Lo que le conté a mi madre aquella tarde en el chiringuito

De todos los lugares en los que he vivido y visitado, el mar es el único que me hace pensar con claridad. Hay algo en el ruido constante del agua, en la sal que se mete por los poros y se queda pegada durante días, que obliga a bajar la guardia. No de golpe. Poco a poco. Esa semana de agosto en la costa del sur no era distinta en apariencia: vacaciones con mi madre Pilar, mi tío Ramón y sus hijos en un apartamento alquilado frente a la playa. Pero sí era diferente en todo lo que importaba, porque tres días antes había conocido a Martín.

Lo vi por primera vez en el chiringuito de la orilla, pidiendo algo frío con ese aplomo tranquilo que tienen los hombres que no necesitan hacer ruido para que los notes. Cuarenta y pocos años, pelo oscuro con canas en las sienes, la piel bronceada de alguien que trabaja al aire libre. Cuando me miró fue breve, sin insistir, sin la sonrisita de quien sabe que lo han pillado mirando. Yo aparté la vista primero. Eso no era habitual en mí.

En tres días pasamos de cruzarnos en la orilla a quedarnos en el chiringuito hasta que apagaban las luces. Hablaba sin la necesidad de rellenar cada silencio, y eso me resultaba extraño después de años rodeada de gente que tenía opinión sobre todo. Escuchaba de verdad, sin interrumpir, sin buscar el momento de meter su historia. Esa tarde, con el sol cayendo hacia el horizonte y los pies hundidos en la arena todavía caliente del atardecer, le conté lo de Roberto.

Roberto fue el marido de mi madre durante seis años. Se casaron cuando yo tenía diecinueve y él treinta y ocho. Era el tipo de hombre que conoce perfectamente el efecto que produce y no desperdicia ni un segundo de esa ventaja. Durante el primer año vivíamos todos bajo el mismo techo: mi madre, él y yo, en un piso de tres habitaciones en el centro que de repente se me hizo muy pequeño. Me llevó tres meses darme cuenta de lo que estaba empezando a pasar entre nosotros. Otros tres meses decidir no hacer nada al respecto.

Empezó con miradas que duraban un segundo de más. Con rozarme el brazo al pasar en el pasillo. Con preguntarme sobre mis planes, mis amigos, qué quería estudiar, qué tipo de hombres me gustaban, con una atención sostenida que mi madre nunca me había prestado. No digo eso para culparla. Lo digo porque era verdad, y porque esa atención me importaba más de lo que debería haber importado. Tenía veinte años cuando lo besé yo, en la cocina, un martes por la tarde mientras ella estaba en el trabajo. La decisión fue mía. Eso es algo con lo que he tenido que aprender a vivir.

Duró casi un año. Y no fue "algo". Fue follar. Follar contra la encimera de la cocina con el delantal de mi madre todavía colgado del gancho detrás de mí. Follar en el sofá del salón con la tele puesta para tapar los ruidos. Follar en la cama de matrimonio de ella, boca abajo, mordiendo la almohada que olía a su colonia, mientras Roberto me sujetaba las muñecas contra el colchón y me susurraba al oído lo apretada que estaba, lo bien que se la chupaba, cómo se corría más fuerte dentro de mí que dentro de ella. Yo tenía veinte años y me tragaba cada palabra como si fuera agua. Se la chupaba de rodillas en el baño con la puerta cerrada mientras ella veía la tele en el salón, me clavaba los dedos en el pelo y me follaba la boca hasta que se corría y me obligaba a tragármelo todo sin escupir una gota. Me metía dos dedos en el coño en el pasillo, contra la pared, mientras yo intentaba no hacer ruido, y me hacía correrme así, mordiéndome el labio para no gritar, con la mano libre tapándome la boca.

No era amor. Eso lo supe desde el principio, y creo que él también lo sabía. Era algo más parecido a querer cruzar una línea que sabías que no debías cruzar precisamente porque lo sabías, esa clase de deseo que se alimenta de lo prohibido más que de la persona en sí. Le gustaba que fuera la hija de su mujer. Me lo decía. Me lo decía con la polla dentro, medio riendo, medio gimiendo: "sos la hija de Pilar y me la estás chupando como una puta". Y a mí me daba un vuelco en el estómago y me apretaba más contra él. Cuando terminó, terminó porque él quiso, sin escena y sin explicación. Un día simplemente dejó de buscarme. Al día siguiente actuó como si nada hubiera pasado, y yo guardé silencio porque no había ninguna manera decente de no hacerlo.

—¿Tu madre lo sabe? —preguntó Martín cuando terminé.

—No.

—¿Cuánto tiempo llevas cargando con eso?

—Cuatro años.

Asintió despacio. Miró hacia el mar un momento y luego volvió a mirarme con esa calma suya que no juzgaba pero tampoco anestesiaba nada.

—No te estoy diciendo que vayas a contárselo —dijo—. Pero creo que llevas tanto tiempo callando que ya no distingues cuánto pesa.

Esa noche no dormí. Le di vueltas a sus palabras durante horas mientras escuchaba el ruido del mar desde la ventana de la habitación. Martín tenía razón en algo: el silencio también tiene un precio, y yo lo había estado pagando sin calcularlo nunca. Al día siguiente, cuando mi madre se sentó en el salón con su cerveza y su cigarro del final del día, decidí que era el momento.

—Pilar, necesito contarte algo.

Me miró por encima del vaso con una expresión que no terminaba de definirse entre el cansancio y la preocupación.

—¿Estás bien?

—Sí. Creo que sí.

Se acomodó en el sillón sin decir nada más. La conocía lo suficiente como para saber que eso era una señal de que escuchaba.

Me llevó casi un minuto empezar. Cuando lo hice, lo dije despacio, buscando las palabras con cuidado, intentando no anestesiar lo que había que decir pero tampoco lanzarlo sin amortiguamiento. Que Roberto y yo habíamos follado. Que duró casi un año. Que ocurrió dentro de esa casa, en su cama, en su sofá, en su cocina, mientras ella trabajaba. Que lo sentía.

Se quedó quieta durante lo que me parecieron varios minutos. Le dio una calada larga al cigarro. Luego otro trago a la cerveza, sin prisa. No me miró mientras procesaba lo que acababa de escuchar.

—¿Cuándo empezó? —preguntó al fin.

—Cuando tenía veinte años.

—¿Cuánto duró?

—Casi un año.

El silencio que siguió fue distinto al anterior. Más espeso. Más definitivo. Se puso de pie con el cigarro entre los dedos y la espalda medio girada hacia la ventana, mirando la calle como si afuera hubiera algo más fácil de mirar que yo.

—Necesito que te vayas de aquí esta semana —dijo.

—Pilar...

—No es una discusión. No puedo tenerte aquí ahora mismo. No sé cuándo voy a poder. Pero no es esta semana.

—¿Y Roberto? ¿Él no tiene ninguna parte en esto?

—Yo no estoy hablando de Roberto.

—Pues deberías.

—Daniela. —Pronunció mi nombre de una manera que cerraba el tema—. Tienes el piso de tu padre en el centro. No te va a faltar dónde ir.

Salí sin mirar atrás. Me detuve en el rellano, respiré hondo, y llamé a Martín desde la calle.

Esa noche dormí en su cama. No fue exactamente una decisión racional, pero tampoco fue un impulso completamente ciego. Había algo entre los dos desde el primer día en el chiringuito y los dos lo sabíamos, y aquella noche, después de todo lo que había pasado, seguir ignorándolo habría requerido un esfuerzo mayor del que estaba dispuesta a hacer.

Nos quedamos quietos un rato largo. Su mano en mi espalda, mi frente contra su cuello. Cuando por fin nos movimos fue con esa calma que tienen las cosas que no necesitan justificación. Me besó primero en la boca, despacio, y después me fue quitando la ropa pieza por pieza, sin apuro, mirándome mientras lo hacía. Cuando me tuvo desnuda de espaldas contra el colchón, me abrió las piernas con las manos, se puso entre ellas y bajó la boca a mi coño.

Me la chupó despacio, entera. Pasó la lengua plana desde abajo hasta el clítoris, se detuvo ahí a chupar con los labios, y volvió a bajar. Me metió dos dedos y los curvó buscando el punto por dentro mientras seguía lamiéndome, y yo me agarré del cabecero con una mano y del pelo de él con la otra. Cuando me corrí la primera vez le apreté la cabeza contra mí y él no paró: siguió lamiendo mientras yo temblaba, se comió la corrida como si tuviera hambre acumulada de días, hasta que le pedí que subiera porque no aguantaba más.

Se subió encima. Le agarré la polla con la mano. Estaba dura, gruesa, caliente, y me la pasé por los labios del coño mojándola antes de guiarla adentro. Entró de una vez, hasta el fondo, y los dos gemimos a la vez. Empezó a follarme despacio, con embestidas largas, apoyado sobre los codos, mirándome a la cara. Le clavé los talones en el culo para que fuera más adentro. Se lo dije al oído: "más fuerte, así". Y me obedeció. Me folló contra el colchón con las manos en mis muñecas, sujetándomelas por encima de la cabeza, mientras yo lo miraba desde abajo con la boca abierta. Después me puso a cuatro patas, se colocó detrás y volvió a meterla de un empujón. Me agarró del pelo, no fuerte, lo suficiente para tirarme la cabeza hacia atrás, y así me folló hasta que sentí que la segunda corrida me subía por dentro como una ola. Me corrí gritando contra la almohada mientras él seguía embistiendo. Al rato se corrió él, dentro, apretándome las caderas contra las suyas, y yo sentí cada chorro caliente como si estuviera marcando algo.

Nos quedamos así un rato, él encima de mi espalda, jadeando, la polla todavía dentro. Cuando salió, un hilo de semen me bajó por el muslo. Él pasó los dedos por ahí y me lo volvió a meter con dos dedos, sin decir nada, como quien recoge algo que se le cae. Me besó la nuca. Nos dormimos así.

Semanas después llevé mis cosas al apartamento de Martín.

Los meses siguientes fueron una especie de reinvención. Aprendí a vivir sin el peso constante de ese secreto, aunque aprendí también que soltar un peso no significa sentirse ligera de inmediato. Se tarda. Martín lo sabía sin que yo tuviera que decírselo, y esa capacidad suya de leer el espacio sin llenarlo innecesariamente fue lo que más me ayudó durante esos meses.

Era paciente e intenso a la vez, una combinación que resulta difícil de resistir. Follábamos con ganas y con frecuencia: en la cama, en el sofá, en la cocina con el café enfriándose en el fuego. Me despertaba muchas mañanas con su boca ya entre mis piernas, con las sábanas revueltas y el sol entrando por la ventana, y me corría antes de terminar de espabilarme. Otras noches lo esperaba desnuda en la cama, boca abajo, y él llegaba, se desnudaba sin decir nada, se subía encima y me la metía por detrás mientras yo todavía tenía las piernas cerradas, y me follaba así, apretada, mordiéndome el hombro. Le chupaba la polla en la ducha con el agua caliente cayendo sobre los dos, arrodillada en la cerámica, y me tragaba la corrida mientras él me sujetaba la cabeza con las dos manos y me llamaba de todo lo que le daba la gana, palabras sucias que en otra boca me habrían molestado y en la suya me hacían apretar los muslos.

Había en él una manera de mirarme que hacía que todo lo demás perdiera relevancia, como si el único foco en ese momento fuera exactamente donde estaba. No me preguntaba por el pasado. Tampoco necesitaba hacerlo.

Aprendí cosas de su cuerpo que todavía me vienen a la cabeza sin avisar: la forma en que me sujetaba la cadera cuando quería marcar el ritmo, la presión exacta de sus manos en mis hombros, cómo podía hacer que diez minutos en un apartamento pequeño se sintieran como si el tiempo se hubiera detenido afuera. Aprendí a montarlo despacio, mirándolo a los ojos, con sus manos abiertas sobre mis tetas y sus pulgares en los pezones, y a hacerlo correrse así, apretando el coño alrededor de su polla mientras él me pedía por favor que no parara. Con él aprendí también a no tener prisa, que es algo que nadie te enseña y que cambia completamente la manera en que funciona todo lo demás.

***

Pasaron varios meses antes de que volviera a ver a mi madre. Fue una visita corta, llena de silencios que ninguna de las dos sabía cómo rellenar. La vi más delgada, con canas nuevas en las sienes, la mirada de quien no ha dormido del todo bien en mucho tiempo. Roberto ya no aparecía en la conversación, aunque ella no me lo dijo directamente. Lo deduje por los pequeños vacíos, por cómo desvió la vista cuando su nombre se coló sin querer en lo que yo estaba diciendo.

Al salir, me quedé sentada en los escalones del portal durante un rato, sin hacer nada en particular. No lloré. Sentí ese cansancio específico que dejan las cosas sin resolución limpia, las que no terminan bien ni terminan del todo, que simplemente siguen en un estado indefinido mientras la vida avanza alrededor sin consultarte.

Llamé a Martín. Me dijo que estaba cerca.

Nos encontramos en una calle lateral, a media tarde, con esa luz de otoño que lo pone todo en ámbar y hace que hasta los edificios feos parezcan tolerables. Poca gente. Él llegó con las manos en los bolsillos y me abrazó sin preguntar nada. Me quedé quieta contra su pecho con la cabeza bajo su barbilla.

—¿Cómo ha ido? —dijo al cabo de un rato.

—Raro. Mejor que la última vez. No sé.

Se separó un poco y me miró. Lo besé antes de que pudiera decir nada más. Fue un beso lento al principio, pero le mordí el labio inferior y sentí cómo se le tensaba el cuerpo. Metí la mano entre los dos y le apreté la polla por encima del pantalón. Ya estaba medio dura. Lo empujé hacia el hueco entre dos coches aparcados, contra la pared de un edificio. Él dejó que lo hiciera. Eso también me gustaba de él: sabía cuándo ceder el control sin que pareciera una concesión.

No había nadie en ese tramo de calle. La luz de la tarde llegaba en ángulo y hacía sombras largas sobre el asfalto.

Me bajó las mallas hasta media pierna, sin prisa, con esa deliberación suya que siempre me ponía los nervios a flor de piel antes de que pasara nada. Se arrodilló ahí mismo, en la acera, y apartó la tela de las bragas con dos dedos. Me lamió el coño de abajo hacia arriba, largo, plano, y después cerró los labios sobre el clítoris y chupó. Me aferré a la manga de su chaqueta con una mano y a su pelo con la otra para no perder el equilibrio. Sentí su lengua entrar, salir, subir otra vez al clítoris, y dos dedos suyos abriéndose paso adentro, moviéndose despacio, buscando. Un coche pasó al final de la calle y no paré de mirar el techo del edificio de enfrente mientras él me comía el coño arrodillado entre dos coches. La tensión acumulada de la tarde se fue deshaciendo en capas, despacio, hasta que sentí que me venía encima algo que empezó en los pies y fue subiendo sin prisa, tomándose su tiempo, hasta que ya no pude contener nada más. Me corrí en su boca mordiéndome la mano para no gritar, apretándole la cara contra mí, y él me chupó hasta el final, hasta que las piernas me temblaban tanto que tuve que apoyarme contra la pared.

Cuando me incorporé, él ya estaba de pie desabrochándose el cinturón. Me giré hacia la pared y apoyé las manos en el ladrillo frío. Me subió la falda de un tirón y me bajó las bragas hasta las rodillas. Le oí escupirse en la mano, sentí que se la pasaba por la polla, y después la punta empujando contra mi coño mojado. Entró de una vez, hasta el fondo, y tuve que apretar los dientes para no soltar un gemido que se hubiera oído en toda la calle. Me agarró de las caderas con las dos manos, fuerte, con los dedos clavándose, y empezó a follarme contra la pared. Rápido. Fuerte. Sin ceremonia. La respiración de los dos mezclándose en el aire frío, el ruido húmedo de su polla entrando y saliendo, sus caderas chocando contra mi culo. Me llevó una mano por delante y me apretó las tetas por debajo del jersey, me pellizcó un pezón entre dos dedos, y yo eché el culo hacia atrás para que entrara más. Mientras los coches pasaban al fondo de la calle como si nada de aquello existiera, él me susurró al oído "córrete otra vez para mí" y yo me corrí, apretándolo por dentro, y sentí cómo se corría él enseguida, en tres embestidas hondas, con el cuerpo pegado al mío y la boca contra mi nuca.

Nos quedamos quietos un momento después, jadeando. Él apoyó la frente en mi nuca un instante. Salió despacio, y sentí el semen resbalar por dentro del muslo mientras me subía las bragas.

—¿Estás bien? —preguntó.

—Sí —dije—. Ahora sí.

Unas semanas después supe que estaba embarazada.

No fue exactamente un susto. Fue más bien la confirmación de algo que había empezado a sospechar sin querer saber del todo. Se lo dije a Martín en el desayuno, con el test sobre la mesa entre los dos cafés. Me miró durante un segundo largo, con esa cara suya que no es fácil de leer. Luego se levantó, me rodeó con los brazos desde detrás y nos quedamos así un rato mientras el café se enfriaba.

No había nada que decir que no estuviera ya dicho.