para baixar minha cabeça outra vez.

Obedeci. Enfiei o pau até o fundo, apertei os lábios ao redor dele e comecei a subir e descer com a boca inteira, chupando-o com as bochechas encovadas, enquanto ele soltava gemidos roucos que me diziam que já não aguentava mais. Acariciei as bolas dele com a mão livre, apertando-as suavemente, e ele se retesou por completo.

— Vou gozar, gostosa, vou gozar — arfou. — Engula.

Ele segurou minha nuca com as duas mãos, soltou um gemido rouco do fundo do peito e gozou em jatos dentro da minha boca. Senti o primeiro disparo quente atingir minha garganta, depois outro, e mais outro. Obriguei-me a não me afastar, a engolir tudo enquanto o pau dele continuava pulsando entre meus lábios. Quando pensei que tinha terminado, ainda restou um último impulso que encheu minha língua de esperma espesso e salgado.

Fiquei por um momento com o pau dele dentro da boca, chupando-o devagar, tirando as últimas gotas, limpando-o com a língua enquanto seus dedos continuavam dentro de mim, trabalhando-me até arrancar um último tremor que me deixou chorando em silêncio contra o peito dele.

Ficamos imóveis por alguns segundos, recuperando o fôlego, com o motor ainda desligado e o estacionamento em silêncio. Só se ouviam nossas arfadas e o gotejar pegajoso dos dedos dele saindo da minha boceta.

***

Endireitei-me devagar, ainda com o gosto da porra dele na boca. Acomodei o pau dentro da cueca, com cuidado, dando um último beijo na ponta antes de fechar o zíper. Baixei a saia, ajeitei a calcinha encharcada, que havia escorregado para o lado, e procurei na bolsa um lenço e meu batom. No espelhinho do quebra-sol, retoquei o carmim borrado com as mãos que ainda tremiam um pouco, tentando fazer com que nada no meu rosto denunciasse que eu acabara de engolir a porra de um homem que não era meu marido.

— Não olhe para mim desse jeito — falei, embora por dentro estivesse rindo.

— Desse jeito como? — respondeu ele, finalmente ligando o motor com aquele sorriso que eu conhecia tão bem.

Ele me deixou a duas quadras da minha casa, como havíamos combinado sem precisar dizer. Antes que eu saísse, segurou minha mão por um momento.

— Vou ligar para você — prometeu. — Desta vez, sim. E na próxima vou enfiar tudo.

— É bom mesmo — respondi, apertando o pau dele por cima da calça antes de abrir a porta.

Caminhei as duas quadras com o coração ainda acelerado, a boceta pulsando sob a saia e uma sensação estranha, mistura de culpa e de algo parecido demais com felicidade. Cheguei em casa minutos antes do meu marido, tomei um banho rápido, esfregando bem entre as pernas para apagar qualquer vestígio, lavei a boca duas vezes e, quando ele entrou pela porta, eu já tinha deixado o jantar pronto e assumido minha expressão de sempre.

— Comprou o vestido? — perguntou, dando-me um beijo.

— Não encontrei nada de que gostasse — respondi. — Volto no sábado.

E, enquanto dizia isso, pensava que, depois de cinco anos, algumas brasas não se apagam: apenas esperam que alguém grite seu nome no meio de uma multidão para voltar a arder.