Clientes que eu nunca deveria ter aceitado

No trabalho sexual, você aprende rápido que as pessoas nem sempre são o que parecem quando ligam para o telefone. Os que falam com mais educação nem sempre são os que se comportam melhor. Os que parecem grosseiros às vezes acabam sendo os mais respeitosos. Levei vários meses para entender esse princípio, e entendi da pior maneira possível, por meio de experiências que não faço questão de lembrar.

Comecei por necessidade, como a maioria das pessoas nesse trabalho. Eu tinha vinte e três anos, um aluguel para pagar sozinha e poucas alternativas que pudessem cobrir o que eu precisava no tempo de que precisava. Um conhecido me explicou como funcionava, criei um perfil em uma plataforma de contatos e, em questão de dias, já tinha recebido as primeiras mensagens. O primeiro cliente não foi terrível, mas também não foi o que eu imaginava. Foi algo entre transação e atuação, e eu aprendendo a não demonstrar o que realmente sentia enquanto um desconhecido me fodia, ofegante, por cima do meu ombro.

Com o tempo, estabeleci minhas próprias regras. A mais importante: que tomassem banho antes de eu chegar ou que o fizessem na minha presença. Não era negociável. Ainda assim, com certos clientes, essa regra não servia absolutamente para nada.

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O primeiro que me deixou uma impressão difícil de apagar era um homem de meia-idade, muito corpulento, que sempre chegava em carro particular e pagava em dinheiro. Ele tomava banho, sim. O problema era que, assim que começava a se mexer, começava a suar de uma maneira sem precedentes na minha experiência. Um suor denso, pegajoso, com um cheiro difícil de descrever sem fazê-lo parecer pior do que já era.

A isso se somava o problema do tamanho dele. Não me refiro aos genitais, mas à massa corporal. Ele era tão grande que acessar certas partes do corpo dele exigia algo parecido com uma acrobacia. Chupá-lo era um exercício simultâneo de força de vontade e contorcionismo: eu tinha que enfiar a cabeça entre as coxas dele como quem abre caminho por um túnel, segurava o pau com as duas mãos porque ele já nem conseguia enxergá-lo sob a barriga, e trabalhava nele com a língua, da base até a glande, enquanto a barriga dele pressionava minha testa. O ângulo era desconfortável, o cheiro, daquela distância, era intenso e, em mais de uma ocasião, precisei tirar o pau da boca no meio da chupada e respirar fundo pelo nariz para controlar as ânsias. Eu passava a língua nos ovos dele, chupava-os um por um, engolia a pica até onde conseguia, e ele respondia com grunhidos curtos e a mão na minha nuca, empurrando-me mais do que eu aguentava. Ele não parecia perceber, ou não se importava.

Para a penetração, a única posição que funcionava era eu montada em cima dele. Eu tinha que subir naquela massa, abrir as pernas escarranchada e descer devagar até encaixar o pau dele na minha boceta, sentindo a carne das coxas dele ensopar minhas nádegas de suor assim que eu o tocava. Eu enfiava o pau como podia, entre o calor que ele emanava e o suor que cobria tudo, e me mexia até ele gozar: subia e descia com os joelhos ardendo, apoiando as mãos no peito peludo e escorregadio dele, enquanto ele apertava meus peitos com dedos grossos e beliscava meus mamilos para terminar mais rápido. Cada impulso meu arrancava um gemido dele, e o cheiro de suor misturado ao que subia de onde nossos corpos se juntavam me obrigava a respirar pela boca. Ele demorava bastante. Sempre demorava bastante e, quando finalmente gozava, fazia isso dentro de mim, com o pau enterrado até o fundo e as mãos cravadas nos meus quadris, deixando minha boceta cheia de porra morna, que escorria pela parte interna das minhas coxas assim que eu me afastava. Ele sempre deixava uma sensação de exaustão que ia além do físico.

Muitas vezes depois, perguntei a mim mesma se deveria tê-lo rejeitado desde o começo. Provavelmente, sim. Mas, naquele momento, o dinheiro pesava mais do que o instinto, e isso também foi algo que demorei a aprender.

Depois da quarta vez, disse a ele que havia me afastado temporariamente. Ele não insistiu.

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Houve um programa de que me lembro em detalhes, não porque tenha sido o mais desagradável em termos físicos, mas porque foi o que melhor me mostrou até onde a objetificação pode chegar. Um grupo de homens entrou em contato comigo procurando alguém para o que chamaram de “sessão com espectadores”: quatro participariam ativamente e outros três assistiriam. Ofereceram-me um bom dinheiro, e eu aceitei.

Cheguei a um apartamento na periferia numa sexta-feira à noite. Quatro homens entre trinta e cinquenta anos, nenhum especialmente agradável, e outros três sentados em sofás com cervejas na mão, como se esperassem o início de uma partida de futebol. Havia música baixa e pouca luz, o que não melhorava nem piorava nada.

Eles me despiram entre risadas e comentários que nem me dei ao trabalho de ouvir. Chupei cada um por sua vez, ajoelhada no tapete da sala, passando de um pau para outro sem quase nenhum tempo para respirar. Um me segurava pelos cabelos e enfiava a pica até a garganta, fazendo meus olhos lacrimejarem e o fio de saliva cair sobre meus peitos; o seguinte preferia que eu o chupasse devagar, olhando para ele, enquanto acariciava os próprios ovos com a outra mão. Os que estavam no sofá comentavam em voz alta, apontavam, pediam que eu fizesse isto ou aquilo, que lambesse o cu de um, que cuspisse no pau do outro. Depois, penetraram-me um por um: de quatro no sofá, com um me fodendo a boceta por trás enquanto outro enfiava o pau na minha boca; depois me virando, montando em cima, trocando de buraco, trocando de homem. E dois deles chegaram a me fazer uma dupla penetração, algo que não estava no acordo original, mas aconteceu: um deitado embaixo, com a pica cravada na minha boceta; outro ajoelhado atrás, abrindo minhas nádegas e empurrando com saliva e pouco mais até conseguir acomodar o pau no meu cu, os dois se movendo ao mesmo tempo, enquanto os outros olhavam e se masturbavam sem disfarçar. Quando todos terminaram, gozaram em cima de mim: colocaram-me de joelhos no meio da sala e gozaram, um por vez, no meu rosto, nos meus peitos, nos meus cabelos, um atrás do outro, jatos quentes de porra escorrendo pelo meu queixo e caindo sobre meus seios. E então, como se fosse o arremate de algo que ninguém tinha realmente combinado, dois dos espectadores se levantaram do sofá, tiraram o pau para fora e também mijaram em cima de mim, o mijo morno descendo pelos cabelos e pelos ombros, misturando-se à porra que já começava a secar na minha pele.

Lembro do cheiro que eu carregava quando saí de lá. Não é algo que desapareça facilmente, nem da pele nem da memória. Tomei banho na academia ao lado, que ainda estava aberta àquela hora, e depois tomei outro assim que cheguei em casa. Nunca mais aceitei programas em grupo.

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Nem todos os clientes difíceis eram assim por causa da higiene ou da brutalidade. Alguns eram difíceis pelos fetiches que traziam consigo, às vezes com uma naturalidade que acabava sendo quase mais perturbadora do que o próprio fetiche.

Um deles era um homem de cerca de sessenta anos, impecavelmente vestido, que sempre chegava pontualmente e pagava com o dinheiro já contado de antemão. Era educado, conversava bem antes de começar, perguntava como eu estava. Em outro contexto, teria sido uma pessoa perfeitamente agradável.

O fetiche dele era urina.

Ele queria que eu chupasse o pau depois de ele ter mijado. E depois queria que eu urinasse em cima dele, no boxe do banheiro, que tinha piso de mármore e um chuveiro de design que, para mim, era um desperdício para o que iríamos fazer. Ele me pediu isso pela primeira vez com a mesma calma com que teria pedido a sobremesa em um restaurante.

— Você pode mijar em mim depois? — perguntou, enquanto desabotoava o segundo botão da camisa.

Levei um momento para processar o que ele estava dizendo. Depois, disse que sim.

A primeira parte era quase um ritual: ele entrava no banheiro, mijava no vaso sem fechar a porta e voltava com o pau ainda pingando. Eu me ajoelhava no tapete do quarto, segurava a pica dele com a mão e enfiava-a na boca sem limpá-la, com aquele gosto amargo e metálico impregnando minha língua. Chupava o pau inteiro, passando os lábios por toda a extensão, brincando com o prepúcio com a ponta da língua, engolindo-o até a garganta até deixá-lo completamente duro. Também mamava os ovos dele, um por um, e ele guiava minha cabeça com a mão, sem apertar, com uma delicadeza que contrastava com o que estava me pedindo. Depois, ele me fodia em pé, com meu rosto colado aos azulejos do boxe ainda seco, empurrando por trás com estocadas curtas e firmes, até gozar dentro de mim com um gemido contido. E então vinha a segunda parte: eu subia na borda do boxe, abria a boceta com dois dedos e mijava em cima dele enquanto ele estava deitado de costas no mármore, de boca aberta, recebendo o jato no rosto e no peito como se estivessem lhe dando a comunhão. Entre os clientes que tive, ele não era dos piores. Pagava bem, não me pedia nada que colocasse minha integridade em risco e sempre se mostrava agradecido ao ir embora. Mas o banho depois era sempre demorado.

***

Entre os que colocavam em risco algo além do meu conforto, o mais marcante era um homem a quem chamarei de Andrés. Apresentou-se como empresário do setor pecuário, tinha uma fazenda nos arredores da cidade com alguns animais e um jeito de falar que tentava projetar autoridade em cada frase. Era um daqueles homens que, por fora, se gabam de suas conquistas com mulheres, mas que, quando a porta se fecha, querem ficar de quatro e ser tratados sem nenhuma consideração.

Isso não era um problema para mim. Ele gostava de sexo pesado, que eu o amarrasse com cordas às grades da cama, que o insultasse, chamando-o de cadela, porco, puta submissa, que cuspisse na boca dele e que ele limpasse minha saliva com a língua. Eu colocava nele um arnês com um dildo grosso e o fodia pelo cu com ele de bruços, segurando-o pelo quadril com uma mão e batendo a palma aberta nas nádegas dele com a outra até que ficassem vermelhas e ardentes. Dizia putarias no ouvido dele enquanto enfiava o dildo até o fundo, puxava seus cabelos para trás, obrigava-o a repetir o que ele era enquanto eu o penetrava num ritmo que não lhe dava trégua. Ele gostava de humilhação verbal e controle total e, quando gozava, fazia isso sem se tocar, com o pau pingando porra sobre os lençóis enquanto eu continuava empurrando o arnês dentro dele. Era do tipo que sabia exatamente o que queria e não fazia rodeios para pedir.

O problema surgiu na terceira sessão. Enquanto descansávamos, com toda a calma do mundo e quase num tom administrativo, ele me perguntou se eu estaria disposta a deixar um de seus cavalos me penetrar.

Pensei que ele estivesse brincando. Não estava.

Disse aquilo com a mesma expressão com que teria proposto mudar de posição. Sem aparente consciência do que estava pedindo, sem nenhum indício de que estivesse cruzando um limite que seria óbvio para qualquer pessoa.

Levantei-me, vesti-me em silêncio e fui embora. Ele tentou dizer alguma coisa quando eu já estava na porta. Não o escutei. Dirigi de volta para a cidade com as mãos apertadas sobre o volante e sem ligar o rádio.

***

Houve outros pedidos que recusei com menos drama, mas com a mesma firmeza.

Um cliente queria que eu defecasse em cima dele. Pediu isso com a mesma tranquilidade com que teria pedido algo para beber, como se fosse apenas mais um serviço da lista. Eu disse que não.

Outro tirou um canivete do bolso da jaqueta e perguntou se podia fazer um pequeno corte em mim e lamber meu sangue. Descreveu aquilo como algo íntimo, especial, uma forma de conexão. Eu disse que não.

Com o tempo, aprendi que negativas curtas funcionam melhor. As longas convidam à negociação, e há coisas que não estão abertas a negociação.

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Nem todos os momentos estranhos vinham de homens.

Uma mulher entrou em contato comigo numa quinta-feira à tarde. Quarenta e poucos anos, bem-vestida, com uma tensão na mandíbula que deveria ter me alertado para alguma coisa. Contratou-me por duas horas em um hotel no centro, disse que queria se divertir e que fazia muito tempo que não transava com alguém que lhe desse atenção de verdade.

A primeira parte foi relativamente normal. Eu a despi devagar, deitei-a na cama e comi sua boceta com calma, passando a língua pelos grandes lábios, chupando seu clitóris com os lábios apertados, enfiando dois dedos nela e curvando-os para cima até que começasse a arquear as costas. Ela gozou de boca aberta e com as coxas apertando minha cabeça e, depois, retribuiu o favor com uma habilidade que eu não esperava: manteve minhas pernas abertas sobre os travesseiros enquanto passava a língua pela minha boceta em círculos lentos, afastava-se para chupar meus mamilos e voltava para baixo até me fazer gozar também. Então, enquanto estávamos no auge, com ela sentada sobre meu rosto e minhas mãos agarradas às nádegas dela, comendo sua boceta outra vez, ela tirou o telefone da mesa de cabeceira e começou a tirar fotos.

— Para o meu marido — disse, sem interromper o que estava fazendo.

Ela não tinha pedido minha permissão. Fez isso com um sorriso que não era de prazer, mas de satisfação fria, o sorriso de alguém executando um plano que vinha preparando havia semanas. Eu era o instrumento da vingança dela, e ela não havia perguntado se eu queria ser isso.

Parei. Pedi que guardasse o telefone. Ela disse que eu não precisava me preocupar, que meu rosto não aparecia. Como se isso resolvesse alguma coisa.

Terminei o tempo combinado e fui embora antes que ela tentasse me convencer de qualquer outra coisa. Nunca soube o que fez com aquelas fotografias, e também não quis saber.

***

O último cliente foi o que marcou o fim de tudo.

Chamava-se Rodrigo, ou algo assim, tinha quarenta e poucos anos, o corpo trabalhado e tomava sildenafila para prolongar a sessão. Contou-me assim que chegou, com certo orgulho, como se fosse uma vantagem pela qual eu devesse agradecer.

Não era.

A sessão durou quase três horas. Rodrigo tinha um pau grande, grosso desde a base, com as veias saltadas, e uma energia que não diminuía. O conceito dele de sexo bom era penetração contínua e intensa, sem pausas nem consideração pelo outro. Começou me fodendo a boca em pé, segurando-me pela nuca e enfiando o pau até o fundo da garganta com estocadas longas, sem me deixar respirar entre uma e outra, até me deixar com os olhos lacrimejando e babando sobre os ovos dele. Depois, jogou-me de bruços na cama, abriu minhas nádegas com as duas mãos e cravou a pica na minha boceta com uma única estocada, sem transição, começando a me foder num ritmo mais parecido com o de uma máquina do que com o de uma pessoa. Mudava de posição a cada quinze minutos, sem perguntar: de quatro, de costas com as pernas por cima dos ombros dele, de lado, eu montada nele, mas com ele controlando meus quadris para determinar o ritmo. Empurrava com força constante, com a pélvis batendo contra meu cu, sem se perguntar se alguma coisa do que fazia era dolorosa. Eu havia explicado meus limites no início da sessão. Ele os ignorou ou os interpretou de maneira diferente daquela como eu os havia formulado. Quando pedi uma pausa, ele disse que eu aguentasse só mais um pouco e continuou empurrando. Quando disse que estava me machucando, respondeu que aquilo fazia parte do aquecimento. Gozou duas vezes sem que o pau amolecesse nem por um instante e, na terceira, quando finalmente terminou de vez com um grunhido dentro de mim, eu já não sentia as pernas e percebia uma umidade estranha entre as coxas que não era apenas porra.

No dia seguinte, acordei com uma dor que não era normal. Tinha dificuldade para caminhar. Tinha dificuldade para me sentar. Fui ao pronto-socorro naquela tarde e o médico confirmou o que eu temia: uma laceração interna. Remédios, repouso, nada de esforço físico por pelo menos duas semanas.

Fiquei quase doze dias sem conseguir me mexer normalmente.

Passei esses doze dias pensando. No que eu fazia, no quanto aquilo me custava em todos os sentidos, em se a compensação financeira justificava continuar me expondo a algo assim. A resposta foi clara e não exigiu muita reflexão.

Desativei o perfil na semana seguinte e nunca mais o reabri.

***

Conto tudo isso não para despertar compaixão nem para causar escândalo. Conto porque há algo que muita gente esquece quando contrata alguém para fazer sexo: do outro lado dessa transação existe uma pessoa. Uma pessoa com limites, com um corpo que pode ser machucado, com uma vida que não começa nem termina naquele quarto.

Pagar por um serviço não lhe dá o direito de ignorar o que essa pessoa disse que não está disposta a fazer. Não lhe dá o direito de tirar fotos sem permissão, nem de propor coisas que colocam em risco a integridade física de alguém, nem de durar três horas simplesmente porque tomou um comprimido.

Alguns desses clientes, fora daquelas paredes, provavelmente se comportavam normalmente. Com suas famílias, com seus colegas de trabalho, com qualquer pessoa que não fosse paga para tolerá-los. Mas ali dentro, com dinheiro envolvido, algo neles mudava. Como se o pagamento suspendesse as regras básicas de tratamento entre pessoas.

Não suspende. Nunca deveria suspendê-las.