La noche que elegí al que jamás habría elegido

Hace unos meses nos escapamos unos días a la costa de Florida, mi marido y yo. Él tiene esa rareza que pocos hombres confiesan en voz alta: le excita verme desear a otros, perderme un poco delante de él y volver después a sus brazos con la piel todavía caliente y el coño todavía mojado. Yo descubrí hace tiempo que esa fantasía suya encaja con la mía como dos piezas hechas a medida.

Una noche, mientras cenábamos cerca del paseo marítimo, me contó que había un club nocturno solo para mujeres a pocas cuadras del hotel. Bailarines profesionales, me dijo, de todas partes del mundo. Me preguntó si quería ir. Su pregunta tenía trampa y los dos lo sabíamos: nunca había pisado un lugar así, y la sola idea me revolvió algo en el estómago y más abajo.

—¿De verdad me llevarías? —pregunté, fingiendo más duda de la que sentía.

—Te llevaría y me sentaría a mirarte —respondió—. Y después, cuando volvamos al hotel, te voy a follar como si fueras suya.

Eso bastó. Esa misma noche me arreglé como si fuera a un examen importante, vestido negro ceñido, sin bragas porque él me lo pidió, tacones que me hacían parecer más alta de lo que soy. Mido un metro cincuenta y seis, y siempre he peleado contra la estatura con todo lo demás.

***

El local era enorme, mucho más de lo que imaginaba. Luces bajas, música que se sentía en el pecho antes que en los oídos, y un escenario central rodeado de mesas pequeñas donde solo había mujeres. Mi marido era casi el único hombre, y lo sentaron a mi lado como un acompañante silencioso, exactamente lo que él quería ser esa noche.

Los bailarines salían de a uno. Cada uno tenía su propio número, su música, su forma de mirar a la sala. Había un colombiano de espalda ancha y tatuajes que le trepaban por el brazo, un ruso de mandíbula dura y ojos claros, un par de europeos altísimos, y varios más que iban desfilando como un menú que alguien hubiera escrito pensando justo en mis debilidades.

Porque tengo debilidades, claro. Siempre me han gustado los hombres que parecen sacados de la calle, los que tienen cara de problema, los tatuados, los que caminan como si el mundo les debiera algo. El colombiano y el ruso entraban perfecto en esa categoría, y yo los miraba como una leona que ya eligió su presa pero todavía no decide el momento del salto. Se me marcaban los pezones bajo el vestido, y sentía cómo se me iba humedeciendo el coño con cada canción, con cada cadera que se movía a un metro de mi cara.

Mi marido no me quitaba los ojos de encima. No miraba el escenario; me miraba a mí. Veía cómo se me entreabrían los labios, cómo cruzaba y descruzaba las piernas, cómo respiraba más hondo cada vez que uno de ellos se acercaba al borde de la tarima. En un momento me metió la mano por debajo del vestido, discreto, y pasó dos dedos por mi coño desnudo. Los sacó brillantes, se los llevó a la boca sin apartar los ojos de los míos y sonrió.

—Estás empapada —me susurró al oído—. Ni siquiera te han tocado y ya estás así.

—¿Te gusta alguno? —me preguntó después.

—El de la tanga negra —dije sin pensarlo.

Era el colombiano. Mi marido sacó unos billetes y me los puso en la mano para que me acercara. Me levanté, pero antes de llegar al escenario tuve que pasar cerca de la pasarela lateral, y ahí el ruso me interceptó. Se inclinó desde la tarima, me tomó de la nuca con suavidad y me acercó a su cuerpo en un gesto que era puro descaro. Sentí a través de la tela de la tanga el bulto duro de su verga rozándome la mejilla, un peso caliente que me hizo apretar los muslos ahí mismo, de pie. Le clavé las uñas en la cintura, le mordí muy despacio la piel justo encima del elástico, le metí los billetes con los dientes y seguí mi camino con el corazón disparado y las bragas que no llevaba puestas más ausentes que nunca.

Cuando volví a la mesa, mi marido sonreía como un crío.

—Lograste que se acercara entero —me dijo—. Y se le paró, lo vi desde acá.

—Lástima que llevaba demasiada ropa —respondí, y los dos nos reímos bajito, cómplices, mientras yo seguía con los ojos pegados a aquel desfile de cuerpos.

***

—¿Querés que te baile uno? —preguntó después—. Elegí, lo pagamos.

El precio era de veinte dólares por dos minutos. Hice cuentas rápidas: en dos minutos había que aprovechar cada segundo. Elegí al colombiano y mi marido grabó un video corto con el teléfono, casi un minuto y medio de puro vértigo. Ese hombre se movía con una soltura que parecía imposible, su cuerpo rozando el mío en cada vuelta, mis manos recorriéndole la espalda, mi boca a la altura de su abdomen mientras yo seguía sentada en la silla, justo enfrente de mi marido.

En un giro me montó a horcajadas y me plantó la polla, todavía dentro de la tanga, contra el coño desnudo. Solo dos telas nos separaban: la suya y el ruedo levantado de mi vestido. Empujó con las caderas, un movimiento largo y firme, y me hizo gemir sin querer contra su pecho. Le clavé las uñas en el culo, tan duro que parecía piedra, y él se rió con la boca pegada a mi oreja. Sabía perfectamente lo que estaba haciendo. Me molía el clítoris con su erección envuelta en la tanga negra, y yo empezaba a temblar en la silla mientras mi marido lo grababa todo con la respiración cortada.

Estaba al rojo vivo. Tenía esa tensión líquida y palpitante que solo aparece cuando una sabe que la están mirando y que la mirada es parte del juego. Adoro esa sensación. Adoro sentir un cuerpo duro contra el mío, adoro que el deseo se me note en la cara, y adoro después, en la calma de la cama, volver a ver los videos y reconocer a la mujer que fui esa noche.

Mi verdadero objetivo, sin embargo, era otro. Quería saber si era capaz de provocar a un profesional. Esos hombres bailan para decenas de mujeres cada noche, lo hacen por oficio, con el cuerpo entrenado para no reaccionar. Quería comprobar si podía romper esa frontera, aunque fuera un instante. Con el colombiano fue casi imposible: apenas cruzó la mirada conmigo una vez, y creo que la esquivó a propósito, como manda el reglamento de la casa. Pero cuando se levantó, vi que la tanga tenía una mancha oscura y húmeda justo donde había estado mi coño. Al menos algo mío se le había pegado.

***

Pasaron un par de horas. La música, el alcohol y el roce constante me habían dejado en un estado que ya rozaba la urgencia. Cada vez que cambiaba de postura, notaba mis propios jugos resbalándome por la cara interna de los muslos.

—Vámonos —le dije a mi marido—. Te necesito ahora. Estoy chorreando.

—Antes elegí uno más —me respondió, deslizándome la mano por el muslo y comprobándolo él mismo—. Te regalo un privado, el que quieras.

Aquí tengo que contar algo para que se entienda lo que vino después. Durante años repetí, sin pensarlo demasiado, que cierto tipo de hombres no me llamaban la atención. Que no les veía el atractivo, que no me imaginaba con ellos. Era una idea heredada, de esas que una arrastra desde joven sin haberla examinado nunca de verdad. Mi marido conocía esa idea mía a la perfección, y por eso estaba convencido de que repetiría con el colombiano.

Pero yo nunca elijo lo cómodo. Si algo me define es que siempre busco salir de mi zona conocida, abrir la puerta que llevo años fingiendo que no existe. Recorrí la sala con la mirada, uno por uno, y me detuve en alguien que no había mirado en toda la noche. Un hombre altísimo, casi dos metros, de hombros enormes y un short negro que apenas le contenía. Se le marcaba un bulto pesado ahí abajo, colgando hacia un lado, y solo mirárselo me hizo apretar los muslos otra vez.

—Quiero a ese —dije.

Mi marido abrió los ojos como platos.

—¿A ese? —preguntó, incrédulo.

—A ese —confirmé—. Al que jamás habría elegido.

Algo en su cara cambió. Creo que le excitó todavía más verme romper mi propia regla delante de él, elegir justo lo que durante años había dicho que no quería.

***

Se llamaba Dorian, o al menos ese era el nombre que usaba en la pista. Llegó a la mesa y me tomó de la mano, y cuando me puse de pie comprobé hasta qué punto era enorme: yo apenas le llegaba a la altura del codo. Nos guiaron a un reservado al fondo, una sala pequeña con un sillón y una cortina, donde permitieron que mi marido entrara a grabar sin ningún problema.

Apenas se cerró la cortina, ese hombre despertó en mí una excitación que no había sentido en toda la noche. No sabía por dónde empezar. Quería tocarle los brazos, las piernas, la espalda, la polla que ya se le adivinaba dura contra el short, todo a la vez. Él me miró desde su altura imposible y me habló con una voz grave que me atravesó.

—Llevo un rato observándote —dijo—. No sabés las ganas que tenía de que me eligieras.

—Quiero comprobar algo contigo —respondí, sosteniéndole la mirada.

Me sentó en el sillón y se plantó de pie delante de mí. Su bulto me quedaba justo a la altura de la cara. Empezó a moverse muy cerca, midiendo cada gesto, pero yo ya no medía nada. Le pasé la lengua por el abdomen, mordiéndole la piel dura, y le agarré la polla por encima del short con toda la mano. Estaba gruesa, larga, palpitante, y noté cómo se estremecía bajo mis dedos. Le bajé el short apenas lo suficiente para liberarla, y ahí la tuve delante de la boca, brutal, con la punta ya brillante de líquido.

—Estás loca —murmuró, mirando de reojo a la cortina—. Nos van a cazar.

—Que graben —dije, y me la metí en la boca hasta donde pude.

Se le escapó un gemido ronco, largo, un sonido que no era de bailarín profesional sino de hombre rendido. Le clavé las uñas en el culo mientras se la chupaba, empujándolo contra mi cara, sintiendo cómo se le hinchaba todavía más dentro de mi boca. Mi marido, desde el rincón, grababa sin decir palabra, con esa respiración que yo conocía de memoria, la que solo tiene cuando está durísimo y no quiere hacer ruido para no romper el momento.

Dorian me tomó de la nuca, con delicadeza, y empezó a follarme la boca despacio. Yo me dejaba, con los ojos húmedos, con hilos de saliva colgándome del mentón, con las tetas ya fuera del vestido porque en algún momento me lo había bajado sin darme cuenta. Él me miraba desde arriba, incrédulo, la mandíbula apretada.

—Nunca me había pasado en un baile —jadeó, sorprendido de sí mismo—. Sos demasiado. Me vas a hacer correr.

Lo había conseguido. Había logrado que un bailarín entrenado para no reaccionar reaccionara conmigo hasta ese punto. Me la saqué de la boca solo para lamerle los huevos, uno por uno, mientras se la masturbaba con la mano libre. Después volví a tragármela, más profundo, hasta que se me atragantó. Sentí en la lengua ese temblor característico, esa contracción que anuncia la corrida, y me la saqué justo a tiempo. Se corrió sobre mis tetas en tres chorros largos, calientes, mientras aguantaba un gruñido apretando los dientes. Me quedé mirándolo desde abajo, con el semen resbalándome hasta el ombligo, y le sonreí.

—Ya está —dije—. Ya sé lo que quería saber.

Su piel tenía un calor distinto, casi febril, un calor que se contagiaba al contacto. Yo seguía embriagada por la mezcla de música, penumbra y la certeza de que mi marido lo estaba filmando todo desde el rincón, disfrutando en silencio de verme así, descarada y rendida al mismo tiempo, con la boca llena de otro hombre y el coño chorreando debajo del vestido levantado.

Teníamos seis minutos. Seis minutos que se evaporaron como una gota de agua sobre una plancha caliente. Cuando la cortina volvió a abrirse y la realidad regresó con sus luces y su música de fondo, yo respiraba como si hubiera corrido kilómetros. Me limpié el pecho con una servilleta que Dorian me tendió, muerto de risa y de vergüenza, y me acomodé el vestido.

—Volvé el mes que viene —me dijo Dorian al oído, antes de soltarme la mano—. Y traé al mirón.

No le prometí nada. Pero salí de aquel reservado sabiendo dos cosas. La primera, que mi marido tenía un video que veríamos juntos esa noche, una y otra vez, hasta quedarnos sin aliento. La segunda, más incómoda y más importante, que había pasado años cerrando una puerta sin haberme atrevido jamás a mirar lo que había detrás.

***

Volvimos al hotel en silencio, con su mano sobre mi muslo, dos dedos suyos ya metidos en mi coño mientras conducía el taxi, y la mía apretándole la polla dura por encima del pantalón. No hizo falta hablar. En cuanto se cerró la puerta de la habitación, me tomó como si llevara horas conteniéndose, que era exactamente lo que había estado haciendo.

Me arrancó el vestido por la cabeza y me tiró boca abajo sobre la cama. Me abrió las piernas con las rodillas y se hundió en mí de una sola embestida, hasta el fondo, sin preguntar, sin preparar nada, porque no hacía falta: yo estaba tan mojada que su polla entró como en agua. Grité contra la almohada. Él me agarró del pelo, me levantó la cabeza y me lo dijo con la boca pegada a mi oreja.

—Todavía tenés su semen sobre las tetas —jadeó—. Te voy a follar así, con la marca de él encima.

Y me folló así. Duro, rítmico, sin tregua, mientras yo apretaba las sábanas y mordía la funda. Me sacaba la polla entera y me la volvía a meter hasta el fondo, con un chasquido húmedo cada vez, y a mí se me caía la baba de placer. Me puso de rodillas, me obligó a ponerme a cuatro patas, y siguió metiéndomela desde atrás, agarrándome de las caderas con las dos manos, empujando tan fuerte que la cama se movía contra la pared.

—Contame —me exigió sin dejar de follarme—. Contame lo que le hiciste.

—Se la chupé —gemí—. Se la chupé toda, y se corrió en mi boca, y en mis tetas, y yo quería más.

—Puta —me dijo, y me metió el pulgar en el culo mientras me la clavaba en el coño—. Mi puta.

Me corrí ahí, con dos dedos suyos, un pulgar, y su polla dentro, gritando el nombre de Dorian sin querer y sin arrepentirme. Él aguantó unos segundos más, sacándomela para volver a metérmela una última vez, hasta el fondo, y se corrió dentro con un rugido que se le escapó de la garganta. Sentí sus espasmos calientes llenándome, uno tras otro, mientras me mordía la nuca como un animal.

Nos quedamos un rato así, todavía unidos, respirando fuerte. Después me giró boca arriba, me abrió las piernas y bajó la cabeza para lamerme el coño lleno de su semen y del deseo de otro, sin ninguna prisa, mientras yo temblaba y me reía y volvía a gemir. Me hizo correrme dos veces más con la boca, hasta que le supliqué que parara.

Mientras me lamía, yo todavía sentía el calor de aquella piel ajena, el eco de una voz grave diciéndome que era demasiado, el sabor amargo del semen de Dorian que todavía me quedaba en el fondo de la garganta. Y entendí que la fantasía no había sido elegir a un hombre concreto, ni romper una regla por capricho. La fantasía era descubrir, frente al hombre que me ama y me mira, que el deseo no entiende de las etiquetas que una se inventa para sentirse a salvo.

Esa noche dormí abrazada a mi marido, con el teléfono cargando en la mesita y un video guardado que valía más que cualquier recuerdo. Y por primera vez en mucho tiempo, no me quedó ninguna regla que defender.