Lo que acordaron en aquellos mensajes de voz

Sofía tardó tres semanas en decidirse a grabar los audios. No era que no supiera lo que quería —lo sabía con una precisión que la asustaba, lo sabía hasta sentir cómo se le mojaba el coño cada vez que lo pensaba—, sino que decirlo en voz alta, aunque fuera en mensajes que podían borrarse, convertía la fantasía en algo real y negociable.

El martes por la noche, con una copa de vino a medias sobre la mesita y Julián dormido en el cuarto de al lado, grabó el primero. Luego el segundo. Luego el tercero. Cuatro minutos y cuarenta segundos en total, repartidos en tres mensajes separados por si a mitad de uno le fallaba el valor. Mientras grababa el último tenía una mano dentro de las bragas, los dedos resbalando entre los labios hinchados, y se obligó a sacarlos antes de correrse para no decir cualquier guarrada que la delatara.

Los mandó antes de poder escucharlos. Era la única manera de hacerlo.

En esos audios, Sofía explicaba lo que necesitaba: un fin de semana completo, cuarenta y ocho horas sin interrupciones, bajo el control de dos Amos. Sin negociación durante ese tiempo. Sin excepciones. Las condiciones de entrada eran simples: presentarse en la casa el viernes a las siete de la tarde, desnuda, con el novio descartado del fin de semana sin dar explicaciones. Lo dijo con todas las letras: que la usaran, que la follaran como les diera la gana, que la trataran como una puta los dos días enteros.

La respuesta de Ernesto llegó doce minutos después: un audio de veintidós segundos. «Aceptado. Las condiciones son tuyas ahora. Una vez cruzada la puerta, son nuestras. Vas a venir con el coño afeitado y vas a venir con hambre.»

Mateo tardó más. Al día siguiente, en un texto escueto: «Estamos de acuerdo. Los dos. Trae el culo preparado, lo vamos a necesitar.»

Los dos. Ninguno de los tres había hablado de esto entre sí hasta ese momento. Ninguno sabía que los otros compartían ese lado. Sofía tampoco lo había intuido, o quizás sí lo había intuido y había elegido no pensarlo demasiado. Da igual: ya estaba enviado.

El viernes por la mañana se despertó con Julián preparando café en la cocina y pasó tres horas preguntándose si iría. A las dos de la tarde hizo la bolsa. A las cuatro tomó el tren. A las seis y media llegó a la sierra y aparcó el taxi frente a la casa de piedra gris que conocía de toda la vida. Llevaba el coño rasurado al ras desde la noche anterior, las bragas empapadas desde el andén.

Entró. No dijo nada. Subió directamente a su cuarto.

***

Ernesto y Mateo llevaban en la casa desde el mediodía. Habían llegado por separado, con media hora de diferencia, y habían tardado otro tanto en romper el silencio entre ellos. No era incomodidad exactamente: era la conciencia de que lo que los tres habían guardado durante años estaba a punto de dejar de ser solo suyo.

—¿Hablaste con ella entre el martes y hoy? —preguntó Mateo.

—No. ¿Tú?

—Tampoco.

Ernesto preparó café. Mateo revisaba el teléfono sin motivo real. Hablaron de los preparativos, de los límites que Sofía había mencionado en los audios y que ninguno de los dos pensaba cruzar, de lo que esperaban del fin de semana. Era una conversación extraña por lo práctica, por lo directa, que no habrían podido tener hace una semana. Hablaron de quién se la follaría primero, de cómo iban a turnarse, de los agujeros que pensaban abrirle a lo largo de las cuarenta y ocho horas.

Hablaron también de castigos. De lo que harían si ella no cumplía alguna de las condiciones de entrada. Era la primera vez que los dos reconocían en voz alta que llevaban años practicando ese tipo de dinámicas por separado, cada uno con sus propias historias, sin sospechar que el otro compartía lo mismo. Ernesto comentó, sin levantar la vista del café, que tenía a punto un par de pinzas con peso y un plug del tamaño justo para empezar a abrirle el ojete a una principiante.

A las siete menos cinco, Ernesto miró el reloj de la cocina.

A las siete y dos minutos, el salón seguía exactamente igual.

A las siete y nueve, Mateo dejó el teléfono boca abajo sobre la mesa.

—No ha bajado —dijo.

—Ya lo veo —respondió Ernesto.

—¿Esperamos?

Ernesto se levantó de la silla sin responder y se dirigió hacia las escaleras. Mateo lo siguió, ya con el bulto de la polla marcándose por debajo del vaquero.

***

Subieron sin anunciarse. La puerta del cuarto estaba entornada. Se escuchaba movimiento dentro.

Entraron.

Sofía estaba de pie frente al espejo de cuerpo entero, terminando de rizarse un mechón de cabello. Llevaba puesta una blusa de algodón azul claro, los vaqueros con los que había llegado y las sandalias de tiras. El teléfono descansaba sobre la cama en silencio: Julián no había recibido ningún mensaje todavía.

—Esperad —dijo ella sin girarse, mirándoles a través del espejo—. Creo que me precipité con todo esto. Fue el vino del martes, en serio. Julián viene a buscarme en un rato y no tiene sentido que...

Ernesto no le dio tiempo a terminar. Cruzó el cuarto en cuatro pasos, le tomó el cabello desde la nuca con la mano derecha y tiró hacia atrás con una presión firme y deliberada, lo suficiente para inclinarle la cabeza sin hacerle daño real. Con la otra mano le rasgó la blusa por el hombro de un tirón seco. No era violencia ciega: era decisión.

La blusa cedió hasta la cintura. Sofía no llevaba sujetador. Sus tetas quedaron al descubierto de golpe, grandes y pesadas, los pezones ya duros como piedras, oscilando por la brusquedad del movimiento. El pintalabios que sostenía en la mano cayó al suelo alfombrado.

—¡Para! ¿Qué haces? ¡Estás loco!

—Ni Ernesto ni nada —dijo él, con la boca pegada a su oído, en voz muy baja—. Este fin de semana tienes dos Amos. Nada más y nada menos. Y tu coño es nuestro desde hace cuarenta segundos. Manda el mensaje a Julián. Ahora.

Le pellizcó un pezón con dos dedos al decirlo, sin avisar, y se lo apretó hasta que ella soltó un quejido involuntario.

Hubo una pausa.

—Ya tienes tres castigos acumulados. Por no aparecer a la hora acordada. Por no haberle cancelado a ese pringado antes de llegar. Y por intentar echarte atrás cuando los dos te estamos mirando la concha. Vas a pagarlos uno por uno, con la polla de los dos dentro y con marcas que te van a durar hasta el lunes.

Sofía encontró su propio reflejo en el espejo. Sus ojos. Los de Ernesto, detrás, todavía con la mano en su pelo y los dedos retorciéndole el pezón. Los de Mateo, en el marco de la puerta, con los brazos cruzados, la mirada fija en el surco de sus tetas y la expresión de quien espera que una situación se resuelva de la única manera posible.

No hay salida. Tú la diseñaste exactamente así. Tú querías esto. Tú querías que te follaran como a una guarra hasta el domingo por la noche.

Buscó el teléfono sobre la cama con la mano libre. Escribió el mensaje a Julián con los dedos sorprendentemente calmados. Lo mandó. Puso el teléfono boca abajo.

—Quítate el resto —dijo Mateo. Era la primera vez que hablaba desde que habían entrado—. Deprisa. Y abre las piernas cuando estés desnuda, que quiero ver si has obedecido lo del afeitado.

Sofía obedeció con una lentitud calculada, que ya era la única forma de resistencia que le quedaba. Se desabrochó los vaqueros y se los bajó por las caderas. Las bragas, negras y empapadas hasta el tejido exterior, se quedaron pegadas a los labios del coño y arrastraron un hilo brillante hasta la mitad del muslo cuando se las quitó. Las sandalias salieron a patadas. Se incorporó, se separó las piernas un palmo y los miró.

Ante los dos hombres había una mujer de veintiocho años, alta, de caderas anchas y piel bronceada de finales de verano. Las tetas le caían pesadas sobre el torso, los pezones todavía rojos del pellizco. El coño rapado relucía mojado, los labios menores asomando entre los mayores, hinchados y separados ya antes de que nadie los tocara. Un tatuaje de líneas finas y geométricas le rodeaba el tobillo izquierdo. El cabello rubio le llegaba hasta los hombros.

Mateo la rodeó despacio, sin tocarla, tomando nota en silencio. Cuando pasó por detrás, le separó las nalgas con las dos manos y se quedó un par de segundos mirándole el ojete. Soltó un siseo bajo, aprobatorio. Luego miró a su padre.

—El coño le chorrea sola, viéndonos. Y el culo lo tiene apretado pero virgen, se ve a la legua. —Hizo una pausa—. ¿La lista de los audios?

—Larga —dijo Ernesto—. Así que hay que ponerse a trabajar. Necesitamos cosas: ferretería, droguería, herboristería, tienda de animales. Cuerda, pinzas, un par de plugs progresivos, lubricante del bueno, una fusta. Te mando los detalles al teléfono. Añade lo que consideres tú también.

Mateo cogió las llaves del coche sin hacer más preguntas. Las llaves tintinearon en su mano. Antes de salir, se giró hacia Sofía desde el umbral.

—No te muevas de donde estás —dijo, sin énfasis particular, como quien recuerda una obviedad—. Y no se te ocurra correrte sin permiso, puta. Lo huelo desde aquí.

El ruido del motor alejándose por el camino de grava dejó el cuarto muy quieto.

***

—Siéntate ahí —dijo Ernesto, señalando la silla de madera junto al escritorio—. Piernas separadas. Manos detrás del respaldo. Y abre bien el coño contra el asiento, que quiero que dejes mancha.

Sofía lo hizo. Al apoyar el coño desnudo contra la madera fría tuvo que morderse el labio para no gemir. Ernesto sacó de la bolsa que había preparado antes cuatro tiras de cuero trenzado con hebilla. Las pasó con cuidado alrededor de los tobillos y las patas traseras de la silla, luego por las muñecas y el respaldo. Los nudos eran firmes, calculados al milímetro: no cortaban la circulación, pero no dejaban margen de maniobra.

Con los brazos inmovilizados hacia atrás, la postura de Sofía cambiaba por completo. La espalda se arqueaba ligeramente hacia adelante. Sus tetas quedaban en primer plano, ofrecidas, con los pezones apuntando hacia el techo. Las piernas, abiertas y fijadas a las patas de la silla, no dejaban espacio para la modestia: el coño rapado quedaba abierto de par en par, los labios separados, el clítoris asomando hinchado y reluciente bajo la luz de la lámpara.

Ernesto arrastró otra silla y se sentó enfrente de ella. No había urgencia en ninguno de sus gestos. Le miraba el coño abierto como quien estudia un mapa.

—¿Sabes qué es lo primero que hay que calibrar en una esclava nueva? —preguntó.

Sofía no respondió. No era insolencia: genuinamente no sabía qué respuesta se esperaba de ella en ese momento.

—La resistencia. Y la obediencia. Las dos cosas al mismo tiempo, que es más difícil que cada una por separado. Y de paso vamos a calibrar si tu coño tiene tanta hambre como dijiste en los audios o si solo era la copita de vino.

Se levantó y se colocó detrás de ella. Le tomó ambos pezones entre los dedos índice y pulgar, uno en cada mano, con una suavidad que resultaba más amenazante que cualquier brusquedad.

—Escucha bien las instrucciones —dijo, hablándole al oído desde atrás—. Voy a hacer esto durante un minuto exacto. No quiero que grites. No quiero que te muevas más de lo que la silla te permite. No quiero quejas de ningún tipo. Cuando llegues al límite —y vas a llegar—, me miras, sonríes y dices, con voz tranquila: «Eso estuvo bien, mi Amo. Gracias.» Nada más. Nada menos.

Hizo una pausa breve.

—Si no aguantas el minuto, repetimos. Con dos minutos de mínimo la próxima vez. Y la siguiente con pinzas, que ya las tengo en la bolsa. Tú decides cuánto te duran los pezones útiles este fin de semana.

Puso el teléfono sobre el escritorio con el cronómetro en pantalla y pulsó el inicio.

Los primeros veinte segundos fueron un calentamiento. Ernesto giraba los pezones con movimientos lentos e irregulares, sin ritmo fijo, apretaba y soltaba en ciclos que el cuerpo de Sofía no podía anticipar. Ella respiraba por la nariz, los dientes apretados, la vista fija en un punto neutro de la pared. Sentía cómo el coño se le abría más con cada giro, cómo el clítoris le palpitaba contra el aire frío del cuarto.

Puedo con esto. Puedo. No te corras. No te corras todavía, zorra.

A los treinta y cinco segundos, la presión cambió. Ya no giraba: tiraba con una mano hacia arriba mientras la otra tensaba en sentido contrario, estirándole las tetas hacia lados opuestos hasta que la piel se le quedó blanca alrededor del pellizco. El dolor pasó de molestia manejable a algo que reclamaba atención urgente. Sofía cerró los ojos. Un gemido grave escapó de su garganta antes de que pudiera contenerse, un gemido que sonaba mucho más a follar que a sufrir.

Notó el calor entre las piernas al mismo tiempo que el ardor en el pecho. Un chorro de flujo le bajó por la cara interna del muslo. Su cuerpo respondía de una manera que no tenía nada que ver con el malestar. Era más antiguo que eso, más honesto que cualquier cosa que hubiera podido decir en voz alta. El coño se le contraía solo, buscando algo que llenarlo, una polla, dos pollas, lo que fuera.

50, 49, 48. Ernesto añadió un tirón lateral brusco, como si probara la resistencia del material. Sofía apretó los labios hasta dejarlos sin color. Le caía una gota de sudor entre las tetas.

40, 39. La mandíbula le dolía de tenerla tan tensa. Respiró dos veces por la nariz de forma deliberada. Sirvió de algo, pero no demasiado. Por debajo, el asiento de madera estaba ya resbaladizo de lo mojada que estaba.

25, 24, 23. Ernesto giraba los dos pezones a la vez en sentidos opuestos, con una crueldad técnica que hablaba de años de práctica. La humedad entre las piernas de Sofía se concentraba de una manera imposible de ignorar. Sintió un primer espasmo en el coño, pequeño, un aviso de que estaba a un par de tirones de correrse atada a esa silla sin que nadie le hubiera tocado el clítoris.

No te corras, no te corras, no te corras. Te ha prohibido correrte el otro. Si te corres ahora estás jodida hasta el domingo.

10, 9, 8.

No me voy a romper. No aquí. No ahora. Aguanta, puta. Aguanta.

5, 4, 3.

—Eso estuvo bien, mi Amo. Gracias.

La voz le salió con más calma de la que tenía derecho a tener. La sonrisa costó más, pero también salió, con los ojos vidriosos y los labios temblando.

Ernesto soltó. Le dio un momento para respirar. Luego rodeó la silla despacio, se agachó delante de ella y le miró el coño abierto a un palmo de distancia, los labios hinchados, el clítoris tan tieso que parecía que iba a reventar. Luego miró el asiento.

Había un charco brillante en la madera oscura, lo bastante grande como para que un hilo cayera desde el borde de la silla hasta la alfombra. El cuerpo de Sofía no había tenido ninguna ambigüedad sobre lo que sentía.

—Bien —dijo él. En esa sola palabra había algo que no era exactamente aprobación, pero se le parecía mucho. Pasó dos dedos por el surco del coño, despacio, recogiendo flujo, y se los metió en la boca sin dejar de mirarla—. Sabes a puta hambrienta. Lo dije. Tienes el coño aullando y todavía no hemos empezado.

Sofía levantó los ojos hacia él. Había algo nuevo en su mirada, algo que Ernesto tardó un instante en identificar. No era alivio ni orgullo, exactamente. Era el reconocimiento de que la fantasía y la realidad acababan de dejar de ser cosas distintas, y de que su coño llevaba veintiocho años esperando exactamente esto.

Esto es lo que querías. Exactamente esto. Que te traten así. Que te abran. Que te usen los dos hasta que no te acuerdes ni de cómo te llamas.

No en vano los tres habían guardado esa fantasía durante años, por separado, sin saber que los otros la compartían.

El sonido del coche de Mateo llegó desde el camino de grava. Las ruedas sobre las piedras, el motor apagándose, la puerta cerrándose con un golpe seco. Volvía con las bolsas. Con las cuerdas, las pinzas, los plugs, el lubricante, la fusta. Con todo lo que iba a entrar en su cuerpo en las próximas cuarenta y ocho horas.

Sofía escuchó sus pasos cruzar el pasillo y detenerse en el umbral. Sentada en la silla, atada y desnuda, con el coño chorreando sobre la madera y los pezones todavía rojos, no se movió. Esperó.

El fin de semana acababa de empezar de verdad.