La mujer en que mi esposa me convirtió para siempre

Han pasado meses desde aquella noche en el salón de Madame Lutecia, y todavía me cuesta señalar el instante exacto en que dejé de ser yo. No hubo un golpe ni una decisión consciente. Fue un descenso lento, una marea que subió mientras dormía hasta cubrirme por completo. Esteban ya no existe. Ahora soy Estela, y escribo esto no como una confesión arrepentida, sino como el registro de una mujer que aprendió a desear lo que jamás creyó posible.

Lo que empezó como una salida nocturna inocente se convirtió en el detonante de mi metamorfosis. Carla, mi esposa —ahora mi ama y mi compañera en esta vida retorcida—, me guía con una mezcla de amor posesivo y dominación tan sutil que casi no se siente como mando. La hipnosis no terminó esa noche. Madame Lutecia nos visita cada pocas semanas para «reforzar», como dice ella, las sugestiones que se infiltraron en mi subconsciente sin que yo lo advirtiera hasta que ya era tarde.

Mi rutina diaria es un tejido de sumisión y placer constante. Me despierto cada mañana en nuestra cama enorme, enfundada en un camisón de seda rosa que roza mi piel demasiado sensible. Esa sensibilidad no es casualidad: son las hormonas que Carla me administra disfrazadas de suplementos para la vitalidad. Mi cuerpo ha cambiado de verdad. Las tetas crecieron con los tratamientos y, después, con un par de cirugías donde me colocaron las prótesis más grandes que el médico se atrevió a recomendar. Las caderas se ensancharon. La voz se afinó con práctica y con ejercicios vocales que Madame grabó para que los repitiera cada noche. Entre las piernas ya no queda casi nada: lo que fue mi verga se redujo a una cosita blanda enjaulada la mayor parte del día, y detrás tengo un culo que Carla se encargó de entrenar mes tras mes hasta dejarlo abierto, elástico, siempre listo para lo que se le antoje meterme.

Me miro en el espejo del baño mientras me maquillo —labios rojos, ojos ahumados, igual que en los sueños que después comprendí que eran recuerdos reales— y siento una oleada de excitación subir por la espalda. No hay vuelta atrás. Mi mente fue reescrita para anhelar esta feminidad, y lo peor, o lo mejor, es que ya no quiero recuperar lo que perdí.

El día comienza con servicio. Preparo el desayuno vestida de mucama francesa sobre lencería negra y medias de nylon que no me quito ni para dormir. Carla baja a la cocina con el pelo todavía húmedo, me besa el cuello y susurra dos palabras que se han vuelto el centro de mi mundo.

—Buena chica.

Buena chica. Esas dos palabras me derriten más que cualquier caricia. Mi cuerpo responde antes que mi cabeza, como un perro que reconoce la voz de su dueña.

A veces me recompensa allí mismo. Me empuja contra la encimera fría, me sube la falda de la mucama de un tirón y me baja las bragas hasta las rodillas. Escucho el clic del cinturón del arnés, el ruido húmedo del lubricante frío chorreándome entre las nalgas, y después la presión gruesa de su verga de silicona forzándome el culo de una sola embestida. Me clava las uñas en las caderas y me folla contra los azulejos, sin piedad, mientras yo me muerdo el antebrazo para no gritar. Con la otra mano me agarra por el pelo y me tira la cabeza hacia atrás.

—Diles que sos mía —me jadea al oído—. Decilo en voz alta, puta.

—Soy tuya, ama, soy tu puta, soy tu mujercita —repito, con la voz quebrada, mientras cada envión me abre más, mientras la jaula entre mis piernas se aprieta y babea contra la encimera. Ella no para hasta que me corro sin tocarme, un chorrito espeso y humillante que cae al suelo de la cocina y que después me hace lamer, arrodillada, todavía con el arnés dentro del culo.

Trabajo desde casa como asistente virtual, pero mis pausas no son descansos: son recordatorios. Carla controla desde su oficina un pequeño dispositivo que llevo dentro, un plug vibrador que me metió al levantarme y que no me deja sacar hasta la noche. Cada vibración a media mañana me obliga a morderme el labio frente a la pantalla para no gritar, a apretar los muslos, a sentir cómo se me contrae el coño imaginario que ya siento como propio. Si alguna vez intento resistir —un eco fugaz del hombre que fui—, basta una frase de Madame, una de esas que ella sembró en mí, para devolverme a la obediencia húmeda y temblorosa, con el culo palpitando y la boca abierta esperando órdenes.

***

Las tardes son para socializar. Carla me introdujo en un círculo cerrado: sus amigas y las travestis del salón, que ahora son mis hermanas en esta vida nueva. Nos reunimos en casas privadas o en el salón de Madame Lutecia, donde las sesiones grupales profundizan lo que cada una somos. Aprendí a moverme con gracia sobre tacones altos, a cruzar las piernas, a inclinar la cabeza cuando me hablan, a coquetear con hombres que Carla invita primero como juego y después como costumbre.

Recuerdo mi primera salida pública con una claridad que me avergüenza y me enciende a la vez. Vestido ceñido, maquillaje perfecto, caminando por el centro de la ciudad tomada del brazo de Carla. Los hombres me miraban, y donde antes habría sentido pánico, sentía un cosquilleo de deseo que alguien había plantado en mí sin pedir permiso.

Esa noche, de vuelta en casa, Carla compartió conmigo a un amante. Un hombre de espalda ancha y manos enormes que me estaba esperando en el salón cuando entramos, sentado en el sillón, con la bragueta ya abierta y una polla gorda, gruesa, venosa, saliéndosele por encima del cinturón. Carla no me dio tiempo a nada. Me empujó por los hombros hasta arrodillarme entre las piernas del tipo y me susurró:

—Mamásela. Despacio. Mostrale cómo aprendiste.

Le agarré la verga con las dos manos, la sentí latir bajo mis dedos, y después me la metí en la boca hasta donde pude. Él gimió, agarrándome del pelo, y empezó a marcarme el ritmo, cogiéndome la boca sin cuidado, mientras yo dejaba caer hilos gruesos de saliva sobre mis tetas nuevas. Carla se sentó en el sillón de enfrente, se abrió la bata, separó las piernas y empezó a acariciarse el coño con dos dedos, mirándome, dictando en voz baja.

—Más adentro. Sacala y chupale los huevos. Así. Ahora otra vez, hasta la garganta, como te enseñé.

Obedecí cada palabra. Cuando el hombre me levantó, me dio vuelta contra la mesita y me metió esa polla enorme en el culo de un solo empujón, yo grité tan fuerte que Carla se rió. Me la clavó hasta el fondo, con las manos apretándome la cintura estrecha, mientras yo me sostenía contra el mármol con las tetas colgando y aplastándose contra el frío. Cada embestida me arrancaba un gemido agudo, femenino, que ya no reconocía como salido de mí.

—Pídeselo —dijo Carla, sin levantar la voz, mordiéndose el labio—. Pídele que no pare.

—No pares, por favor, no pares, cógeme, rompeme, hacé lo que quieras conmigo —supliqué, con una voz que ya no reconocía como mía—. Soy la puta de mi mujer, soy la puta de ustedes, cógeme más fuerte.

Se corrió dentro. Sentí los chorros calientes llenándome, sentí cómo se salía y cómo un hilo espeso bajaba por la parte de atrás de mis muslos. Carla se levantó, me abrió las nalgas con las dos manos para mirar de cerca cómo su amante me había dejado, y después me obligó a arrodillarme y a chuparle la verga hasta dejarla limpia. Yo lo hice mirándola a ella, con los ojos llorosos por el rimel corrido y la boca llena. Ella sonreía.

Con el tiempo, mi vida se expandió más allá de las paredes de casa. Carla me inscribió en clases de etiqueta femenina que dirige la propia Madame, donde aprendo a arrodillarme con elegancia, a usar la boca para complacer, a mantener cierto dispositivo de control como símbolo de lo que soy ahora. Las hormonas suavizaron mis rasgos hasta volverme irreconocible en las fotos viejas. Carla las guardó todas; dice que le gusta comparar al hombre tenso de entonces con la mujer relajada de hoy.

***

Los fines de semana son otra cosa. Fiestas en el salón donde, para mi sorpresa, soy el centro de atención. Las amigas de Carla me usan con sus arneses, las travestis me enseñan trucos de feminidad mientras me cogen, y los hombres que Madame selecciona se suman uno tras otro, llenándome de una manera que ningún juguete iguala. Todo ocurre bajo el balanceo lento del pendiente de Madame Lutecia, ese péndulo dorado que, en cuanto empieza a oscilar, apaga la parte de mí que todavía pregunta y deja encendida solo la que siente.

Carla nunca se aleja en esas noches. A veces filma desde un rincón, para nuestros recuerdos, dice. Otras veces se suma al final, apartando a quien sea para reclamarme como suya delante de todos.

—Es mía —anuncia, con una sonrisa que no admite réplica—. Siempre lo fue.

Hubo un sábado que recuerdo con especial nitidez, porque fue la noche en que entendí cuánto había cambiado. Madame había invitado a tres hombres y a dos de mis hermanas del salón. El péndulo apenas empezó a moverse y yo ya estaba de rodillas sobre la alfombra, ofreciéndome sin que nadie me lo ordenara. Me sacaron el vestido de un tirón y me dejaron solo con las medias de nylon, los tacones y el collar de cuero que Carla me abrocha antes de cada fiesta.

Una de las travestis, la más alta, se puso frente a mí y se sacó de la tanga una verga larga, muy oscura, semi dura, que me acercó a los labios sin decir nada. Le abrí la boca sin resistirme. Me la metió entera de una sola vez, hasta que sentí sus huevos contra el mentón y la nariz aplastada contra su pubis depilado. Me la cogió la boca sin apuro, mientras otra hermana se arrodillaba detrás de mí, me abría las nalgas con las dos manos y empezaba a comerme el culo, la lengua entrándome hasta donde podía, humedeciéndome, preparándome.

Uno de los invitados se acercó por atrás. Le sentí el olor a colonia y el peso de la polla apoyándose entre mis nalgas mojadas. Se rió por lo bajo y me la metió de un envión. Grité alrededor de la verga que tenía en la boca, un gemido ahogado que hizo reír a Carla desde el sillón. Empezaron a cogerme de los dos lados, marcando un ritmo cruzado, hundiéndose los dos a la vez, sacándomelas los dos a la vez. Yo babeaba sobre mis tetas, con el rimel corrido, con la jaula del pito chorreando encima de la alfombra sin siquiera poder empalmarme del todo, porque ya no puedo, y era ese descontrol lo que más me encendía.

Carla marcaba el ritmo con dos dedos en el aire, como una directora de orquesta.

—Más rápido, más adentro —ordenaba—. Que se corran adentro. Los tres. Que le quede la boca y el culo llenos.

Y así fue. El primero se corrió en mi garganta y me obligó a tragar hasta la última gota, apretándome la mandíbula con la mano hasta que le sonreí con la boca abierta y la lengua sucia de leche. El segundo me llenó el culo con un gruñido, empujando hasta el fondo, y cuando se sacó me hizo abrirme las nalgas para que todos vieran cómo su semen chorreaba, cómo yo quedaba abierta, ordinaria, expuesta. Después vino el tercero, y después las dos travestis, que se turnaron con sus arneses gruesos mientras Carla se acariciaba el clítoris y me hablaba.

—Mírate, princesa, mírate. Sos una puta hermosa. Sos mi puta hermosa.

No sentía vergüenza, ni miedo, ni el viejo asco que Esteban habría sentido. Sentía orgullo. Orgullo de ser deseada, de ser útil, de pertenecer, de tener el culo lleno de semen y la boca lastimada y las tetas rojas de tanto ser apretadas.

Cuando todo terminó y los invitados se fueron, Carla me llevó al cuarto del fondo, me sentó en su regazo como a una niña y me limpió el maquillaje corrido con un algodón húmedo. No dijo nada durante un largo rato. Solo me sostenía, y yo escuchaba los latidos de su corazón contra mi mejilla. Ese silencio valía más que todo el placer de la noche.

Pero sería mentira reducir todo esto al cuerpo. Hay un lazo emocional que me sostiene cuando la cabeza me falla. Carla me ama con una intensidad que no conocí en los años en que fuimos un matrimonio común. Después de cada sesión me cuida con una ternura desarmante: baños calientes donde ella misma me lava entre las piernas con una esponja suave, sacándome lo que quedó dentro con dos dedos delicados, masajes lentos en la espalda, palabras de afirmación que también son sugestiones, aunque ya no me importe distinguir una cosa de la otra.

—Eres perfecta así, Estela —me dice al oído, con los dedos todavía húmedos deslizándose por mi cintura—. Sos mi princesa, sos mi puta, sos mi mujer. Todo a la vez.

Y yo le creo con cada célula del cuerpo nuevo que me dieron.

El rechazo que sentí al principio fue borrado con paciencia de relojera. Ahora la feminización es mi identidad, no un disfraz que me pongo. He empezado a salir sola: recorro boutiques de lencería donde las vendedoras me tratan como a una clienta más, elijo encajes pensando en qué color le gustará verme a Carla esta noche, y a veces voy a citas que ella misma me arregla con otras travestis del círculo, que me guían en lo que ellas llaman, con cariño, mi evolución.

***

De tanto en tanto un destello de duda me atraviesa. ¿Quién era Esteban? ¿Qué quería, qué temía, por qué se resistía tanto? La pregunta dura apenas un instante. Una llamada a Madame Lutecia y una sesión a distancia, con su voz entrando por los auriculares mientras yo me acaricio las tetas y me hundo dos dedos en el culo obedeciendo sus órdenes, disuelven la grieta antes de que se abra del todo. Cuando termino, con la boca abierta y el cuerpo temblando, vuelvo a respirar tranquila, vuelvo a ser quien soy ahora.

Anoche, mientras Carla me cepillaba el pelo frente al espejo, le pregunté si alguna vez sintió culpa por lo que hizo conmigo. Se quedó callada un momento, las manos quietas sobre mis hombros.

—Te di lo que ya querías y no te animabas a pedir —respondió al fin—. ¿Eso es culpa o es un regalo?

No supe responder. O quizá sí lo supe, y la respuesta me dio demasiado placer como para decirla en voz alta. Me incliné hacia atrás, apoyé la cabeza contra su vientre y dejé que siguiera cepillando.

Mi vida después de la transformación es un éxtasis que no se apaga, un descenso que llegó hasta el fondo y descubrió que el fondo era cálido. Carla y yo lo compartimos todo: amantes, secretos, sesiones, el péndulo dorado de Madame. No me queda nada del hombre que fui, y no lo echo de menos. Soy de Carla, enteramente, y por primera vez en mi vida sé exactamente quién soy cuando me miro al espejo, con los labios rojos, las tetas grandes y el culo todavía palpitando de la noche anterior.

Soy Estela. Soy suya. Y soy, para siempre, su princesa.