Pedí ser otro hombre y desperté siendo otra mujer

El bajo de la fiesta retumbaba a través de las paredes como un corazón ajeno. Viernes por la noche, y todo el campus latía con una vida que Bruno y Sergio solo conocían de oídas.

—Escucha eso —murmuró Sergio sin levantar la vista de la pantalla—. La fiesta de Omega Phi. Dicen que vinieron chicas de otras universidades.

—Como si alguna vez nos dejaran entrar.

No era una queja. Era un hecho, tan inmutable como la gravedad. Bruno era delgado de la manera equivocada: escuálido, con hombros que parecían pedir disculpas por existir. Sergio cargaba veinte kilos de más repartidos con crueldad en el abdomen. Juntos formaban el dúo perfecto de todo lo que la universidad despreciaba.

—Brett Vance me tiró un vaso de cerveza encima ayer —dijo Bruno con la voz plana de quien reporta el clima—. Dijo que fue un accidente. Se rio cinco minutos.

Brett Vance. Uno noventa de músculos y privilegio, con una fraternidad que lo trataba como a un dios. El mundo entero se deformaba para hacerle espacio.

—Ojalá pudiéramos ser como ellos —susurró Sergio, y había algo oscuro y hambriento en su voz—. Solo por una vez. Ser los que se ríen. Ser los que se follan a las chicas de la fiesta contra la pared del baño.

Bruno pausó el juego y giró el laptop. Llevaba semanas leyendo en secreto los foros de transformación: enlaces que desaparecían, historias demasiado específicas para ser ficción. Y un nombre que aparecía una y otra vez, siempre en susurros digitales.

—Madame Muñeca —dijo Sergio, y la palabra sabía a peligro en su lengua.

Un correo ya escrito esperaba en la pantalla: «Queremos ser transformados. Los dos. Queremos ser como ellos, los que mandan. Podemos pagar.» El cursor parpadeaba sobre el botón de enviar. Sergio asintió. Bruno presionó.

La respuesta llegó tres días después, breve y elegante, oliendo a perfume dulce incluso a través de la pantalla: «Dos por el precio de uno. Interesante. Hotel Beaumont, suite 1612. Viernes a medianoche. Ella no espera.»

***

El Beaumont era mármol negro y candelabros que costaban más que una matrícula. Cuando el ascensor privado abrió sus puertas directamente a la suite, los dos contuvieron el aliento.

Todo era rosa. No el rosa pastel de un cuarto de niña, sino uno eléctrico y vibrante que pulsaba como algo vivo. Y en el centro, sentada en un sillón que parecía un trono, los esperaba ella.

Era hermosa de una manera que dolía mirar. Curvas envueltas en látex rosa que brillaba como piel mojada, cabello platino cayendo en cascada, labios del color de la sangre. Pero sus ojos eran fríos, calculadores, los ojos de alguien que veía exactamente lo que eras y lo que podías llegar a ser. Bruno sintió sus propios huevos apretarse contra el muslo, mitad miedo mitad calentura pura.

—Mis pequeños perdedores —dijo, y su voz era miel envenenada—. Cuéntenme qué quieren.

—Queremos ser como ellos —soltó Sergio en un torrente—. Los populares, los Brett Vance del mundo. Los músculos, la actitud, todo. Queremos que nos miren con respeto en vez de asco. Queremos que las tías nos supliquen que se las follemos.

Madame Muñeca inclinó la cabeza, como un gato observando ratones.

—Quieren poder. Quieren ser temidos. Quieren pollas gruesas que hagan gemir a las universitarias. —Se puso de pie; el látex crujió suavemente—. Puedo dárselo. Pero la transformación tiene un precio, y no hablo de dinero.

—Lo pagaremos —dijo Sergio, demasiado rápido—. Lo que sea.

—Oh, lo sé. Siempre lo pagan. —Extendió una mano enguantada—. ¿Tenemos un trato?

En algún rincón de sus cerebros, una vocecita gritaba advertencias. Pero esa voz llevaba años ahogada por las risas a su costa. Los dos extendieron la mano al mismo tiempo.

—Trato.

—Perfecto —susurró ella—. Recuerden, queridos: yo siempre cumplo lo que prometo. —Y algo en sus ojos terminó la frase sin palabras: pero nunca de la forma que esperan.

***

La suite se había convertido en un templo. Dos camillas forradas en seda rosa, velas que despedían un aroma embriagador.

—Quítense la ropa —ordenó—. Necesito ver con qué trabajo.

Se despojaron de sus capas de protección hasta quedar expuestos, incluidos los calzoncillos, con las pollas encogidas por la vergüenza. Ella los observó como un escultor examina un bloque de mármol defectuoso, deteniendo la mirada en las vergas fláccidas de los dos con una sonrisa despectiva.

—Acuéstense. Cierren los ojos. Escuchen solo mi voz.

Bruno sintió una pesadez en las extremidades y una ligereza en la mente; los miedos comenzaron a difuminarse.

—Sergio —dijo ella, junto a la otra camilla—, tú primero. Eres de los hombres que dicen «bro» todo el tiempo. Siempre lo has sido. Eres de los hombres que piensan en oraciones cortas. Los pensamientos largos te cansan.

—Bro —murmuró Sergio, y la palabra sonó extraña al principio. Luego algo encajó, como una pieza en su lugar—. Sí. Simple es... mejor.

Los pasos de ella se acercaron a Bruno. Sus dedos enguantados tocaron su pecho, fríos y eléctricos.

—Y tú serás físico primero. Eres de los hombres que van al gimnasio todos los días. Es tu templo. No has faltado en meses.

Bruno abrió la boca para protestar —él odiaba el ejercicio— pero las palabras murieron. ¿No había ido ayer? La imagen de sí mismo levantando pesas apareció tan nítida como un recuerdo real.

—Yo... voy al gimnasio —dijo, confundido por su propia certeza.

—Por supuesto que sí. Eres de los hombres que se sienten orgullosos de su cuerpo. Ahora duerman. Sus cuerpos tienen trabajo que hacer.

***

La primera semana fue un borrón de sudor y hierro. Bruno despertaba antes del amanecer con una energía que nunca había conocido, y su cuerpo lo llevaba al gimnasio sin que su mente lo cuestionara. Frente al espejo, después de solo cinco días, veía cambios que desafiaban toda biología: hombros ensanchados, brazos con definición donde antes solo había hueso.

Pero su mente seguía siendo la misma. Miraba ese cuerpo nuevo y sentía que llevaba un disfraz. Era como vivir dentro de otra persona.

—Bro —dijo Sergio, apareciendo detrás de él.

Físicamente seguía igual de flaco, pero algo en sus ojos había cambiado: más duro, más frío. La complicidad de años de amistad había mutado en algo que parecía evaluación.

—Te ves medio flácido en el pecho, bro. Las máquinas son para débiles. Siempre lo he dicho. Peso libre o nada.

¿Siempre?, pensó Bruno. Hace una semana no sabías la diferencia entre una mancuerna y un teléfono. Pero la convicción en los ojos de Sergio era absoluta. Genuinamente recordaba haber pensado siempre así, como si Madame Muñeca no hubiera cambiado quién era, sino revelado quién había sido todo el tiempo.

Esa tarde, en el vestidor, tres novatos entraron hablando. Sergio los miró con algo que Bruno solo había visto en Brett Vance.

—Menos ruido —ladró.

Se callaron al instante. Bruno reconoció a Ethan Soto, del club de ajedrez, que ahora lo miraba a él con el mismo miedo que Bruno solía sentir. Soy uno de ellos, pensó. Todavía soy uno de ellos por dentro. Pero su cuerpo ya no lo reflejaba, y Sergio tampoco lo veía así.

***

Las sesiones se multiplicaron. Cada «eres de los hombres que...» era un cincel golpeando mármol, esculpiendo algo nuevo de la piedra en bruto. Bruno se sentía confiado sin camisa. Sergio hablaba ya solo en monosílabos, riendo de los que eran como él solía ser.

Tres semanas después, frente al espejo del gimnasio, Bruno veía a un extraño musculoso que empezaba a parecerse a alguien que siempre quiso ser. Pero no era suficiente. Volvieron a la suite con una codicia nueva.

—Queremos más —dijo Sergio, simple y directo.

—No es suficiente —añadió Bruno, sorprendido por la dureza de su propia voz—. Brett Vance sigue siendo más grande. Queremos ser más.

Madame Muñeca permaneció inmóvil un largo momento. Luego comenzó a aplaudir despacio, el látex contra el látex sonando casi sarcástico.

—Maravilloso. Les di el regalo de la transformación, y en tres semanas creen que merecen el mundo. —Su sonrisa se afiló—. Querían ser como Brett Vance. Pues bien... voy a enseñarles una lección que él nunca aprendió.

Se giró hacia Sergio.

—Tú continuarás como estás. Fratboy. Exactamente lo que pediste. —Sus ojos volvieron a Bruno, brillando con una diversión cruel—. Pero tú querías más. Así que voy a darte más. Serás perfecto.

La palabra se clavó en él como un gancho. Y en ese instante, con el terror helado de quien ve caer el cuchillo, Bruno entendió que su codicia le había costado todo.

Ella apoyó un dedo enguantado sobre el cuello de Sergio.

—Eres de los hombres que apoyan completamente a sus amigos. Lo que sea que Bruno elija ser, tú lo celebrarás. Jamás interferirás con su... evolución.

—Lo apoyo —repitió Sergio con voz hueca—. Siempre.

Madame Muñeca se acercó a Bruno. No lo llevó a la camilla; no le hizo falta. De pie, en medio de la luz rosa, comenzó a trabajar.

—Mírame. Eres de los hombres que cuidan su piel. Rutina completa, cada noche, cada mañana.

No, pensó Bruno con claridad repentina. No soy de esos. Pero sintió algo girar como una bisagra oxidada. Su mente resistía —elegí recordar, esto no es real— y la resistencia era como empujar agua.

—Eres de los hombres que se depilan todo el cuerpo. Te gusta la suavidad. —Caminaba a su alrededor como una serpiente—. Eres de los hombres que prefieren ropa ajustada, que marque cada curva.

¿Curva? Los hombres no tenían curvas. Pero la protesta murió antes de nacer. Ella se detuvo frente a él, sus ojos perforando los suyos.

—Eres de los hombres que notan cuando otro hombre es atractivo. Que fantasean con otros hombres. Que se imaginan una polla dura entrando en su boca. No hay vergüenza. Es parte de quien eres.

Las imágenes aparecieron sin permiso: Sergio sin camisa, el sudor brillando en sus brazos; Brett Vance, los músculos moviéndose bajo la piel bronceada, el bulto marcado en los pantalones cortos del entrenamiento. Hombres. Tantos hombres. Bruno sintió cómo su propia polla, contra toda voluntad, se hinchaba en el pantalón.

—Y eres de los hombres que se sienten cómodos siendo femeninos —susurró ella contra su oído—. Es simplemente quien siempre has sido.

Femenino. La palabra debería haber provocado pánico. Lo que Bruno sintió fue alivio, como si una puerta cerrada durante años por fin se abriera.

—Femenino —repitió, y sus labios se curvaron en algo parecido a una sonrisa—. Sí. Está bien.

***

Los días siguientes fueron extraños. Su piel se veía más suave, sin vello. Su ropa había migrado hacia colores brillantes, ajustados, muy ajustados. Y los hombres... Bruno no podía dejar de mirarlos: cómo se flexionaban los bíceps de Sergio, el olor a sudor masculino que antes le repugnaba y ahora le encendía algo en el vientre, el bulto de las pollas marcado en los shorts de licra de los del equipo de atletismo.

Una noche, solo en su cuarto, se tocó por primera vez pensando en un hombre. Se bajó los boxers y sacó la polla, más pequeña de lo que recordaba, más rosada, casi delicada entre sus dedos. Cerró los ojos y la imagen apareció al instante: Sergio, con esa voz grave diciendo «bro», empujándolo contra la pared de los vestidores, la mano callosa apretándole el cuello, la otra bajándole los pantalones. Bruno se escupió en la palma y empezó a masturbarse despacio, imaginando los dedos gordos de Sergio metiéndose en su boca, obligándolo a chuparlos como si fueran una polla.

«Chúpalos bien, bro», susurraba el Sergio de su fantasía. «Ensálivalos, que te los voy a meter por el culo.»

Bruno gimió en voz alta, solo en el cuarto, y con la mano libre bajó hacia atrás, entre sus nalgas. Se lamió un dedo y se lo llevó al ojete, tanteando, apretando la punta contra el anillo cerrado. Nunca se había tocado ahí. La sensación fue eléctrica, prohibida, deliciosa. Empujó, y el dedo entró hasta el nudillo. Se le cortó la respiración. Sentía las paredes de su culo cerrarse alrededor del dedo, cálidas y apretadas, y por un momento entendió por qué a las mujeres les gustaba tanto que las penetraran.

Empezó a masturbarse la polla más rápido, mientras el dedo entraba y salía de su culo al mismo ritmo. La fantasía se volvió más gráfica: Sergio detrás de él, la polla gruesa y venosa de su amigo abriéndose paso a la fuerza en su culo virgen, las manos apretándole las caderas, el aliento caliente en la nuca. «Aguanta, bro. Te la voy a meter toda.» El orgasmo lo golpeó con una intensidad que nunca había experimentado. La corrida salió a chorros, manchándole el estómago y el pecho con hilos de semen espeso que se enfriaban en su piel depilada. Se quedó jadeando, con el dedo aún metido en el culo, sintiendo las contracciones internas que aún le apretaban rítmicamente. Cuando terminó, no sintió vergüenza. Sintió hambre de más. Hambre de una polla de verdad, no de un dedo.

En el gimnasio, los leggings que ahora usaba marcaban caderas más anchas, un trasero más redondo, cada vez más femenino. Un entrenador de unos treinta años se acercó, recorriéndolo con los ojos sin disimulo, deteniendo la mirada en el culo respingón que ahora se moldeaba en el elastano.

—Tu forma en las sentadillas es buena —dijo, la mirada cayendo descaradamente entre sus nalgas—. Tienes potencial. ¿Te apetece que trabajemos algo... más íntimo? En privado.

Bruno debería haberlo rechazado. En cambio, la palabra salió antes de pensarla:

—Me encantaría.

El entrenador —Marcos, se llamaba— lo llevó al vestuario privado del staff, cerró la puerta con seguro y en menos de un minuto tenía a Bruno de rodillas frente a él, con los pantalones deportivos bajados. La polla que salió de los calzoncillos era gruesa, morena, con un glande hinchado y brillante de líquido preseminal. Bruno la miró, hipnotizado. Era la primera polla ajena que veía tan de cerca. Olía a sudor y a hombre, y en lugar de asco sintió que la boca se le hacía agua.

—Ábrela —ordenó Marcos, apretándole la mandíbula con dos dedos.

Bruno abrió la boca y Marcos le metió la polla despacio, dejándola descansar sobre la lengua. El sabor le explotó en la boca: salado, denso, mezclado con la textura de la piel caliente. Bruno cerró los labios alrededor del pito y empezó a chupar por instinto, sacando y metiendo la cabeza, dejando que la polla le llenara la garganta hasta que casi tuvo arcadas. Marcos gimió y le agarró la nuca.

—Mierda, chupas como si llevaras años haciéndolo.

Bruno la mamó con hambre, ensalivando el tronco, lamiendo los huevos gordos y peludos que le colgaban debajo. Sentía la propia polla dura dentro de los leggings, palpitando ridículamente pequeña comparada con la que tenía en la boca. Marcos empezó a follarle la cara, embistiendo el fondo de la garganta hasta que a Bruno se le saltaron las lágrimas y le chorreaba saliva por la barbilla. —Date la vuelta —gruñó Marcos—. Te voy a partir en dos.

Bruno se dio la vuelta a cuatro patas sobre el banco de madera del vestuario, se bajó los leggings hasta las rodillas y arqueó la espalda, ofreciendo el culo. Marcos le escupió entre las nalgas, dos veces, y le pasó la punta de la polla por el ojete apretado. Bruno gimió, temblando de anticipación. —Métemela —susurró—. Métemela toda, por favor.

Marcos empujó. La polla entró con dificultad, abriéndolo por primera vez, y Bruno soltó un grito ahogado. Dolió como si lo partieran, pero el dolor se mezcló con un placer tan intenso que se le nubló la vista. Marcos no fue delicado: empujó hasta el fondo, hasta que sus huevos golpearon las nalgas de Bruno, y empezó a follarlo con embestidas duras, secas, cada una arrancándole un gemido más agudo del anterior. El banco crujía. La piel chocaba contra la piel. El vestuario se llenó del olor a sexo, a sudor, a culo recién estrenado. —Aprieta ese coño, marica —jadeó Marcos, agarrándole las caderas—. Aprieta bien.

Bruno apretó, y sintió cómo la polla le rozaba algo por dentro que le hizo ver estrellas. La próstata. La suya, todavía. Empezó a empujar el culo hacia atrás, saliendo al encuentro de las embestidas, follándose él solo la polla del entrenador. Se metió la mano entre las piernas y se agarró su propia polla, se la sacudió al ritmo de las estocadas, y en menos de un minuto se corrió sin tocarse casi, disparando la corrida contra la madera del banco mientras el culo se le contraía en espasmos alrededor de la polla que lo llenaba. Marcos aguantó un par de embestidas más y se corrió dentro. Bruno sintió la polla hincharse y descargar chorro tras chorro de semen caliente en sus tripas, tan hondo que juraba que se lo notaba en el estómago. Cuando el entrenador se salió, se quedó a cuatro patas, jadeando, sintiendo cómo la corrida ajena empezaba a escurrirle por los muslos.

Esa noche, en su cuarto, se metió los dedos manchados de semen en la boca y se relamió. Madame Muñeca lo había roto, y lo peor era que una parte cada vez más grande de él lo disfrutaba.

***

Contra toda lógica, regresaron. No porque quisieran, sino porque la suite los llamaba como un canto de sirena.

—Sabía que volverían —ronroneó ella—. El hambre siempre los trae de vuelta.

Acostó a Sergio en la camilla y completó su descenso. Cuando se levantó, era un fratboy de manual: músculos brillantes, mandíbula de granito, ojos vacíos de pensamiento complejo, y un bulto obsceno bajo los pantalones. El chico que alguna vez citó a Sartre borracho había desaparecido bajo capas de simplicidad.

—Tu turno —dijo ella, girándose hacia Bruno.

Quiso correr. Pero su cuerpo se quedó, y la voz de terciopelo lo envolvió mientras la última resistencia se disolvía. Sintió las caderas redondearse, el pecho llenarse con dos tetas firmes y grandes que le brotaron bajo la piel, la cintura estrecharse bajo las manos enguantadas. Notó cómo su polla se retraía hacia dentro, cómo se abría una hendidura húmeda entre sus muslos, un coño nuevo, virgen, palpitando. Cuando todo terminó, la persona frente al espejo era una mujer despampanante, de curvas imposibles y labios brillantes, con los pezones rosados marcándose bajo el látex que ahora la envolvía.

—Ah, Bruna —ronroneó Madame Muñeca, apareciendo en el reflejo aunque las puertas nunca se abrieron—. Mi obra maestra. ¿Te gusta lo que ves?

Bruna se miró. Y por primera vez no sintió horror, sino reconocimiento, como si por fin viera a la persona que siempre había estado esperando bajo la superficie. Se tocó las tetas, apretándose los pezones entre los dedos, y un gemido le brotó de los labios. Bajó una mano por el vientre plano y se metió los dedos entre los pliegues del coño nuevo. Estaba empapada. La sensación era completamente distinta a masturbarse la polla: más profunda, más envolvente, como si todo su cuerpo fuera una zona erógena. —Sí —susurró, y era verdad—. Me gusta.

—Por supuesto. Porque siempre fuiste tú. Yo solo te ayudé a recordarlo. —Madame Muñeca deslizó un dedo enguantado por la mejilla de Bruna y bajó hasta el pezón, pellizcándolo—. Ahora ve y sé lo que eres. Sergio, mi querido fratboy, ¿por qué no le das la bienvenida a tu nueva mejor amiga?

Sergio, con los ojos vidriosos de pura simplicidad hormonal, ya tenía la polla dura marcada bajo los pantalones. Se los bajó sin ceremonia y le salió disparada una verga enorme, gruesa, con las venas hinchadas, mucho más grande que la que Bruno recordaba de los vestuarios del instituto. Bruna se quedó sin aire. —Bro —murmuró Sergio, y no había reconocimiento en sus ojos, solo hambre—. Ven aquí, guapa.

Bruna se acercó, se dejó caer de rodillas sobre la alfombra rosa y le agarró la polla con las dos manos. La lamió desde los huevos hasta la punta, saboreando la sal, notando cómo latía contra su lengua. Se metió el glande en la boca y bajó despacio, tragando pulgada tras pulgada hasta que la nariz le tocó el vello púbico. Sergio gimió y le agarró el pelo platino. —Joder, mamas mejor que ninguna. Chupa esa polla, guapa. Chupa esa polla de tu bro.

Bruna la mamó como si llevara años entrenando. Ahuecaba las mejillas, jugaba con la lengua bajo el frenillo, escupía saliva sobre el tronco para que resbalara. Con una mano le masajeaba los huevos pesados, con la otra se tocaba el coño nuevo, encontrando el clítoris hinchado y frotándolo en círculos. Se corrió mamándosela, con la polla hasta el fondo de la garganta, y el orgasmo le sacudió el cuerpo entero de una manera que ninguna corrida de hombre se había acercado jamás. Sergio la levantó, la tiró boca arriba sobre la camilla de seda y le abrió las piernas de un manotazo. Se colocó entre sus muslos y le pasó la punta de la polla por los labios del coño, ensopándose. Bruna gemía, arqueaba la espalda, tiraba de sus propios pezones. Estaba vacía. Necesitaba sentirse llena. —Métemela, bro —jadeó, imitando el vocabulario simple de él—. Métemela toda.

Sergio empujó y la polla entró de un solo golpe, hasta el fondo. Bruna gritó. Su coño virgen se abrió alrededor del tronco caliente, estirándose, palpitando. Sergio empezó a follarla con embestidas duras, brutales, haciéndole rebotar las tetas contra el pecho. Cada golpe le arrancaba un gemido. Cada retirada la dejaba vacía por un instante antes de que la polla volviera a llenarla. Madame Muñeca los observaba desde el sillón, cruzando las piernas de látex, sonriendo con satisfacción de dueña. —Más fuerte, Sergio, mi amor. Fóllala como fóllabas a las tías en tus fantasías.

Sergio la agarró por las caderas y la puso boca abajo, a cuatro patas al borde de la camilla. Le enterró la polla desde atrás, agarrándole el pelo con una mano y una nalga con la otra. Los sonidos eran obscenos: el chapoteo del coño empapado, los huevos golpeando el clítoris, los gemidos agudos de Bruna, los gruñidos guturales de Sergio. Bruna se sentía usada, poseída, propiedad de esa polla, y no había sensación en el mundo que le gustara más. Se corrió dos veces más antes de que Sergio, con un último rugido, le vaciara los huevos dentro. Bruna sintió la corrida caliente inundándole las tripas, chorro tras chorro, y ese calor la hizo correrse por tercera vez, apretando el coño alrededor de la polla que se vaciaba en ella. Cuando Sergio se salió, un hilo espeso de semen le escurrió por el muslo. Bruna se lo recogió con dos dedos y se lo llevó a la boca sin pensarlo.

Mientras el ascensor descendía hacia una vida nueva, con las piernas aún temblorosas y el coño aún goteando corrida, Bruna comprendió que el pasado se había reescrito a su alrededor, suave y completo, como agua llenando cada grieta. Ya nadie recordaba a Bruno. Solo a Bruna. Siempre Bruna. Y ella, anclada a sus recuerdos por elección propia, era la única que sabía la verdad de lo que había sido.

Descubrió que ya no le importaba. Después de todo, siempre había sido de las mujeres que disfrutan ser exactamente lo que son.

En lo profundo del campus, un fratboy llamado Sergio sonreía sin saber por qué, con la polla aún medio dura en los pantalones, sintiendo que algo importante había cambiado, incapaz de recordar qué. Madame Muñeca cumplía lo que prometía. Pero nunca de la forma que uno esperaba.