Nunca imaginé que eso se iba a sentir así

Tenía diecinueve años cuando ocurrió, y lo recuerdo con una claridad que no esperaría para algo que pasó un sábado de agosto sin mayor importancia. Era uno de esos días en que el calor aplasta todo —el aire, el tiempo, las ganas de hacer cualquier cosa— y yo estaba solo en el apartamento de mis padres por primera vez en meses.

Habían salido temprano, antes de las ocho, camino a la costa con mi hermana pequeña y los primos que venían cada verano desde el norte. Me había librado con una excusa que ni siquiera me molesté en afinar: trabajo pendiente, un proyecto que entregar, algo que sonaba lo bastante serio para que nadie insistiera demasiado. A las nueve de la mañana escuché cerrarse la puerta principal y me quedé completamente solo.

La soledad de verdad —no la de dos horas mientras alguien compra pan, sino la de saber que nadie va a volver hasta el lunes— tiene una textura propia. Como si el apartamento respirara distinto. Como si las paredes se relajaran.

Desayuné sin prisa. Puse música desde el teléfono. Di una vuelta por las habitaciones vacías con esa sensación rara de ser dueño temporal de un espacio que normalmente se comparte. Luego me tiré en el sofá con el portátil encima de las rodillas, sin ningún plan concreto.

Empecé a navegar sin rumbo. YouTube, alguna red social, los titulares del día. Nada me retenía más de cinco minutos. Era ese tipo de tarde en que uno no sabe lo que busca pero sabe que no es lo que tiene delante.

Terminé donde casi siempre terminaba cuando estaba solo un buen rato. Porno.

Estuve media hora viendo cosas conocidas, del tipo de contenido que enciendes en piloto automático: tetas grandes, mamadas ruidosas, pollas gruesas entrando y saliendo de coños afeitados. Ya se me estaba poniendo dura dentro del pantalón corto, la tenía apretada contra la costura, y me la había sobado un par de veces por encima de la tela sin verdaderas ganas de acabar todavía. Pero entonces di con algo diferente. No era lo que esperaba. Era una mujer sola en una habitación clara, con las piernas abiertas y un consolador brillante enterrado hasta el fondo del culo, moviéndolo con una tranquilidad que no era actuada. Sin música de fondo ni edición agresiva. Solo ella, el culo bien abierto ante la cámara, y ese trozo de silicona entrando y saliendo de su ojete con una concentración que parecía completamente genuina.

Vi el video hasta el final. Luego lo rebobiné.

¿Por qué lo haría así?

No era una pregunta con carga moral. Era pura curiosidad, del tipo que se te instala detrás del esternón y no se mueve hasta que le das alguna respuesta. Había visto escenas similares antes sin que me generaran nada en particular. Pero esta vez algo fue distinto. Algo en la manera en que ella lo hacía —la cara que ponía cuando se lo hundía entero, la boca abierta, el modo en que se le apretaba y se le abría el culo alrededor del juguete— me hizo detenerme en la pregunta real: ¿cómo se siente eso desde dentro?

Me quedé quieto unos minutos, con la polla dura como una piedra dentro del pantalón. El ventilador del techo giraba despacio. La música seguía sonando desde el teléfono, aunque ya no la escuchaba.

Me levanté. Fui al baño. Me lavé las manos con cuidado, con agua y jabón, más tiempo del habitual. Me miré en el espejo un momento, sin ningún pensamiento claro. Solo el runrún de una curiosidad que no había pedido permiso para instalarse, y la polla marcada contra la tela, sin bajar.

Volví a la habitación. Me quité el pantalón corto y los calzoncillos de un tirón y los tiré al suelo. Me tumbé en la cama con una toalla debajo del culo, algo que hice de manera casi instintiva, sin pensarlo demasiado. Cogí el bote de crema hidratante de la mesilla y me eché un buen chorro en los dedos. Levanté las rodillas, las abrí, y llevé la mano abajo, entre las nalgas, buscando ese sitio que nunca había tocado a conciencia.

Empecé a explorar con los dedos, despacio, con la cautela de quien se mueve por territorio que no conoce bien. Rocé el ojete con la yema del dedo corazón, en círculos, embadurnándolo bien de crema. La primera sensación fue ambigua: no exactamente placer, no exactamente incomodidad, sino algo intermedio que no tenía nombre en mi vocabulario de entonces. El agujero se contraía solo cuando lo tocaba, apretándose como si tuviera vida propia.

Empujé un poco. El dedo se resbaló, no entró. Volví a untar más crema. Presioné otra vez, más firme, y noté cómo el músculo cedía apenas la punta, un anillo caliente y estrecho cerrándose alrededor de la primera falange. Me detuve. Respiré.

Lo intenté otra vez, con más paciencia todavía. Metí el dedo entero, hasta los nudillos, muy despacio. Esta vez la sensación cambió. No radicalmente, no de golpe, sino como un ajuste lento de la imagen cuando un objetivo enfoca bien. Algo encajó. Empecé a moverlo dentro, saliendo y entrando, y ahí, contra la pared de delante, encontré un bulto blando que al presionarlo me mandó una corriente por toda la polla. Se me escapó un gemido bajito. La verga, que había perdido algo de dureza en el proceso, se me volvió a poner tiesa de golpe, con una gota gorda de líquido preseminal colgando del glande.

Esto existe, pensé. Ha estado aquí todo el tiempo y yo nunca me detuve a comprobarlo.

Seguí metiendo el dedo, más rápido, apretando contra ese punto cada vez que entraba. Me agarré la polla con la otra mano y empecé a pajearme al mismo ritmo, con la palma resbalando por el pre que me chorreaba. Después de un rato metí un segundo dedo. Ardió un instante en la entrada, un pinchazo seco, y luego cedió. Los dos dedos dentro se sentían distinto, más llenos, y cuando los abría un poco en tijera notaba el culo abrirse con ellos.

No sé cuánto tiempo estuve así, follándome con los dedos y machacándome la polla. El calor de agosto apretaba contra las persianas cerradas. El apartamento estaba en penumbra. Yo aprendía algo sobre mi propio cuerpo sin que nadie me lo hubiera enseñado, sin instrucciones, a base de paciencia y de estar prestando atención a lo que me decía cada sensación nueva. Podría haberme corrido ahí mismo. Estuve a punto varias veces, notando cómo el semen subía y tenía que apretar la base de la polla para pararlo. No quería acabar todavía. Quería más.

Cuando se me ocurrió ir a la cocina, no lo hice con urgencia ni con un plan elaborado. Era una extensión natural de la curiosidad de aquella tarde, nada más. Salí desnudo por el pasillo, con la polla botando entre las piernas y el culo pringado de crema. Abrí la nevera y lo primero que vi fue un pepino largo y firme que mi madre había comprado el jueves. Lo cogí. Lo puse bajo el grifo del fregadero, agua fría, jabón, lo lavé con la misma atención con la que me había lavado las manos. Lo sequé con papel de cocina. Lo sostuve en la mano unos segundos, sopesándolo. Tendría veinte centímetros de largo, un grosor bastante generoso, más gordo que dos dedos. Se me contrajo el culo solo de mirarlo.

No tienes que hacer nada, me dije. Puedes dejarlo aquí y volver a la cama.

Volví a la habitación con el pepino en la mano.

Me tumbé otra vez, esta vez con las piernas dobladas contra el pecho, el culo bien expuesto. Me eché crema en el pepino hasta dejarlo brillante, chorreando, y más crema aún en el ojete. Apoyé la punta contra el agujero. Estaba frío, más frío que los dedos, y al primer contacto el culo se cerró en un espasmo. Respiré. Empujé despacio.

El proceso fue lento. Eso fue lo que lo hizo funcionar, lo que marcó la diferencia entre algo que podría haber sido simplemente incómodo y lo que terminó siendo. No intenté forzar nada. Empujaba un centímetro, paraba, esperaba a que el culo se relajara alrededor, y volvía a empujar otro poco. La primera vez que el glande —esa cabeza redonda del pepino— superó el anillo del esfínter, se me escapó un jadeo largo. El culo se cerró detrás, atrapando el pepino dentro. Ahí se quedó, quieto, mientras yo aprendía a respirar con esa presión nueva.

Me tomé el tiempo que hizo falta: parar, respirar, esperar a que el cuerpo decidiera por sí mismo si quería seguir. Hubo momentos en que tuve que quedarme completamente quieto, sin moverme, dejando que algo se acomodara a su propio ritmo. La impaciencia habría arruinado todo. Lo entendí rápido.

El dolor era parte de ello. Pero aprendí a distinguir entre el dolor que avisa y el dolor que dice para. El primero era tolerable, incluso necesario de alguna manera. Era la señal de que algo estaba ocurriendo de verdad. El segundo no llegó. Fui hundiéndolo más, un poco más cada vez, hasta que la mitad del pepino estaba dentro de mi culo. Después dos tercios. Al final tenía casi todo el pepino enterrado, y solo asomaba el extremo por el que lo sujetaba.

Empecé a moverlo. Sacar unos centímetros, meter otra vez, muy despacio. Follándome. La palabra se me formó sola en la cabeza mientras lo hacía: me estaba follando a mí mismo con un pepino, y me estaba gustando de una manera que no había sentido nunca.

Lo que vino después fue distinto a todo lo anterior. Una presión interna que se extendía hacia el abdomen, que se mezclaba con todo lo demás de una manera que no podía separar ni analizar. Cada pequeño movimiento del pepino contra la próstata enviaba una descarga que recorría la espalda hacia arriba. La polla me chorreaba pre por todo el vientre, un charquito brillante en el ombligo, y yo ni siquiera me la estaba tocando. Me aferré a las sábanas con la mano libre. Tuve que controlar la respiración para no hacer ruido, aunque estuviera solo y no hubiera nadie que escuchar. Era una reacción física, instintiva, que no había pedido permiso para aparecer.

Empecé a follármelo más rápido, metiéndolo y sacándolo con un ritmo constante, apuntando cada embestida a ese punto de dentro. Cogí la polla con la otra mano y me la meneé a juego, apretando fuerte. No tardé nada en notar cómo se me tensaba todo el cuerpo, cómo el culo se cerraba en oleadas alrededor del pepino. Me corrí con una fuerza que me sorprendió: chorros gordos de semen que salpicaron el pecho, el cuello, uno me alcanzó la barbilla. Y mientras me corría el culo seguía apretando y soltando el pepino, exprimiéndomelo desde dentro, y cada contracción sacaba otro chorro. No paraba. Tuve que morderme el labio para no gritar.

Cuando terminé, me quedé tumbado sin moverme durante un buen rato, con el pepino todavía metido y el semen enfriándose sobre la piel. Saqué el pepino con cuidado, notando cómo el culo se resistía a soltarlo, ese vacío raro que quedaba después. El techo era lo mismo de siempre: pintura blanca con una grieta en la esquina izquierda que llevaba años sin que nadie la arreglara. El ventilador girando. El sonido lejano de los coches en la calle. Todo igual. Solo yo era diferente, o al menos sabía algo que antes no sabía.

***

Me duché largo rato. El agua caliente en agosto es una pequeña penitencia que uno se impone porque la necesita. Pensé en lo que había pasado con la misma objetividad con la que uno revisa una experiencia nueva: qué había sido, qué no había sido, qué podría ser. El pepino lo tiré a la basura envuelto en papel de periódico, bien al fondo, debajo de otras cosas.

Esa tarde salí a comprar agua al quiosco de la esquina. El barrio seguía siendo el mismo de siempre. La vecina del tercero regaba sus plantas desde el balcón como cada sábado. Dos niños jugaban en la acera de enfrente. El mundo no se había enterado de nada.

Pero yo seguía pensando.

No con vergüenza, que era lo que quizás habría esperado sentir. Con algo más parecido a un inventario tranquilo. Como cuando pruebas una comida que no conocías y tu cabeza empieza a catalogarla: el sabor, la textura, si querrías volver a pedirla. La palabra apareció sola, sin que la llamara: repetir.

Esa noche, antes de dormirme, exploré otra vez. Sin nada más que los dedos, en la oscuridad del cuarto. Metí uno, luego dos, después tres, y el culo los aceptó mucho mejor que la primera vez, como si ya se acordara. Los curvé hacia delante, busqué la próstata, la encontré enseguida. Me la froté en círculos mientras con la otra mano me pajeaba la polla, despacio, sin prisa. Fue diferente: más íntimo, más lento, sin la urgencia de la primera vez. Mejor en algunas cosas, diferente en otras. El cuerpo ya sabía adónde iba, y eso cambiaba todo. Me corrí en silencio sobre el vientre, con los tres dedos hundidos hasta el fondo, mordiendo la almohada.

Y en ese espacio entre el sueño y la vigilia, cuando el pensamiento ya no tiene filtros, me encontré imaginando algo que no había imaginado antes. Una mano que no era la mía. Un peso diferente, más real, más cálido. Una polla de verdad en lugar del pepino, caliente y viva, follándome despacio. La posibilidad concreta de otra persona que supiera lo que estaba haciendo, que me abriera con la lengua primero, que me lamiera el ojete hasta dejármelo empapado antes de metérmela.

No era un deseo difuso ni una fantasía abstracta. Era específico, claro, con una nitidez que me sorprendió. Quería saber cómo sería eso con alguien. Con alguien que tuviera la paciencia que yo había tenido aquella tarde, que conociera ese territorio mejor que yo, que pudiera llevarme más allá de donde había llegado solo. Quería una polla dentro. Quería sentir a alguien correrse en mi culo.

Mis padres volvieron el lunes al mediodía. Mi hermana entró dando portazos como siempre, preguntando si había comida en la nevera. Mi madre revisó que hubiera recogido la cocina. Mi padre dejó las bolsas en el pasillo y se fue directo a la ducha. El ritual de vuelta al hogar era el mismo de siempre, sin variaciones.

Yo los saludé. Ayudé a descargar el coche. Pregunté qué tal la playa, si el agua estaba fría, si los primos habían llegado a tiempo al autobús.

Nadie supo nada. Y yo, mientras colocaba las cosas en su sitio y respondía a preguntas sobre un fin de semana que no había vivido, pensaba en ese deseo nuevo que no iba a desaparecer solo porque la familia hubiera vuelto. Pensaba en que había algo que quería explorar más allá de lo que podía explorar solo. En que la curiosidad de aquel sábado de agosto no había hecho más que empezar, y que tarde o temprano iba a encontrar la manera de seguir.