O dia em que um desconhecido soltou minha mulher

Clara o viu antes de Hugo erguer os olhos do livro. Um homem alto caminhava pela beira-mar, sozinho, com a calma de quem não tinha ninguém o esperando. A silhueta recortava-se contra o laranja sujo do horizonte: ombros largos, quadris estreitos, pernas longas que avançavam sem pressa sobre a areia molhada. Pele escura. Completamente nu, como todos ali, mas ele levava a nudez de outro jeito, sem gesto, sem exibição, como se roupa fosse um conceito que simplesmente não se aplicasse a ele.

Clara desviou o olhar. Voltou a olhar. Desviou outra vez.

Eles estavam naquela enseada desde as onze da manhã. Tinham comido sanduíches sentados na toalha, dormido uma sesta breve com os corpos colados pelo suor, nadado juntos e separados. Hugo tivera uma ereção preguiçosa depois do banho, um volume sem intenção que desapareceu sozinho enquanto ele se secava ao sol, e nenhum dos dois deu importância, porque eram assim os dias de praia de nudismo: o corpo fazia o que queria e a gente o deixava em paz. Dez anos indo a lugares como aquele tinham ensinado isso a eles.

Mas agora Clara percebia algo diferente. Uma fisgada baixa, concreta, que não tinha nada a ver com o sol nem com a brisa nem com as horas de pele exposta. Tinha a ver com aquele homem, com a maneira como suas coxas se moviam ao caminhar, com o peso do que pendia entre elas — visível mesmo àquela distância —, com algo na verticalidade das costas que lhe lembrava um animal tranquilo, certo do seu território.

Meu Deus, pensou. Não como exclamação, mas como constatação.

O homem parou a uns quinze metros. Estendeu uma toalha cinza. Sentou-se olhando o mar. Clara observou suas mãos, grandes, com nós largos, enquanto ele derramava água de uma garrafa na nuca. O filete desceu pelos ombros, brilhou por um segundo na pele escura e desapareceu.

— Quer mais água? — perguntou Hugo sem desviar os olhos do livro.

— Estou bem.

Não estava bem. Estava molhada. Simples assim, cru assim: estava molhada olhando para um desconhecido a quinze metros numa praia, e o marido lia ao lado sem perceber nada. E por baixo da excitação, algo mais turvo: a imagem fugaz daquele homem por cima dela, dentro dela, fazendo com ela coisas que ela não deixava Hugo fazer. A imagem a envergonhou e a encharcou ao mesmo tempo.

Passaram talvez dez minutos. O desconhecido se levantou, caminhou até a água, molhou-se até a cintura, voltou. Ao passar perto deles, olhou na direção deles e sorriu. Um sorriso aberto, de dentes brancos, com algo de atrevido.

— Boa tarde — disse. Voz grave. Um sotaque que não era dali.

— Boa tarde — respondeu Hugo, erguendo enfim os olhos.

— Bruno — disse o homem, apontando para o próprio peito.

Apresentaram-se. Conversaram. Hugo fechou o livro. A conversa foi a de sempre: de onde vinham, há quanto tempo estavam ali, como estava a água. Bruno sentou-se na areia diante deles, as pernas abertas sem nenhum pudor, e Clara teve de disciplinar os olhos para não baixar o olhar a cada três segundos. O que tinha visto de longe se confirmava de perto: pesado na coxa, grosso mesmo em repouso, com uma presença impossível de ignorar. Mas não era só isso. Era o cheiro — sal e suor e algo almiscarado por baixo —, a maneira como ele a olhava quando ela falava: direto, sem disfarce, descendo dos olhos dela para os seios e voltando a subir sem a menor vergonha.

Hugo falava das correntes. Bruno ouvia pela metade, assentia. Clara estava sentada entre os dois, um pouco mais perto de Bruno do que estaria cinco minutos antes.

O que fez depois não foi uma decisão. Foi um impulso que nasceu entre suas pernas.

Moveu a mão esquerda e a deixou cair sobre a areia, junto ao joelho de Bruno. Um roçar. Nada. Pele contra pele por um segundo. Bruno baixou os olhos para a mão de Clara e voltou a levantá-los. Não sorriu. Fitou-a com uma expressão que dizia sei o que você está fazendo.

Clara não retirou a mão. Subiu-a pela coxa. Hugo continuava falando. Bruno respondia com monossílabos, a mandíbula tensa. Clara acariciou a parte interna da coxa dele, subiu até a virilha e então foi ao que queria: rodeou-o com os dedos e apertou. Mole ainda, mas grosso, quente, pesado na palma. E começou a crescer. Sentiu endurecer como algo que ganhava vida, engrossando, alongando-se centímetro a centímetro até encher sua mão e transbordar. Ela o segurava com os cinco dedos e eles não davam a volta. Bruno soltou o ar entre os dentes. Seus dedos cravaram-se na areia.

Clara não olhava para Hugo. Não podia. A excitação latejava em seu baixo ventre com tanta força que sentia a umidade escorrendo entre as coxas, tudo inchado, quente, pedindo coisas que a boca ainda não se atrevia a dizer.

Hugo virou a cabeça.

Silêncio.

O que viu: a mão da mulher fechada em torno de algo enorme, os dedos sem conseguir contorná-lo, subindo e descendo com uma lentidão que era pura exploração. Levou um golpe no peito como um soco. O clarão dos ciúmes — breve, agudo — e logo embaixo, uma excitação tão violenta que lhe cortou a respiração. Endureceu de golpe, completamente duro, com uma urgência que não sentia havia anos.

Clara olhou para ele. Buscava rejeição. Encontrou os olhos de Hugo escurecidos, abertos, a boca entreaberta. O que encontrou foi o marido excitado ao vê-la com outro.

Ninguém falou. O consentimento foi uma pulsação compartilhada.

***

Clara se ajoelhou diante de Bruno e o segurou com as duas mãos. Olhou-o um instante — as veias marcadas, a ponta larga e escura — e o enfiou na boca. A mandíbula protestou ao abrir-se até o limite. Os lábios esticados, a língua achatada, a pressão batendo no fundo da garganta no primeiro intento. Engasgou. Tirou-o, tossiu, um fio de saliva espessa pendendo do lábio, e tornou a levá-lo à boca com mais fome, mais fundo, até o reflexo de vômito lhe arrancar lágrimas. Não se importava. Cuspiu sobre a ponta e espalhou com a mão, lambeu fazendo barulho, desceu aos testículos — apertados, com um gosto forte de pele e sal — e voltou a subir. Sons úmidos, obscenos, de sucção e saliva.

Bruno pôs a mão na cabeça dela. Não com cuidado: com força, os dedos enredando-se no cabelo, empurrando-a para baixo.

— Mais fundo — disse. Sem pedir permissão, empurrando os quadris na direção do rosto dela.

Clara gemeu com a boca cheia e obedeceu. Tentou engoli-lo mais, a garganta abrindo e fechando, os engasgos que já não controlava, a saliva transbordando pelo queixo e caindo em seus seios em fios longos. Soltou-o por um instante, ofegante, os lábios inchados, e olhou-o de baixo.

— Eu adoro — disse, com a voz partida, sem filtro —. É enorme. Eu adoro.

A dois metros, Hugo segurava o próprio pau sem disfarce. Não lembrava de tê-lo pegado; simplesmente estava ali, a mão apertando algo que lhe parecia ridículo comparado ao que a mulher tinha na boca. Nunca lhe dissera aquilo. Nunca lhe dissera que adorava, nunca o tinha chupado assim, com essa fome, com essa entrega. A humilhação ardia em seu peito e o endurecia ao mesmo tempo, e ele não sabia qual das duas coisas pesava mais.

Bruno segurava agora a cabeça dela com as duas mãos, marcando o ritmo com investidas curtas, e ela se deixava conduzir, a garganta submissa, os olhos fechados, gemendo cada vez que ele chegava ao fundo.

— Vira de costas — disse Bruno. Agarrou-a pelo braço e a girou sem esperar resposta.

Clara ficou de quatro, afundou o peito contra a toalha e ergueu o quadril. Assim. Sem que ninguém pedisse. Abriu-se com as mãos, oferecendo-se com uma insolência que retorceu as entranhas de Hugo.

— Mete — disse Clara —. Mete logo.

Bruno cuspiu na mão, passou por cima, apoiou a ponta na entrada e empurrou. Não foi suave. Foi um empurrão firme, longo, que a abriu inteira de uma só vez. Clara gritou contra a toalha — um grito agudo, rasgado — e se agarrou ao tecido com os punhos brancos.

— Que grande você é — gemeu —. Meu Deus.

Bruno segurou-a pelos quadris e começou a se mover. Sem rodeios, sem perguntar se estava bem, com investidas longas e profundas que faziam os seios dela tremerem a cada golpe. O som era obsceno: o chape-chape, o estalo de pele molhada contra pele, a batida rítmica contra o clitóris dela. Ela gemia sem controle, o rosto esmagado na toalha, a boca aberta, empurrando-se para trás a cada investida para engoli-lo inteiro.

— Mais forte — pediu —. Mais. Não para. Não para. Assim. Assim.

Bruno acelerou. Deu-lhe uma palmada na bunda que soou como um açoite, e Clara gemeu «sim», e outra palmada e outro «sim», e a pele ficou vermelha sobre o bronzeado, e ela não se importava, não se importava com nada, só queria mais, mais dentro, mais forte.

Hugo se acariciava olhando-os. As lágrimas não tinham chegado aos olhos, mas estavam perto. Sua mulher era outra pessoa. Gemeu como nunca gemia com ele, pediu mais forte como nunca lhe pedira, disse coisas que ele nunca ouvira em doze anos, e se retorcia contra um desconhecido como se fosse aquilo que procurara a vida inteira. A humilhação era ácida, real, queimava-lhe a garganta, e ele a alimentava num ritmo furioso enquanto via tudo.

Bruno parou. Saiu, e Clara gemeu pelo vazio. Passou o polegar molhado pelo períneo, mais acima, entre as nádegas. Acariciou-a com a ponta do dedo, pressionando apenas um pouco. Clara se retesou inteira. Um segundo. Dois.

E então empurrou para trás contra o dedo dele.

— Mete um dedo — disse, quase sem voz, o rosto afundado na toalha —. Aqui. Mete um dedo aqui.

O sangue de Hugo gelou. E ele ficou mais duro do que estivera durante toda a tarde.

Porque ele havia pedido isso. Muitas vezes. Durante anos. E a resposta tinha sido sempre não. Um não categórico, não negociável. «Não me interessa», «não me dá vontade», «não insista». Um limite que ele respeitara durante doze anos, uma porta que acreditava soldada. E a mulher estava pedindo a um desconhecido que a atravessasse.

Bruno cuspiu. Espalhou a saliva com o polegar, massageando, pressionando, e então afundou o dedo devagar. Clara soltou um gemido longo, rouco, de um registro que Hugo não conhecia. O corpo dela se tencionou e relaxou, tencionou e relaxou, enquanto Bruno girava o dedo dentro dela, abrindo-a.

— Outro — disse Clara, com os dentes cerrados —. Me mete outro.

Bruno obedeceu. Dois dedos se movendo, alargando, enquanto com a outra mão a acariciava por diante. Clara gemia como um animal, retorcendo-se, empurrando-se contra as mãos dele, e Hugo soube o que vinha antes de acontecer, e sentiu um puxão tão forte que quase gozou sem se tocar.

Bruno tirou os dedos. Cuspiu outra vez, duas vezes, se posicionou e apoiou a ponta. Empurrou. Devagar. A cabeça entrou e Clara gritou — curto, agudo, os dentes cerrados — e agarrou a toalha com tanta força que os nós dos dedos ficaram brancos.

— Espera — ofegou —. Espera. Espera.

Bruno parou. Clara respirava pela boca, rápido, os olhos fechados, acostumando-se à pressão, ao ardor, à sensação de ser aberta por algo grande demais para aquele lugar.

— Continua — disse, quase chorando —. Devagar. Mete.

Bruno empurrou mais um centímetro. E mais outro. Clara gemia a cada milímetro, um som contínuo que subia e descia com a pressão. Doía. Não era só prazer: era dor real, ardor, a sensação de ser forçada além dos limites, e ela não queria que parasse. Não queria porque a dor estava envolta em algo maior, algo que tinha a ver com cruzar a última linha que ainda lhe restava, com ser exatamente o que sempre levou dentro e nunca se permitiu ser.

Quando Bruno entrou por completo, os dois ficaram imóveis. Clara o sentia inteiro, enorme, pulsando, preenchendo-a de um jeito que a esmagava. As lágrimas lhe escorriam.

— Me fode — disse —. Me fode assim.

Bruno se moveu. Saiu devagar. Entrou devagar. E de novo. E outra vez. Clara soltava o ar a cada investida, curto, agudo, e aos poucos a dor foi se misturando com algo que não era exatamente prazer, mas parecia: uma sensação densa, profunda, que pulsava em todo o ventre. Bruno foi encontrando ritmo. As investidas ficaram mais longas, e Clara começou a empurrar para trás, a pedir mais, «mais, por favor, mais», a voz irreconhecível, o cabelo colado ao rosto pelo suor.

— Se toca — disse Bruno.

Clara enfiou a mão entre as pernas e se acariciou com os dedos encharcados. A combinação foi brutal, e a dupla estimulação a fez gritar, alto, sem vergonha, e o orgasmo começou a se construir como uma parede de água que se aproxima.

Hugo observava tudo aquilo apertando-se com tanta força que a mão doía. As lágrimas finalmente tinham chegado aos olhos. Não de tristeza. De tudo o mais.

Clara gozou, e o grito que soltou espantou as gaivotas. As contrações a sacudiram inteira, violentas, fecharam suas coxas sobre a própria mão. Bruno gemeu algo ininteligível e começou a metê-la rápido, sem controle, perseguindo o próprio fim com a desesperação de um homem no limite. Clara continuava gozando, onda após onda, tremendo, e quando Bruno se enterrou até o fundo com um grunhido rouco e ela sentiu o calor enchendo-a por dentro, um segundo orgasmo a sacudiu sobre o primeiro e ela deixou de existir como pessoa durante um tempo que não soube medir.

Bruno saiu devagar. Clara ficou de quatro, tremendo, ofegante, e então se deixou cair de lado sobre a toalha. Tinha o rosto vermelho, o cabelo colado na testa, os olhos vidrados.

Olhou para Hugo. Ele estava de joelhos a dois metros, o rosto desfeito, molhado.

— Vem — disse, com a voz despedaçada —. Me fode também.

Hugo foi. As mãos tremiam. Ajoelhou-se entre as pernas de Clara e a olhou: aberta, encharcada, cheia de outro homem. Encostou a ponta na entrada dela e empurrou.

E quase não sentiu nada.

Entrou sem resistência, sem atrito, deslizando na mistura morna dos fluidos do outro e dela, dentro de um lugar que Bruno deixara aberto, largo demais para ele. Clara estava tão alargada que Hugo se movia sem encontrar paredes, sem pressão, procurando algo a que se agarrar e encontrando apenas espaço quente onde antes ela era apertada, onde antes o apertara, onde antes ele bastava.

A humilhação queimou-lhe o rosto. E ele gozou em quatro investidas.

Nem sequer foi um orgasmo de verdade: foi um esvaziamento, um espasmo breve e patético, e Clara mal notou — um pulso morno que se somou ao que já estava ali, perdido entre a abundância. Hugo desabou sobre ela com o rosto enterrado no pescoço dela e ficou dentro, mole, pequeno, nadando nos restos de outro homem, sem saber se o que sentia era vergonha ou a excitação mais sombria da sua vida.

As duas coisas. Era as duas coisas.

***

O silêncio durou um tempo que nenhum dos dois mediu. Bruno estava deitado a um metro, com os olhos fechados e uma calma animal. Clara de barriga para cima, com as pernas ainda abertas, sem se dar ao trabalho de se limpar. Hugo ao lado dela, com a testa apoiada no ombro dela.

Clara riu. Uma risada curta, involuntária, quase histérica, que se transformou em algo parecido com choro, mas não era bem. Cobriu o rosto com as mãos e a risada foi morrendo sozinha.

Bruno foi o primeiro a se levantar. Tirou a areia do corpo, recolheu a toalha. Olhou-os por um instante. Não sorriu. Piscou para eles.

— A gente se vê — disse. E foi embora pela beira-mar sem olhar para trás.

Clara se virou para Hugo. Ele tinha os olhos vermelhos e a mandíbula tensa. Procurou a mão dela. Ele demorou um segundo para entregá-la.

— Você nunca me deixou — disse. E dessa vez havia reprovação, sim. Por baixo da excitação, por baixo do tesão, por baixo de tudo o que acabavam de viver, havia um homem que pedira algo durante doze anos e o vira concedido a outro numa única tarde.

Clara não desviou o olhar.

— Eu sei — disse. E apertou a mão dele —. Eu sei.

Não falaram mais naquela noite. Tomaram banho juntos no camping em silêncio, com a água levando a areia e o sal e todo o resto, menos o que importava. Dormiram enroscados, como sempre, mas com uma distância nova dentro do abraço. Algo se havia quebrado e algo se havia aberto, e nenhum dos dois ainda sabia se era a mesma coisa.