La expedición donde me enamoré de ella

La voz del comandante llegó desde el pasillo con esa autoridad tranquila que tienen los hombres acostumbrados a ser obedecidos sin necesidad de levantar el tono. Vera se separó de Sofía en una fracción de segundo, pero la distancia que puso entre los dos cuerpos no era suficiente para borrar lo que había en el ambiente: el calor, el silencio roto, dos respiraciones que aún no habían terminado de acompasarse.

—Doctora Vera… —la voz del comandante Marcos Salcedo cortó el aire del pequeño laboratorio de a bordo—. Necesito hablar con usted.

Vera encontró un portapapeles en la repisa más cercana y lo sujetó con una firmeza que no sentía. Giró hacia Sofía con una mirada rápida, casi telegráfica, y le pasó una bata de trabajo sin decir nada. Sofía la recibió, se la puso con manos algo torpes, y se subió a la camilla de exploración, intentando parecer lo que no era.

Vera abrió la puerta.

Marcos Salcedo era un hombre de unos cincuenta y cinco años, ancho de espaldas y con el cabello más gris que castaño, que llevaba el uniforme de la expedición con la misma naturalidad con que otros llevan un traje de domingo. Esa tarde había algo distinto en su postura: era más cauteloso de lo habitual, más contenido. Lo invitó a pasar con un gesto.

—Perdonen la intromisión. —Recorrió el pequeño habitáculo con la mirada, y se detuvo un instante más de la cuenta al descubrir a su hija recostada en la camilla—. Me alegra que estén las dos aquí. Así será más rápido.

—¿En qué podemos ayudarlo, comandante? —preguntó Vera, esforzándose por mantener el tono neutro de quien tiene la conciencia tranquila.

—Agradezco el esfuerzo —respondió él, con una ironía suave que no era hostil—. Muy convincente. —Miró a su hija con una expresión que ella conocía bien. Sofía frunció el ceño. Marcos se encogió de hombros—. Pero será mejor que hablemos sin formalismos.

—No comprendo a qué se refiere —intentó Vera.

—Están siendo discretas, eso os lo reconozco. El problema es que en un barco de investigación de este tamaño, la intimidad es un lujo difícil de sostener.

—Comandante… —empezó Sofía desde la camilla.

—No es vuestra culpa —la interrumpió Marcos, levantando una mano en un gesto conciliador—. La responsabilidad es mía. No calibré bien el riesgo cuando la incorporé a la expedición.

Vera lo miró con extrañeza.

—¿Eso significa que fue deliberado?

—Estamos a solas. Podéis llamarme Marcos. O «Capi», como me llama mi hija cuando nadie nos escucha. —Hizo una pausa—. ¿Puedes hacerme una pregunta en confianza?

—Claro que sí.

—¿Por qué me insinuaste que tenías tu aprobación? ¿Por qué dejaste que esto comenzara si sabías los problemas que podía traer?

Se acercó a la camilla y se sentó junto a Sofía. Le rodeó la cintura con el brazo, despacio, sin disimularlo.

Marcos exhaló lentamente. Se frotó la nuca con la palma de la mano, como si quisiera ordenar los pensamientos antes de dejarlos salir.

—Sinceramente... pensé que cuando llegásemos a las Azores, el instituto ya habría encontrado a alguien con más experiencia para este puesto y que en pocos días estarías de vuelta en Gotemburgo. Pensé que sería algo breve.

Sofía entornó los ojos.

—Y si creías que solo estaría unos días a bordo... lo entiendo menos. ¿Para qué empezar algo que podría traer tantos problemas, si no tenías intención de que durase?

—Compréndelo, mi niña. —Marcos la miró con una ternura que contrastaba con el tono formal que había mantenido hasta entonces—. Nunca antes te había visto así. No me mires de ese modo. —Sofía había cruzado los brazos, en un gesto que él reconocía desde que ella tenía doce años—. Has tenido relaciones antes, lo sé. Siempre has sido discreta, igual que ahora. Pero esta vez hay algo diferente. Lo noto en la inflexión de tu voz, en tu sonrisa, en cómo te mueves por la cubierta. Hay algo en el brillo de tus ojos que no tiene nada que ver con el trabajo de campo. Por eso decidí intervenir.

—¿Y qué esperabas que pasara? —preguntó Vera—. ¿Qué pretendías al unirnos en esas circunstancias?

—Quería que tuvierais tiempo de averiguar si lo que sentís es real o si se trata solo de una atracción pasajera. —Hizo una pausa—. Y deseaba que fuera más que eso.

—¿Por qué? —insistió Sofía—. Sabes que es complicado. Una relación entre la doctora contratada y una miembro permanente de la expedición genera problemas en los dos sentidos.

—Cuando termine esta misión, Sofía volverá a tierra durante varios meses. Sin jerarquías institucionales que lo compliquen. Si lo vuestro se desarrolla en tierra firme, existirá una posibilidad real de futuro sin tener que ocultarlo. Pensé que si la relación tomaba su propio curso estando a bordo, llegaríais a ese momento con algo sólido entre las manos.

—¿Y qué propones que hagamos ahora? —preguntó Sofía, sin ninguna intención de separarse de Vera en ese momento.

—Imagino que dejarlo ahora sería imposible. —Dijo esto con una ironía afectuosa, observando cómo se apoyaban la una en la otra—. Lo único que podéis hacer es continuar como hasta ahora, siendo lo más discretas posible, y esperar a que nadie venga a comunicarme sus sospechas. Por suerte, aunque murmuran entre ellos, aún no le habéis dado a nadie pruebas concretas de nada.

—¿Crees que con eso será suficiente? —Sofía miró a su padre con preocupación genuina.

—Creo que sí. La tripulación te aprecia de verdad, y no creo que ninguno de ellos tenga interés en buscarte problemas. —Se encogió de hombros—. ¿Puedes dejarnos a solas a Vera y a mí unos minutos, cariño? Por favor.

Sofía puso los ojos en blanco. No le gustaba ese tono engañosamente dulce que usaba su padre cuando en realidad no le estaba dando opciones, pero sabía que discutir con él era un ejercicio sin resultado. Los dejó solos.

***

El silencio que quedó entre Vera y Marcos tenía un peso específico. El barco crujía suavemente con el oleaje, y en algún punto del pasillo se escuchaban pasos que se alejaban.

—Bien. —El comandante observó la puerta por donde había salido su hija—. Ahora podemos hablar en serio, los dos.

—¿Acaso lo que ha dicho hasta ahora no era suficientemente serio, comandante? —La formalidad regresó sola, sin que Vera lo decidiera. Era el nerviosismo, supuso. El instinto de cubrirse.

—Sí, era serio. Pero hay algo más que me preocupa en particular.

—¿Qué es?

—Escúchame. —Marcos se cruzó de brazos—. Ella es mi hija. No importa la edad que tenga ni los logros que consiga. Siempre será mi niña. Así que necesito que me respondas con honestidad a lo que voy a preguntarte.

—Por supuesto, señor.

—No necesito que Sofía me explique cómo se siente. La conozco demasiado bien para eso. No sé hasta dónde llegará lo vuestro, pero sí sé que mi hija se está enamorando de ti. —La miró fijamente a los ojos, directo y sin apartar la vista—. Por eso quiero saber qué intenciones tienes. Ya sé que esto suena anticuado, paternalista y todo lo que tú quieras decirme. Pero no voy a quedarme de brazos cruzados si no sientes nada serio por ella. Si no es más que un capricho, te aconsejo que lo dejes antes de hacerle más daño del que ya está hecho. Te garantizo que no querrás saber de lo que soy capaz si…

—Comandante. —Vera dio dos pasos hacia él, con algo que podría haber parecido timidez pero que en realidad era el peso de lo que estaba a punto de decir—. ¿Puedo serle honesta?

—No esperaría menos.

—No soy adivina. No sé cómo va a acabar esto ni si tendremos futuro. —Hizo una pausa que duró exactamente lo que le costó encontrar las palabras correctas—. Pero lo que siento por su hija es real. Estoy enamorada de ella. Nunca me había sentido así en ninguna otra relación anterior. Y eso es todo lo que puedo decirle con certeza.

—Para mí, eso es suficiente.

—¿Perdón?

—Si de verdad la quieres... entonces confío en que todo salga bien. —Se irguió, recuperando el porte que tenía cuando estaba en el puente—. Solo te queda un obstáculo por delante.

—¿Cuál?

Marcos sonrió, y en esa sonrisa había algo que Vera no supo descifrar del todo. Era inquietante de una manera que no resultaba amenazante.

—Si crees que yo soy protector con Sofía, espera a conocer a su madre. O a su hermana mayor. —Giró sobre sus talones y abrió la puerta—. Buenas noches, Vera.

***

Sofía estaba en su camarote cuando Vera llamó. Estaba sentada en el borde de la litera con las piernas encogidas, la barbilla apoyada en las rodillas y la mirada perdida en la pared de metal pintado. La puerta se abrió y Vera entró sin decir nada al principio. Se sentó a su lado. Sofía la miró de reojo.

—Te ha dado la charla, ¿verdad?

—Sí. —Vera soltó una carcajada breve y genuina—. Nunca imaginé que viviría algo así. Un hombre dándome una charla sobre lo dulce y delicada que es su niña.

—Lo siento. —Sofía bajó la vista—. No sé muy bien por qué actúa así. Normalmente es más reservado con mis relaciones.

—No lo sientas. —Vera se inclinó hacia ella hasta que sus frentes entraron en contacto—. Porque tiene razón en algo.

—¿En qué?

—En que eres dulce. —Sofía fue a protestar, pero Vera siguió hablando—. Y también eres fuerte. Y apasionada. Y decidida. —Hizo una pausa—. Y te amo.

El silencio que siguió duró apenas un segundo, pero fue uno de esos silencios que cambian el peso de una habitación.

—¿Estás segura? —La voz de Sofía había cambiado. Se había vuelto más pequeña, más vulnerable, como si la pregunta le costase algo.

—¿De que eres todo eso? —Vera la besó despacio, explorando su boca como si tuviera todo el tiempo del mundo. Sus labios se separaron con renuencia, como si no terminaran de decidirse a soltar el contacto—. Por supuesto. Eres todo eso y más.

—No... —Sofía vaciló—. No es eso lo que quería preguntarte. ¿Estás segura de que me amas?

Vera exhaló lentamente.

—No sé de qué otra forma definirlo. —Buscó las palabras, mirándola—. Cada mañana me descubro pensando en ti antes de salir del camarote. La forma en que mueves las manos cuando explicas algo. El modo en que te ríes cuando crees que nadie te está mirando. El calor de tu piel hace que pierda el hilo de cualquier cosa que esté haciendo. Tu voz, cuando me llamas por el pasillo, me desorienta de un modo que no sé cómo explicar. —Se pasó la lengua por los labios—. La manera en que confías en mí. Cómo te entregas. Estoy completamente atrapada en ti, Sofía. En tu fuerza, en tu dulzura, en todo lo que eres.

—Vera…

—Y si eso no es amor —dijo Vera—, dime tú cómo se llama.

Sofía no respondió con palabras. Le cogió la nuca con suavidad, acercó sus labios a su oído y susurró:

—Bésame.

***

El beso comenzó despacio, exploratorio, pero fue haciéndose urgente sin que ninguna de las dos pudiera evitarlo. Llevaban demasiados días conteniendo algo que no tenía donde ir en ese espacio reducido. Las manos de Vera encontraron los hombros de Sofía, bajaron por su espalda, la atrajeron hacia sí con una intensidad que se había ido acumulando semana a semana.

Vera la recostó sobre la litera con cuidado. Sofía arqueó el cuerpo hacia ella en cuanto sintió la presión de sus manos en la cintura.

Con los dedos un poco torpes de quien tiene demasiadas ganas, Vera fue desabrochando su camisa. Dejó un rastro de besos a lo largo de su garganta, mordisqueó suavemente la curva de su cuello, siguió bajando. La tela cedió. Vera se detuvo un momento y la miró.

Sofía tenía los ojos cerrados. El pecho le subía y bajaba deprisa.

Vera tomó uno de sus pezones entre los labios, con suavidad primero, con más presión después. Sofía contuvo el aliento. Vera lo sentía todo: el temblor de su cuerpo, el calor de su piel, la forma en que sus dedos buscaban el cabello de Vera como si necesitaran aferrarse a algo concreto.

—Ssshhh. —Vera levantó la vista sin separarse del todo—. El tabique es fino. Debemos ser discretas.

—Lo sé —susurró Sofía, con una sonrisa que Vera no vio pero sí notó en el cambio de su respiración.

Vera siguió. Sus labios trazaron un camino lento hacia abajo, cada curva, cada centímetro de piel tibia, sin prisa. Sofía se estremeció. Sus dedos se enredaron en el cabello de Vera con más fuerza. El barco crujía suavemente a su alrededor, indiferente a lo que ocurría dentro de ese camarote pequeño y cálido.

—¿Puedo preguntarte una cosa? —murmuró Vera contra su vientre.

—Ahora... —jadeó Sofía—. ¿Ahora quieres hablar?

—Una sola.

—Está bien. Una.

—¿Tú me amas?

El silencio duró apenas un instante, el tiempo exacto que tarda alguien en decidir si va a mentirse a sí misma o no.

—Sí —dijo Sofía, con una voz que no tenía ningún rastro de duda—. Te amo. Llevaba semanas intentando no decírtelo. Y ahora, por favor, no pares.

Vera no paró. Sus manos encontraron las caderas de Sofía, la sostuvieron, y continuaron lo que habían empezado días antes, o semanas, o desde el primer momento en que se cruzaron en la cubierta de ese barco de investigación y algo en el aire cambió sin que ninguna de las dos supiera todavía cómo llamarlo.

El cuerpo de Sofía respondió despacio al principio, luego con urgencia. Sus manos buscaron los hombros de Vera y los apretaron. Un sonido quedó atrapado entre sus labios apretados, pequeño pero intenso, y Vera lo recibió como lo que era: una rendición completa y voluntaria.

Vera la abrazó después, con el peso de su cuerpo sobre el de ella, sintiendo cómo el corazón de Sofía iba recuperando su ritmo normal bajo su mano. Afuera, el motor del barco zumbaba con su cadencia constante. El mar, indiferente como siempre, seguía su rumbo.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó Sofía al cabo de un rato, con la mejilla pegada al hombro de Vera y la voz todavía un poco ronca.

—Ahora —dijo Vera—, nada. Mañana, ya veremos.

Sofía soltó una pequeña carcajada y la abrazó más fuerte. Fuera, en algún punto del pasillo, se escucharon los pasos del comandante alejándose hacia el puente. Ninguna de las dos dijo nada. No hacía falta.