Mi madre aceptó saldar la deuda conmigo

La luz del pasillo era amarillenta y enferma, como siempre a esa hora. El funcionario avanzó despacio, las botas rebotando contra el hormigón, con un paquete pequeño bajo el brazo. Papel marrón, cinta de la prisión, nada llamativo. Pero lo cargaba con una cautela que no venía de ningún reglamento.

Se detuvo frente a la celda 31-C.

—Sandoval. Tienes correo.

El hombre del catre inferior levantó la vista sin prisa. Cuarenta y muchos, pelo corto entrecano, una cicatriz fina partiéndole la ceja derecha. No dijo nada. Se acercó a los barrotes y extendió la mano. Firmó un garabato ilegible, recogió el paquete y volvió a sentarse con él en el regazo.

—¿Qué es eso? —rió el otro preso desde arriba, un tipo flaco con tatuajes que le trepaban por el cuello—. ¿Tu mujer te manda recuerdos?

Sandoval no contestó. Miró el envoltorio un largo rato. Después cerró los ojos.

***

El sol entraba de lado por las persianas medio bajadas, rayando la barra con líneas doradas que olían a polvo y cerveza vieja. El bar se llamaba «La Rompiente», aunque nadie recordaba ya por qué. Un nombre que sonaba a verano y que ahora solo evocaba lo que el mar se había llevado: clientes, dinero, ganas de seguir.

Nuria abría a las ocho y media. Camiseta negra, shorts vaqueros, zapatillas blancas gastadas, el pelo rubio recogido en una coleta que se balanceaba cada vez que se inclinaba a limpiar una mesa. A sus cuarenta y dos años tenía esa clase de presencia que no pide permiso: un cuerpo que llenaba el espacio sin proponérselo, un culo firme y redondo que tensaba la tela de los shorts, unas tetas pesadas que se movían libres bajo la camiseta, la vid de espinas tatuada asomando en la cadera derecha por encima del tejido, y una mirada acostumbrada a no sorprenderse de nada.

Toño el pescador pedía su carajillo sin dar los buenos días. Ginés, el jubilado, colocaba las fichas de dominó con la paciencia de quien no tiene prisa ni otra cosa. Cuando alguno se quedaba mirando un segundo de más hacia donde no debía, ella levantaba una ceja.

—Los ojos arriba, Toño. El café no está ahí.

Bruno salió de la cocina con una caja de botellas. Veinte años, sudor en la frente, la camiseta gris pegada al cuerpo. Tenía el físico de quien carga peso desde antes de poder elegir: hombros anchos, manos grandes. Pasó por detrás de la barra y rozó sin querer la cadera de su madre al cruzar.

—Hay que cambiar el gas de la cerveza —murmuró.

—Lo sé. Saca las mesas antes de que el hierro queme.

A las once y media entró Damián. Llevaba semanas apareciendo a la misma hora, siempre en la mesa del fondo, junto a la ventana que daba al paseo marítimo desierto. Se quitó el sombrero gris con un gesto lento, casi ceremonial. Cabeza rapada, traje oscuro impecable, camisa blanca con el primer botón abierto. El olor a sándalo y a tabaco caro llegaba antes que él.

—¿Lo de siempre, Damián? —preguntó Nuria con la libreta, aunque lo sabía de sobra.

—Buenos días. Sí, por favor. Un whisky con hielo. Y… ¿tienes un momento?

Algo en su voz la ponía en guardia. No era amenaza. Era calma. Demasiada calma. Le sirvió el vaso y, al dejarlo, los dedos de él rozaron los suyos. Fríos. Deliberados.

—El bar sigue en pie —dijo Damián en voz baja—. Eso es bueno. Porque las deudas no esperan, y este pueblo tiene muchos oídos y poca discreción.

Ella no contestó. Volvió a la barra sintiendo la mirada en la espalda. No era la mirada de un hombre que mira a una mujer. Era más paciente que eso. Más calculada. Veintidós mil euros. Esa era la deuda. Y todos parecían saberlo.

***

Esa noche el bar se llenó tarde, de esa clientela que aparece cuando el sol ya se fue y el alcohol lleva horas trabajando. Bruno había salido a por hielo al chiringuito porque el congelador había decidido morir justo cuando más falta hacía. Nuria se quedó sola tras la barra, con una blusa fina de tirantes que el calor le pegaba al cuerpo, dejando adivinar los pezones bajo la tela, y unos shorts que se le clavaban en las caderas y le partían el coño en dos por debajo.

Tres tipos de la mesa del fondo llevaban un rato mirándola. El más ancho —barba de tres días, cadena de oro sobre el pecho— levantó la mano.

—Eh, guapa. Otra ronda.

Ella llevó las cañas sin prisa. Al inclinarse, el de la barba estiró el brazo y le rozó la cadera con los dedos, despacio, probando, subiendo hasta el borde del short como si midiera el terreno para meter la mano más adentro.

—Quita la mano —dijo ella, baja pero firme.

—Tranquila. Solo estamos hablando.

—No. Estabais hablando. Ahora ya no.

Fue entonces cuando oyó la silla arrastrándose. Lento. Deliberado. Damián cruzó el local, no hacia los tres hombres, sino hacia la barra, como si fuera a pedir otra copa. Pero al pasar junto a la mesa se detuvo. Dejó el sombrero sobre una silla libre y miró al de la barba. Solo eso.

—Os he estado mirando toda la noche —dijo, casi amable—. Sois muy predecibles. Cada uno hace lo que el de al lado espera. Tres hombres que necesitan público para sentirse seguros. Es triste, pero no es mi problema. Mi problema es que me habéis arruinado la copa.

Hubo un silencio. El de la barba abrió la boca, pero algo en aquella calma —que no era provocación sino peligro— lo detuvo. Los tres dejaron unos billetes arrugados y salieron empujándose, con risas que no convencían a nadie.

Nuria soltó el aire. Sacó la botella de whisky y sirvió dos vasos.

—¿Por qué les has dicho eso? Lo de predecibles.

—Porque era verdad. Y la verdad incomoda más que cualquier amenaza. Una amenaza la pueden devolver. Que alguien los vea de verdad… eso no saben manejarlo. —Dio un sorbo—. Las deudas del bar. ¿Cuánto te queda?

—¿Quién te ha dicho que hay deudas?

—Nadie. Pero llevas tres semanas mirando la libreta de cuentas cada vez que crees que nadie te ve.

Ella no respondió. La puerta trasera se abrió y entró Bruno con dos bolsas de hielo y la camiseta empapada. Se detuvo al verlos.

—¿Todo bien?

—Sí —dijo Nuria.

Damián se levantó, se puso el sombrero con ese gesto lento, pagó más de lo que debía y salió.

***

Cuatro noches después, con el bar ya cerrado y Bruno mandado a casa, Nuria se sentó frente a Damián en la mesa del fondo. Se obligó a no titubear.

—Veintidós mil euros —dijo—. ¿No querías saber cuánto debo? Pues eso. El lunes, si no entra dinero, cerramos. No hay plan B.

Damián dejó el vaso sobre la mesa con cuidado. Se quitó el sombrero y lo colocó boca arriba en la silla de al lado, despacio, como quien despeja terreno para algo que va a necesitar espacio.

—Una noche —dijo—. Filmada. Tú y el chico. —Otra pausa, más corta—. Follando de verdad. Con todo. Boca, coño, culo. Sin cortes.

El silencio que siguió no fue de sorpresa. Fue de la clase que el cerebro rechaza antes de procesar. Nuria parpadeó. Miró la mesa. Miró el vaso. Luego lo miró a él como si acabara de entrar en la habitación.

—Repite eso.

Él no lo repitió. La dejó en el hueco.

—¿Me estás pidiendo que folle con mi hijo delante de una cámara? —La voz le salió plana, el mismo tono con que miraba las facturas—. ¿Que le chupe la polla a mi hijo por dinero?

—No es chantaje. Es una transacción. Vosotros decidís. Decís que no y mañana seguís con las facturas y el cierre. Decís que sí y el lunes el bar sigue abierto. Yo dirijo. Posiciones, ritmos, dónde se corre y dónde no. Si en algún momento lo decido, participaré. Meteré también mi polla. Pero el contrato lo especifica todo: límites, palabras de seguridad, confidencialidad. Nada sale de esa habitación.

—¿Y Bruno? Me dan arcadas solo de pensarlo.

—Se lo dices tú, o se lo digo yo. Pero tiene que estar de acuerdo, sin coacciones. —Una pausa—. Aunque los dos sabemos que él haría cualquier cosa por no verte perder esto.

Nuria cerró los ojos un segundo. Cuando los abrió, detrás había algo frío: no rendición, pero sí cálculo. El mismo con el que llevaba semanas mirando las cuentas.

—Piénsalo —dijo Damián, levantándose y ajustándose el ala del sombrero—. No es una oferta que se repita.

***

Bruno lo supo antes de que ella se lo dijera. Damián lo había llamado. Entró en el bar vacío con los pasos rápidos de quien se contiene.

—¿Es verdad o no?

—No estás malinterpretando nada —dijo Nuria, apoyando las manos en la barra.

Él tiró una silla. No la lanzó contra nada; solo necesitaba que algo se moviera, que el cuerpo hiciera algo con lo que no le cabía dentro.

—¡Eres mi madre!

La palabra cayó en el local vacío y se quedó ahí, enorme.

—Lo sé —repitió ella, más bajo—. ¿Cuánto tiempo llevamos con los números en rojo, con el banco llamando, con los proveedores sin coger el teléfono? Tengo cuarenta y dos años, un bar con veintidós mil de deuda y ninguna cualificación que no sea servir copas. Dime qué otra cosa busco.

—¡Cualquier cosa! ¡Pero no esto!

—Ya lo he buscado. Esta es la única salida que hay.

Bruno se sentó en la silla caída, como si ya no le quedaran fuerzas. El bar estaba en silencio. Afuera, el mar.

—¿Y tú puedes? —dijo al fin, sin mirarla—. En serio. ¿Tú puedes hacer eso? ¿Que te la meta yo? ¿Correrte con tu hijo dentro?

—No lo sé.

Él levantó la vista, buscando en su cara una razón para seguir negándose. No la encontró, o la encontró y ya no le alcanzaba. Fue a la barra, se sirvió un vaso hasta arriba y se lo bebió de un trago.

—Dile que sí —dijo. Y salió por la puerta trasera sin coger la chaqueta.

***

El fin de semana siguiente, en el almacén trasero, habían empujado las cajas contra la pared para hacer sitio. En el centro del hormigón, un colchón con sábanas blancas nuevas que aún olían a plástico. No había nada romántico en el conjunto. Era un escenario. Funcional. Frío.

Damián montaba la cámara en el trípode sin prisa, los difusores suavizando los bordes de las luces.

—Yo dirijo. Vosotros obedecéis. Si algo no os gusta, decís «corte» y paramos. Una sola toma. La edito yo, nadie más la toca. Ya lo firmasteis.

Encendió la grabación. Un pitido corto. La luz roja parpadeó.

—Acercaos —dijo, con esa voz serena que ordenaba con la forma de pedir.

El metro y medio que los separaba era lo más largo que habían cruzado en su vida. Nuria dio el primer paso. Le apartó el pelo de la frente a Bruno con los dedos, un gesto que había hecho mil veces y que ahora pesaba de otra manera.

—Labios —indicó Damián—. Sin prisa.

El primer beso fue apenas un roce, labios secos, temblorosos. Otro, más largo. Ella le deslizó la mano por la nuca y lo atrajo. Lenguas que se rozaban despacio, cautelosas, como quien prueba algo que sabe que no podrá desaprobar después. La respiración se aceleraba a pesar de todo, el cuerpo haciendo lo que el cuerpo hace cuando lo empujan en una dirección aunque la cabeza tire de la contraria. La lengua de Nuria acabó dentro de la boca de su hijo, empujando, y él respondió con un jadeo bajo que le vibró en el pecho.

—Ahora la ropa —dijo la voz desde detrás de la cámara—. Despacio. Aunque no os salga natural, fingidlo.

Nuria se bajó los tirantes de la blusa y la dejó caer. El sujetador negro siguió el mismo camino: las tetas pesadas quedaron libres, los pezones oscuros endurecidos contra el aire fresco, la vid de espinas tatuada bajando por la cadera. Bruno se quitó la camiseta, el abdomen marcado por el trabajo, los hombros anchos. Las prendas quedaron en el suelo, gris contra blanco, como dos banderas rendidas.

Damián le había dado antes dos pastillas azules y un vaso de agua. «Para que el cuerpo acompañe», había dicho. Y el cuerpo de Bruno acompañaba: el bulto bajo los vaqueros se tensaba sin permiso, traicionándolo, marcando la forma dura y curva de la polla contra la tela.

—Los pantalones. Tú primero, Nuria.

Cayeron los vaqueros, cayó la ropa interior. La braga negra se enganchó un instante en el tobillo antes de caer al suelo. Quedaron desnudos bajo las luces, la piel brillante de sudor, el colchón blanco en medio como un altar improvisado. El coño de Nuria, depilado casi por completo salvo una franja rubia, brillaba ya húmedo entre los muslos: el cuerpo, cabrón traidor, mojándose delante de su propio hijo. Bruno tenía la polla dura, gruesa, apuntando al techo, un hilo transparente colgando de la punta.

—Arrodíllate —ordenó Damián—. Con la boca. Despacio.

Nuria se arrodilló sobre el hormigón frío. Bruno tenía la vista clavada en la pared, la mandíbula tan apretada que los músculos del cuello se le marcaban como cuerdas. No la miraba. No podía. Ella cerró los ojos, acercó la cara y lo tomó despacio, primero con la mano temblorosa —cerrando los dedos alrededor del tronco caliente, notándolo palpitar—, luego con la boca. Pasó la lengua por el glande, saboreando el líquido salado de la punta, y abrió los labios para envolverlo entero. Bajó despacio, tragándolo hasta que la polla le tocó el fondo de la garganta, y volvió a subir dejando un rastro de saliva brillante en toda la longitud.

El sonido era obsceno en el almacén silencioso: húmedo, succionante, con pequeños jadeos cuando necesitaba aire. Su mano subía y bajaba coordinada con la boca, la otra le acariciaba los cojones apretados. Ella misma se sorprendió al descubrirse chupándola con una técnica que salía sola, la lengua remolineando por debajo del glande, las mejillas hundiéndose cada vez que succionaba con fuerza. Bruno soltó un gemido ahogado y bajó por fin la vista. Verse la polla entrando y saliendo entre los labios de su madre casi lo tumba.

—Son las putas pastillas —murmuró Bruno, con la voz rota—. No es… no es por…

No terminó la frase. No hacía falta. Ella lo sacó de la boca con un plop húmedo, sin dejar de bombearlo con la mano, y le lamió los cojones uno por uno, subiendo por la vena gruesa que le recorría la polla hasta volver a metérsela hasta el fondo. Un hilo de saliva le colgaba del mentón.

—Chúpasela bien —dijo Damián desde detrás de la cámara, con esa voz de metrónomo—. Que se le vea la lengua. Míralo a los ojos.

Nuria obedeció. Levantó la vista hacia su hijo con la polla enterrada en la boca, y Bruno cerró los ojos y echó la cabeza atrás porque no podía sostenerle esa mirada.

—Ahora tú, chico. Túmbala. Cómele el coño. Que la mojes bien antes de metérsela.

Bruno la tomó de los hombros y la echó sobre el colchón. Ella se abrió de piernas sin protestar, con los muslos temblando. Él se acomodó entre sus rodillas, respiró hondo una vez, y bajó la boca hasta el coño de su madre. La primera lamida fue larga y plana, de abajo hacia arriba, recogiendo todo el flujo. Nuria arqueó la espalda con un gemido que no supo contener. Bruno separó los labios rosados con los pulgares, dejó al aire el clítoris hinchado y lo atrapó con los labios, succionando despacio, describiendo círculos con la lengua.

—Ay, joder… ay, hijo mío, joder…

Se le escapó, y en cuanto lo dijo se tapó la boca con el dorso de la mano, avergonzada. Pero Bruno ya estaba fuera de sí. Le metió dos dedos a la vez, curvándolos hacia arriba, mientras seguía chupándole el clítoris con hambre. El coño de Nuria hacía ruidos húmedos, obscenos, cada vez que él sacaba y volvía a hundir los dedos. Ella movía las caderas contra su cara, sin poder evitarlo, cabalgándole la boca a su propio hijo.

—Al colchón —dijo Damián—. Tú encima.

Bruno se dejó caer boca arriba, la polla vibrando contra su vientre, brillante de la saliva que se le había caído antes. Nuria se subió a horcajadas, una rodilla a cada lado de sus caderas. Se agarró la polla de su hijo con la mano, la centró en su entrada empapada, y frotó la punta arriba y abajo entre los labios abiertos del coño, esparciendo el flujo por el glande. La fricción fue lenta al principio, deliberada, hasta que ella se dejó caer despacio y lo recibió entero. Los dos soltaron un gemido largo y roto: ella de una plenitud brutal, mezclada con algo que no quería nombrar, él de un placer que ya era imposible disimular. La polla le desapareció entera dentro del coño de su madre, hasta los cojones.

—Mamá… —susurró Bruno, casi inaudible, con una mano temblorosa en la cadera de ella.

—No digas nada. Por favor.

Empezó a moverse. Se levantaba hasta que la polla casi se le salía y se dejaba caer de golpe, empalándose entera. Arriba, abajo, las tetas balanceándose pesadas encima del pecho de su hijo, los pezones duros rozándole la piel, el sudor corriéndole por la espalda. Bruno le agarró las caderas y empezó a embestirla desde abajo, encontrando el ritmo, chocando contra ella con cada bajada. El coño de Nuria se apretaba alrededor de la polla en cada penetración, cada vez más mojado, cada vez más caliente, hasta que el ruido del choque de las pieles se volvió constante, chapoteante.

—Así, mamá, así, joder —jadeó él, olvidado ya de la vergüenza—. Móntame.

Ella cabalgaba con la cabeza echada hacia atrás, mordiéndose el labio para no gritar. Sentía cómo la polla de su hijo le llegaba al fondo con cada bajada, cómo el glande grueso le golpeaba una y otra vez en un sitio que hacía años que nadie tocaba. El clítoris le rozaba la base con cada movimiento, y notaba cómo el primer orgasmo empezaba a construirse en las tripas, subiendo por la columna. Y entonces, justo cuando el ritmo se volvía frenético, Damián se levantó del trípode.

Se desnudó con esa precisión meticulosa de siempre, doblando cada prenda. El torso delgado pero firme, una cicatriz vieja cruzándole el costado. La polla larga y curvada apuntándole ya hacia arriba, con las venas marcadas.

—¿Recordáis la cláusula? Donde decía que podía participar si lo deseaba. Ha llegado el momento.

Nuria se congeló, los ojos abiertos de par en par, la polla de Bruno aún clavada dentro. Pero Bruno no paró. No podía. Las manos grandes se le clavaron en las caderas, tirando de ella hacia abajo, empalándola en cada embestida. Damián se acercó por detrás, le apartó las nalgas con las dos manos, escupió generosamente entre ellas y usó el pulgar para embadurnarle el agujero apretado del culo. Después escupió también en su polla, se la lubricó con la mano de arriba abajo, y presionó el glande contra el ojete. Nuria soltó un gemido de dolor puro cuando la punta empezó a abrirla.

—Relájata. Respira. No luches.

La primera vez resbaló. La segunda entró apenas: el glande hizo el clic y desapareció dentro. Damián empujó despacio, centímetro a centímetro, y Nuria echó la cabeza atrás con la boca abierta en un grito silencioso mientras el culo se le abría alrededor de la polla. Cuando estuvo del todo, los tres se quedaron quietos un segundo. Ensartada por los dos, las paredes internas rozándose a través de la fina separación de carne, Nuria jadeaba con lágrimas corriéndole por la cara. Sentía las dos pollas dentro, calientes, palpitantes, la de Bruno en el coño y la de Damián en el culo, y una sensación de estar reventada por dentro que era dolor y era otra cosa a la vez.

—Muévete, chico —ordenó Damián—. Que se la note en los dos sitios.

Luego empezaron a moverse, descoordinados primero, encontrando después un compás siniestro: cuando uno salía, el otro entraba hasta el fondo. Bruno la embestía desde abajo, hundiéndose entero en el coño empapado; Damián la penetraba por detrás con estocadas largas y controladas, sujetándola por la cintura para que no se escapara. El culo de Nuria se abría y se cerraba alrededor de la polla de Damián, el coño mordía el tronco de Bruno con cada bajada. El sonido era brutal en el almacén; piel contra piel, gruñidos bajos, respiraciones que se sincronizaban sin querer, el chapoteo húmedo del sexo de tres cuerpos.

—Joder, joder, joder —jadeaba Nuria, ya sin poder callarse—. Me vais a partir…

—Aguanta, guapa —murmuró Damián al oído, sin cambiar el ritmo—. Ya te queda poco.

El orgasmo la pilló por sorpresa. Sintió el latigazo empezar en el clítoris apretado contra la base de la polla de su hijo, subir por el vientre y estallar. El coño se le cerró en espasmos alrededor de Bruno, el culo se le apretó alrededor de Damián, y ella gritó por primera vez en la noche, un grito ronco y largo que salió del fondo del pecho. Se corrió mojando la polla de su propio hijo, el flujo caliente escurriéndose por los cojones de Bruno hasta el colchón.

—Se está corriendo la muy zorra —dijo Damián con la respiración cortada, casi con admiración—. Con la polla del hijo dentro. Mírala.

Bruno fue el siguiente en romperse. Sentir a su madre correrse encima de él, apretándole la polla como un puño caliente, fue demasiado. Sus embestidas se volvieron erráticas, más profundas, más brutas, y se corrió dentro de ella con un gemido largo, el cuerpo convulsionando. Los chorros de semen le llenaron el coño a su madre, tantos que empezó a rebosarle por los bordes cuando él aún seguía dentro. Nuria notó cada latigazo caliente estrellándose contra el fondo, y volvió a estremecerse en otro pequeño espasmo residual.

Damián aguantó unos minutos más, embistiéndole el culo destrozado a un ritmo constante, con la polla brillante de saliva y sudor. Cuando notó que llegaba, salió en el último instante, se masturbó dos veces con la mano huesuda —una, dos veces solamente— y terminó sobre la espalda de Nuria, los chorros gruesos y blancos cayendo entre los omóplatos, bajando por la columna, rozando la vid de espinas como si la marcara, empapando los rizos rubios de la nuca.

Los tres quedaron inmóviles. Nuria se derrumbó hacia adelante, peso muerto sobre el pecho de su hijo. La polla de Bruno se le salió del coño con un ruido húmedo, y un hilo espeso de semen empezó a resbalarle por el muslo. Damián se acercó a la cámara y la apagó con un clic. La luz roja desapareció por fin.

—Nadie podrá negar que os habéis ganado el dinero —dijo, vistiéndose con la misma precisión de siempre—. La deuda está saldada.

La puerta del almacén se cerró suave. Nuria y Bruno se quedaron en el colchón manchado, jadeantes, destrozados, pegajosos de sudor y semen. No se miraron. No hablaron. Solo respiraron.

***

Sandoval rompió el último trozo de cinta con el pulgar. El papel marrón se abrió como una piel vieja. Dentro, un sobre blanco, un CD en funda transparente y cuatro fotos polaroid sujetas con una goma.

Las pasó una a una sin pestañear. Una mujer rubia de espaldas, la vid de espinas tatuada en la cadera, montada sobre un chico que la sujetaba por las caderas, la polla del chico visible entrando en ella. Los tres juntos, los cuerpos sudorosos, los rostros contorsionados, dos pollas ensartándola a la vez. La última: ella sola, derrumbada, con los ojos abiertos y vacíos, el semen resbalándole por la espalda, mirando a ningún sitio.

La mano le temblaba solo un poco. Sacó la carta del sobre. Letra pulcra, negra, sin firma al principio.

«No me conoces, pero yo a ti sí. Hace dos años, huyendo de un atraco mal hecho, atropellaste a una mujer y a un chico. Murieron en el acto. Ella era mi esposa. Él, mi hijo. Tú me los robaste en un segundo.

Ahora yo te he robado a los tuyos. Tu mujer y tu hijo ya no son solo tuyos. Los he tenido. Los he grabado. Me he corrido dentro de ella mientras tu hijo también estaba dentro. Cuando salgas —si sales— podrás ver el vídeo. O no. Depende de ti. Pero estas fotos ya son tuyas para siempre. Damián.»

Sandoval dobló la carta y la metió en el bolsillo de la camisa. Miró el CD un largo rato, como si pesara más que el papel, y lo dejó sobre el catre.

—¿Qué, Sandoval? —rió el flaco desde arriba, sin abrir los ojos—. ¿Te mandan porno casero?

Sandoval no contestó. Se tumbó boca arriba, las manos detrás de la cabeza, y miró el techo manchado de humedad. Cerró los ojos. En algún sitio lejano, un bar costero seguía cerrado por reformas. Y una deuda que nunca había sido solo de dinero acababa de saldarse de la única forma que Damián sabía cobrar.