Reife Frauen

Ich war auf der Suche nach Ruhe und unberührten Buchten, doch an der Rezeption hieß es, nur eine Suite sei frei – mit einem riesigen Bett, das ich mit ihm teilen musste.

Ich kam zu der Feier, entschlossen, mich schlecht zu benehmen. Ich ahnte nicht, dass der ältere Bruder meines Liebhabers auf mich wartete – und genau wusste, was ich verbarg.

Als sie an diesem Nachmittag die Wohnung betrat, erwartete sie weder einen anderen Mann auf dem Sofa noch, wie sehr sie die beobachtenden Blicke erregen würden.

Ich hatte sie in den Yogakursen beobachtet, wo sie sich mit einer Eleganz bewegte, die mich um den Verstand brachte. Nie hätte ich gedacht, dass ein zufälliges Treffen am Bahnsteig in ihrem Schlafzimmer enden würde.

Er erwartete eine üppige, erfahrene Dame; stattdessen bekam er eine zierliche, stille Ehefrau. In dieser Nacht beschloss sie, ihm zu beweisen, wie sehr er sich in ihr getäuscht hatte.

Ich war vierundzwanzig und glaubte zu wissen, was mir gefiel – bis ein reifer Mann mich in der Küche ansah und alles ins Wanken geriet.

Vor fünfzehn Jahren teilten wir mehr als nur Schichten und Kopien. Als sie mich beim Hinausgehen am Arm packte, wusste ich, dass die Nacht nicht vor dem Saal enden würde.

Sie war zweiundsechzig, hatte ein freches Lächeln und zwei Biere im Kühlschrank. Ich war nur gekommen, um ihre Fernsehsender zu sortieren.

Ich lernte sie an der Hotelbar kennen: elegant, kurz blondes Haar, und ein Lächeln, das längst entschieden hatte, was mit mir geschehen würde. Warum sie mich ausgewählt hatte, ahnte ich nicht.

Als ich erfuhr, worin die Strafe bestand, blieb ich stumm. Nicht, weil ich es nicht gekonnt hätte, sondern weil ich mit einem Mann bloßgestellt wurde, der die halbe Stadt kannte. Trotzdem war ich am ersten Tag pünktlich.

Sie schrieb mir eine einzige Zeile: „Erzählung oder Fantasie?“ Ich hätte nie gedacht, dass diese Frage damit enden würde, dass sie nackt auf meiner Liege lag und auf den Beweis wartete.

Ich sah, wie er mich jedes Mal ansah, wenn ich zu ihnen kam. In dieser Woche am Strand beschloss ich herauszufinden, wie weit der Vater meines Freundes gehen würde.

Ich dachte, das Haus nebenan sei leer. Als ich vom Buch aufblickte und ihn auf dem Balkon sah, wusste ich genau, was ich mit ihm tun würde.

Sie flogen allein los, die Koffer voller winziger Bikinis und nur mit einem einzigen Ziel. Meine Frau sagte, sie erzähle es mir besser nach der Rückkehr. Und ob sie es mir erzählte.

Um sechs Uhr morgens meldete sich ihr Freund mit drei Küssen, und Amparo wusste schon vor dem Abheben, dass dieses Gespräch nicht wie die anderen enden würde.

Sie stiegen in mein Auto, weil sie glaubten, nur baden und etwas Warmes essen zu gehen. Ich hatte längst beschlossen, dass sie diesen Nachmittag nicht angezogen beenden würden.

Er war von einer einzigen Idee besessen, und jedes Mal, wenn ich mich heimlich mit ihm fern von allen Blicken traf, spielte ich mit dem Feuer.

Ich glaubte, meine Zukunft würde der Besitzer des teuersten Clubs an der Küste bestimmen. Ich ahnte nicht, dass seine rechte Hand, eine erfahrene Frau, die letzte Prüfung für mich bereithielt.

Seit Jahren hatte ich im Bett mit meinem Mann nur noch etwas vorgespielt. In jener Nacht flüsterte mir ein doppelt so junger Mann einen Bolero ins Ohr – und alles, was in mir geschlummert hatte, erwachte.