Mis relatos de sumisión se hicieron realidad

Me llamo Lucía y tengo cuarenta y un años. Soy la mujer que nadie ve en las reuniones del colegio, la que responde «bien, gracias» cuando le preguntan cómo está, aunque por dentro lleve meses sin sentir gran cosa. Mi marido, Ernesto, trabaja en logística y pasa fuera de casa entre doce y catorce horas al día. Mis hijos tienen quince y diecisiete años y viven pegados a sus pantallas. Yo vivo en un piso de tres habitaciones en un barrio tranquilo, y mi rutina cabe en una lista de cinco puntos: levantarme, llevar a los niños, limpiar, cocinar, acostarme.

Pero hay algo que nadie sabe.

Desde hace cuatro años, cuando la casa se queda en silencio por las noches, enciendo el portátil y escribo. No el diario de una ama de casa agobiada. Escribo relatos eróticos: historias de mujeres con el coño empapado que se entregan, de hombres con la polla dura que las follan sin piedad, de noches en habitaciones de hotel donde las normas no existen y solo importa quién manda y quién obedece. Los publico en un foro anónimo bajo el nombre «SombraSeducida». Jamás uso mi foto real, jamás cuento en qué ciudad vivo. Pero cada vez que aparece un comentario nuevo —alguien que me dice que se corrió leyendo mi último relato—, siento algo que el resto de mi vida no me da: importar.

La primera vez que Marco me escribió, acababa yo de publicar una historia sobre una mujer atada a una cama de hotel, con las piernas abiertas y el culo en pompa, completamente entregada a un desconocido que le ordenaba cómo abrirse, cómo gemir y cuándo podía correrse. Era uno de esos relatos que salen solos, donde la mano escribe y tú solo vas leyendo lo que aparece en pantalla con el coño palpitando bajo el pijama. Al día siguiente lo leí con luz del día y me sorprendí: era más honesto de lo que yo misma pretendía.

El mensaje llegó esa misma tarde.

«Lo que acabas de escribir no es ficción. Es memoria. Una mujer que describe cómo se le moja el coño cuando le ordenan abrir las piernas con ese nivel de detalle lo ha sentido en carne propia, aunque sea en sueños. Me llamo Marco, tengo 57 años, soy viudo. Llevo veinte años atando mujeres y enseñándoles a correrse cuando yo se lo permito, y nunca había leído algo así de preciso. ¿Podemos hablar?»

Tardé dos días en responder. Pero respondí.

***

Los primeros días chateamos solo de noche, cuando la casa dormía. Marco escribía largo, sin prisas, con la seguridad de alguien que no necesita demostrar nada. Había sido director comercial en una empresa de ingeniería hasta jubilarse después de que su mujer muriera de cáncer. «Elena era mi sumisa —escribió una noche—. La ataba dos veces por semana, le abría el coño con los dedos y la hacía correrse hasta que me suplicaba parar. No porque yo se lo exigiera, sino porque era la manera en que nos queríamos. Lo que describes en tus relatos no es fantasía para alguien que ha visto el culo enrojecido de una mujer que pide más.»

Yo no le había dicho que deseaba nada. Pero tampoco lo negué. Esa noche me toqué el coño leyendo sus mensajes y me corrí mordiendo la almohada para que Ernesto no se despertara al otro lado de la cama.

Me fue pidiendo cosas de a poco. Primero una foto de mis manos sobre el teclado. Luego de mis pies descalzos sobre el suelo de la cocina. Después de mi cuello. Cada vez que le enviaba algo, él me respondía con una descripción de lo que haría si estuviera delante de mí: cómo me arrancaría las bragas, cómo me abriría los muslos con las rodillas, cómo me metería dos dedos en el coño hasta sentir cómo me apretaba contra ellos. No eran amenazas, eran promesas tranquilas que me dejaban con las bragas mojadas durante horas. Una noche me pidió una foto de mis tetas. Me quedé con el cursor sobre «enviar» durante varios minutos. Las envié.

Su respuesta llegó tres minutos después: «Perfectas. Esas tetas las voy a tener en mi boca, te las voy a chupar hasta que los pezones se te pongan duros como piedras, y mientras te las muerdo te voy a meter la mano en el coño para sentir cómo te corres. Cuando te las toque por primera vez, te voy a mirar a los ojos para ver exactamente la cara que pones.»

Esa noche no pude dormir. Me corrí tres veces seguidas con los dedos entre las piernas, mordiendo la sábana, imaginando su voz dándome órdenes en la oscuridad.

Pasaron tres semanas así. Él describía escenas con una precisión que me dejaba el coño chorreando leyendo: cuerdas trenzadas que no cortan pero fijan las muñecas mientras una mujer se retuerce de placer, la diferencia entre un azote que duele y uno que abre, la psicología del control y la entrega, cómo se rompe una mujer cuando la mantienes al borde del orgasmo durante una hora sin dejarla correrse. Yo hacía preguntas, él respondía. Nunca presionó. Eso fue lo que me acabó de convencer: la ausencia de urgencia.

***

La propuesta llegó un martes. Un café en el bar del Hotel Alcázar, en el centro. «Solo para charlar», escribió. Los dos sabíamos que era mentira, que yo iba a terminar con las piernas abiertas en una cama de aquel hotel, pero usamos esa mentira como muleta para cruzar un umbral que solos no hubiéramos cruzado.

Pasé cuatro días eligiendo qué ponerme. Al final opté por algo deliberadamente neutro: pantalón negro, blusa gris con botones, zapatos planos. Nada que delatara nada. Debajo, en cambio, llevaba un conjunto de encaje negro que no me ponía desde hacía años, y unas bragas que ya estaban húmedas antes de salir de casa. Le dije a Ernesto que tenía reunión del club de lectura al que nunca iba. A mis hijos ni tuve que decirles nada: no preguntaron.

Marco estaba en la entrada cuando llegué. Más alto de lo que imaginaba, con el pelo completamente blanco y una barba de tres días bien recortada. Llevaba camisa azul oscuro y me miró desde que crucé la puerta, sin apartar los ojos, recorriéndome de arriba abajo de una manera que hizo que se me olvidara cómo caminar normal y que sintiera el coño contraerse bajo la ropa.

—Lucía —dijo, y fue solo mi nombre, pero sonó como una declaración.

Me dio dos besos en la mejilla. Sus labios rozaron el borde de mi mandíbula y el aliento caliente me erizó la piel hasta los pezones. Olía a algo especiado y discreto, nada agresivo.

Nos sentamos en una mesa del fondo. Pedimos café. Hablamos de mis relatos, de sus años en el BDSM, de cómo había llegado allí. Era exactamente como escribía: directo, sin rodeos, pero sin brutalidad. Me preguntó si había tenido alguna experiencia previa. Le dije que no. Asintió como si eso no le sorprendiera. Me preguntó si me había mojado leyendo sus mensajes. Le dije que sí. Sonrió apenas y se llevó la taza a los labios.

—¿Quieres subir? —preguntó cuando los dos habíamos terminado el café.

No dije nada. Me levanté.

***

La habitación era pequeña y ordenada: cama de matrimonio con cabecero de madera oscura, una butaca junto a la ventana, cortinas a medio correr. Marco cerró la puerta con llave y dejó la llave sobre la mesita sin decir nada. No como amenaza. Como un gesto que establecía dónde estábamos y qué tipo de espacio era ese.

Sacó una bolsa de viaje de debajo de la cama y la abrió sobre la butaca. Vi cuerdas trenzadas de color burdeos, un flogger de tiras anchas y suaves, un collar de cuero fino con una argolla plateada, un consolador negro de tamaño considerable y un pequeño frasco de lubricante.

—Puedes marcharte si quieres —dijo, sin mirarme—. Nadie te lo impide.

Sí podía. La puerta estaba justo detrás. Ernesto estaba en carretera. Mis hijos estaban en casa mirando pantallas. Nadie sabía dónde estaba yo.

Y eso era exactamente lo que me tenía paralizada de deseo, con el coño empapado, frente a este hombre que acababa de conocer.

—No me voy a marchar —dije.

Él levantó la vista. Asintió una sola vez.

—Entonces quítate la blusa. Despacio.

Mis dedos encontraron los botones sin que yo se lo pidiera. Uno, dos, tres, cuatro. La blusa cayó sobre la silla. Me quedé con el sujetador puesto, mirándole, esperando sin saber bien qué esperaba.

—Los pantalones también. Y las medias. Quédate solo en ropa interior.

Obedecí. Me bajé los pantalones con las manos temblando, me los saqué por los pies, y me quedé delante de él con el conjunto de encaje negro, sintiendo cómo la tela mojada de las bragas se me pegaba a los labios del coño.

Se acercó. No me tocó todavía. Me rodeó lentamente, como si me evaluara, y sentí su aliento en la nuca antes de que sus manos llegaran a los tirantes del sujetador.

—Tienes los hombros tensos —dijo—. Respira.

Respiré.

El sujetador cayó al suelo. Sus palmas cubrieron mis tetas desde atrás, con una presión firme y uniforme que no se parecía en nada a cómo me tocaba Ernesto de noche. Marco me pellizcó un pezón con dos dedos, suave primero, luego con más fuerza, hasta que solté un sonido involuntario que me sorprendió a mí misma. Su otra mano bajó por mi vientre y se metió por dentro de las bragas. Cuando sus dedos llegaron a mi coño y notaron lo empapada que estaba, soltó un gruñido bajo contra mi oreja.

—Chorreando —dijo—. Estás chorreando, Lucía. Llevas tres semanas esperando esto.

—Sí —susurré.

Sus dedos se hundieron entre mis labios. Uno primero, lento, recorriendo toda la longitud del coño. Luego dos, metidos hasta el fondo, mientras el pulgar me apretaba el clítoris en círculos lentos. Las piernas se me aflojaron y tuve que apoyarme contra su pecho para no caerme.

—Así —dijo—. Eso es exactamente lo que quiero escuchar.

Me llevó hasta la cama y me hizo sentar en el borde. Me arrancó las bragas de un tirón, sin contemplaciones. Tomó las cuerdas burdeos y me rodeó las muñecas con calma, con el tipo de concentración que se pone en algo que importa. Los nudos eran firmes pero no cortaban la piel. Me ató al cabecero con los brazos por encima de la cabeza, dejándome las tetas estiradas hacia arriba y completamente expuestas.

—¿Bien? —preguntó.

—Sí.

—Sí, ¿qué?

Tragué saliva.

—Sí, Amo.

La primera vez que lo dije, la voz me salió casi en susurro. Él no dijo nada, pero noté que algo en su postura cambió: una relajación mínima, como si acabara de confirmar algo que ya sabía de antemano.

Me separó las piernas con las dos manos, abriéndomelas del todo, y se quedó un momento mirándome el coño abierto delante de él. Sin tocarme. Solo mirando.

—Vas a aprender a pedir lo que quieres con la boca llena, Lucía. Vas a aprender a decir «quiero que me follen» en voz alta. Vas a aprender a correrte cuando yo te lo diga, y a aguantarte cuando yo no te lo permita. ¿Entendido?

—Sí, Amo.

Marco cogió el flogger. Las tiras de cuero eran anchas y suaves, y el primer golpe en mis muslos fue tan leve que apenas lo sentí: casi una caricia. El segundo fue más firme. El tercero aterrizó en la cara interna del muslo, a centímetros del coño, y me arrancó un jadeo que llenó toda la habitación.

—Pídelo —dijo.

—Más —susurré.

—Más, ¿qué?

—Más, Amo. Por favor.

Los golpes fueron subiendo en intensidad, alternando entre mis muslos, mis tetas y la cara interna de mis piernas. Cada vez que el cuero impactaba a un lado del coño, yo gemía y arqueaba las caderas buscando que el siguiente golpe me cayera directamente en los labios mojados. Yo dejé de controlar mis caderas, que se levantaban solas buscando el cuero. Sentía un ardor que no era solo en la piel sino en algún sitio más profundo que no sabía que tenía. Cada impacto dejaba una estela de calor que tardaba segundos en desvanecerse, y cuando se desvanecía yo lo quería de vuelta. Mi coño estaba goteando sobre la sábana, podía sentir el reguero caliente bajándome por el culo.

—Mírate —dijo él, con la voz ronca—. Mira cómo gotea ese coño. Llevas años fingiendo en tu casa, Lucía, y aquí no puedes mentir.

—No, Amo.

—Di lo que quieres.

—Quiero que me la chupes —dije, sorprendida de mi propia voz.

—¿Que te chupe el qué?

—El coño. Quiero que me chupes el coño, Amo. Por favor.

Se arrodilló en la cama entre mis piernas abiertas. Pasó las palmas por la cara interna de mis muslos hasta abrirme del todo. Y entonces bajó la cabeza y me besó entre las piernas con la boca abierta, la lengua plana y caliente recorriéndome todo el coño de abajo arriba en una sola pasada larga que me arrancó un grito.

Era preciso, metódico, como todo lo que hacía. No buscaba terminar deprisa. Su lengua bajaba hasta la entrada del coño, se metía dentro de mí un instante, y luego subía despacio hasta el clítoris, donde se quedaba dibujando círculos lentos hasta que yo empezaba a temblar. Justo cuando estaba a punto de correrme, paraba. Levantaba la cabeza, me miraba con la barba mojada de mis jugos, y esperaba a que mi respiración bajara antes de volver a empezar.

Lo hizo tres veces. A la cuarta yo estaba sollozando.

—Por favor, Amo. Déjame correrme. Por favor.

—¿Por favor qué?

—Por favor déjame correrme en tu boca. Por favor.

Sabía exactamente dónde detenerse, qué presión aplicar, cuándo retirarse un segundo para que yo jadeara su nombre antes de volver. Cuando finalmente me concedió el orgasmo, me chupó el clítoris con los labios apretados mientras me metía dos dedos en el coño y los curvaba hacia arriba, buscando un punto que yo no sabía que tenía. Me aferré a las cuerdas como si fueran lo único sólido que quedaba en el mundo.

—Marco —dije.

Levantó la cabeza y me miró desde abajo, con los labios brillantes.

—Amo.

—Amo —repetí, y no fue ridículo ni humillante. Fue la cosa más honesta que había dicho en años—. Amo, me voy a correr.

—Córrete en mi boca. Ahora.

Me vine con las muñecas atadas, la espalda arqueada, los pies hundidos en el colchón, con un orgasmo que empezó en el centro exacto de mi cuerpo y se extendió hasta los dedos de las manos. Sentí cómo el coño se me apretaba contra sus dedos en oleadas, cómo el clítoris me palpitaba contra su lengua, cómo todo el cuerpo se me sacudía sin que pudiera controlarlo. Él no se apartó. Siguió ahí, lamiéndome despacio, bebiéndome, hasta que las últimas contracciones se calmaron.

Cuando paré de temblar, Marco subió por mi cuerpo besándome el vientre, las tetas, el cuello. Tenía mis jugos por toda la barba y me los frotó deliberadamente contra los labios antes de besarme en la boca. Me probé en su lengua y gemí dentro de su beso. Me desató con la misma calma con que me había atado, me masajeó las muñecas con los pulgares y se quedó mirándome unos segundos.

—Aún no hemos terminado —dijo.

Se desnudó despacio. Tenía el cuerpo de un hombre que cuida de sí mismo: espalda ancha, algo de vientre, una cicatriz pequeña en el costado que no pregunté de dónde venía. Y entre las piernas, la polla dura, gruesa, levantada contra el vientre. Más grande de lo que esperaba. Se me hizo la boca agua.

—Ven —dijo, sentándose en el borde de la cama—. De rodillas.

Me deslicé de la cama al suelo, entre sus muslos abiertos. Me cogió el pelo con una mano, no con fuerza, solo lo justo para guiarme. Con la otra mano se agarró la polla por la base y me la acercó a los labios.

—Abre.

Abrí. Me la metió en la boca despacio, primero la punta, dejando que la chupara unos segundos. Luego más adentro. La sentí gruesa, caliente, llenándome la lengua entera. Empecé a chupársela con ganas, subiendo y bajando, la mano envolviendo lo que no me cabía en la boca, mirándole a los ojos mientras lo hacía.

—Así, Lucía —gimió—. Joder, qué bien la chupas. Más adentro.

Me empujó la cabeza con la mano que tenía en el pelo y la polla me llegó hasta el fondo de la garganta. Sentí arcadas pero no me aparté. Él me sostuvo ahí unos segundos antes de soltarme. Tomé aire y volví a metérmela hasta el fondo por mi cuenta. Mi propia saliva me chorreaba por la barbilla hasta las tetas.

—Para —dijo después de unos minutos, jadeando—. Si sigues me corro en tu boca y todavía no te he follado.

Me levantó del suelo y me tumbó boca arriba en la cama. Me abrió las piernas y se colocó entre ellas sin apartar los ojos de los míos. La punta de su polla rozó la entrada de mi coño y yo gemí.

—Di que me quieres dentro.

—Te quiero dentro, Amo.

—¿Dónde?

—En el coño. Quiero tu polla en el coño, Amo. Métemela.

Entró despacio al principio, sin prisa, mirándome mientras lo hacía. Sentí cada centímetro de esa polla abriéndome, llenándome, hasta que sus huevos me chocaron contra el culo. Me quedé sin aire. Llevaba años sin sentirme tan llena, tan abierta, tan tomada. Él se quedó quieto un instante, dejándome adaptarme, y luego empezó a moverse.

Despacio primero. Salidas largas, entradas profundas, mirándome la cara con cada embestida como si quisiera memorizar cada gesto. Luego dejó de ser despacio. Me cogió las piernas y me las dobló contra el pecho, abriéndome del todo, y empezó a follarme con fuerza, con golpes secos y profundos que hacían que las tetas me rebotaran y que el cabecero golpeara la pared.

—Esto es lo que querías, ¿verdad, putita? —dijo entre dientes—. Que te follaran bien. Que un hombre te metiera la polla hasta el fondo y no te dejara fingir nada.

—Sí, Amo. Sí.

—Dilo entero.

—Quería que me follaran, Amo. Quería una polla dura dentro de mí. Sigue, por favor, sigue.

El cabecero golpeó la pared en dos ocasiones antes de que yo cerrara los ojos. Después los abrí, porque no quería perdérmelo. Me la sacó del coño, me dio la vuelta sin contemplaciones y me puso a cuatro patas en el borde de la cama. Me agarró las caderas con las dos manos y se enterró en mí de un solo empujón.

Grité. Me tapé la boca con la mano. Él me la apartó.

—Aquí no te tapas. Aquí gimes. Aquí dejas salir todo lo que llevas años callándote.

Me folló desde atrás con una cadencia constante, profunda, mientras una mano me bajaba por la columna y la otra me sujetaba la cadera para tirar de mí contra él en cada embestida. Su pulgar bajó hasta mi culo y empezó a presionar el agujero, lubricándolo con mis propios jugos. Cuando me lo metió hasta el primer nudillo, me corrí de nuevo, gritando contra la almohada, el coño apretándose alrededor de su polla en espasmos.

—Esa es una —dijo, sin parar de embestir—. Quiero otra antes de que termine.

Me obligó a darme la vuelta otra vez. Boca arriba. Me cogió las muñecas con una sola mano y las sujetó por encima de mi cabeza contra el colchón. Con la otra mano me agarró una teta y empezó a follarme mirándome a los ojos, mientras la otra mano se deslizaba entre nuestros cuerpos y dos dedos me apretaban el clítoris en círculos al ritmo de sus embestidas.

—Mírame —ordenó—. Cuando te corras, mírame.

Me vine dos veces más antes de que él terminara, y cada vez él me sostuvo la mirada como si estuviera leyendo algo escrito en mi cara. Cada vez que el coño se me cerraba alrededor de su polla, él gemía con los dientes apretados y embestía más fuerte. Cuando finalmente acabó, lo hizo dentro de mí, hundido hasta el fondo, soltando un gruñido bajo y largo mientras yo sentía cómo se corría a chorros calientes en mi coño. No retiró el peso de encima de inmediato. Se quedó quieto un momento, la frente apoyada contra la mía, respirando, con la polla todavía latiendo dentro de mí.

Eso no me lo esperaba.

***

Me quedé tumbada boca arriba mirando el techo, sintiendo cómo su semen me chorreaba del coño hasta la sábana, mientras él me traía un vaso de agua y se sentaba en el borde de la cama.

—¿Cómo estás? —preguntó.

—No lo sé todavía —dije.

—Normal. Tómate tu tiempo.

Lo miré. Tenía una pequeña cicatriz en el mentón que no había notado antes. Pensé que me alegraba de haberla visto.

—¿Vas a pedirme que deje de publicar mis relatos? —pregunté. Era lo que ocurría en mis propias historias, cuando el hombre dominante reivindica el control total sobre la sumisa.

Marco frunció levemente el ceño.

—No. Lo que escribes es tuyo. Yo no tengo ningún derecho sobre eso.

Aquello me descolocó más que todo lo anterior.

***

Llevamos nueve meses viéndonos. No cada semana, no con un ritual fijo: quedamos cuando los dos podemos, cuando hay hueco en mi agenda invisible y en la suya. A veces es en el mismo hotel del centro. Otras veces en su apartamento, un piso pequeño y ordenado cerca del río donde tiene una habitación con ganchos en las paredes que no se ven a primera vista, y donde me ha atado boca abajo sobre una mesa para azotarme el culo hasta dejármelo rojo, me ha hecho correrme con el consolador en el coño mientras él me la metía por el culo por primera vez, y me ha enseñado a tragarme su semen sin desperdiciar una gota.

Ernesto no sabe nada. Mis hijos no saben nada. Las otras madres del hipotético club de lectura tampoco saben nada. Ernesto sigue dándome la espalda en la cama por las noches, y yo me duermo con el coño todavía ardiendo de la última sesión con Marco tres días antes.

Lo que sí sé es esto: hay una versión de mí que despertó en esa habitación del Hotel Alcázar y que no tiene ninguna intención de volver a dormirse. Sigo escribiendo de noche, bajo mi seudónimo, y mis relatos son mejores ahora. Más precisos, más honestos, más detallados. Cuando describo cómo se siente una polla dura abriéndose paso en un coño empapado, ya no lo imagino: lo recuerdo.

Porque ya no los escribo de memoria imaginada. Los escribo de memoria vivida.

Y cada vez que Marco me escribe, sea de día o de noche, siento exactamente lo mismo que sentí cuando vi aquella primera frase en la pantalla: que alguien, por fin, me está leyendo de verdad.