Voltou à minha porta para que eu a arrebentasse outra vez

O táxi parou diante do portal com um ronronar abafado. Valência nos recebeu com o calor seco e branco da tarde, muito diferente da chuva cinzenta que havíamos deixado no norte. Enquanto o motorista tirava as malas, observei a fachada do edifício. Já não o via como o apartamento de Marta. Eu o via como meu quartel-general, meu território.

Marta saiu do carro ajustando os óculos escuros, ocultando o cansaço da viagem e a excitação residual que ainda fazia suas mãos vibrarem. Pagou ao taxista — porque nossos papéis eram assim: eu decidia, ela resolvia — e pegou a mala. Esperei na calçada até que ela estivesse ao meu lado, pronta para me seguir.

— Está com as chaves à mão?

— Aqui, Ama.

Ela me entregou as chaves. O metal estava quente. Eu gostava desse detalhe: eu abria a porta, eu permitia o acesso. Subimos em silêncio. O espelho do elevador nos devolveu a imagem de duas mulheres impecáveis, cúmplices de algo que ninguém naquele prédio poderia suspeitar.

Ao abrir a porta da cobertura, o ar viciado do apartamento me recebeu como uma saudação. Marta fez menção de arrastar a mala até o quarto.

— Quero tomar banho.

— Deixe isso aí.

Minha voz foi uma única palavra, e a mala caiu seca sobre o assoalho.

— Você ainda não vai tomar banho. Primeiro vai cumprimentar a casa. E a mim.

Empurrei-a contra a parede do hall. Não houve preliminares românticas. Meus dedos desabotoaram sua blusa botão por botão enquanto ela respirava com a cabeça jogada para trás, expondo o pescoço. Puxei o sutiã para cima sem desabotoá-lo, deixando seus peitos saltarem para fora do bojo com um ricochete seco, os mamilos já duros contra o ar-condicionado. Belisquei um deles com dois dedos, torcendo-o até arrancar-lhe um gemido abafado, e com a outra mão baixei sua saia e sua calcinha de uma só vez até os joelhos. Em menos de um minuto, deixei-a nua sobre a própria roupa de viagem, enquanto eu continuava vestida, blindada, com o tailleur impecável e os saltos marcando a diferença de altura entre ama e cadela.

— Ajoelhe-se.

Marta afundou de joelhos sobre a madeira, e enredei os dedos em seu cabelo, puxando-lhe a cabeça para trás para obrigá-la a me olhar. Com a mão livre, subi a saia-lápis até a cintura. Eu não usava calcinha — nunca usava em casa — e empurrei o rosto dela diretamente contra minha boceta.

— Abra-me com a língua. E devagar. Quero sentir cada centímetro dessa boca respeitosa.

Marta obedeceu. Pôs para fora a língua quente e me lambeu do períneo até o clitóris em uma única passada longa, achatando a ponta contra a carne inchada, respirando meu cheiro como se fosse oxigênio. Apertei seu cabelo com mais força.

— Outra vez. E agora abra bem a boca. Quero sua língua dentro. Quero que me foda com a língua como eu ensinei.

Ela enfiou o rosto entre minhas coxas com aquela fome concentrada de quem passou vinte e quatro horas sem comer. Senti a ponta de sua língua me penetrar, entrando e saindo da minha boceta em um ritmo obediente, enquanto o nariz batia contra o clitóris a cada investida. Deixei-a continuar por um minuto inteiro, deliciando-me com a visão: minha professora de literatura de joelhos, com os peitos pendendo, a boca lambuzada dos meus fluidos, os olhos fechados em êxtase servil.

— Agora chupe minha amêndoa. E use os dentes suavemente. Você sabe como eu gosto.

Ela fechou os lábios ao redor do meu clitóris e começou a chupá-lo lentamente, deixando a língua sair entre uma chupada e outra para fazer círculos precisos sobre o capuz. Senti a borda dos seus dentes roçar de leve, aquele beliscão elétrico que me fazia perder o equilíbrio. Apoiei uma mão contra a parede. Com a outra, guiava-lhe a cabeça, marcando o ritmo, fodendo seu rosto devagar.

— Enfie dois dedos na boca. Molhe-os bem. E depois enfie-os em mim.

Marta afastou a boca da minha boceta pelo tempo exato de chupar os dedos indicador e médio, ensalivando-os com a saliva brilhando nos nós dos dedos. Introduziu-os na minha boceta de uma só investida, até o fundo, e voltou a colar a boca ao meu clitóris sem perder o compasso. Começou a bombear meus dedos com firmeza, procurando o ponto interno que já havia memorizado, enquanto a língua não parava de trabalhar minha amêndoa.

— Assim, puta. É assim que se cumprimenta a casa.

Falei com a voz grave, controlada, embora já sentisse o orgasmo subindo pela minha coluna. Coloquei-a de modo que seu rosto ficasse esmagado contra meu púbis, sem espaço para respirar salvo pelo nariz enfiado entre minhas dobras. Deixei-a foder minha amêndoa com a boca até sentir a pressão explodir. Gozei sobre sua língua com um grunhido gutural, apertando-lhe a cabeça contra mim, obrigando-a a beber até a última gota do meu gozo, que escorria pelo seu queixo. Ela não parou de chupar nem de bombear os dedos, suportando o tremor dos meus quadris, engolindo tudo o que eu lhe dava como se fosse sua primeira refeição do dia.

Quando terminei, ergui-a do chão. Seus lábios estavam vermelhos, inchados, brilhantes com meus sucos; os olhos, vidrados, e o rosto, de quem acabara de comungar. Passei o polegar pelo canto de sua boca, recolhendo um fio de saliva misturada a fluxo, e enfiei-o em sua boca. Ela o chupou com devoção, sem desviar o olhar.

— Agora sim. A casa já sabe que voltamos.

***

Os dias seguintes deslizaram com uma suavidade narcótica. A rotina, longe de apagar a chama que havíamos acendido no norte, concentrou-a. Já não era necessário verbalizar as ordens. Marta acordava antes de mim, preparava meu café exatamente como eu gostava — preto, forte, sem açúcar — e o deixava na minha mesa de cabeceira. Esperava sentada à beira da cama que eu abrisse os olhos e lhe desse a permissão tácita para começar o dia.

Naquela terça-feira, observei-a se vestir diante do espelho de corpo inteiro. Ela se preparava para ir ao instituto, onde dava aulas de literatura.

— Essa blusa, não — disse eu da cama, com a xícara fumegante na mão.

Marta parou no meio de abotoar a camisa azul, sem questionar, esperando a correção.

— A branca. A justa. A que aperta um pouco seus peitos.

— Essa me aperta. Fico consciente dos meus mamilos o dia inteiro.

— É por isso.

Enquanto ela se trocava, aproximei-me para ajustar-lhe a gola com a frieza de uma proprietária que examina seu bem mais valioso antes de colocá-lo no mercado.

— E hoje nada de roupa íntima.

Marta arregalou os olhos.

— Tenho cinco horas de aula. E escadas.

— Então ande com cuidado. Quero que passe o dia inteiro sentindo o atrito da costura na boceta. É seu lembrete secreto.

Ela engoliu em seco, mas assentiu. A excitação subiu-lhe às faces. Beijou minha mão — um gesto que começara a fazer espontaneamente — e pegou a pasta. Eu a vi sair caminhando com aquela rigidez forçada de quem tenta esconder que está nua sob a roupa formal.

Quando a porta se fechou, o silêncio voltou ao apartamento.

***

E então começaram os problemas. Eu tinha trabalho: relatórios, e-mails, gestão de contas. Coisas que exigiam meu cérebro frio e analítico. Mas, pela primeira vez em muito tempo, minha concentração estava frágil.

Eu tentava ler uma cláusula contratual na tela, mas as letras dançavam e se reorganizavam para formar imagens de três dias antes. Um assento de avião cinzento. Uma mão trêmula agarrada a uma mochila de lona. Olhos enevoados atrás de óculos tortos.

— Merda — murmurei, esfregando as têmporas.

Não era culpa. Culpa é uma emoção inútil, própria de gente que não aceita os próprios desejos. O que eu sentia era fome. Adrenalina residual que o orgasmo de Marta não havia dissipado.

Levantei-me e caminhei pelo corredor. No norte, havíamos caçado uma desconhecida em pleno voo: uma estudante Erasmus chamada Carla. Nós duas a havíamos arrebentado enquanto os passageiros dormiam ao nosso redor. Marta enfiara a mão na calcinha dela enquanto eu lhe cobria a boca; havíamos feito a garota gozar três vezes sob o cobertor, com os dedos de Marta enterrados em sua boceta virgem de mulher e minha língua percorrendo sua orelha enquanto eu lhe sussurrava obscenidades. Depois a deixáramos jogada na área de bagagens, com a mala vermelha e os olhos vazios, o sêmen alheio inexistente e, em seu lugar, o cheiro da boceta de duas desconhecidas impregnado na roupa íntima.

Recordei sua pele. Era diferente da de Marta. Marta era firme, treinada, uma mulher que sabia receber dor e prazer. Carla era macia, sem calos na alma. Quando a toquei naquele assento, não senti apenas seu corpo: senti seu pânico, sua vergonha, sua absoluta falta de defesas. Arrebentar alguém que não sabe que pode ser arrebentado era o vício definitivo.

Eu me tornei viciada em caça fácil.

Fui à cozinha e servi um copo de água. Eram onze da manhã. Ainda faltavam horas para Marta voltar. Retornei ao escritório, decidida a me obrigar a trabalhar.

Eu não sabia que o universo, em sua ironia infinita, estava prestes a responder ao meu chamado.

***

A campainha tocou ao meio-dia e quinze. No silêncio sepulcral do apartamento, ressoou como uma detonação.

Levantei-me com um suspiro de irritação, alisando a blusa de seda preta. Marta tinha as chaves. Eu não esperava nenhuma entrega. Ninguém tinha permissão para interromper minhas horas de trabalho sem aviso prévio. Caminhei até o interfone e apertei o botão da câmera do portal.

Fiquei paralisada.

Não era o carteiro. Lá embaixo, encolhida contra a moldura de ferro, olhando para a câmera com olhos de animal atropelado, estava ela.

Carla.

Usava a mesma mochila surrada do avião, pendurada em um só ombro como se pesasse uma tonelada. Um moletom com capuz grande demais, dentro do qual tentava se esconder. Mordia o lábio compulsivamente, olhando para a câmera, depois para o chão, depois para a rua. Senti uma descarga fria percorrer minha coluna. A presa seguira o rastro de sangue até a cova do lobo.

Apertei o interfone.

— Pois não?

— S-sou... sou eu. Carla. A do voo.

Sua voz era um fio sobre o ruído do trânsito.

— Eu sei quem você é.

Deixei o silêncio se esticar, pesando sobre ela. Podia imaginar seu coração lá embaixo, exposto em plena via pública.

— Adriana... por favor. Eu preciso... posso subir? Só um instante.

— Para quê?

— Não posso explicar daqui. Por favor.

Houve um soluço abafado no fim da frase. Não era teatro. Sorri — um sorriso lento que ninguém via — e apertei o botão de abertura.

Esperei no hall. Ouvi o zumbido do elevador, os passos hesitantes, e abri a porta antes que ela batesse. Carla ficou ali com o punho erguido no meio do caminho, paralisada. Tinha olheiras arroxeadas, a pele cerosa, o cabelo preso em um rabo de cavalo baixo e oleoso. Mas o mais impressionante eram seus olhos: vermelhos, inchados, olhando para mim com uma mistura de terror absoluto e necessidade devoradora.

— Como encontrou minha casa?

— A... a etiqueta da sua mala. Na esteira de bagagens. Eu vi o endereço. Ele ficou gravado.

Dei um passo. Obriguei-a a recuar quase até a porta do elevador.

— Você memorizou meu endereço e veio aqui sem convite.

— Não consigo dormir, Adriana. Fecho os olhos e sinto suas mãos, sinto os dedos de Marta enfiados até o fundo da minha boceta, sinto sua boca na minha orelha me dizendo aquelas coisas. Eu me sinto... arrebentada. E você é a única que sabe por quê.

Ela levantou o olhar. A súplica estava nua. Não viera nos denunciar. Não viera pedir explicações. Viera atrás de mais. Viera porque havíamos aberto em sua cabeça uma porta que ela não sabia fechar.

— E o que você quer que eu faça, Carla? Que eu peça desculpas? Que diga que foi um pesadelo?

Ela negou freneticamente, as lágrimas rolando por suas faces sujas.

— Quero entrar. Por favor. Faça o barulho na minha cabeça parar. Faça o que quiser, mas não me deixe do lado de fora.

Olhei para ela, saboreando o momento.

— Entrar nesta casa tem um preço. E você já não tem nada a oferecer, exceto sua boceta, seu cu, sua boca e sua obediência absoluta. Está disposta a pagar com isso?

— Sim... com o que for. Só me deixe entrar.

Afastei-me da moldura.

— Entre. E tranque a porta. Você não vai sair de novo até eu mandar.

Ela cruzou a soleira tremendo, como quem entra numa catedral ou num matadouro, sabendo que sua vida anterior terminava naquele mesmo segundo. A tranca girou duas vezes sob seus dedos. Clac, clac.

***

— Deixe a mochila aí. Não chegue mais perto. Você cheira a medo e suor rançoso.

Ela obedeceu na hora. A bolsa de lona caiu com um baque surdo. Soou a livros didáticos, roupas não lavadas e uma vida de estudante que já não lhe servia para nada.

— Tire os tênis. Está pensando em pisar no meu chão com essa imundície?

Ela se agachou desajeitadamente e tirou os sapatos. Suas meias esportivas tinham a sola escurecida pelo uso.

— Meias sujas. Patético — eu disse. — Ande pelo corredor até a sala. Não toque nas paredes. Não roce nos móveis. Se eu vir uma única marca sua na minha pintura branca, farei você limpá-la com a língua.

Ela avançou de cabeça baixa, encolhendo os ombros para ocupar o mínimo de espaço possível. Na sala, sob a luminária de design, ordenei que tirasse tudo. Moletom. Jeans surrados. Sutiã esportivo sem elasticidade. Meias. Calcinha cinza de algodão. Cada peça caiu no chão, formando uma pilha de tecido barato que crescia como um tumor a seus pés.

Levantei-me da poltrona e a circundei devagar, meus saltos marcando um ritmo sobre o assoalho.

— Olhe para você. Está só pele e osso. Dá para ver suas costelas.

Percorri uma delas com a ponta do indicador. A pele dela se arrepiou no mesmo instante.

— Não é fome de comida. É fome disso. Você se consumiu esperando que alguém viesse dar o golpe final.

Continuei girando ao redor de seu corpo. Seus mamilos estavam duros por causa do ar-condicionado, mas o peito subia e descia em um ritmo de pânico. Belisquei um deles com dois dedos e o torci no sentido anti-horário, sem aviso. Ela soltou um grito abafado. Soltei-o, e ela arfou, mas eu ainda não terminara: aproximei a boca de sua clavícula e cravei os dentes em seu ombro, marcando-a como se marca um animal, sugando a pele entre os caninos até saber que o hematoma duraria dias.

Baixei o olhar até seu púbis: não depilado, escuro, descuidado, em contraste com a suavidade bem cuidada de Marta. Enfiei a mão entre suas coxas sem pedir permissão e abri os lábios da boceta com dois dedos. Ela estava molhada. Estava encharcada. Já estava assim antes de tocar a campainha.

— Olhe para você. Escorrendo como uma cadela no cio. Você veio com a calcinha molhada só de pensar que eu usaria você.

Retirei os dedos brilhantes e passei-os pelos lábios de sua boca. Pintei os cantos com o próprio fluxo dela.

— Chupe-os. Aprenda qual é o seu gosto.

Ela abriu a boca e chupou meus dedos com uma devoção vergonhosa, fechando os olhos, enquanto os quadris se moviam em busca de fricção contra o ar.

— Você é medíocre, Carla. Não tem as curvas de Marta. Não tem a elegância dela. É comum. Vulgar. Então me diga: que valor você tem para mim?

Ela procurou a resposta no vazio da própria cabeça.

— Sou uma tela em branco... e você pode pintar o que quiser por cima.

Sorri. Patética, mas correta. Segurei seu queixo com força e obriguei-a a levantar o rosto.

— Exatamente. Você é carne. Matéria-prima barata. Não está aqui para ser admirada, está aqui para ser fodida. É um móvel que respira, um objeto que goza quando eu permito.

***

— No chão. De quatro.

Ela hesitou por uma fração de segundo. Depois seus joelhos bateram no tapete persa, e ela apoiou as mãos diante de mim, oferecendo a curva de suas costas ossudas.

— Engatinhe até mim.

Eu a vi avançar. Era uma visão patética e excitante ao mesmo tempo: uma universitária reduzida a um animal doméstico se arrastando pela minha sala, os peitos pendendo, as nádegas se movendo em uma cadência desajeitada. Eu via sua boceta por trás, brilhando entre as coxas, os lábios internos aparecendo inchados, marcados pela excitação recente. Ela se posicionou transversalmente diante da minha poltrona, transformando o corpo em uma barreira, um obstáculo, uma utilidade.

Levantei o pé direito. Usava scarpins pretos, de salto fino e sola dura. Sem delicadeza alguma, deixei a sola cair entre suas omoplatas.

Ela soltou um suspiro, mas não se afastou. Subi o outro pé e o cruzei sobre seus rins. Todo o peso das minhas pernas repousou sobre ela. Seus braços tremeram pelo esforço de sustentar a posição.

— Eu estava procurando uma posição confortável para ler. O apoio de pés de couro é rígido demais. Você, por outro lado, é quente. É macia.

Bebi um gole de vinho tinto, recostada, enquanto movia os pés sobre suas costas como se estivesse limpando as solas nelas. A sensação era afrodisíaca. Tê-la ali embaixo, literalmente sob meus pés, anulada como pessoa e transformada em uma extensão do meu conforto. Baixei a ponta do salto direito, deslizei-a pelo canal da coluna até o começo da bunda e passei-a pela fenda, apoiando a ponta na entrada do cu. Carla estremeceu inteira, apertando as coxas, mas não protestou.

— Nem pense em apertar. Um móvel não aperta. Um móvel aguenta.

Deixei a ponta ali, pressionando o suficiente para que ela sentisse a ameaça sem feri-la, e afastei as pernas. A saia subiu pelas minhas coxas. Com a mão livre, abri as dobras da boceta sobre a nuca dela. Não a penetrei: deixei uma gota do meu fluxo quente cair sobre sua pele, sabendo que ela sentiria a gota escorrer e não poderia se limpar.

— Diga. “Sou seu móvel, Ama”.

— Sou seu móvel, Ama.

— Mais alto. Que a casa ouça.

— Sou seu móvel, Ama!

— Shhh. Móveis são silenciosos.

***

Terminei a taça e retirei os pés de suas costas. As articulações dela estalaram quando se levantou. As marcas vermelhas dos meus saltos ficaram gravadas em sua pele pálida como um mapa da minha passagem por sua vida.

Aproximei-me de uma estante baixa e abri uma gaveta discreta. De dentro, tirei um chicote de montaria: couro trançado, curto, flexível, com uma língua larga na ponta, projetada para fazer mais barulho do que causar dano profundo... se usada com suavidade. Eu não tinha intenção de ser suave.

Quando me virei, as pupilas de Carla se dilataram até engolir a íris. Ela sabia perfeitamente para que eu o havia tirado.

— Você rastreou meu endereço. Invadiu minha privacidade. Espreitou minha porta como uma predadora barata.

Cariciei sua face com a ponta fria do chicote e então baixei a língua de couro pelo seu pescoço, entre os peitos, pelo ventre, até apoiá-la no púbis. Deslizei-a entre os lábios da boceta, para cima e para baixo, sujando o couro com seu fluxo.

— Veja como está molhada. Está escorrendo no meu chicote. Quando eu terminar, você vai lamber este couro até limpá-lo antes que eu o guarde.

— Sim, Ama.

— Nesta casa, desrespeito se paga com dor. Incline-se. Apoie o peito no braço do sofá. Empine a bunda. Ofereça-se.

Carla se dobrou pela cintura sobre o couro branco. Suas nádegas pálidas e macias ficaram expostas e erguidas, vulneráveis. Uma tela perfeita. Afastei-lhe as pernas com a ponta do pé até que ficassem bem abertas, deixando a boceta e o cu completamente visíveis. Passei a palma da mão sobre a bunda, aquecendo sua pele, e enfiei dois dedos na boceta com uma investida seca. Ela estava tão molhada que os engoliu sem resistência.

— Veja isto. Eu nem bati em você e já está pronta para ser fodida.

Fodi sua boceta com os dedos por alguns segundos, torcendo o pulso, deixando o som molhado preencher a sala. Depois os retirei, brilhantes, e besuntei o cu dela com o próprio fluxo, pressionando a ponta do dedo médio contra o franzido apertado até enfiá-lo até o nó.

— Este cu também será meu. Mas isso vem depois. Agora é hora das palmadas.

Retirei o dedo e ergui o chicote. Não houve contagem regressiva.

Chibata!

O primeiro golpe caiu na parte alta da coxa direita, exatamente onde ela se junta à nádega. Carla soltou um grito agudo que morreu contra a almofada. Seu corpo se sacudiu violentamente.

— Um. Por me seguir.

Chibata!

— Dois. Por procurar meu endereço na mala.

Chibata!

— Três. Por aparecer aqui sem convite.

Encontrei o ritmo. Golpe, soluço, pausa. O quarto se encheu com o som da disciplina. Carla parou de gritar palavras: só emitia gemidos guturais contra o couro, misturados à respiração entrecortada. Suas nádegas, antes brancas, passaram do rosa ao vermelho furioso, sulcadas por faixas mais escuras onde o chicote mordera com mais crueldade.

— Esse fogo é o que limpa você. Aguente. Mostre que vale a pena.

Desferi uma série rápida de três golpes seguidos. Tchá-tchá-tchá. Carla desabou sobre o sofá, chorando abertamente, com as lágrimas molhando o couro caro. Suas pernas tremiam como gelatina.

Parei. Passei a mão esquerda, fria, sobre suas nádegas ardentes. O contraste fez seu corpo inteiro estremecer. Baixei os dedos até sua boceta e confirmei o que já sabia: ela estava encharcada, escorrendo pelas coxas, com os lábios inchados e pulsando. A puta gozava com o chicote.

— Veja isto. Você está gozando por dentro e eu nem toquei sua amêndoa. É uma vadia.

Enfiei três dedos na boceta de uma só vez. Estavam tão escorregadios que entraram sem esforço. Comecei a bombear com força, curvando os dedos para cima, procurando o ponto interno com a ponta deles. Com o polegar, esfreguei o clitóris em círculos secos.

— Goze. Agora. Goze nos meus dedos como a cadela que você é. E faça isso alto, para que eu ouça.

Carla se sacudiu, apertou as nádegas ardentes e explodiu. Gozou sobre minha mão com um grito estrangulado que lhe arranhou a garganta, molhando meu pulso, tremendo da cintura para baixo. Eu a mantive assim, com os dedos dentro, sentindo sua boceta me apertar em espasmos, prolongando-lhe o orgasmo até que outro gemido, mais longo e mais quebrado, lhe escapasse.

Retirei os dedos devagar. Um fio de fluxo espesso ligou minha mão à boceta dela. Levantei-os diante de seu rosto, virei sua cabeça puxando-lhe o cabelo e enfiei-os em sua boca sem lhe dar tempo de respirar.

— Chupe. Limpe-os. Engula tudo.

Ela os chupou com o desespero de quem não consegue parar. A língua rodeou cada dedo, entre soluços, engolindo o próprio fluxo com obediência perfeita.

— Pronto. Agora você carrega minha marca. Toda vez que a água do banho arder, vai se lembrar de que sua bunda é minha. Toda vez que se sentar numa cadeira da faculdade, vai se lembrar de que gozou como uma cadela na casa da sua ama.

Ela virou o rosto para mim. Seus olhos estavam inchados, o cabelo grudado na testa, mas em seu olhar não havia ódio. Havia uma gratidão retorcida.

— Obrigada, Ama — sussurrou com a voz quebrada.

***

Olhei para o relógio de parede. Faltava menos de meia hora para Marta enfiar a chave na fechadura.

— Seque as lágrimas. Não quero que Marta veja você chorando como uma criança. Quero que ela a veja como o que você é agora: um presente.

Retirei do aparador um rolo de corda de juta e um lenço de seda preta. A combinação das texturas — o áspero e o suave — sempre me parecera requintada.

— No centro do tapete. De joelhos. Mas desta vez não se curve. Quero que se exiba.

Carla ajoelhou-se exatamente no eixo visual que ligava o corredor de entrada à sala. Joelhos separados, costas eretas, os peitos pequenos expostos e o triângulo escuro do púbis à vista. A boceta continuava brilhando, com os lábios inchados pelo orgasmo recente, e um fio transparente pendia de dentro dela até o tapete. Posicionei-me atrás de Carla e cruzei seus pulsos nas costas. Enrolei a corda áspera com nós funcionais, brutais. Sem estética japonesa. Sem paciência para a arte.

— Aperte... aperte muito.

— Não me diga o que fazer.

Puxei o último nó com força. Carla gemeu baixo, arqueando as costas, o que projetou seus peitos para a frente. Passei a corda restante ao redor de seu torso, por baixo e por cima dos peitos, apertando-os até ficarem salientes, arroxeados nas pontas, com os mamilos sobressaindo de modo obsceno.

— É assim que Marta vai ver você. Com os peitos oferecidos numa bandeja.

Ergui o lenço de seda.

— Abra a boca.

— Você vai me amordaçar?

— Oferendas não falam, Carla. Não quero que cumprimente Marta. Quero que seja um objeto mudo que ela encontre na sala. A surpresa será visual, não auditiva.

Ela fechou os olhos e abriu a boca. Enfiei a seda dobrada entre seus dentes e amarrei o nó atrás da nuca, prendendo alguns fios de cabelo. Apertei o suficiente para esticar os cantos de seus lábios num sorriso forçado e estranhamente estético.

Afastei-me alguns passos para admirar minha obra. A luz da tarde entrava em faixas douradas pelas frestas da persiana, criando um claro-escuro dramático sobre sua pele pálida e marcada. Ela já não parecia a estudante da mochila grande. Parecia uma estátua pagã, uma vítima propiciatória à espera da faca... ou da carícia.

Agachei-me diante dela e olhei em seus olhos, arregalados pela pressão da mordaça. Baixei a mão e belisquei seu mamilo esquerdo, torcendo-o devagar até as lágrimas voltarem a brotar. Sem soltá-lo, falei colada à sua orelha.

— Escute bem. Em alguns minutos, a porta vai se abrir. Marta vai entrar. Não olhe nos olhos dela, a menos que ela mande. Deixe que ela descubra você. Deixe que ela decida o que fazer com você. Se você se mexer, se tentar falar através da mordaça, se arruinar minha apresentação, juro que vai dormir nua no patamar da escada, com a marca do meu chicote na bunda para que os vizinhos a vejam.

Ela assentiu levemente, com o terror e a devoção misturados no olhar vidrado. Havia entendido seu papel. Já não era protagonista da própria história: era adereço na nossa.

***

Servi uma segunda taça — um Rioja gran reserva que havia aberto para a ocasião — e me apoiei no batente da cozinha. Dali, eu tinha uma vista panorâmica perfeita da sala. Carla, ajoelhada no centro do tapete persa, amarrada e amordaçada, já não parecia uma pessoa. Havia perdido aquela qualidade vibrante e incômoda da individualidade. Agora era uma composição de carne pálida, corda áspera e silêncio forçado.

Bebi devagar, percorrendo suas costas com o olhar.

— Marta passou o dia inteiro fingindo ser uma professora respeitável. Passou o dia inteiro com a boceta à mostra sob a saia, sentindo a costura roçar seus lábios toda vez que se sentava ou cruzava as pernas. Vai chegar excitada, cansada, querendo descarregar a tensão. E você, Carla, é o para-raios perfeito.

Vi a pele arrepiada percorrer seus braços. A antecipação era outra forma de tortura.

— Eu sou fria. Eu arrebento você com precisão. Mas Marta é passional. Marta tem fome. E, quando vir que deixei você amarrada e indefesa para ela, vai fazer de tudo com você. Vai montar na sua cara. Vai foder sua boceta com os dedos até você não conseguir mais gozar. Vai enfiar a língua no seu cu até você implorar com a mordaça na boca. Ela não terá piedade.

Carla fechou os olhos com força. Duas lágrimas escaparam pelos cantos e rolaram sobre a seda preta da mordaça. Ela estava aterrorizada, mas também vi seus quadris se moverem imperceptivelmente contra os calcanhares, buscando fricção contra o púbis. Seu corpo, traiçoeiro e básico, reagia à promessa de ser usado.

De repente, o zumbido do elevador rompeu a bolha. O mecanismo parou em nosso andar. As portas metálicas abriram e fecharam. Passos de salto no patamar. O tilintar inconfundível do chaveiro procurando a chave certa.

Carla se retesou como um arco, erguendo-se um pouco mais, apresentando o peito e a mordaça à porta.

Eu não me movi do batente. Taça na mão, esperando.

A chave girou na fechadura. Clac, clac. A porta começou a se abrir, deixando entrar uma rajada de ar do corredor e o som da vida normal.

O cenário estava pronto. O espetáculo ia começar.